viernes, 30 de abril de 2010

FRANCISCO SILVERA, y 2

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“Tenebrae”
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Leçons de Ténèbres. Office du Vendredi Saint
Charpentier
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Julián tira suavemente de su hijo pequeño, que le sigue feliz. Vaharadas de incienso recorren la portada de la Catedral para elevarse como nubes domésticas; hay murmullos de gentío y un taladrar de atambores que se acercan desde el inicio de la Avenida de la Constitución, ahora sin vientos, ritmo de paso solemne y militar, sin vientos de ridículo sevillano. Tiene buen tipo Julián y viste ropa cara, aparente informalidad, como de descanso, pero todo medido y conjuntado, nada de más y todo en su sitio como debe ser; es espigado, no alto pero de talle fino y silencioso, atractivo, trasero elegante y cuello largo, pelo rubio ligeramente ondulado y sonrisa inteligente y constante, segura. Tira suave de su hijo, que le sigue. Se mueve entre los palcos, degustando la tarde primera de los Oficios de Tinieblas, su esposa aguardando con su hija mayor, lindas las dos. Saluda aquí y allá, como un Papa entre devotos, devoción de trajes de chaqueta, corbatas y mantillas llenas de laca. Sevilla arde en éxtasis de marzo y abril, Julián en fragor de tranquilidad terrenal embustida, porque por la mañana ha sisado más de 40.000 euros a un paleto al que le hizo falta 20.000, y hoy empieza la fiesta grande y él está recién cobrado, su hijos llenos de gozo y resguardo, criándose como Dios manda, el cateto pagó antes de tener que ejecutar embargo ninguno, y un Miércoles Santo es día para la familia y los amigos, todos con ropas oscuras y joyas discretas, perlas acaso, y palcos y después tapas por El Arenal, unas manzanillas o unas cañas, y uno que le mira desde lejos y piensa: “Mira, el cabrón usurero ése”; y, mientras, Julián saluda al Obispo al pasar, sentado muy cerca, con cariños, una vez le prestó un dinero sin intereses, como Dios manda, y don Carlos se lo agradeció eternamente, y Monseñor pone las manos al niño en la cabeza como si pudiera sanarle de no sé qué, y un escalofrío de placer eriza los vellos del cuello del cura rijoso, y Julián reparado de todo, y el de lejos que piensa: “Prestamista de mierda”, y: “Usurero cabrón”; y todo el mundo sonriente pero sin extravíos, cada cosa en su sitio, en Sevilla, en Semana Santa, las gitanas vendiendo claveles rojos de la Sangre de Cristo, dicen, y de pronto suena un disparo y Julián grita aterrorizado pero mira veloz y respira aliviado cuando ve que el caído es el Obispo, y ahora Sevilla grita como si no fuera el día que es, los cielos se vuelcan limpios sin posibilidad de lluvia, Julián vuelve a sonreír repuesto porque tiene una inquietud muy oculta que le hinca un recelo, pero no ha sido a él ni a sus niños, el tiro iba para otro, y a Dios, que lo mira todo en su infinitud omipotente y omnisciente, todo le importa un carajo.
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jueves, 29 de abril de 2010

Preguntas sin respuesta...

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David Trueba contaba en El País que, con motivo de la entrega del Premio Cervantes al gran escritor mexicano José Emilio Pacheco, los periodistas le habían hecho preguntas de tanta enjundia como que si le hacía ilusión recibir el premio; si se lo esperaba, o en qué iba a gastarse el dinero. En cualquier otro trabajo, si alguien se moviera en esos niveles de perspicacia lo condenarían al ostracismo al día siguiente.
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Hace unos pocos días comí en Barcelona con un escritor a quien acaban de concederle un importante premio literario. Como ni El País ni La Vanguardia habían reseñado hasta entonces su libro, aparecido en el 2009, un par de periodistas de ambos medios, lo peor de cada casa, se sintieron obligados a darle explicaciones, compitiendo entre sí en torpes -y poco creíbles- excusas. Pero como todo siempre puede ir a peor, me contó el mismo escritor que en una entrevista que le acababan de hacer en una cadena de radio, habían arrancado con la siguiente pregunta: "¿De qué trata?"
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Cuando en 1990 Manuel Vázquez Montalbán publicó su novela Galíndez, el responsable del suplemento cultural del diario El Mundo, donde colaboraba entonces, me pidió que le hiciera una entrevista. Tras la conversación que mantuvimos en mi despacho de la Universidad Autónoma, el escritor me preguntó: ¿sabes cuántas entrevistas me han hecho a lo largo de mi vida? Le respondí que me imaginaba que muchísimas. Y entonces me comentó que tenía la impresión de que era la primera vez que alguien que le hacía una entrevista de un libro recién aparecido para un diario, se lo había leído entero y parecía -además- haberlo entendido. Pero quizá pensó que se había excedido en el halago, él que era tan moderado en sus efusiones, y me espetó, restándole trascendencia: "Claro que tú eres un profesor universitario...". Con lo que me quedé con la impresión, aunque no se lo dijera, de que tenía en muy poca consideración a sus compañeros de oficio.
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No me gusta generalizar. Compro varios periódicos todos los días y leo bastantes revistas literarias y culturales todos los meses, con gusto y provecho frecuente. Me consta, por tanto, que también existe entre nosotros un periodismo cultural hecho con rigor y conocimiento de causa. Hace un rato, otro periodista de El País acaba de hacerme un puñado de sensatas preguntas sobre la antología Siglo XXI. Otros, sin embargo, mientras siguen ocupando puestos importantes en las redacciones y la rueda del mundo sigue girando, parecen habitar en el limbo de los zotes. Me temo, y lo digo con pesar, pero con no menos consuelo, que estos acabarán achicharrados entre las llamas de aquel infierno que nos enseñó Woody Allen en Desmontando a Harry, por prepotentes, vagos, arbitrarios e incompetentes.
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miércoles, 28 de abril de 2010

FRANCISCO SILVERA, 1

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“Sara tenía noventa años”
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Sarah was ninety years old
Arvo Pärt
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Aquella mañana, como casi todas, Sarai salió de casa y se admiró de la naturaleza. Tenía noventa años y no por ello dejaba de reconocer la belleza de la pequeña ribera que pasaba por delante de su hogar y que, en mañanas como ésta, recién iniciada la primavera, sonaba como si las aguas del río del Paraíso lamieran su tierra para fertilizarla de la felicidad que, en casi todo, el Señor le había otorgado.
Por eso, cada mañana, durante toda una vida, lo primero que hacía era salir de casa y quedarse un instante admirada de Dios y su obra. Miró hacia el Sur, donde parecía remontar el vuelo un monte, y los olivos de la ladera se iluminaban como si la neblina que los atravesaba fuera anaranjándolos vivos de fuego. Sarai tenía noventa años y, oyendo de un cabrero la voz lejana que parecía volar por los campos, recelaba del Señor porque no había querido darle una, tan sólo una criatura. Y Sarai sentía el dolor seco de la inutilidad de todo, y entonces veía la belleza del mundo y era ella únicamente espectadora afortunada, pero condenada a mirar, a mirar y no ser parte de él. Porque Sarai tenía noventa años y su marido, Abraham, hubo de tomar a otras mujeres a las que la juventud y Dios, que todo lo sabe, regalaban con hijos. Y ella, seca e inútil, cada mañana lamentaba no haber podido ser mujer como las demás, imaginando tener un vientre de arenas mientras los montes, el arroyo, las nubes… el todo rezumaba el agua del Paraíso y de la vida.
Aturdida, dejó que el rayo primero del sol se apoyara en ella. Sólo un momento, recordó a su hombre tomándola la última vez. De repente notó que el aturdimiento era náusea y zozobró un instante. Pidió perdón por su dolor, ¿quién era ella para dudar de Yahvé? Tuvo la certeza de que empezaba a morir, porque jamás había sentido torsión de entrañas como ésta; lanzó una mirada más a los membrillos, los almendros verdeados y las higueras de puntas renacidas; la parra quemada del helor derramaba por sus codos abullonados tamo blanquecino de luz y la yerba brotaba loca del suelo encharcado de rocío. Sarai quiso morir allí egoísta, porque se sintió culpable de causar tristeza a los demás con su enfermedad, pero la brisa despaciosa del amanecer le renovó el aliento; Sarai amaba la sonrisa de su hermano Abraham.
Los brotes rojos de un rosal tremieron. Sara tenía noventa años cuando el Señor puso a Isaac en su interior, como una luz que encendiera su vida tal y como ella lo había visto cada mañana al amanecer, hacia el Sur, en la olivera lenta del monte, en las aguas del arroyo.
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* Francisco Silvera (Huelva, 1969) es narrador. Junto a Javier Blasco dirige la edición Obras de Juan Ramón Jiménez para la Editorial Visor, en 48 volúmenes. Ha publicado Las apoteosis (2000), Libro de las taxidermias (2002), Libro de los humores (2005) y Libro del ensoñamiento (2007), además del ensayo Copérnico y Juan Ramón Jiménez: Crisis de un paradigma (2008). Estas dos piezas narrativas forman parte de una obra inédita titulada Libros de música, III.
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martes, 27 de abril de 2010

Presentación de la antología `Siglo XXI´

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La editorial Menoscuarto y la librería La Central tienen el placer de invitaros a la presentación en Barcelona de la antología Siglo XXI. Los nuevos nombres del cuento español actual, de Gemma Pellicer y Fernando Valls.
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Además de los responsables de la edición, intervendrán los escritores Jordi Gracia e Ignacio Martínez de Pisón y estarán presentes Berta Marsé, Cristina Grande y Pepe Cervera.
En el libro se recogen relatos de Pilar Adón, Pablo Andrés Escapa, Jon Bilbao, Ernesto Calabuig, Matías Candeira, Carlos Castán, Cristina Cerrada, Pepe Cervera, Fernando Clemot, Óscar Esquivias, Patricia Esteban Erlés, Ignacio Ferrando, Víctor García Antón, Esther García Llovet, Daniel Gascón, Cristina Grande, Ismael Grasa, Irene Jiménez, Juan Carlos Márquez, Berta Marsé, Ricardo Menéndez Salmón, Lara Moreno, Manuel Moyano, Miguel Ángel Muñoz, Juan Jacinto Muñoz Rengel, Hipólito G. Navarro, Elvira Navarro, Andrés Neuman, Ángel Olgoso, Jesús Ortega, Julián Rodríguez, Javier Sáez de Ibarra, Miguel Serrano Larraz, Berta Vias Mahou y Ángel Zapata.
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Martes, 27 de abril, a las 19,30 horas, en la Librería La Central.
C/ Mallorca, 237. Metro: Diagonal (L3, L5) y Provença (FGC) http://www.lacentral.com/
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El nuevo siglo nos ha traído, junto con la aceleración de la historia, una nueva hornada de escritores de relatos. Si el cuento español parecía haber gozado hasta hoy de una mala salud de hierro, Internet se ha convertido en uno de sus canales básicos de difusión, permitiéndole llevar una dieta sana y transformándose en su alimento bio, al tiempo que le insuflaba vitalidad y aumentaba su público. Los lectores que se pregunten cómo es el cuento actual en nuestro país pueden encontrar respuesta en las treinta y cinco historias atractivas y amenas aquí recogidas. Esta antología de cuentos de estéticas muy diversas, que van del realismo a lo fantástico, da buena muestra de la ambición y el vigor con los que hoy se cultiva la narrativa breve española.
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lunes, 26 de abril de 2010

VÍCTOR MONTOYA

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"La loca"
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1
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Mi madre contaba que mi abuela era loca, loca de amarrar. Que se perdía abandonando a sus hijos de pecho, mientras mi abuelo, montado en su caballo, la buscaba cuesta arriba y cuesta abajo, revólver al cinto y látigo en mano.
Cuando mi abuela volvía a casa, después de varios días y varias noches, tenía la ropa en jirones, los pies descalzos y las trenzas desatadas por el viento. Y aunque no lloraba ni se quejaba, cargaba heridas en el cuerpo y en el alma.
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2
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Mi madre contaba que mi abuela era loca, loca de temer. Aullaba como una loba mirando la luna y trepaba por las paredes como mujer araña. Abría los ojos grandes, muy grandes, y enseñaba las uñas y los dientes en actitud de ataque.
Se acercaba a la cama de sus hijos y, al verlos dormidos, les ponía el frío metal del cuchillo en el cuello y susurraba entre dientes: Ustedes no son niños, sino lechones concebidos por el diablo.
Después salía al patio, levantaba las manos al cielo y maldecía a Dios por haberlos parido.
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3
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Mi madre contaba que mi abuela era loca, loca de remate. Así como desaparecía sin dejar rastro alguno, abandonando a los hijos y al marido, se aparecía en los caseríos aledaños en las noches de luna llena.
Quienes la vieron de cerca, dicen que mi abuela, desgreñada y cuchillo en mano, contaba en voz alta de cómo mató a sus padres, a sus hermanos, a su marido y a sus hijos, y de lo mucho que la hizo gozar el diablo, hasta que un día, los vecinos, atándola de pies y manos, la montaron en un burro y la condujeron a un lejano manicomio, donde ahora escribo este cuento.
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"La libertad"
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En el territorio de los inmortales se cruzaron dos hombres. El primero, montado a caballo, lucía espada al cinto y vestía uniforme de militar, casaca bordada y charreteras de general. El segundo, de barba y melena rebeldes, estaba enfundado en un uniforme de campaña; llevaba mochila, fusil al hombro, pipa encendida y boina con una estrellita roja en la frente.
Al hacer un alto en el camino, no se hablaron ni se miraron, hasta que el segundo, la voz asmática y el cuerpo acribillado a tiros, le preguntó al primero el porqué estaba allí.
–Estoy aquí –contestó agotado tras un largo viaje–, porque juré liberar a las naciones americanas del imperio colonial. Fundé cinco repúblicas, pero la traición y la enfermedad acabaron con mi vida a los 47 años de edad. ¿Y tú?
–Porque quise liberar a esas mismas naciones de otro imperio más poderoso. Intenté encender la chispa de la revolución continental, pero la muerte, fuera de combate y a los 39 años de edad, se me anticipó a la victoria final.
–La libertad no conoce espadas ni balas que la maten –le recordó–. Y nuestros ideales de forjar una Patria Grande, donde todos vivan hermanados por la libertad, hoy se hacen realidad.
–A todo esto –dijo el que estaba de pie, haciendo humear la pipa–, ya sé quien eres, mi general; pero me gustaría que lo dijeras tú mismo.
El jinete tendió la mirada en el horizonte, sujetó las riendas del caballo y prosiguió su camino hacia la eternidad.
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* Víctor Montoya (La Paz, Bolivia, 1958) es escritor, periodista cultural y pedagogo. Es autor de más de una decena de libros entre novelas, cuentos, ensayos y crónicas. Dirigió las revistas literarias PuertAbierta y Contraluz. Su obra está traducida a varios idiomas y tiene cuentos en antologías internacionales. Reside en Estocolmo, donde llegó como exiliado político, tras haber sido liberado de la prisión en 1977. Escribe en publicaciones de América Latina, Europa y Estados Unidos. Estos microrrelatos son inéditos.
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* La imagen es de Eric White.
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domingo, 25 de abril de 2010

`Maquis´ en francés

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Haber tenido como colaborador de esta casa de locos a Alfons Cervera es un lujo que, ya de por sí, justifica la existencia de esta bitácora. Ahora, su novela Maquis, que forma parte de la educación sentimental de toda una generación de hispanistas franceses, ha sido traducida a la lengua vecina por Georges Tyras, máximo experto en la obra de Manuel Vázquez Montalbán y de Alfons Cervera, y conocedor profundo de la narrativa española de posguerra, en especial de la policíaca.
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Maquis, me comenta Georges Tyras, es la novela central de un ciclo que Alfons Cervera ha dedicado a la guerra civil y a la posguerra, para relatar la existencia de los habitantes de su pueblo natal de la serranía de Valencia, que en la narración lleva el nombre de Los Yesares. La novela rememora las peripecias de la vida cotidiana –encuentros, amores, nacimientos, muertes, luchas, sufrimientos, privaciones y solidaridad– que tienen que afrontar los habitantes del pueblo, figuras tan fugitivas como entrañables, en un contexto marcado por la represión franquista. La escritura de Alfons Cervera, apunta Tyras, es inventiva, con eficacia narrativa al mismo tiempo que matices poéticos, rechazando la linealidad en beneficio de la fragmentación y la polifonía. La obra, más una novela corta que una novela, se lee con fruición y tanto sus personajes como sus frases quedan grabadas para siempre en la mente. Es, en suma, una novela bella y compleja, y un desafío para el traductor.
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Maquis, como decía, fue elegida como tema de la oposición de Agrégation d’Espagnol en Francia durante dos años (2006-2007) y caló hondo en los hispanistas franceses. Se organizaron varios coloquios, encuentros y entrevistas con el autor, mesas redondas con actores y estudiosos de los acontecimientos evocados, reales o ficticios, en el marco de un interés renovado por la problemática de la recuperación de la memoria histórica. El interés desbordó los círculos hispanistas hasta el punto de que, en muchos ámbitos, se esperaba una traducción al francés de la novela, para que pudiera alcanzar a los lectores que no podían leerla en su lengua original. Entre los que ya la han leído, Maquis está siendo considerada como la novela más representativa y de mejor calidad literaria de la narrativa de la memoria.
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sábado, 24 de abril de 2010

¿Intertextualidad, despiste o...?

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La Biblioteca Pública Municipal de Cuenca acaba de fallar su concurso de microrrelatos. La principal conclusión, a la vista de los resultados, es que una de las finalistas ha resultado ser una gran admiradora del escritor hispano mexicano José de la Colina. Veamos.
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"La culta dama", de José de la Colina
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Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado El dinosaurio.
-Ah, es una delicia -me respondió-, ya estoy leyéndolo.
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"Conversaciones ajenas"
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Desde muy niño siempre me ha gustado oír las conversaciones de otros. Cierto día acudí a la Casa de América. Se presentaba un libro de Augusto Monterroso titulado La vaca. Desde la tercera fila del anfiteatro me pareció adivinar a un escritor tímido, irónico, pero sin duda mofletudo. Tras una hora de palabrería, la sesión de tarde terminó con un aplauso caluroso, lo mínimo que se espera de un público que no paga entrada. Me quedé rezagado en mi silla, observando a la marabunta que se volcaba con y sobre el maestro, peleándose por conseguir un autógrafo “personalizado”. En medio de aquel tumulto, vi como una señora avanzaba dando cornadas a diestro y siniestro y no paró hasta que sus ojos bovinos se situaron frente al autor. Maestro —escuché que decía—.Cuánto me está gustando su relato del dinosaurio. ¡Ya voy por la mitad!
(Finalista del citado concurso)
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* En la foto, José de la Colina.
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viernes, 23 de abril de 2010

Hoy, recomendaciones

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Os invito a que nos sugiráis algún libro de ficción que os haya interesado recientemente. Debe tratarse de algún libro con el que hayáis disfrutado. A ser posible, que no sea muy obvio. Y si explicáis por qué os ha gustado, aunque sea de forma somera, mejor que mejor. Vuestras recomendaciones pueden serles útiles a otros lectores del blog.
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Me temo que no me queda más remedio que empezar. Me decanto por los cuatro libros de la nueva colección Álogos, de Ediciones de la Isla de Siltolá, de Sevilla. Sus autores son: Gregorio Luri (El café de Ocata, autor del blog del mismo nombre), excelente su "Una historia de amor"; José Miguel Ridao (Blogueína, de la bitácora Por estos andurriales) y sus ridaikus o haikus humorísticos, en competición con el gran Matsuo Basho; Aurora Pimentel Igea (Fernanda, las magnolias y el Rey Mago, de Máster en nubes) y Joaquín Alegre Herrera (Ovejas y cabritos, del blog Majao público). Cada uno de ellos recoge cincuenta entradas de sus respectivos blogs, que valen como artículos o anotaciones de un diario. Los cuatro, siendo muy diferentes, aparte de estar bien escritos, tienen interés por lo que cuentan y por tratar los asuntos con inteligencia, sensatez y amenidad. En los respectivos prólogos (al cuidado de José Manuel Benítez Ariza, Ouka Leele y Enrique Baltanás), además, se reflexiona sobre lo que son las bitácoras, lo que supone el paso al papel y lo que se gana y pierde en el trayecto. Pero también se nos incita a castellanizar la palabra trolls, denominándolos moscas cojoneras (Luri); nos convence la defición del blog como "la zanahoria de los escritores perezosos" (Ridao) o las de los best-sellers como "comida basura para pobes almas" (Alegre Herrera); y, desde luego, el hecho de que beber (y comer, añadiría) sea sobre todo una posibilidad para conversar (Aurora Pimentel). De esta autora, la joya de la corona es la entrada titulada "Palin me mola / Palin is cool", que os recomiendo encarecidamente, pues es uno de esos artículos con pensamiento propio y una mirada original sobre el mundo y los seres humanos, sin la habital pamplinería bienpensante, a lo zapaído, y que deberíamos poder leer en la red, o en la prensa escrita, y que casi nunca encontramos.
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Lo que falta, a veces, en el mundo editorial, son ideas distintas, y ésta iniciativa lo es. Debe ser, además, la primera colección de libros impresos que proceden todos ellos de la red. Sólo cabe esperar la imprescindible buena acogida por parte de los lectores. Ahora, el camino será de vuelta y aquellos que no conozcan estos blogs no podrán resistir la tentación de visitarlos.
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* P.S. La misma editorial publica la revista de poesía Isla de Siltolá, dirigida por Javier Sánchez Menéndez, en cuyo primer número aparecen poemas de Miguel D´Ors, Luis Alberto de Cuenca, Julio Martínez Mesanza, Felipe Benítez Reyes, Juan Bonilla, Juan Antonio González Romano y Olga Bernad, entre otros.
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Aninés Macadam desde Argentina celebra Sant Jordi

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jueves, 22 de abril de 2010

El día y la noche de los libros

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miércoles, 21 de abril de 2010

Premios NH Vargas Llosa

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Cristina Peri Rossi, Gustavo Martín Garzo, Juan Bonilla y Carlos Castán han ganado los Premios Mario Vargas Llosa NH de relatos, en sus distintas modalidades. La escritora uruguaya, afincada en Barcelona, ganó el premio al mejor libro de cuentos inéditos, dotado con 20.000 euros, con su libro Habitaciones privadas. Martín Garzo lo obtuvo en la categoría de cuento independiente (10.000 euros) con "El país de la cebada". Y en la modalidad de los mejores libros de cuentos publicados en los dos últimos años, dotada con 10.000 euros, resultaron vencedores Carlos Castán, Sólo de lo perdido (Destino), y Juan Bonilla, Tanta gente sola (Seix Barral). Buen póker de ganadores. ¡Felicidades!
El jurado estuvo formado también por Manuel Longares, Santos Sanz Villanueva, Marta Rivera de la Cruz, Lorenzo Silva y José Luis Martín Nogales.
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* En las fotos, Cristina Peri Rossi, Gustavo Martín Garzo, Carlos Castán y Juan Bonilla.
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martes, 20 de abril de 2010

Los críticos literarios en Barcelona

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"Un encuentro memorable", por Ángel Basanta
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Soy lector asiduo de este blog desde su nacimiento a finales de diciembre del 2007. Por aquellos días estaba en Berlín con su creador, de lo cual queda constancia en una de sus primeras entradas. Varias veces he pensado en escribir algo, sobre todo cuando Fernando Valls me dedicó una entrada con motivo de mi elección como Presidente de la Asociación Española de Críticos Literarios (AECL), en febrero de 2010. No lo hice por un innato –tal vez exagerado- sentido del pudor. Lo hago ahora para contar mi recuerdo de un encuentro memorable: la cena homenaje convocada por el Ayuntamiento de Barcelona, la Asociación de Escritores en Lengua Catalana y la AECL, en honor de los miembros históricos del jurado del ya cincuentenario Premio de la Crítica, el único que se concede simultáneamente a las literaturas escritas en las cuatro lenguas de España y que este año se falló en la Ciudad Condal.
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El acto se celebró en el restaurante del Museo Histórico de Cataluña, en el Palau de Mar, en la terraza y el salón acristalado desde donde se podía disfrutar de una magnífica vista panorámica de la ciudad y el mar, más embellecidos aun por la claridad de una noche mágica. Asistieron representantes de instituciones culturales de Barcelona, los miembros del actual jurado del Premio de la Crítica y los históricos del mismo: Josep Maria Castellet, Julio Manegat, Basilio Losada, Joaquín Marco, Antonio Blanch, Jaume Pont, Robert Saladrigas y Joan Josep Isern. Allí coincidimos representantes de varias generaciones, desde Manegat, único superviviente del trío fundador del prestigioso premio, y Castellet, el único vetado por el franquismo en alguna convocatoria, hasta los más jóvenes del último jurado: Araceli Iravedra, Pilar Castro y Enrique Turpin, pasando por Carlos Galán, depositario de la mejor tradición de la AECL en la actual junta directiva y el buen hacer de Àlex Broch, auténtico muñidor del acontecimiento, con la impagable colaboración de Lluïsa Julià.
Cuando en los turnos de palabra les correspondió hablar a los homenajeados, Manegat recordó el lugar donde había nacido el premio en 1956, la cafetería Capri, en la calle Comtal, y lanzó la idea de poner una placa conmemorativa, lo cual fue recogido con la mejor actitud por Carles Martí, Primer Teniente de Alcalde de la ciudad, y Jordi Martí, Delegado de Cultura; y Basilio Losada encandiló a todos con su maravilloso arte de narrador oral que nos hizo evocar la figura de otro gallego, Carlos Casares, cuyo recuerdo anidó en la memoria de los presentes. En las diferentes mesas se habló de todo, de nuestro ayer y de lo actual. Se formularon proyectos que pronto serán realidades, como la citada placa conmemorativa y la presentación en Barcelona del libro que Fernando Valls está escribiendo sobre la historia del Premio de la Crítica, que nació en Barcelona y que desde hace años va transitando por diferentes ciudades en sus sucesivas convocatorias.
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Lo histórico del acto está en que difícilmente se podrá repetir un encuentro semejante, por la edad de los miembros más antiguos del jurado y porque ninguna ciudad reúne a tantos históricos entre sus vecinos como Barcelona. Por ello fue un encuentro memorable. Por las emociones allí sentidas y por la hermosura del lugar quizá los allí presentes debimos comportarnos como don Quijote cuando pisó aquella tierra: “Llegaron a su playa la víspera de San Juan en la noche […]; quedóse don Quijote esperando el día, así, a caballo, como estaba” (II, 61). Porque Barcelona ha encarnado con éxito, una vez más, los cumplidos elogios que Cervantes le prodiga por medio de su inmortal caballero en la célebre cita que concluye así: "...y correspondencia grata de firmes amistades, y, en sitio y en belleza, única” (II, 72).
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* En la primera foto aparecen, de izq. a dcha., Antonio Blanch, Joaquín Marco, Basilio Losada, Robert Saladrigas, Lluïsa Julià, Josep Maria Castellet, Julio Manegat, Àlex Broch, Jaume Pont y Joan Josep Isern; y en la segunda, Manegat y Basilio Losada.
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* Las fotos son cortesía de Carme Esteve.
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lunes, 19 de abril de 2010

Mireia Manzano, ganadora del Premio de microrrelatos `El Basar´

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Mireia Manzano, de Barcelona, con "El cangrejo", ha ganado el VI Premio de Microrrelatos ‘El Basar’, que convoca Montcada Comunicación y está dotado con 2.000 euros. La ganadora tiene 19 años, es estudiante de Humanidades en la Universidad Pompeu Fabra y de Antropología en la Universidad de Barcelona, y es la primera vez que participa en un certamen literario. El jurado, compuesto por los críticos Sonia Hernández, Juan Antonio Masoliver y Fernando Valls, ha elegido la obra ganadora entre las más de 1.400 que se han presentado al concurso en las cinco convocatorias mensuales, desde octubre del 2009 a febrero del 2010. Los finalistas han sido César Romero (Sevilla); Sebastià Munar (Mallorca); Patricia Díaz (Barcelona); Montse Gallés (Barcelona) y Juan Fueyo (Houston). Una selección de los microrrelatos que han participado en el concurso, ilustrados por el artista Juan Manuel Guisado, de Montcada i Reixac, se ha recogido en el volumen Dreceres (Atajos), formado por un total de 42 obras de autores de diversa procedencia. El libro ha sido editado por Debarris.
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"El cangrejo"
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Y me acosté pronto, y hojeé sin interés la novela, y me cepillé los dientes, y cené salchichas con un poco de la lasaña que sobró de ayer, y leí el periódico poniendo los pies encima del sillón, y me aburrí con los errores garrafales de los concursantes de Pasapalabra, y me desabroché la corbata con un suspiro de alivio, qué día de perros, y llegué a casa de mal humor porque no quedaba tabaco en el quiosco, y perdí los estribos en un atasco brutal, y tuve que quedarme hasta las seis porque a mi secretaria no se le había ocurrido nada mejor que no avisarme de la reunión hasta diez minutos antes, y estuve debatiendo sobre el nuevo fichaje del Barça con el nuevo de la oficina, que tiene pinta de ser un madridista rematado, y me distraje mirando por la ventana ahora que mi jefe ya apenas pasa por el despacho a revisar el trabajo que hacemos, y salí a comer un sándwich vegetal porque, definitivamente, desde que hablé con el doctor, estoy a dieta, y estuve ansioso esperando a que llegara la hora del almuerzo, abrasándome de calor ahora que nos han quitado el aire acondicionado a los que estamos en la primera planta, y mandé unos correos un tanto desagradables a un par de clientes morosos, y le pedí a mi secretaria un café, bien caliente y con dos de azúcar por favor, Charo, y telefoneé a mi exmujer para saber si podría encargarse ella esta tarde de ir a buscar a la niña al colegio, ya está bien, siempre me haces lo mismo y hoy te tocaba a ti, yo esta noche pensaba ir al cine con Sergi y no puedo hacerme cargo, se lo diré a mi madre y vamos a ver qué hacemos, y llegué a la oficina enfadado por culpa de una maldita moto que se saltó el ámbar en un cruce, y me vestí a toda prisa, y desayuné un cruasán reseco y un poco de café frío del día anterior, y me desperté con la almohada pegada a la mejilla porque seguramente anoche lloré un poco antes de acostarme, y me di cuenta de que necesitaba volver a empezar porque, desde hacía días, mi vida parecía estar funcionando al revés.
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* En la primera foto aparece Mireia Manzano, la ganadora; y en la segunda los finalistas, con el crítico y escritor Juan Antonio Masoliver.
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domingo, 18 de abril de 2010

Para la historia del Premio de la Crítica

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El Premio de la Crítica se fundó en Barcelona, pero se falló por primera vez en Zaragoza, el 8 de abril de 1956. El jurado estuvo presidido por Francisco Ynduráin. Sólo se concedió a la narrativa en castellano y lo obtuvo La catira, de Camilo José Cela.
Al año siguiente fue concedido también a la poesía en castellano, yendo a recaer en De claro en claro, de Gabriel Celaya. El de narrativa lo obtuvo El Jarama, de Rafael Sánchez Ferlosio.
En 1958 también se premió la narrativa breve (Cabeza rapada, de Jesús Fernández Santos) y el ensayo (La espera y la esperanza, de Pedro Laín Entralgo).
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Entre 1960 y 1969 pasó a fallarse, tras varios años en Zaragoza, en Vallensana, en el término municipal de Montcada (Barcelona). Y, por primera vez, en 1960, lo obtuvo, en la modalidad de biografía, un libro escrito en catalán: L´home del Moulin Rouge, de Ferran Canyameres.
Juan Ramón Jiménez, con Españoles de tres mundos, en la categoría de biografía, fue el primer exiliado republicano a quien se le concedió el premio, en 1961. Y Mario Vargas Llosa, con La ciudad y los perros, en 1964, el primer autor hispanoamericano que se hizo con el galardón.
En 1962 se concedieron por primera vez a la poesía (Comèdia, de Blai Bonet) y a la narrativa (Bearn, de Llorenç Villalonga) en catalán.
A partir de 1976, se han fallado siempre, además, en poesía y narrativa catalana y gallega; y un año después, se otorgó a la literatura en lengua vasca.
En el 2010, por fin, se ha fallado el premio en Barcelona capital, tras haberse concedido varios años en Sitges y Vallensana.
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Entre otros muchos escritores, además de los ya citados, han obtenido el Premio de la Crítica: Ignacio Aldecoa, José Hierro, Ana María Matute, Blas de Otero, Álvaro Cunqueiro, José Manuel Caballero Bonald, José Ángel Valente, Ramiro Pinilla, Miguel Delibes, Vicente Aleixandre, Claudio Rodríguez, Francisco Brines, Luis Rosales, Francisco Ayala, Salvador Espriu, Gonzalo Torrente Ballester, Corpus Barga, Eduardo Mendoza, Baltasar Porcel, Joan Vinyoli, Celso Emilio Ferreiro, Carlos Casares, Rosa Chacel, Octavio Paz, Xosé Lluís Méndez Ferrin, Joan Brossa, José Donoso, Bernardo Atxaga, Juan Carlos Onetti, Josep Pla, Mercè Rodoreda, Joan Perucho, Joan Margarit, Juan Benet, Pere Gimferrer, Luis y José Agustín Goytisolo, Jaume Cabré, José María Merino, J.V. Foix, Luis Mateo Díez, Antonio Muñoz Molina, José Jiménez Lozano, Jesús Moncada, Luis Landero, Manuel Rivas, Álvaro Pombo, Antonio Carvajal, Narcís Comadira, Francesc Parcerisas, Francisco Umbral, Javier Marías, Juan Marsé, Manuel Vázquez Montalbán, Maria Mercè Marçal, Luciano G. Egido, María Victoria Atencia, Guillermo Carnero, Manuel Longares, Enrique Vila-Matas, Juan Eduardo Zúñiga, Julia Uceda, Rafael Chirbes, Eloy Sánchez Rosillo, Chantal Maillard, Carlos Marzal y Luis García Montero. No está mal.
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* En las fotos aparecen Mercè Rodoreda, Juan Carlos Onetti y Octavio Paz.
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sábado, 17 de abril de 2010

Se han fallado los Premios de la Crítica

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Se acaba de fallar en Barcelona el Premio de la Crítica. En poesía lo han obtenido, en castellano, Francisco Ferrer Lerín, por Fámulo, publicado por Tusquets; y en narrativa, Andrés Neuman, con la novela El viajero del siglo, aparecida en Alfaguara. El jurado estaba compuesto por Ángel Basanta, Javier Goñi, Pilar Castro, Enrique Turpin, Carlos Galán, José María Pozuelo, José Luis Martín Nogales, Olivia Rodríguez, José Antonio Ponte Far, Jon Kortazar, Araceli Iravedra, Xosé Manuel Eyré, Julia Barella, Rosa Romojaro, José Enrique Martínez, Àlex Broch, Lluïsa Julià, Xosé María Dobarro, Javier Rojo y Fernando Valls. Ayer, viernes, se celebró una cena en homenaje a los miembros históricos del jurado que residen en Cataluña, como son Julio Manegat, Josep Maria Castellet, Joaquín Marco, Basilio Losada, Robert Saladrigas, Antonio Blanch, Jaume Pont y Joan Josep Isern. El ayuntamiento se ha comprometido a poner una placa conmemorativa en la calle Comtal, en el lugar donde se encontraba la cafetería Capri, en que se fundó el premio hace cincuenta y seis años.
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En lengua gallega, los ganadores han sido Luz Pozo Garza, con su libro de poemas Deter o día cunha flor (Detener el día con una flor), y en narrativa Xabier Quiroga, autor de O Cabo do Mundo (El Cabo del Mundo). El ganador del premio de poesía catalana ha sido Carles Miralles, con L´ombra dels dies roja (La sombra roja de los días), y el de narrativa, Francesc Serés, con el libro Contes russos (Cuentos rusos). Y por lo que se refiere a la lengua vasca, Fermin Etxegoien y Juanra Madariaga han ganado los premios de narrativa y poesía, respectivamente, con sus libros Autokarabana (La autocaravana) y Eroriaren logika (La lógica de la caída).
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* P.D. Del blog de Antón Castro (entrevista a Francisco Ferrer Lerín):
-¿Cómo ha recibido la noticia [del Premio de la Crítica]?
-Jamás me habría podido imaginar que un escritor como yo podría recibir este premio. Soy un escritor secreto, marginal, se habla de mí con una cierta leyenda de jugador de póquer, pero poco más. Esta es la noticia más importante de mi vida literaria. No me lo puedo creer.

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viernes, 16 de abril de 2010

Boquitas pintadas, 39

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"El psicoanálisis puede con todo, menos con la estupidez". LACAN
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"El peor servicio que puede hacerle un gobierno a su lengua es imponerla a quien no quiere utilizarla. Las multas lingüísticas son una aberración en cualquier idioma". JOHN ELLIOTT
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"Salvo excepciones, los editores sienten un desprecio escandaloso por el traductor".
MIGUEL SÁENZ
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"Internet se presta a una especie de mermelada comunicativa en la que todos hablan igual". UMBERTO ECO
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"A cierta edad, triunfar en la vida es decir lo que piensas". INOCENCIO ARIAS
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"Los transexuales son la nueva encarnación del flagelante, pues someten su cuerpo a una mortificante transformación para ganarse el paraíso de una identidad sexual".
ELISABETH ROUDINESCO
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* El cuadro es de Francesco Clemente.
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jueves, 15 de abril de 2010

Sobre Joan Perucho, y 2

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Les històries naturals
Novela de Joan Perucho publicada en 1960. Dividida en cuatro partes, narra el viaje, una queste, más bien, que emprende el paladín liberal Antoni de Montpalau, a través de la España convulsa de comienzos del XIX, inmersa en 1837 en los estertores de la primera guerra carlista en el Maestrazgo, “tierra extraña y sorprendente”, comisionado por la tertulia científica de escépticos ilustrados -ya algo tardíos, que se reúne en casa del marqués de La Gralla, en busca del dip, o muy singular vampiro, Onofre de Dip, primo hermano del Comte Arnau-, para acabar con él y proporcionar tranquilidad al pueblo de Pratdip y, después, al inoculado general carlista Cabrera. En la época en que se publica esta novela, su autor trabaja como juez en Gandesa., en la misma comarca en la que transcurre la acción del relato.
Novela no menos sorprendente que Llibre de cavalleries en el panorama de la narrativa catalana, es rechazada no en vano por un editor tan perspicaz como Joan Sales. En esta historia, que transcurre durante la Reinaxença, se mezcla lo real y lo maravilloso. Así, nos topamos en sus páginas con Ferdinand de Lesseps, Georges Sand y Chopin, con el joven Prim y Milà i Fotanals. Pero también aparece en ella una planta carnívora, se habla del curioso “Pesce Cola” de los genoveses, motivo recurrente en su obra, vemos alzarse un globo aerostático, presenciamos nuevos inventos, como el arpa neumática y la flauta liberal; se encuentra una seta gigantesca en forma de falo, nos topamos con pulgas y gusanos gigantescos y con un saurio volador que habla como un loro, y un dip que se presenta en forma de toro, gato, cabra, sombras o bandolero diabólico. En este nuevo mundo de ficción, que tan bien plasma Perucho, se intenta racionalizar (palabra que detesta el autor) la fantasía, y se nos muestra la ciencia contrapuesta a la imaginación poética de los pueblos. Al final, Montpalau acaba con el penar del vampiro, quien –por cierto- le da todo tipo de facilidades, y en su aventura encuentra el amor de Agnès. Igualmente, el escéptico positivista acaba aceptando, en su científica evolución hacia el romanticismo, la existencia en la naturaleza de fenómenos y misterios inexplicables por la razón. Al cuerpo tradicional de la novela se le añade un “Índice onomástico” último (también los encontramos en las novelas de Cunqueiro y, luego, en las de Carlos Pujol), lleno de humor e ironía. Sin embargo, el autor, desalentado por la fría acogida que reciben sus dos primeras novelas, abandona la narrativa, hasta que en 1981 aparezca Les aventures del cavaller Kosmas.
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* Joan Perucho (1920-2003) fue poeta, narrador, articulista y crítico de arte. Escribió en catalán y castellano y en el año 2002 obtuvo el Premio de las Letras Españolas.
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miércoles, 14 de abril de 2010

Sobre Joan Perucho, 1

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Llibre de cavalleries
Novela publicada en 1957. Se relata, en cuatro partes, bajo un título que alude a todo un género literario, una gran aventura, un viaje que acaba proporcionando sentido a la existencia de Tomàs Safont, el protagonista, joven ingeniero industrial ocioso, al que le gusta leer, el deporte, las damas y la Historia, pero con gloriosos antepasados que sirvieron a la corona de Aragón. Todo ello, discretamente adobado con una historia de amor, en la que la espectacular viuda Eveline Nikopoulos termina siendo desplazada, en el corazón del protagonista, por la más discreta y sumisa Blanca de Salona/Rosaura. El autor juega con el tiempo y el espacio, trastocándolos para contrastar el oscuro presente de Cataluña con su pasado esplendor. Así, el joven Safont se convierte en rey de Armenia tras su boda con Blanca. El feliz desenlace se produce después de protagonizar una expedición a través de lugares como Ulm (la ciudad de la muerte y el espanto donde gobiernan los hombres de las negras túnicas), las tierras del Preste Juan, el Reino de la Triple Virtud (la Fe, la Esperanza y la Caridad), Osnia (ciudad de mármol rosa en donde, al haber desaparecido la vida animal, los gatos y pájaros son mecánicos) y Haffa, entre otras, en busca del agua de fuego (petróleo), para comprobar sus cualidades; averiguar qué ha sido del Paleólogo Dimas, déspota aliado con los enemigos venecianos; conseguir una reliquia de santa Eufrigis, a quien el rey le profesa devoción, y lograr la unión de los reinos cristianos de occidente. Y todo lo anterior, amparado el protagonista por el anillo que le regala el Preste Juan, a fin de que lo proteja en las tierras de los infieles. Esta es una novela articulada mediante la técnica de la fragmentación poemática, a caballo entre el lirismo, la fantasía, la ironía juguetona y el humor (véase el episodio de las hormigas blancas voraces; o la imagen del déspota de Akantos, flotando como un globo hinchado, anticipándose a otra imagen idéntica de la película Dune), la erudición y la aventura (“los hombres […] persiguen un viento de quimera, algo que, en el fondo, justifique su desconcertante existencia”, le dice un rico mercader a Tomàs), una veta literaria –en suma- poco cultivada en las literaturas hispánicas [entre las escasas excepciones se cuentan Alfanhuí (1951), de Rafael Sánchez Ferlosio, y Merlín y familia (1957), de Álvaro Cunqueiro], sin continuadores, al ser engullida por el entonces apabullante realismo social. En su momento, la crítica no aprecia como es debido este libro (la segunda edición aparece sólo en 1985), compuesto en un estilo sencillo, directo y funcional, su empeño de rendir homenaje a Ramon Llull (con quien se topa el protagonista en Famagusta, exhortándolo a que se mantenga fiel a su destino), Ramon Muntaner y a los cronistas medievales, ni tampoco su visión poética de la remota historia del Reino de Aragón, el país de les meravelles que ya había evocado en un libro de poemas de 1956. Lo curioso es que el escritor Josep Maria Espinàs llegó a negarle a esta obra su condición de novela.
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* Las dos entradas que le dedicó a Joan Perucho, a las que seguramente son sus dos mejores novelas, Libro de caballerías y Las historias naturales, fueron publicadas en el Diccionari de la literatura catalana (Enciclopèdia Catalana, Barcelona, 2008), dirigido por Àlex Broch. En la primera foto, aparecen Néstor Luján, Álvaro Cunqueiro y Juan Perucho.
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martes, 13 de abril de 2010

Autorretrato de JOSÉ de CADALSO

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¿Quién es aquél que baja
por aquella colina,
la botella en la mano,
en el rostro la risa,
de pámpanos y hiedra
la cabeza ceñida,
cercado de zagales,
rodeado de ninfas,
que al son de los panderos
dan voces de alegría,
celebran sus hazañas,
aplauden su venida?
Sin duda será Baco,
el padre de las viñas.
Pues no, que es el poeta
autor de esta letrilla.
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* El retrato de Cadalso (1741-1782), que acompaña a esta anacreóntica, es de autor desconocido. El autorretrato humorístico es buen ejemplo de lo que fue la literatura rococó y podría completarse con el que aparece en "Al pintor que me ha de retratar", en el que Cadalso se describe con "feo rostro" y un cuerpo "chico y gordo".
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lunes, 12 de abril de 2010

JOSÉ DONAYRE HOEFKEN

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"A la vera"
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El empinamiento del verso sáfico es irremediable. Y al igual que un diorama a mano alzada, el pudor deja ver el lado más transparente de la amante, en tanto que su ardor, en el envés de la noche, aumenta conforme a su oferente se le deja ser en el deseo arraigado en el nacimiento de los muslos. Y después el goce pleno. Y el grito. Unimembre.
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"Histórica confesión"
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«No, no es insomnio», le precisa Joseph al rabino Di Segni. «¿Cómo explicarlo? Es como haber deseado tanto el poder que, víctima de tal vértigo, la noche se convierte en el insomnio mismo, y uno no tiene más remedio que ir en busca de una nueva víctima que ofrece su cuello a cambio de la liberación que significa el sacrificio de la sangre, la verdadera transustanciación que debieron encubrir nuestros primeros padres hace poco más de dos mil años. Pero eso ustedes jamás lo comprenderán».
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* José Donayre Hoefken (Lima, 1966) estudió Literatura y Lingüística en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Ha publicado las novelas La fabulosa máquina del sueño (1999) y La trama de las Moiras (2003), el libro de cuentos Entre dos eclipses (2001, 2007), los libros de ficciones breves Horno de reverbero (2007) y Ars brevis (2008), y el experimento narrativo haruhiko & ginebra —novela brevísima en doce partes— (2008, 2009). Ha sido incluido en diversas antologías. Es investigador del Centro Peruano de Estudios Culturales, crítico literario de la revista Caretas, jefe de redacción de Play Perú y director del sello Mundo Ajeno Editores. Mantiene el blog http://comienzosparabulldozers.blogspot.com. Los microrrelatos son inéditos. El primero forma parte de la plaquette Tocamientos.
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domingo, 11 de abril de 2010

El cuento y la novela, según Tabucchi

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"El tiempo del relato no es el de la novela. Exige una estructura cerrada, como un soneto, crea una atmósfera que, si te vas, la pierdes. La novela es una casa; si sales, puedes volver y abrir la puerta con tu llave. El cuento, en cambio, es un apartamento alquilado; si te vas, puede que cuando vuelvas hayan cambiado la cerradura y ya no sirva tu llave".
(De una entrevista de Josep Massot a Antonio Tabucchi, La Vanguardia, 16 de marzo del 2010)
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sábado, 10 de abril de 2010

Lluís Pascual regresa al Lliure

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El patronato del Teatre Lliure de Barcelona acaba de nombrar a Lluís Pascual nuevo director por unanimidad, a partir de la temporada 2011-12, en sustitución de Àlex Rigola, quien me parece que ha desempeñado el cargo a plena satisfacción de todo el mundo. En 1976 Pascual, con 25 años, estaba entre los fundadores del Lliure del barrio de Gracia, y junto a Fabià Puigserver fue su otro gran valedor. El teatro se estrenó con su montaje de Camí de nit de 1854 y se clausuró con El jardín de los cerezos. Luego fue director del Centro Dramático Nacional, de Madrid, del Teatro de Europa, con sede en el Odeón, de París, y de la Bienal de Teatro de Venecia. A él le debemos montajes míticos tales como Roberto Zucco (1993), de B.M. Koltés; Luces de bohemia, de Valle-Inclán; El público y Comedia sin título, de Lorca; o Esperando a Godot (2001), de Beckett.
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Lo poco o mucho que sabe uno de teatro, el gusanillo de la afición, lo adquirió en aquel pequeño local de Gracia, viendo obras de Ibsen (Hedda Gabler fue mi primer Lliure), Shakespeare, Büchner, Chéjov, Strindberg y Genet, al cuidado de Puigserver, Pascual, Pere Planella, Carlota Soldevilla, Muntsa Alcañiz (mi actriz preferida), Anna Lizaran, Imma Colomé, Fermí Reixach, Quim Lecina, Toni Sevilla y Lluís Homar, entre otros.
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Un buen amigo, más joven que yo, me comentaba que el regreso de Pascual podría suponer la vuelta al pasado. La verdad, no lo creo, quizá porque en cuestiones artísticas nunca he creído en esas divisiones de jóvenes y veteranos, y mucho menos en el juvenilismo que nos invade. Para mí, el director, discípulo del gran Giorgio Strehler, ha sido siempre un clásico, y los clásicos, a diferencia de los modernos, nunca dejan de estar de moda. Espero con suma curiosidad los nuevos montajes, la reapertura del viejo teatro de Gracia. ¿Con La casa nova, de Goldoni? Por lo pronto, me imagino que veremos aquí Doña Rosita la soltera que ha preparado para el Piccolo de Milán, curiosamente la única pieza española que el Berliner tiene ahora en su repertorio. Las obras dirigidas por Lluís Pascual pueden ser más o menos acertadas, pero nunca decepcionan y, a menudo, son de lo mejor que puede verse hoy en Europa. No en vano, ha sabido siempre apostar por autores, actores y obras que no se olvidan.
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* En la primera foto aparece el director y en la segunda y tercera los montajes de Esperando a Godot y Luces de bohemia.
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viernes, 9 de abril de 2010

Lauro Zavala en Barcelona

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Lauro Zavala es un auténtico correcaminos, siempre con su cargada mochila al hombro, de la que como un mago va sacando los infinitos libros que, entre nuevos y reeditados, ha ido publicando desde la última vez que me lo encontré. Con Lauro, cuyos hijos se llaman Jorge Luis y Aura, he coincidido en los sitios más inverosímiles. Nos conocimos en Sevilla, pero luego he estado con él, haciendo misión en favor del microrrelato y de la minificción, en Barcelona, Salamanca, Buenos Aires, Tucumán y Neuquén, ciudad situada en la acogedora Patagonia argentina. Lo extraño, ahora que lo pienso, es que no hayamos coincidido nunca en México, en el D.F. En fin. ¿Dónde serán nuestros próximos encuentros? Si todo sale como está previsto, deberían ser en Panamá y Bogotá, para hablar del microrrelato, y de la minificción, como él prefiere. Entre los estudiosos hispanoamericanos del cine y de las formas mínimas, Lauro es casi un mito, no en vano se ha fundado en Calarcá, Quindío (Colombia), el Centro de Investigación y Difusión del minicuento Lauro Zavala, aunque él mismo me confiesa que tiene la sospecha de que quizá no exista. Y, sin embargo, yo guardo en mi biblioteca una publicación editada por dicho centro en el 2008, con el título de El boom de la minificción y otros materiales didácticos. Lauro es, en suma, una especie de Umberto Eco mexicano. No publicará nunca un bestseller como El nombre de la rosa, pero confío en que algún día realice una película que reviente las taquillas de medio mundo. Ayer dio una conferencia en la Universidad Autónoma de Barcelona. A petición de los estudiantes habló sobre la minificción. El lunes próximo viaja a París, donde asistirá a un congreso acerca de semiótica del cine que -por desgracia- le ha coincidido con otro semejante en Venecia. ¿París o Venecia? Difícil elección. Su último libro, me lo acaba de regalar, se titula Cómo estudiar el cuento. Teoría, historia, análisis, enseñanza, y lo ha publicado en el 2009 la mexicana editorial Trillas. De todos sus útiles estudios, hay uno que le envidio especialmente, tanto que me hubiera gustado hacerlo yo, o al menos editarlo, es el titulado El dinosaurio anotado, en el que recoge textos que remedan la célebre pieza de Monterroso. Lauro, siempre cachazudo y bondadoso, es el supermán del cine y de las formas breves, de la minificción. Si yo fuera el poeta Enrique Badosa, lo saludaría diciendo: ¡Salve Lauro!
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* En la fotografía, de izqda. a dcha. y de pie, Fabián Vique, Miriam Di Gerónimo, Jaime Muñoz Vargas, Irene Andres-Suárez y FV. En cuclillas, Paqui Noguerol y Lauro Zavala. La foto, de Gemma Pellicer, está tomada en el Parque de Menhires de El Mollar, en la región de Tucumán, en agosto del 2007.
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jueves, 8 de abril de 2010

RICARDO SUMALAVIA

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"Decisiones"
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Si decides bajar por las escaleras, debes estar prevenida de que él estará allí. Son únicamente tres pisos -No es demasiado, pero sí lo suficiente para el encuentro-. Es cierto que podrías avistarlo desde arriba. El uniforme que suele llevar es espantoso y no hay duda de que lo reconocerías apenas verlo. Y está, además, esa arma que lleva al cinto. Podría haberla colocado dentro de su funda de cuero negro, que para eso se la han dado en su destacamento, pero sabes que él prefiere que todos la vean. Incluso puedes afirmar qué el cree que su arma hace juego con ese bigotillo que lleva desde hace unas semanas.
Bueno, si tomas esa decisión, baja, pasa delante de él. Seguro no dirá nada, quizás no esta vez. Poco sabemos de su oficio, o de su naturaleza.
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* Ricardo Sumalavia (Lima, 1968) ofrece talleres de narrativa desde 1990. Vivió en Corea del Sur y actualmente reside en Burdeos, ciudad desde la cual creó El Taller Virtual La Cueva hace cuatro años. Ha publicado los libros de cuentos Habitaciones (1993), Retratos familiares (2001) y Enciclopedia mínima (2004). Sus cuentos han sido recogidos en diversas antologías de España e Hispanoamérica. Su primera novela, Que la tierra te sea leve, apareció en Bruguera. El microrrelato es inédito.
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* La foto es de Catherine Richards.

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miércoles, 7 de abril de 2010

Los villanos de Luisa Valenzuela

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27 NOVIOS Y UN MANZANO
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De Leopoldo Lugones a Ana María Shua, el microrrelato argentino ha sido cultivado por autores tan significativos como Macedonio Fernández, Borges, Bioy Casares, Cortázar, Denevi, Anderson Imbert, o los actuales David Lagmanovich, Raúl Brasca y Eugenio Mandrini. Luisa Valenzuela constituye un imprescindible eslabón dentro de esta fértil tradición, como puede verse en Juego de villanos (Thule, Barcelona), la antología preparada con excelente criterio por Francisca Noguerol.
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La pieza más breve, titulada “El sabor de una medialuna...”, consta sólo de dos palabras, mientras que la más extensa supera apenas las dos páginas (“Juguemos al fornicón”); las más antiguas datan de 1967, cuando la autora las denominaba miniminis, pero las más recientes son del 2008 y permanecían inéditas. Más de cuarenta años, por tanto, de narrativa brevísima, en cuidada síntesis. Aunque, en puridad, haya que llegar a 1976, con la aparición de las narraciones repentistas, escritas al ritmo de una por día, de repente, que componen Aquí pasan cosas raras, durante los años de López Rega, para encontrar una cantidad sustantiva de microrrelatos. Así las cosas, no será hasta el libro Brevs (2004) cuando la autora reconozca tener plena conciencia de transitar una dimensión narrativa distinta. Si a estos volúmenes les añadimos el Libro que no muerde (1980) y las 34 piezas nuevas, completaremos el conjunto de 85, en el cual no faltan los microrrelatos más clásicos de Luisa Valenzuela; los más antologados, además de los ya citados, como “El abecedario”, “Visión de reojo” o “Confesión esdrújula”. A los que me gustaría añadir ahora el resto de mis preferidos: “La cosa” (se vale de un informe aséptico para describir un ligue que acaba en polvo), “Días cuando no pasa nada” (otro ligue que concluye con humor), “4 Principes 4” o “Castillo de alondras” (en donde se expone la seducción del tramposo), por no proponer una lista interminable.
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En las muchas historias que aquí se cuentan, la de los 27 novios y un manzano (“La chica que se convirtió en sidra”), y más, se baraja a conveniencia el realismo y lo fantástico, la metáfora y la alegoría, casi siempre al servicio del humor y la crítica, para contar ese juego de villanos que suele ser la existencia, o los curiosos avatares de las parejas. De todas formas, a menudo acaba imponiéndose el lenguaje, quizás el gran protagonista de muchos de estos textos. O mejor dicho, la conciencia del lenguaje, de sus infinitas posibilidades, en la tradición oulipiana (como ocurre en “Palabras parcas” o “El bebé del éter”), presente también en otros cultivadores del género. Así, inventa palabras (“fornicón”, el verbo “funicular”), retuerce frases hechas, expresiones y juegos de palabras, o se vale de la dialogía, del malentendido, para exprimirle a la lengua otros sentidos posibles. De forma semejante, utiliza la metamorfosis, la sorpresa final, lo grotesco o inaudito, para mostrarnos otras facetas insólitas de la realidad.
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La antología concluye con una suculenta guinda: la reflexión de la autora sobre el género, que ella prefiere denominar microrrelato y concebir como una narración concisa que se arma recortando, sin perder la esencia y purificando el lenguaje. En “Mesa redonda”, la pieza con que cierra el libro, se compara el oficio del poeta (“Yo escribo para llegar al corazón de mis lectores”), con el de “la cuentista”, que aspira a lo mismo: “Llegar a su corazón, para comérmelo”. Pues eso y no otra cosa son los textos narrativos brevísimos de Luisa Valenzuela: narrativa caníbal en donde vida y literatura se trasmutan en un juego de villanos.
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* En la foto, una jovencísima Luisa Valenzuela aparece con Borges. Esta reseña se ha publicado en la revista Mercurio, 120, abril del 2010.
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martes, 6 de abril de 2010

La narrativa breve completa de Rodolfo Walsh

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"La noticia"
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Era una mujer rubia, de unos cuarenta años, probablemente alemana. Se llamaba Gertrudis. Lo que decía era esto:
–A mí me han comido siete veces los dragones, pero siempre me tuvieron que vomitar.
–¡Ah! –dijo el periodista cortésmente, cerrando su libreta de apuntes–. ¿Y por qué, señora?
El estudiante de medicina que acompañaba al periodista sonrió al oír la palabra señora.
–Porque soy una diosa –dijo la señora Gertrudis.
–Una diosa –dijo el periodista.
–Sí. Fíjese –confió la señora Gertrudis señalando con el brazo a su alrededor, en un movimiento muy delicado–. Por mí caen todas las hojas del otoño. Miren cómo caen.
El periodista miró. El patio del manicomio estaba lleno de árboles, y de los árboles caían millares de hojas secas. Detrás de los muros había otros árboles y de ellos también caían las hojas, en una silenciosa, interminable, inundación. El periodista vio que caían por todas partes al mismo tiempo, acaso en todo el mundo, y se preguntó cómo iba a hacer para dar esa noticia.
Dijo:
–Por favor, señora, baje el brazo.
La señora Gertrudis, con pena, bajó el brazo. El aire se volvió otra vez limpio y puro, y el periodista se alegró de no tener que pasar una noticia tan extraña.
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* Rodolfo J. Walsh (Choele-Choel, Río Negro, Argentina, 1927) fue escritor, traductor, dramaturgo y periodista. Nació en el seno de una familia de la clase media rural y de ascendencia irlandesa. Parte de su infancia transcurrirá en internados, hasta que, a comienzos de los cuarenta, se traslada a Buenos Aires. Entre 1945 y 1947 participa en la Alianza Libertadora Argentina, de carácter nacionalista y anti-imperialista. «A los dieciocho años no estaba en condiciones de interpretar lo que vivía. Para mí era un año de trompadas en la calle, de corridas». En 1950, su relato "Las tres noches de Isaías Bloom" recibe una mención en el Primer Premio de Cuentos Policiales que organizan la revista Vea y lea y la editorial Emecé. A partir de 1951 se dedica al periodismo pero continúa escribiendo relatos. De la investigación de Walsh sobre los fusilamientos en el basural de José León Suárez la noche del 9 de junio de 1956 resultará Operación masacre, verdadero hito del género testimonial. «Operación Masacre cambió mi vida. Haciéndola, descubrí, además de mis perplejidades íntimas, que existía un amenazante mundo exterior». En 1958 es reclamado por Jorge Massetti para poner en marcha la agencia de noticias Prensa Latina en Cuba. De su experiencia cubana, el episodio más recordado es aquel en que Walsh, aficionado a la criptografía, logra descifrar un mensaje oculto en unos teletipos y descubre los planes de la invasión de Bahía de Cochinos. Pese a su cada vez mayor compromiso político, que lo llevaba a cuestionar constantemente el sentido de su escritura de ficción, Walsh se va confirmando como un maestro de la narrativa en castellano con sus libros de relatos Variaciones en rojo (Premio Municipal de Literatura de Buenos Aires, 1953), Los oficios terrestres (1965), Un kilo de oro (1967) y Un oscuro día de justicia (1973). En el libro de 1965 se recoge un relato casi mítico, "Esa mujer", que fue elegido, en una encuesta entre cincuenta escritores, el mejor cuento argentino del siglo XX. También publicó en revistas relatos fantásticos y policiales, entre los que destacan los protagonizados por el comisario Laurenzi. Intelectual comprometido con sus ideas, en los años setenta inició su militancia en la organización Montoneros, con cuya dirección mantuvo discrepancias cuando la organización pasó a la clandestinidad. Un año después del golpe militar de Videla, el día 25 de marzo de 1977, cayó en una emboscada en la ciudad de Buenos Aires. Su cuerpo nunca apareció. Antes había echado al correo la memorable `Carta abierta de un escritor a la Junta Militar´. Al final de su vida, después de unos años sin publicarlos, había retomado la escritura de relatos. Cuando allanaron su casa entre sus papeles había bocetos de algunos de ellos y uno ya terminado, "Juan se iba por el río". Así lo recuerda su mujer, la periodista Lilia Ferreyra: «Es su último cuento, el que escribió desglosando el material de la novela que ya había decidido no escribir. Es la historia del argentino derrotado del siglo XIX; del último argentino antes de las grandes inmigraciones. Del hombre del pueblo que había sido llevado de guerra en guerra, de tropa en tropa; que sobrevive a su tiempo y ya viejo, recorre la memoria de su vida y de la época en que vivió». El cuento, abrigado en la memoria de quien fuera su compañera, comenzaba así: «Juan Antonio lo llamó su madre. Duda era su apellido. Su mejor amigo, Ansina, y su mujer, Teresa». Nunca apareció.
Este microrrelato está recogido en sus Cuentos completos que acaba de publicar la editorial Veintisiete letras, de Madrid. Apareció, por primera vez, en Gregorio, suplemento de humor de Leoplán, 707, 5 de febrero de 1964.
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lunes, 5 de abril de 2010

La Casa del traductor de Tarazona peligra

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Queridos amigos:
Os escribo en calidad de amigos de la Casa del Traductor de Tarazona y de conocedores de su labor de apoyo y promoción de los traductores literarios, la creación literaria y la actividad editorial.
La Casa del Traductor se enfrenta actualmente a graves dificultades que comprometen su continuidad como institución cultural, derivadas del drástico recorte en la aportación financiera de la Diputación General de Aragón, que forma parte del Consorcio junto con el Ayuntamiento de Tarazona, Diputación Provincial de Zaragoza y el Ministerio de Cultura y ACE traductores.
Como bien sabéis, la Casa del Traductor ha mantenido desde 1988 su actividad como centro de promoción de la traducción literaria y de encuentro entre traductores, creadores literarios y editores, a través de unos presupuestos anuales muy modestos. El apoyo y el entusiasmo de quienes, como vosotros, habéis colaborado en este proyecto cultural han suplido con creces las limitaciones financieras de la Casa del Traductor.
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En esta ocasión, la voluntad de la Diputación General de Aragón de reducir su contribución a la Casa del Traductor compromete seriamente el futuro de esta institución, abocándola prácticamente al cierre después de más de veinte años de actividad. La D.G.A. venía contribuyendo hasta ahora con 36.000 euros anuales al sostenimiento de la Casa del Traductor. En el presente ejercicio ha reducido la aportación a 15.000 euros, lo que supone un recorte decisivo para los modestos presupuestos de la institución.
Por este motivo, queremos dirigirnos a la Diputación General de Aragón a través de la carta que te adjunto para solicitar que reconsidere su decisión y renueve su tantas veces acreditado compromiso con una institución cultural que, desde Tarazona y Aragón, ha logrado abrir fronteras y tender puentes entre traductores, escritores y editores de todo el mundo, en su condición de única en España de sus características y perteneciente a la Red Europea de Casas y Colegios de Traductores Literarios (RECIT), formada por diversos centros ubicados en Francia, Reino Unido, Alemania, Irlanda, Holanda, Suiza, Bélgica, Grecia, Suecia y Hungría.
Deseo pediros vuestra colaboración para salvar la Casa del Traductor mediante el apoyo a esta carta. Si estáis de acuerdo en sus términos y consideráis que merece la pena defender este proyecto de cultura abierto y plural, os ruego que nos envíes tus nombres y apellidos, tu actividad profesional y tu número de DNI a vuelta de este correo, como prueba de tu apoyo a la Casa del Traductor de Tarazona en estas difíciles circunstancias. Si lo consideras conveniente, os ruego que envíes esta carta a quienes creáis que puedan apoyar a la Casa del Traductor de Tarazona desde el mundo de la cultura.
Un fuerte abrazo,
Mercedes Corral
Directora de la Casa del Traductor
Centro Hispánico de Traducción Literaria
http://www.casadeltraductor.com
c/Borja, 7, casa 4
50.500 Tarazona (Zaragoza)
976.64.30.12
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* Desde aquí quiero mostrar mi apoyo y espero que también lo hagáis los que lo consideréis oportuno. En esa Casa, en las actividades que organizaba, durante los años en que la dirigió Paco Uriz, pasé muy buenos ratos y aprendí muchísimo sobre el difícil arte de la traducción. La carta aparece tal cual la he recibido, aunque evitando boberías a la moda, del tipo "amigo/amiga", y optando por el genérico. No puedo con la simplonería pseudofeminista, o pseudoprogresista, a lo bibianaído. Espero que los seguidores de esa causa, vascos y vascas, compañeros y compañeras, me perdonéis.
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domingo, 4 de abril de 2010

Fotografía y pintura en Almería

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"Follow me (fragmento)", 2003,
de Wang Qingsong
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Sorprende gratamente la cantidad de equipamientos culturales, artísticos, que tiene la ciudad de Almería. Durante estos días, en el modélico Museo Arqueológico de la ciudad puede visitarse una exposición sobre Vanguardias de la pintura almeriense y su presencia internacional, que cuenta con obras de Ginés Parra, Jesús de Perceval, Luis Cañadas, Francisco Capuleto y los para mí desconocidos, pero excelentes, José Segura Ezquerro y Federico Castellón. En esta muestra, sólo he echado de menos las obras de Carlos Pradal. De igual modo, en el patio de la Diputación provincial puede verse el hasta ahora desconocido legado fotográfico del ingeniero inglés Gustavo Gillman, compuesto por una serie de instantáneas sobre la ciudad y la provincia que datan de entre los siglos XIX y XX. A su vez, en el Centro andaluz de la fotografía se ofrecen dos exposiciones de sumo interés: la del chino Wang Qingsong, y la del fotógrafo jerezano Emilio Morenatti, con unas impresionantes fotos de rostros de mujeres paquistaníes que habían sido agredidas por su familia o maridos. Y, por último, en el Centro de Arte Museo de Almería ya les conté que podía verse una buena exposición de fotos de Perceval. Que en una discreta ciudad de provincias coincidan simultáneamente cinco exposiciones de pintura y fotografía de esta entidad parece casi un milagro. Resulta descorazonador, en cambio, que apenas si hubiera nadie visitándolas. ¿A qué se deberá tal escasez de público? ¿Será por desinterés, o bien por falta de información? Lo primero sería grave, y desazonador; lo segundo, en cambio, podría solucionarse fácilmente.
... "Retrato de anciana", de José Segura Ezquerro
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Vídeo sobre Gustavo Gillman
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