jueves, 31 de enero de 2013

Curso de crítica literaria en la `Escuela de escritores´ de Madrid

......
La semana próxima, los días 5 y 6, impartiré en Madrid un curso breve, intensivo, sobre la crítica literaria. Para los posibles interesados, os transcribo el anuncio de la Escuela de escritores, organizadores de las clases.
En este curso nos plantearemos cuál es el papel de la crítica literaria en nuestro entorno cultural y qué nos aporta. Nos preguntaremos también qué ha supuesto la proliferación del blog que cultiva la crítica de novedades. Y, sobre todo, aprenderemos cómo debería ser, cuáles son las cualidades que dan lugar a una buena crítica literaria. Para responder las distintas preguntas y para aprender a hacer un buen trabajo, contamos con Fernando Valls.
Para que el curso esté orientado de manera práctica, partiremos de una novela, La hija del Este, de Clara Usón, publicada por Seix Barral. Sería coveniente, por tanto, que los alumnos que acudan al curso lo hayan leído para así aprovechar al máximo las clases: de cara a hacer por sí mismos un trabajo propio, además de estudiar lo que han dicho los críticos más prestigiosos. Se trata de ver, en la teoría y en la práctica, cómo trabaja un crítico.
http://www.escueladeescritores.com/detallep262
.....
.........

miércoles, 30 de enero de 2013

Sobre la obra de Almudena Grandes

........
En este volumen, editado por Arco/Libros, en Madrid, se recogen nueve estudios acerca de la obra de Almudena Grandes, una interesante reflexión de la autora sobre sus libros y una bibliografía que aspira a ser lo más completa posible. Entre los autores aparecen historiadores de la literatura, profesores universitarios y críticos literarios, algunos tan reconocidos como Ángel Basanta, Dieter Ingenschay o Irene Andres-Suárez, junto a los más jóvenes Antonio Rivas, Mario Martín Gijón y Gareth J. Wood, que dan clases en universidades de Alemania, Suiza, Inglaterra y España. Los trabajos se ocupan de cuestiones generales o técnicas como, por ejemplo, el análisis del tiempo, o el estudio de sus cuentos, sin que falten trabajos sobre obras concretas, de novelas como Los aires difíciles y El corazón helado, en los que el análisis riguroso convive con una actitud crítica, de donde resulta un volumen imprescindible para entender su obra.       
........
.........

domingo, 27 de enero de 2013

ANA TAPIA

.....
La impronta
.....
No me gusta la persona que soy cuando vuelvo a esta casa. Aquí mandan mis padres, y me tratan como a un niño grande que ha olvidado las normas.
Se come a medianoche, y no antes ni después. Se sale a cazar en grupo. Nunca solo: odian la iniciativa individual.
–Pero yo ya no hago esas cosas –protesto.
–Qué cosas –me miran con lástima, como si hubieran criado un hijo tonto.
–Cazar. Humanos, me refiero.
No me gusta esta casa, no me gusta su impronta, ni el color de las bombillas o la sangre seca sobre las alfombras. Mis padres nunca han destacado por su pulcritud.
Me descubren haciendo las maletas.
–Has cambiado, cariño –dice mamá.
–¿De dónde sale esa culpabilidad? –murmura mi padre–. Es tu naturaleza, hijo.
–He dejado embarazada a una chica –suelto yo–. No se cómo, pero lo he hecho. Vais a ser abuelos. Deberíais limpiar un poco la casa.
Y mis padres, que jamás se han asustado por nada, se sientan ahora en el borde del sofá, con las manos frías –muertas– sobre las rodillas, se miran el uno al otro, con horror, y por primera vez aparentan la edad que realmente tienen.
.........
........
El perfeccionista
.......
Insatisfecho con el universo que acababa de crear, Dios hizo otro. Tampoco le convencía. Probó otra vez. Y otra. Y otra. Entonces se reprendió a sí mismo –no había nadie que lo hiciera por él–, diciéndose en voz alta:
–Creo que te has excedido.
Ahora los habitantes de los cinco universos creen que, en verdad, hay tan solo uno. Que nació de un parto al que llaman Big Bang. Y lo están demostrando con elaboradas fórmulas matemáticas.
.......
......
* Ana Tapia (Almería, 1974) es licenciada en Psicología y en Antropología Cultural. Ha sido profesora de Escritura Creativa en Granada y actualmente enseña Historia. Ha publicado Túnel de espejos deformantes (Andrómina, 2006, Premio Leonor de Córdoba de poesía), El polizón desnudo (El Gaviero, 2009), obra híbrida inspirada en su experiencia como antropóloga, y el libro de microrrelatos Kiriwina (Fin de Viaje, 2012). Como antóloga, ha editado la obra colectiva Hijas del pájaro de fuego (Fin de Viaje, 2012). Mantiene el blog: queridacarson.blogspot.com
Estos microrrelatos son inéditos.
........

viernes, 25 de enero de 2013

Lydia Davis

....
....
"La madre"
....
La chica escribió un cuento. "Sería mejor si escribieras una novela", dijo su madre. La chica construyó una casa de muñecas. "Sería mucho mejor si fuera una casa de verdad", dijo la madre. La chica hizo un cojín para su padre. "¿No hubiera sido más útil un edredón?", dijo la madre. La chica excavó un pequeño hoyo en el jardín. "Sería mucho mejor si excavaras uno grande", dijo la madre. La chica excavó un gran hoyo y, dentro, se echó a dormir. "Sería mucho mejor si te durmieras para siempre", dijo la madre.
...
...
* Apenas nada sabíamos de la escritora norteamericana Lydia Davis (Northampton, Massachussets, 1947) hasta que Seix Barral publicó en el 2011 sus Cuentos completos, en versión del poeta y narrador Justo Navarro, que aparecieron en inglés en el 2009. Pero, además, Lydia Davis ha traducido a su lengua a autores tan significativos como Flaubert, Proust, Maurice Blanchot o Michel Leiris. De todas formas, donde dice cuentos completos, debería decir cuentos y microrrelatos completos, género este último en el que también es una auténtica maestra. Una autora en ambos géneros muy recomendable.
....

miércoles, 23 de enero de 2013

PEDRO SÁNCHEZ NEGREIRA

.....
LLANTO......
Sentada en la mecedora a los pies de la cuna y oculta en la oscuridad taciturna de la habitación, ella se consume en un balanceo vesánico acunando en sus brazos el vacío. En sus anhelos, el niño aún llora.
......
PREGUNTAS ABIERTAS.......
En el instante en que le doy la espalda –después de un polvo subrepticio en el cuarto de los manteles del restaurante donde celebra la comunión de su hija pequeña– con el vestido aún arrollado alrededor de su cintura y el tanga en el suelo –enganchado al tacón de su zapato de fiesta– me pregunta, en un susurro como de letras minúsculas, si la amo de verdad o lo hago sólo por joder a su marido. Su marido –conviene aclararlo– no es otro que el cabrón de mi jefe........
Me vuelvo y tomo su cara entre mis manos, mientras dejo que mi mirada se pasee por su piel percudida en un falso moreno, como de cartón antiguo.  Me acerco dos pasos hacia ella hasta notar el roce de sus pezones en mi camisa.  Al tiempo que cuelo mi muslo entre sus piernas, acerco mi boca a su oído con el único fin de que mi perfume se pegue a sus dudas. Entonces la miro a los ojos y sonriendo le respondo: "¿Tú qué crees?".
.....
 photo SanchezNegreira_zps9f6f04f5.jpg
.......
* Pedro Sánchez Negreira (Montevideo, Uruguay, 1966) es un gallego del Río de la Plata. Cursó el Associate in Arts en Ciencias Políticas en el Broward College, del Estado de Florida, EE.UU. Desde 1989 reside en La Coruña, donde trabaja como Director Provincial de una mutua de accidentes de trabajo y enfermedades profesionales de la Seguridad Social. Declara ser un lector que escribe. Su acercamiento al microrrelato –género del que hoy se confiesa adicto– se produce en el Taller virtual La Terraza de Arequipa. En la actualidad trabaja en su primer libro de microrrelatos al tiempo que mantiene el blog “Entre nunca y quién sabe” (www.entrenuncayquiensabe.blogspot.com). Estos microrrelatos son inéditos.
.........

martes, 22 de enero de 2013

Las pirañas en Madrid

.......
El próximo 7 de febrero, jueves, a las 8 de la tarde, el escritor Juan Pedro Aparicio presentará en la Librería Tres rosas amarillas, de Madrid (c/ San Vicente Ferrer, 34), la antología Mar de pirañas. Nuevas voces del microrrelato español, publicada por la editorial Menoscuarto.
Contamos también con la presencia del editor y del autor de la antología, y esperamos que los narradores incluidos en la recopilación nos lean alguno de sus textos.
......
 photo portada-alta-portada-en-alta_2-es_zps0b5f0177.jpg
.....

domingo, 20 de enero de 2013

Sobre `El río del Edén´, de José María Merino

.......
ROSAS ROJAS PARA TERESA
.......
Tras una larga dedicación a la literatura fantástica, José María Merino acaba de publicar la que quizá sea su primera novela estrictamente realista, narrada en segunda persona e ilustrada con dibujos geométricos, El río del Edén (Alfaguara, Madrid, 2012). No creo que nadie se sorprenda, pues se trata de uno de los escritores más curiosos e inquietos que ha dado la literatura española en las últimas décadas.
.......
Esta obra forma parte del ciclo dedicado a los espacios naturales, iniciado con El lugar sin culpa (2006) y La sima (2009), novelas que transcurren en una isla y una montaña, respectivamente, y se completa por ahora con esta narración cuya trama se desarrolla en la laguna de Taravilla, en el Alto Tajo, un espacio mítico: allí se consumó la traición del Conde don Julián, la historia del rey Don Rodrigo y la Cava, relato que nuestro autor había recogido en Leyendas españolas de todos los tiempos. Una memoria soñada (2000).
......
 photo PORTADA-LIBRO-SPB0213474-MAX_zps2508a252.jpg
......
Asimismo se ocupa Merino de la traición, aunque en un sentido muy distinto, al contar la historia de amor entre Daniel y Tere, y los diversos avatares que sufre a lo largo del tiempo, debido sobre todo al egoísmo del protagonista, pero también a las importantes decisiones que toma la esposa sin consultarlo, a pesar de su habitual sensatez.          
........
En la novela se relata el camino que recorren Daniel y Silvio, su hijo con síndrome de Down, una vez que Tere ha muerto, para esparcir sus cenizas en la laguna, el lugar donde alcanzaron la plenitud amorosa veinticinco años atrás. Así, el protagonista recuerda su pasado, aquellos momentos tan gratos, y la posterior ruptura, producto de su personalidad escindida -el bondadoso y el inseguro, que lo lleva a alimentar dudas e infundadas sospechas- y de las mutuas deslealtades. Conocemos, además, las relaciones que Daniel mantuvo con otras cuatro mujeres; dos de ellas, su jefa y Carla, la joven cuñada tan autodestructiva como él, desempeñan un cierto papel en la historia. Pero el personaje más sugestivo es Silvio, el chico, a quien su progenitor, tras el rechazo inicial, ha acabado aceptando y convirtiendo en la mejor herencia de su matrimonio. Tanto las conversaciones que Silvio sostiene con su padre, como el importante papel que desempeña en el desenlace de la historia, lo convierten en un personaje singular y logrado, imagen de la inocencia y contrapunto de los egoísmos de los demás.
........ 
 photo JOSE_MARIA_MERINO_foto_FRANCISCO_SECO_zps27d636c9.jpg
......
Esta novela intimista plantea también un par de dilemas: la libertad de la mujer para decidir su maternidad, y los riesgos que se corren al dar a luz cuando existen en la familia antecedentes de enfermedades graves. Pero, además, cuenta la historia de la transformación y redención de Daniel, quien acaba aprendiendo a valorar y cuidar lo que resulta realmente importante en su vida. 
.......
Que la narración sea de corte realista no significa que Merino renuncie a algunos de los motivos frecuentes en su obra, tales como la presencia de mitos y fábulas, la naturaleza edénica, las alusiones a tesoros y marcianos, la reflexión metaliteraria o el protagonismo de  los cuarenta mandalas que encabezan los capítulos, semejantes a los calendarios aztecas o a los cuadros de Frank Stella, síntesis geométricas, más o menos explícitas, de las preocupaciones existenciales de Tere, su autora. La utilización de la segunda persona le proporciona al autor una distancia reflexiva y propicia las recriminaciones que se hace el protagonista por los muchos errores cometidos. Esta es, en definitiva, una novela distinta en la trayectoria de Merino, sin que falten en ella los importantes elementos que la emparentan con su obra anterior, ni desde luego su habitual excelencia.       
......       
* Esta reseña apareció publicada en el suplemento Babelia del diario El País, el 12 de enero del 2013. La foto del escritor es de Francisco Seco.
.....

sábado, 19 de enero de 2013

DVD: Sergio Gaspar

......
Me gustaría sumarme al homenaje que ayer se le rindió a DVD Ediciones en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. Fundada en 1996 y desaparecida el pasado año por problemas económicos, ha sido una de las editoriales de poesía más activas de los últimos años. Editó tanto a grandes poetas extranjeros, como Novalis, Oscar Wilde, John Ashbery, Thomas Bernhard o Charles Simic, como españoles, con preferencia por los nuevos nombres: Lorenzo Oliván, Pablo García Casado, Martín López Vega, Miriam Reyes, Manuel Vilas, Antonio Lucas o Elena Medel. Sin olvidarse tampoco de los narradores, entre los que apreció sobre todo la obra de Javier Sebastián. Pero yo me quedo, caprichoso, con los versos de José María Fonollosa, quizá porque siempre los recuerdo en boca de Javier Cercas. Algo muy grave está pasando para que editoriales como esta, con un  catálogo tan cuidado, tengan que desaparecer.  
.......
 photo gaspar_sergio_zps0e0ac154.jpg
......

miércoles, 16 de enero de 2013

ROSA YÁÑEZ

.......
Echar de menos
.......
La abuela está revolviendo la casa de nuevo. No parece nerviosa, sólo obstinada en su búsqueda.  Saca todas las cosas de los cajones y las coloca de nuevo con cuidado. Mira tras los libros y va apartándolos por grupos y colocándolos de nuevo; en ocasiones aprovecha y limpia el polvo oculto en la parte de atrás. Se pone a escudriñar también en los armarios, entre la ropa, y viene bien porque encuentra ese jersey que se pierde o el calcetín que había dejado un gemelo solitario en el cajón. Incluso mira entre mis papeles, pero ya no le riño porque me he cansado y sé que no serviría de nada. Cuando la veo rebuscar en el cajón de mi ropa interior me preocupo un poco, pero enseguida continúa su inspección por otro lado.
.......
Cuando a la abuela le da por registrar la casa, se pasa unos días concentrada en ello y es mejor dejarla. Luego se le pasa y se vuelve a su butaca, a mecerse con esa apariencia tranquila mientras mira a través del balcón abierto, aprovechando algún rayo de sol y con los dedos enredados en una labor de punto que nunca se sabe si avanza hacia algo concreto pero que siempre la acompaña. No sabemos qué busca la abuela, ni hay forma de que ella lo explique porque hace mucho que no habla y apenas asiente o niega con la cabeza para responder a las preguntas cotidianas -¿quiere usted cenar? ¿le traigo una manta?- A mí lo que me inquieta de sus búsquedas es que mamá me dijo que las lleva haciendo toda la vida y que no son cosas de la vejez como yo había creído. Y me preocupa, sobre todo, el arrebato que siento a veces de ponerme a buscar con ella.

.......
Verdadera magia
.......
El público contuvo la respiración cuando el brazo se hundió hasta el codo dentro de la chistera. Los veinte centímetros de altura de ésta y la mesa de metacrilato no dejaban lugar a dudas: aquello era magia. Él, el mago, se sorprendía también pero el oficio le ayudaba a aparentar cierta indiferencia mientras su mano se sumergía más y más en el novedoso vacío dentro del sombrero. El conejo blanco no aparecía por ningún lado.
.......
Bajó más el brazo y el público se mantuvo expectante. Dentro hacía frío pero no tocaba nada. Inclinado totalmente sobre la chistera, hundido hasta el hombro y apoyándose con la otra mano para no terminar de caer en aquel absurdo abismo, seguía intentando resolver el número sacando, no ya el conejo, sino cualquier cosa que diera fin a aquella accidentada actuación.
.......
Por fin notó algo al otro lado, caliente y algo sudada, otra mano que entrelazó los dedos con los suyos. Casi fue un consuelo. Sólo pudo identificar que era una mano bastante grande y que tiraba con demasiada fuerza hacia el otro lado.
 
. ......

Desierto
.......
Resulta sencillo imaginarle hundiendo un pie tras otro en la arena hirviente, exhausto, inclinado hacia las dunas como una caña reseca por el sol a punto de quebrarse. Resulta fácil figurarse sus labios cuarteados, reventados a falta de agua y a golpe de mordisco, su piel enrojecida y sus ojos desesperados. ..
.....
Si te lo sugiero verás que es plausible imaginar que sus pies van desnudos uno tras otro avanzando sobre el calor, creando hondonadas y necesitando ser rescatados con sumo esfuerzo de la arena que los envuelve atrapándolos a cada paso y comprenderás que no hay por qué dudar de la aparición de una concha semienterrada cerca de uno de los efímeros cráteres de sus huellas. Él continúa caminando sin comprender bien o quizá sin percatarse del cambio. Luego, las conchas aparecen en mayor número, blancas, rosadas, amarillas, enteras y rotas, de esas onduladas y de las pulidas también, pequeñas piedras, algún trozo de alga, pero parpadea con intensidad y desaparecen. Se detiene un instante, intenta erguirse y el viento azota los jirones de ropa contra su piel quemada, pero en medio de aquel atroz silencio le parece oír un lejano murmullo de vaivén, un arrullo antiguo. Y al reanudar su camino siente que ahora se dirige al centro de una inmensa caracola. Un par de pasos y las conchas aparecen de nuevo ante sus ojos.
.......
Debes imaginar ahora un sutil aroma salado que empieza a venir en el aire y que hace creíble que las sombras de las gaviotas se marquen contra el suelo. Giran en torno a su propia sombra como polillas en una luz, alejándose para volver siempre. Pero ya no tiene fuerzas para levantar la vista. No sólo se han agotado sus reservas de lucha sino que él también imagina: visualiza en su mente el vuelo de esas gaviotas y cómo ágiles, ligeras, fugaces van dibujando en el cielo como el dedo de un niño, y le parecen tan hermosas, tan blancas, tan libres que le duele la certeza de que un sólo parpadeo borrará ese espejismo y le dejará de nuevo irremediablemente solo en este infierno de arena.
.......
Ahora tienes que hacer un esfuerzo y ver sus rodillas vencidas, su cuerpo abandonado en el suelo y los últimos soplos de aire escapando de entre las llagas de sus labios. Una mano extendida un poco más allá de la otra, como si hubiera querido alcanzar algo en el último momento. El viento agitando los jirones de su camisa pero sin que haya ahora dolor alguno, el silencio cerrándose sobre la escena como el agua alrededor de una piedra que cae.
.......
Y ahora verás conmigo, tienes que verla, una lengua de agua que llega hasta los dedos adelantados, que lame la arena de entre ellos y que desplaza la mano un poco con un barrido dulce que la arrastra como a cualquier madero extraviado, como cualquier literario resto de naufragio, como a cualquiera de esas cosas que uno sabe que sólo pueden pertenecer al mar.

.......
* Rosa Yáñez (Sevilla, 1979) es Ingeniero Informático de profesión y trabaja como investigadora y docente en la Universidad de Sevilla. Su acercamiento al microrrelato, según confiesa, viene desde la poesía, pues ha publicado un cuaderno de poemas titulado El pergamino que contiene su nombre y el libro, autopublicado, Esto no es un libro de poesía. Mantiene el blog: http://rositafraguel.blogspot.com. Estas piezas son inéditas.
.......

sábado, 12 de enero de 2013

La narrativa española en el 2012, 2

..........
Todos los años, cuando llegan las Navidades, los suplementos culturales de los diarios eligen los mejores libros, con diversos criterios más o menos sensatos y discutibles, participando en la elección, junto a los especialistas, lectores ocasionales, periodistas del medio u otros colaboradores, por lo común. Todo ello produce una cierta confusión y algunas sorpresas ante los resultados. Unos se quejan de que se les preste poca atención a las editoriales más modestas, aquellas que no pueden poner publicidad en los medios o disponen de menos ejemplares para la promoción; otros de la escasa presencia de la literatura hispanoamericana (me imagino que se refieren a la publicada en España); Laura Freixas and Co. se lamentan de que hay pocas mujeres; y nunca falta alguien que proteste por todo a la vez, e incluso de más cosas... Yo, por no ser menos quejoso que el resto,  añadiría un lamento más: el olvido casi sistemático del cuento y del microrrelato. En fin.
.........
Photobucket
......
Pero lo que no veo que haga nadie es citar esos libros que por lo visto faltan, libros concretos, con su autor y título. Creo que la queja que todos recibiríamos con satisfacción sería la siguiente: yo, que me he leído un buen número de libros este año y tengo una visión panorámica de la materia, echo de menos el libro de cuentos de fulanito y la novela de menganita porque me parece mejor (aquí se explican, en síntesis, las razones) que esos otros que ustedes han elegido como los más destacados del año. Ese sería el comentario que sin duda recibiríamos con alborozo, pues serviría para llamar la atención sobre algún libro importante en el que no hubiéramos reparado, y de paso nos iríamos corriendo a la librería para dar con un ejemplar y leerlo lo antes posible.
.......
Lo demás es gana de hablar por hablar, de marear y, sobre todo, de darse pisto. 
.......
* El cuadro es de Anselm Kiefer.
.......

jueves, 10 de enero de 2013

La narrativa española en el 2012, 1

.......
Enrique Vila-Matas, Aire de Dylan, Seix Barral
Alfons Cervera, Tantas lágrimas han corrido desde entonces, Montesinos
Clara Usón, La hija del Este, Seix Barral
Francisco Ferrer Lerín, Gingival, Menoscuarto
Javier Cercas, Lejos de la frontera, Mondadori
RAMÓN ACÍN
........
Luis Mateo Díez, La cabeza en llamas, Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores
Luis Landero, Absolución, Tusquets.
Ricardo Menéndez Salmón, Medusa, Seix Barral
José María Merino, El río del Edén, Alfaguara
Clara Usón, La hija del Este, Seix Barral
ÁNGEL BASANTA (El Cultural. El Mundo)
.......

Photobucket
.....
Clara Usón, La hija del Este

Fernando Aramburu, Años lentos, Tusquets
José María Merino, El río del Edén

Javier Cercas, Las leyes de la frontera, Mondadori
Javier Marías, Mala índole, Alfaguara.
PILAR CASTRO (El Cultural. El Mundo)
.......
José María Merino, El río del Edén
Luis Landero, Absolución
Almudena Grandes, El lector de Julio Verne

Clara Usón, La hija del Este
Ricardo Menéndez Salmón, Medusa
JAVIER GOÑI (El País)

.......
Photobucket
........
Javier Cercas, Las leyes de la frontera

Andrés Trapiello, Ayer no más, Destino
Menéndez Salmón, Medusa
Mendoza, El enredo de la bolsa y la vida, Seix Barral
Fernando Aramburu, Años lentos

JORDI GRACIA (El País)
.......

Fernando Aramburu, Años lentos
Juan Gracia Armendáriz, Piel roja, Demipage
Luis Landero, Absolución
José María Merino, El río del Edén
Andrés Trapiello, Ayer no más
JOSÉ LUIS MARTÍN NOGALES (Diario de Navarra)

.......
Photobucket

.......
Luis Landero, Absolución
Enrique Vila-Matas, Aire de Dylan
Joaquín Pérez Azaústre, Los nadadores, Anagrama
Rafael Reig, Lo que no está escrito, Tusquets
Ricardo Menéndez Salmón, Medusa
JUAN A. MASOLIVER RÓDENAS (La Vanguardia)
.......
Clara Uson, La hija del Este

Arturo Perez Reverte, El tango de la Guardia Vieja, Alfaguara
Ricardo Mendendez Salmon, Medusa
Enrique Vila-Matas, Aire de Dylan

Jose Maria Merino, El río del Eden
JOSÉ MARÍA POZUELO YVANCOS (ABC)
......

Photobucket

.....
Luis Landero, Absolución
Ricardo Menéndez Salmón, Medusa
Fernando Aramburu, Años lentos
Javier Cercas, Las leyes de la frontera
Enrique Vila-Matas, Aire de Dylan
DOMINGO RÓDENAS DE MOYA (El Periódico)
......
Luis Mateo Díez, La cabeza en llamas
Luis Landero, Absolución
Pablo Martín Sánchez, El anarquista que se llamaba como yo, Acantilado
Ricardo Menéndez Salmón, Medusa
José María Merino, El río del Edén

SANTOS SANZ VILLANUEVA (El Cultural. El Mundo)
.......

Photobucket
.......
Luis Landero, Absolución
Eva Díaz Pérez, El sonámbulo de Verdún, Destino
Gregorio Casamayor y A.G. Porta, Otra vida en la maleta, Acantilado
Javier Marías, Mala índole
Andrés Trapiello, Ayer no más
LLUÍS SATORRAS (El País)

......
José María Merino, El río del Edén 

Fernando Aramburu, Años lentos
Luis Landero, Absolución
Rafael Reig, Lo que no está escrito
Juan Manuel de Prada, Me hallará la muerte, Destino
RICARDO SENABRE (El Cultural. El Mundo)
......

Photobucket
.......
Luis Mateo Díez, La cabeza en llamas
Adolfo García Ortega, Pasajero K, Seix Barral
Ignacio Vidal-Folch, Lo que cuenta es la ilusión, Destino
Arturo Pérez-Reverte, El tango de la guardia vieja
Miqui Otero, La cápsula del tiempo, Blackie Books
ENRIQUE TURPIN (La Vanguardia)
......
Luis Landero, Absolución
José María Merino, El río del Edén
Clara Usón, La hija del Este

Alfons Cervera, Tantas lágrimas han corrido desde entonces
Javier Marías, Mala índole
FERNANDO VALLS

 .......
.....
* Se recoge aquí el resultado de una encuesta entre críticos literarios, expertos en la narrativa española actual, para que eligieran los 5 mejores libros del pasado año, fueran novelas, cuentos o microrrelatos. Varios de ellos me han llamado la atención sobre el hecho de que solo hayan podido leer una parte de lo que se publica y de que haya varios libros que les parezcan no menos interesantes que los elegidos. Así lo hago constar y aprovecho para recordar que esta encuesta solo tiene un valor indicativo. Su única pretensión estriba en destacar a los lectores diversos títulos que a algunos de los mejores críticos literarios españoles les han llamado la atención.
.......

miércoles, 9 de enero de 2013

El Christmas del joven Pedro

........
Esta postal de Navidad, la ha hecho Pedro, de 13 años, y nos la manda su madre, Purificación Menaya. Con ella damos por concluidas las felicitaciones de Navidad. Puede verse el cuento que la acompaña en el blog:
http://purificacionmenaya.blogspot.com.es/2012/12/postal-de-navidad-en-la-charca.html; o en la charca de las ranas de Puck:
http://charcaderanas.blogspot.com.es/2012/12/postal-navidena-en-la-charca-puri-menaya.html
 
Photobucket.....

martes, 8 de enero de 2013

Felicitación polaca

........
Photobucket


lunes, 7 de enero de 2013

JUAN JOSÉ FLORES

...
"Palabras huecas"
                                 
- Somos palabras, meras palabras.          
- Sí, compuestas cada una de nosotras por una combinación exacta, maravillosa e inteligible de letras. Un puro milagro.
- Sin embargo, a veces pienso, como ahora, que no existimos más allá de este diálogo, de este tiempo exiguo, de estos breves trazos.
- No estoy de acuerdo. ¿Olvidas el significado? Ahí están los diccionarios, de donde procedemos.
- Me parecen meros arquetipos, como un mundo ideal, algo abstracto que situar en un origen discutible. ¿Tú has visto alguna vez un diccionario? Para nosotras, para ti, para mí, no hay significado posible ni existencia fuera de estas líneas que, por cierto, no sabemos quien escribe. Estamos aquí atrapadas, entre estos otros signos ajenos --los puntos, las comas, los guiones-- que circunscriben nuestra posición, como unas coordenadas que conforman el paisaje de nuestro mundo, pero que también me parecen a veces cadenas, los barrotes de una celda.
- Calla, por favor. No digas esas cosas en voz alta, estás asustando a los pequeños monosílabos.
- Lo siento, es lo que pienso.
- Además, lo que dices es discutible.
- Me temo que no. Cuando acabe este diálogo, esta combinación única y breve de signos y significados en la que vivimos fugazmente, como mariposas, desapareceremos para siempre.
- "Siempre"  es una palabra, una de las nuestras. "Mariposa", también, y muy bella.
- Te obstinas en no entender.
- No, no te entiendo.
- Lo que quiero decir, aunque te pese, es que cuando quien nos piensa y nos escribe se canse, dejaremos de existir. Somos, quizás, la concreción de algo ajeno a nosotras, su reflejo en todo caso.  Nuestro destino es el anhelo de eternidad de alguien desconocido. Además, ¿te has planteado alguna vez que pudieran existir otros muchos diálogos como éste, infinitos, en los que vivan otras palabras parecidas a nosotras, aunque igualmente efímeras?
- ¿Otros diálogos? Venga, venga, por favor… Ya he oído hablar de la teoría de los diálogos paralelos, pura fabulación. ¿Para qué ponerse tan filosóficas? Eso entorpece el suave transcurrir del discurso. Nuestra misión es que avance sin impedimentos, no lo olvides. Vive tu vida, sé útil a la comunidad, sirve a la frase, y no plantees preguntas necias e imposibles. Mira, el pequeño "no" está ya inquieto por tu culpa.
- Te digo que no somos nada relevante, meros garabatos que portan atrapado en su interior un destello fugaz de significado ajeno.
- ¡Calla de una vez! Yo existo, ¿me oyes?  Esta coma existe, como el signo de exclamación, y también el pequeño "sí" existe.
- Pero no fuera de estas líneas, no seas absurda.
- Sin embargo, estamos dialogando…
- ¿Nosotras, pobres trazos? No digas tonterías. Cada palabra le pasa un testigo efímero a la siguiente, para que el discurso avance, tenga su sentido, uno que nos supera, que quizás no alcanzaremos a conocer nunca. El testigo, el testigo; pasa y pasa, de una de nosotras a otra y otra y otra más, como un río de sentido, a veces de belleza, lo admito.
- Tal vez, en el acto mismo de entregar ese testigo de sentido, del que hablas, una parte de nosotras se vaya con él y pueda  perdurar.
- ¿En ese río?
- Sí. Perdurar en ese transcurrir.
- Pero entonces ya no seríamos sólo palabras.
- ¿Qué seríamos?
- No lo sé.
- Me molesta dejar de ser lo que soy. De hecho, no quiero, me niego.
- ¿Y qué crees ser?
- Una palabra, sólo una palabra. ¿A qué  darle tantas vueltas?
- Sí, palabras caídas de un diccionario desconocido, palabras tal vez huecas: monosílabo, frase, sentido, mariposa, paraíso, amor, fin, adiós, etcétera.
- Se acaba este diálogo, se está acabando.
- Te lo dije.
- Tengo miedo.
- Recuerda que "miedo" es también una palabra, una de las nuestras. Vamos, no te comportes ahora como una vulgar interjección. Tal vez estaba equivocada en todo lo que te he dicho, olvídalo, no me hagas caso…
- También tú tienes miedo, admítelo.
- Bueno…
- Pero  el sentido, el sentido… ¿Adónde se irá el sentido de este diálogo, nuestro sentido?
- ¡Pasa el testigo, rápido, pásalo! Sigue la corriente, entrégate a ella, salta con valor sobre el punto final, como dicen que hacen los héroes.
- "Héroe" es también una palabra. Otra de las nuestras.
....
Photobucket
....
Photobucket
....
Photobucket
....
* Juan José Flores (Barcelona 1955). Es licenciado en Biología por la Universidad de Barcelona. Ha publicado las siguientes novelas Como un ángel herido (1997), En el umbral (Edhasa, 2002), Todas las primaveras (2005), El corazón del héroe (2009), estas dos últimas en Alfaguara, así como el libro de cuentos Vida de perro (Menoscuarto, 2007). En la actualidad dirige un taller de narrativa en Barcelona (www.juanjoseflores.net.)
...
* Los cuadros de esta serie son de Gerhard Richter y llevan por título "Davos".
....

domingo, 6 de enero de 2013

El 2013 de Irazoki

........
Photobucket
.......
2013
Que los pájaros de la calma, la salud
y el placer te levanten en vuelo.
......

De Chantal Maillard

.........


......
Que este solsticio te traiga sosiego.
Que ce solstice soit paisible.
Chantal Maillard
........
Perdue l'innocence, reste la soif...
..........
Imagen: fotograma extraído del vídeo de David Escalona "Pan" (2011)
.........

sábado, 5 de enero de 2013

Versos e imágenes de Hugo GS

.....
a pesar de que las sirenas
desafinen se desgañiten
y peinen caspa
LaNave va
a pesar de que la luz al final del túnel
no sea más que una fotografía
de la luz al final del túnel
LaNave va
a pesar de que nos digan
que la lucha de clases no existe
LaNave va
a pesar de que griten
que el microrrelato no es un género
LaNave va
siempre LaNave va
con rumbo firme hacia la Terra Incógnita
y ochocientos setenta y siete locos a bordo
que piensan que sólo la imaginación
abrirá en canal a la realidad.
........
(que el 2013 nos encuentre con menos indignación,
menos neutralidad y más compromiso... y si puede ser escribiendo)
........
... y para todos esta pachanguita schubertiana
que interpretan dos viejos locos de remate
en la cocina de LaNave de don Federico F.


.....

viernes, 4 de enero de 2013

PABLO BRESCIA

.......
Fidelidad
.......
Desde lo alto de la colina podía ver el cementerio. Los ataúdes resucitaban desde la entraña de la tierra, ascendían y luego comenzaban a moverse como un magma. Los primeros se atascaban en el cauce estrecho, pero la fuerza de los últimos se imponía y creaba un nuevo camino. Era cuestión de tiempo hasta que las aguas nos taparan.
.......
Bajaron con rapidez y quebraron las altas puertas de hierro oxidado. Y luego se transformaron en una ola enorme y lenta que avanzaba sin pausa. De pronto, me pareció ver algo que se movía junto a los ataúdes. Pensé que estaba alucinando. Pensé que asistía a una venganza apocalíptica. Pero no. Efectivamente, había algo. Eran perros. Nadaban con destreza, acompañando. ¿Acompañando qué? Y entonces comprendí: todas las cosas volvían a su origen; los perros a sus amos, los amos a sus perros.
......
Sentí un ruido, como si tocaran a la puerta. Cuando me di vuelta y miré hacia las escaleras, hubiera jurado que mi perro me sonrió.........

..........
Pablo Brescia (Buenos Aires, 1968) ha publicado los libros de cuentos Fuera de Lugar (Borrador, Lima,  2012) y La apariencia de las cosas (Universidad Nacional Autónoma de México, México, 1997) y el libro de textos híbridos No hay tiempo para la poesía (Tantalia, Buenos Aires, 2011). Es profesor de Literatura Latinoamericana en la Universidad del Sur de la Florida. Su blog es: Preferiría (no) hacerlo (http://pablobrescia.blogspot.com). El microrrelato es inédito.
......... 

jueves, 3 de enero de 2013

Seixvolución 2013


...

¡Para que el 2013 no se nos escape!

.........


.......

martes, 1 de enero de 2013

JAVIER SÁEZ DE IBARRA


CUATRO MICRORRELATOS NAVIDEÑOS 
Para Fernando Valls y Gemma Pellicer
22 diciembre
 
Suena el teléfono. Nadie lo coge. No lo cojo. Suena el móvil. No quiero cogerlo. Estruenda la musiquita incomprensible del de mi marido. Se está bañando, no lo cojo. Mi hijo mayor me dice mamá el teléfono, ¿lo cojo? En ese momento suena otra vez, el fijo. ¿Qué hora es? Las once. ¡No! Le grito. No cojas nada. Se retira contrariado. Avisa otra vez el móvil mío, ha entrado un mensaje. Llegará otro al de él, mi hija la mediana dice mamá ha entrado un mensaje. Lo preguntará mi marido. No, no, no, me adelanto, ya sé, pienso espantada, no quiero que nos toque todo ese dinero. 

23 diciembre
 
¿Dónde está la salida de este no lugar que los sociólogos dicen? Satura de calor, de brillos, de objetos de todos los colores, tamaños, calidades y precios, pasillos y gentes y yo y pregunto dónde está la salida y la vendedora se sonríe con su risa sardónica ampliamente aprendida qué salida me pregunta a mí, a la de mi coche lo he dejado fuera, es que hay tres salidas en esta planta ninguna y la sardónica amable casi resuelve mi pequeño problema. Pero al salir he encontrado, qué casualidad, lo que buscaba el regalo de mi cuñada, justamente la marca, el precio que tanto deseamos. Lo tengo embrazado y ya la cuestión de huir no me apura tanto.
  
24 diciembre (noche)

Cómo hacer palabras con cosas.

Queda algo establecido aquí, puesto que se ha desplegado lo exquisito. Fruición del vientre. Dones que nos ofrecemos cada uno a sí mismo que la saliva deshace. Y la palabra subraya cada objeto que se corta o se extiende o se vierte; pero no osa ir más allá. Es saliva que crece y se oye entre nosotros como el ruido interior. Pongo la mano sobre el antebrazo de mi cuñado para ver si es cierto. Luego se me cae una servilleta y la recojo, veo por debajo de la mesa que ninguno se apoya.

Con espanto miro directamente a mi madre y en sus ojos leo que sólo recuerda a su marido, y que no hay ninguna lengua que se allegue hasta ella. 

25 diciembre
 
Todavía quedaba otra comida y sucedió. Nos resumimos todos más faltos de fuerza, ya descorchados. A continuación, nos dispersamos, al retrete, a jugar con la pley, ver la tele, censurar en secreto, revisar las notas de los chicos, medallas y progresos de violín, hubo una partida con humo de cartas y mirar por la ventana. Por fortuna la luz mengua enseguida en este día, cuando te has dado cuenta son más de las siete o las ocho hay que marcharse, arrastrando lo que queda, encima el propio cuerpo rémora que nos pisa. Miro para el belén espléndido, hinchado de figuritas, las locas yendo o viniendo, las sometidas a sus quehaceres minúsculos, una lava, otra porta su haz de leña, muchas rodean el portal, que también se ha llenado, la mujer, el varón, animales, pastores de ocasión, el ángel arriba, una estrella, paja, la mancha de nieve sobre el techo inclinado, saciedad. En medio, debajo de todo el cisco un pequeñajo en un cajón, el cuerpo atado de vendas es una momia, con la cara redonda, los ojos y sin nariz, parece un marciano. Y queriendo como mandar a tomar por culo todo. Lo pienso recién nacido y ya es 26, se ha vuelto adolescente o una persona mayor a semejanza nuestra. 
Javier Sáez de Ibarra
22 diciembre 2012


Mi cuñada x me mirará a la ropa, mi cuñada z la de mi hermano y mi hermano la de la otra siempre descolocada alguien olerá los perfumes alguien escuchará las primeras palabras o las intermedias o las observaciones que se recordarán más adelante (uno, dos, hasta tres meses), alguien comentará algo respecto del cordero de este año, alguien lanzará el anzuelo del mal gobierno, o el de la religión o la empresa y al final los hijos, notas, medallas deportivas, progresos con el violín. Haremos chocar nuestras copas vidriosas ya por el uso. Mi madre se pone verde rincón porque se acuerda de su marido y no hay ni puede haberla libre una mano que se le acerque.

* Javier Sáez de Ibarra (Vitoria, 1961) vive en Madrid y trabaja en un Instituto público de Secundaria como profesor de Lengua y Literatura. Junto a Viviana Paletta dirige la colección Narrativa breve de la editorial Páginas de Espuma. Ha publicado un libro de poemas, Motivos (Icaria, 2006), y tres de cuentos: El lector de Spinoza (2004), Propuesta imposible (2008) y Mirar al agua. Cuentos plásticos (2009), que obtuvo el I Premio Internacional de Narrativa Breve `Ribera del Duero´, todos ellos en Páginas de Espuma. Es autor, además, de ensayos y aforismos publicados en diversas revistas. 

 

Mi hermana Lola nos felicita el año