11 poemas inéditos de CARLOS MELLADO, y 2

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-----"Esto"
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No tuvo nada de trascendente,

de hallazgo, de hito riguroso,

siquiera de aparente verdad que resuelva o explique.

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No hay nada sino la nada, opuesta inexorable

y lo tampoco existente pero de contrario signo.

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Ya no importa la dirección, el ritmo repetido,

simulando pequeñas lógicas hasta parecer lo matemático,

como explicación final que nace negada,

o hecho sistema inútil dinamitado de antes.

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-------"Ex"
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Hay que reconocerlo: me han domesticado.

Me lustro los zapatos, me baño y me afeito,

leo los periódicos, no me rasco

públicamente si me pican zonas erógenas,

marco tarjeta en todas partes,

no hago el amor de pie,

me he vuelto caballero, caballero,

me emociono mesuradamente

me enojo sólo por cumplir y suelo saludar.

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Soy un empleado de la vida

yo que de la tristeza fui funcionario,

cónsul ad-honorem de la muerte,

domador general, sexólogo entusiasta.

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Alejado de los caballos y los árboles,

muerto mi perro, sin amigos altivos

ni borrachos intrépidos como mis primos,

siento que me traiciono,

que a alguien engaño, además de mí,

a mis mujeres de diversos ojos y piernas,

a las irracionales razones de ser,

al vino y a las grescas en las cantinas,

la esencia de la tierra con sus bestias,

a los violentos hijos que me viajan el cuerpo

montados en espermatozoides chúcaros,

hasta a mis ancestros muertos,

mis amigos lejanos,

las noches trascendentes, lo atesorado en años.

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Mientras esto siga así, como no ha de seguir,

que en paz no descanse.

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-------"77"

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¿Será como esta tarde la tarde de mi muerte,

de cielo anubarrado y los pájaros negros

cruzando hacia regiones lejanas o perdidas?

¿Se escuchará esta música?

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Tú nada sabes, alma, sólo melancolía

de cosas ya perdidas o jamás encontradas

hay en tus funerales territorios ocultos

donde el verso es la sangre de la herida que llevas

como los condenados a muerte

llevan su esperanza.

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Sería hermoso, es cierto, ser animal o planta,

aunque tan sólo fuera por no tener recuerdos

ni el latigazo rojo que nos da el pensamiento

y por no ver lo absurdo de las instituciones,

la predisposición a lo efímero, los incongruentes ideales.

Nadie me ame, entonces, hoy me declaro solo.

Me declaré hace tiempo finito y vulnerable.

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Yo me pongo para el lado de acá,

al oeste de lo que no me sirve,

inservible yo mismo, primeramente.

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Pero está gris la tarde, cruzan pájaros negros,

y me pregunto entonces, excitando mis sesos,

sin música ni objeto,

amor ni instituciones,

si acaso, como quiero,

será como esta tarde la tarde de mi muerte.

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-------"El día que no existe"
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Hay humo aprisionado entre mis manos, niebla, espanto,

clara señal funesta, regreso al germen negro

y cayendo están rayos, lo desmesurado y alto,

aridez repetida y quemada, agujas que vienen.

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Siempre ha de ser así, entonces,

queda sólo lo antiguo, huesos que olvidé triturar,

es jueves repetido hasta la llaga escondida,

primera y última, para mí, para siempre, única,

cómo sacar entonces todo lo enraizado,

anhelante y en sangre, absurdo hasta el átomo

sino quemando todo y y rompiendo o gritando.

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Ese fue el estandarte,

el origen, el golpe que no mata,

arraigado dolor, o soledad, ya no quedan palabras

espanto queda, apenas, vuelto hacia donde estás.

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"Leyenda con agua"
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Pero los pasajeros del tren están vivos,

hay luz en los coches, humo de cigarrillos,

van una señora con canastos,

un caballero con manta,

gallinas.

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Un tren en la noche no es El Caleuche,

sólo que, como se sabe,

los trenes los inventó Jorge Teillier

un día que en el Bar La Unión

hablábamos de tanto tren que parte al Sur

sin que regrese nunca.

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Yo creo que estos trenes naufragan en la lluvia

inventada por otro poeta de La Frontera.

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* El cuadro, "Balneario", es del pintor y escritor chileno Adolfo Couve.

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