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miércoles, 2 de diciembre de 2015

Rafael Sánchez Ferlosio: pecios reunidos

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NADIE, NUNCA, NADA, NO
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No ha debido de resultar fácil arrancarle a Rafael Sánchez Ferlosio el permiso para publicar este nuevo libro: Campo de retamas. Pecios reunidos (Penguin Random House, Barcelona, 2015. Ed. de Ignacio Echevarría). Me imagino que el editor no los ha llamado completos por ser palabra prohibida en nuestra posmodernidad tardía. Pero ¿qué son los pecios? Se denomina así a los restos o pequeños fragmentos de una nave que ha naufragado, aunque para el autor, si nos atenemos a los resultados, se trata de textos completos, no fragmentarios, casi siempre muy breves, cercanos al aforismo. Suelen estar escritos en prosa, sin que falte el verso, y a menudo resultan de difícil adscripción, si bien adoptan la retórica y las hechuras propias del ensayo, la mera nota o el apunte, el microrrelato, la glosa o la greguería. El autor los ha definido como observaciones de superficie, de cosas oídas, de tópicos y frases estereotipadas. Podrían formar parte de una tradición que incluyera las multigenéricas glosas de Eugenio D´Ors, las greguerías y caprichos de Gómez de la Serna, los aforismos de Bergamín o las sentencias, donaires y apuntes del filósofo apócrifo Juan de Mairena.
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Los primeros aparecieron en el diario Informaciones (dejó de imprimirse en 1983), bajo el título de “Dichos y pasajes”, pero creo que a finales de los ochenta, ya con su denominación actual, fueron publicados en periódicos como ABC, Diario 16 y El País, para finalmente ser recogidos, junto a sus ensayos, en dos libros: Vendrán años más malos y nos harán más ciegos (1993) y La hija de la guerra y la madre de la patria (2002), por lo que esta es la primera vez que ven la luz en volumen solo los pecios.
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Produce vértigo leer la cantidad de antecedentes que le han buscado sus comentaristas, aparte de los ya aducidos: Stanislaw Jerzy Lew, Adorno, Antonio Porchia, Cioran... Y extraña que nadie haya recordado a Pedro Gómez Valderrama. El autor, sin embargo, considera que sus piezas son “más literarias e irresponsables” que las de estos autores, por lo que se siente más cerca de Karl Kraus, aunque a diferencia del escritor vienés prefiera no agrupar sus textos por temas. Su pensamiento, en cambio, proviene de Max Weber, de la escuela de Frankfurt, sobre todo de Walter Benjamin y Adorno, a quienes cita en varias ocasiones.
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Los pecios no suelen aparecer titulados a la manera tradicional, aunque vayan acompañados al comienzo, formando parte del cuerpo del texto, por un lema o título entre paréntesis y en cursiva. Aparte de la vinculación de diversas piezas mediante la creación de series, como ocurre en “Anti-España”, compuesto por tres textos numerados; hay títulos que anuncian un diálogo con autores que le sirven de punto de partida o acicate para su reflexión, o le dan pie para la réplica. Pero a menudo los pecios surgen de la lectura de la prensa, como apunta en el epílogo. Así, Heraclio, Unamuno, Kafka, y otros autores ya citados; o contemporáneos como Todorov, Savater, Félix de Azúa, Javier Marías o Arcadi Espada.     
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Podría decirse, por tanto, que esa diversidad de formas literarias y ensayísticas aparece implícita en el afortunado título del libro, pues la retama es una mata alta con ramas verdascas que unas veces da flores amarillas y otras blancas. Quizá lo primero que llame la atención sea su singular estructura, debido a los numerosos paratextos, hasta un total de cinco, que envuelven al cuerpo del volumen. De todos ellos destacaría el autorretrato o presentación del autor, escrito en tercera persona; el anuncio de que muchos de estos pecios sean inéditos y la aclaración de que hayan sido seleccionados, revisados y reordenados por el autor; junto con el homenaje a su hija Marta Sánchez Martín, fallecida joven, de quien reproduce un poema escalofriante que el mismo Ferlosio ha datado en 1976.    
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Y aunque entre los pecios predomine la forma sentenciosa, aforística, no pocos se hallan más cerca del ensayo, lo memorialístico, el poema o el microteatro. A pesar de que el autor se ha mostrado desdeñoso con la narración, aquí ha dejado un buen puñado de excelentes microrrelatos, e incluso reescribe una fábula. Al tratarse en general de textos muy breves, donde no hay lugar para la frase subordinada, la hipotaxis, que suele ahogar su prosa reflexiva más extensa; las piezas respiran con absoluta naturalidad. Y más allá de recomendarles una lectura dosificada, la variedad de temas y formatos hace que esta no solo sea atractiva sino también amena.
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Así, el autor denuesta el patriotismo y toda su parafernalia, con la tortura, la guerra y las armas como último argumento; tampoco se muestra complaciente con el juego, ni con la omnipresente apología del deporte, del fútbol, por su competitividad. Sin embargo, si algún tema prevalece quizá sea el lenguaje: la reflexión sobre el uso de los tópicos, los ideologemas o muletillas verbales o los dichos falaces y autocomplacientes. Se trata, en suma, de cuestionar los automatismos del lenguaje incrustados en el pensamiento, expresiones como “cargarse de razón”, o palabras como asignatura o raíces; o bien tópicos del tipo: “un merecido descanso”, “una sana alegría” o “un honesto esparcimiento”, pues encubren un programa ideológico ideado por los ricos, pero destinado a los pobres. Su última obsesión –confiesa- es la publicidad, la gran deformadora, cuyos ejemplos más brutales son los de Hacienda y las ONG.
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Entre las diversas estrategias que despliega, una de las más singulares es la invención de un falso, a cuyas opiniones recurre en diversas ocasiones. Se trata de don Jacinto Batalla y Valbellido (1899-1939): escritor y maestro de escuela nacido en la provincia de Cáceres, exiliado en México, donde muere, dejando una amplia obra inédita, compuesta por obras de teatro, poesía, prosa y aforismos. Pero, al fin y a la postre, lo importante es que en el libro encontramos textos de gran calidad, como son “(Heraclio)”, “(Bodegón)”, “(La fealdad)”, “(Fuera papás)”, “(Al Creador)”, “(La Gran Muralla)”, “(Glosa)” (pp. 175-177), “(A un portugués anónimo)” y “(Melibea)”, donde el análisis y la reflexión crítica, junto a un cierto lirismo, conviven con un humor siempre tenue. El que su autor haya obtenido dos de los premios literarios mayores que se conceden en España, siendo su obra tan atípica, dice mucho de la elasticidad del campo literario, de la configuración del canon.
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* Esta reseña ha aparecido publicada en la revista buensalvaje (España), núm. 4, septiembre-octubre del 2015, p. 6.
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domingo, 22 de noviembre de 2015

Beatriz Alonso Aranzábal: cine y microrrelatos

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La escritora y cineasta Beatriz Alonso Aranzábal estrena la semana próxima, en la sala Berlanga de Madrid, su primer largometraje documental, dentro de un miniciclo de documentales.
Damos a continuación el cartel de la película, con las fechas de la proyección: los días 27 (a las 18´30) y 29 de noviembre (20´30). Entrada: 3 euros.
Enlace a la web del documental:  http://bealaran.wix.com/deuntiempolibre
Enlace con el blog de Beatriz AA, con el anuncio: 


Y como guinda un microrrelato inédito de la autora.
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VIAJE SIN RETORNO
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Un señor con barba gris se ha sentado a mi lado. Es el único que no lleva corbata y maletín en este tren de alta velocidad. No sé por qué, me da por imaginar que es un científico que ha inventado el radiocontrol de voluntades ajenas. O un adivino que está leyendo mis pensamientos. O peor aún: un asesino cuyas víctimas son jóvenes incautas que viajan solas como yo. Mi corazón se acelera y cojo el bolso para cambiarme de asiento. "¿Adónde vas,  hija?", me frena agarrándome de la mano. "Ya verás qué bien estarás en la clínica junto al mar". Y sus ojos se llenan de lágrimas. Viejo idiota. En la próxima parada saltaré al andén.
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domingo, 25 de enero de 2015

Curso en Madrid sobre el microrrelato

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Los días 9 y 10 de febrero impartiré en la ESCUELA DE ESCRITORES, de Madrid, un curso intensivo, de cuatro horas, sobre EL MICRORRELATO: TEORÍA, HISTORIA y CRÍTICA.
Los interesados tenéis los datos completos en el siguiente enlace:     
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Caballero Bonald en la Escuela de Escritores, con Germán
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domingo, 25 de mayo de 2014

La Microquedada de Barberà, por Pedro Herrero

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El pasado 17 de mayo tuvo lugar en Barcelona la IV Microquedada de autores de microrrelatos, un encuentro anual que con carácter informal reúne a una estimable cantidad de cultivadores de este género literario, relacionados básicamente a través de las redes sociales. Las tres anteriores convocatorias se habían llevado a cabo en Madrid, y este año más de 50 asistentes se dieron cita en tierras catalanas.
La intensa jornada, que convocó a personas llegadas de todos los puntos de España (y también del norte de Europa), se desarrolló en tres escenarios diferentes: la Microbiblioteca y la librería Diarium, de Barberà del Vallès y la Fábrica Moritz de Barcelona. Este conocido y concurrido restaurante de la capital catalana, junto con el Ayuntamiento de Barberà del Vallès y el hotel Campanile, fueron los tres patrocinadores de los actos.
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Actos que incluyeron la conferencia-coloquio “Una imagen vale más que mil palabras”, dictada por el escritor Ginés Cutillas y amenizada con lecturas de los también escritores Albert Tugues y Antonio Beneyto; una presentación de los libros de Mar Horno (Precipicios habitados) y Pedro Sánchez Negreira (Verde como el hielo); y la presentación en sociedad del libro Despojos del REC, fruto de un proyecto comunitario ideado por Fernando Martínez, basado en el micromecenazgo, que muestra el trabajo de 70 autores y otros tantos ilustradores, de ambos lados del Atlántico, sobre textos descartados en el concurso “Relatos en cadena” de la Cadena SER. La presentación fue originalmente dramatizada por el dúo de actrices Julia Lora y María Lesmes, que pusieron en escena el espectáculo Despojadas bajo la dirección de Miguelángel Flores.
En las imágenes del fotógrafo Juan Muñoz se aprecian algunos encuadres significativos de la jornada, en la que no faltó comida, bebida, paseos nocturnos y charlas interminables. Tampoco faltaron caras nuevas, mezcladas con amigos de toda la vida. No estuvimos todos los que somos, es verdad; pero al igual que en los encuentros anteriores, quedó demostrado que la familia del microrrelato en lengua española es grande, está bien avenida y goza de una excelente salud.
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viernes, 16 de mayo de 2014

Noticias de la Microbiblioteca: de Irene Andres-Suárez a Ginés Cutillas

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Debido a la huelga de controladores en Francia, Irene Andres-Suárez no podrá dar la conferencia anunciada. Le sustituirá el escritor Ginés S. Cutillas con su charla-conferencia:
"Una imagen vale más que mil palabras: el paso del microrrelato al cortometraje"
Debate abierto sobre decálogos en el género del microrrelato.
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* El cuadro es de Josef Albers.
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jueves, 15 de mayo de 2014

La minificción en Twitter: Feria del Libro de Buenos Aires

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El jurado del concurso de microficción en Twitter, compuesto por los escritores Eduardo Berti (presidente), Guillermo Bustamante Zamudio y Raúl Brasca, organizado por la Feria del Libro de Buenos Aires, ha llegado por unanimidad al fallo que se detalla abajo. Se establecieron un primer y segundo premio, tres menciones y veinte textos finalistas. Los que resultaron finalistas pero no fueron galardonados se ordenan según la numeración creciente de las planillas recibidas por el jurado.
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GANADOR
9 @diegomg81 - Diego Marín Galisteo - Córdoba, España
Phileas Fogg aseguró que hubiera dado la vuelta al mundo en cuarenta días si no le hubiera retrasado Jules Verne.
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SEGUNDO PREMIO
18 @anibalsilvero - Aníbal Silvero – Misiones, Argentina
Sucedió que luego de 40 millones de años Aquiles alcanzó a la tortuga. Pero se olvidó por qué la perseguía.
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PRIMERA MENCIÓN
46 @MonicaAltomari – Buenos Aires, Argentina
Besó a cuarenta sapos pero ninguno se convirtió en príncipe azul.
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SEGUNDA MENCIÓN 
70 @odradek1 – Albert García Elena, Buenos Aires, Argentina
La vida empieza a los 40 y acaba a los 37.
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TERCERA MENCIÓN
92 @Fragaria_Vesca, Débora Benacott, Mendoza, Argentina
Más de 40º a la sombra. Dalí observa los relojes ablandados por el calor rajante. Corre a buscar caballete y pinceles. ......
 
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FINALISTAS

7  @anibalsilvero - Aníbal Silvero – Misiones, Argentina
Su sueño era que lo entierren en la luna. Pero, cuarenta años después, terminó, como todos, tres metros bajo tierra. 

8 @kareliszamper - Karen Zambrano, Venezuela
Injustos. -Capitán, un hombre ha nadado 40 días tras el Arca. -¡Arroja el ancla... y apunta a su cabeza!

14 @NiTanBardo - Daniel Centeno, Venezuela
Encontró la fuente de la juventud antes de llegar a los 40. La alquimia era sencilla: un disparo y dejó de envejecer. 
21 @Fragaria_Vesca - Débora Benacott, Mendoza, Argentina
En realidad, en esta casa hay cuarenta balcones. El tío Baldomero a veces escribía sus versos un poco pasado de copas.

23 @fer4342 - Fernando Andrés Puga, Buenos Aires
El día que cumplí 40, mamá no me hizo la torta con las velitas. La hice dormir en el sofá. Ya clareaba cuando la dejé volver.
26 @Protoplasto - Enrique Angulo Moya, España
El rey de copas amaba a la sota de oros, pero, entre las 40 cartas, él estaba arriba, ella abajo; y nadie nunca barajaba.

35 @ladotres - Adrian Leonardo Dimarco, Buenos Aires
El cazador tiene en la mira al león. A cuarenta metros, un monstruo agazapado espera oír el disparo para comerse a los dos.
49 @ JorhPeriotti - Jorgela Periotti, Córdoba, Argentina
Día número 40. El espécimen continúa bajo observación. Hoy me ha dado una banana y ha salido a fumar dos veces.

52 @JorhPeriotti - Jorgela Periotti Córdoba, Argentina)
¿Cuánto más tardará el tren en llegar? Hace 40 minutos lo espero. Ya me está dando frío el metal de los rieles en la espalda.
61 @sebaborkoski - Sebastián Borkoski , Misiones, Argentina
En un sueño vi a la mujer más dulce y le dije:
-Dejaré a mi novia.
-No la dejes y esperá 40 años. Soy tu hija.

80 @martinez_vero - Verónica Martínez, Buenos Aires, Argentina
Le habían regalado cuarenta sueños listos para ser soñados. Ella agradeció con tristeza. Vivía en el país de los insomnios.

84 @VeroStewartLeí –  Verónica Stewart, Buenos Aires, Argentina
40 poemas y no entendí ninguno, pero ellos me entendieron a mí. Eso es la poesía.

86 @jromagnoli - Juan Romagnoli, Buenos Aires, Argentina
Caperucita Roja, con casi 40 años, lo único que teme en ese bosque oscuro es que el Lobo deje de asistir a la cita feroz.

95 @lilimos - María Lilia Mosconi, Buenos Aires, Argentina
Se casó muerta de amor, pero cuarenta meses después resucitó de tedio.
 
99 @Genrus - Juan Carlos Chávez, México
Y tras cuarenta días de dura espera, el mar le devolvió al náufrago la botella porque su carta tenía faltas de ortografía.
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* Según mis informaciones, se produjo un lleno total de la sala, durante las tres horas y media que duró el acto. En las distintas fotos aparecen el escritor mexicano René Avilés Fabila y el argentino Raúl Brasca, así como una escena de la representación del microteatro de Javier Tomeo (en la barbería).
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martes, 29 de abril de 2014

Concurso de micros de la Feria del Libro de Buenos Aires

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El escritor argentino Raúl Brasca me manda las bases del concurso de microrrelatos en Twitter que organiza la Feria del Libro de Buenos Aires, para los que estén interesados:
http://www.el-libro.org.ar/internacional/culturales/jornada-de-microficcion/concurso-de-microficcion-en-twitter.HTML

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jueves, 20 de marzo de 2014

Poesía y microrrelato: la brevedad

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Fabio Morábito, poeta mexicano nacido en Alejandría, afirma que "la poesía no es sinónimo de lentitud, como muchos creen. Es el atajo lingüístico por excelencia. Por eso los poemas suelen ser breves, un acelerador de partículas que permite saltar sobre muchas cosas e ir directos al grano. El poeta es un velocista".
(Entrevista de Bernardo Marín, El País. Babelia, 15 de marzo del 2014)
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¿Podría decirse lo mismo del microrrelato?
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lunes, 3 de marzo de 2014

La normalidad del microrrelato

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La normalidad de un género literario que todavía se está configurando pasa por una serie de circunstancias que tiene que darse. Primera, y principal, que surjan libros, o piezas de verdadera entidad literaria, a la altura de los buenos libros de poemas, cuentos o aforismos, e incluso de las mejores novelas. Después, y casi tan importante, es necesario que tenga lectores, y que haya editores dispuestos a publicarlos. Así, los lectores deberían poder ir a una buena librería, tipo La Central, en Barcelona o Madrid, o Laie, en Barcelona, por no citar la indispensable Tres rosas amarillas, de Madrid, y que el librero fuera capaz de recomendarle buenos libros de microrrelatos. También es necesario que tenga presencia tanto en los medios clásicos como en Internet, y para eso resulta imprescindible que los periodistas especializados en cultura, los que se ocupan de la literatura, conozcan su singularidad y principales características. Pero, además, tiene que haber críticos que se ocupen de ellos y analicen y juzguen su valor; así como estudiosos académicos que los jerarquicen y los sitúen en el lugar que les corresponde en la historia literaria. Y, por último, otro de los mayores signos de vitalidad consiste en que se utilice en la enseñanza y se impartan talleres sobre el género.
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Hace una semana apareció en el diario El País una entrevista de David Fernández con un señor llamado Mario Alonso, quien se gana la vida como consultor y auditor, pero, además, acaba de publicar un libro titulado Relatos liberados (Almuzara), compuesto por cuentos y microrrelatos. El titular de la entrevista dice: `La vida no es más que un conjunto de microrrelatos´. Y en la cubierta del libro, como podéis ver, aparece una frase elogiosa de Eduardo Torres-Dulce, Fiscal General del Estado y hombre culto, gran experto en cine y buen conocedor también de la literatura, como demostró en el programa de cine de José Luis Garci. La verdad es que no conozco el libro de Mario Alonso, ni siquiera había oído hablar de él, es posible que haya costeado la edición, lo que no me parece ningún desdoro, pues recuerdo que Juan Benet pagó la edición del primero de los suyos, el excelente volumen de cuentos Nunca llegarás a nada, libro que sigue valiendo en la historia de la literatura, del cuento.
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El microrrelato se está normalizando y este proceso pasa porque la denominación aparezca en el titular de un diario importante, porque la gente sepa qué es un micro, e incluso porque un economista de más de cincuenta años se inicie en la literatura con un libro de microrrelatos. Es un síntoma más de que estas piezas narrativas brevísimas empiezan a formar parte del sistema literario. Si, además, el libro de Mario Alonso fuera bueno, miel sobre hojuelas...
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viernes, 28 de junio de 2013

De `La más cruel de las certezas´, de Mario Pérez Antolín, 2

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Dicen que enloqueció de tanto mirarse por dentro, pero yo sé que otras fueron las causas: cuidaba un canario con verdadero esmero; en la tertulia de los domingos era recibido como un camarada; sus hijos, a los que apenas escribía, nunca faltaron en Navidad ni en sus cumpleaños; después de comer se daba un pequeño paseo con su viejo automóvil por los caminos de siempre. Estas cosas lo mantenían a flote, y, poco a poco, las fue perdiendo: el canario murió, disolvieron la tertulia, los hijos emigraron y no consiguió renovar el carné de conducir. Entonces supo que tenía que abandonar este mundo de una u otra forma, y el suicidio le acobardaba.
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Me he puesto a gritar en mitad de la calle. Algún transeúnte, después de alarmarse, puso cara de sorpresa y siguió caminando. La rutina urbana de las doce del mediodía continúa inalterable: el barrendero barre, el perro mea, el coche acelera, el policía patrulla… A nadie le importa que a mí no me importe nadie; en eso debe consistir la indiferencia que se cuela por los subterráneos y se pega a la suela de nuestros zapatos con la insistencia de un chicle mascado. Tengo que irme antes de que alguien considere mi protesta un desorden público, tan subversivo como el mal aliento, como el sabor a nicotina o como bostezar en un concierto. Si mañana otro hace lo mismo que yo, si yo mañana hago lo mismo que otro, si unos cuantos gritamos y al menos dimite el gobierno que se apropió indebidamente de la castidad de un lirio, habrá comenzado una revolución insignificante, las únicas que merecen triunfar.
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Solo no soy nada, me subsumo y me abismo, pierdo pie y me caigo, desaparezco y me borro. Reconcentradamente indistinto, igual de gastado que una fregona. Inútil incluso para lo mínimo. Junto a vosotros, en cambio, revivo, crezco, esponjo. En el pelotón se compacta la masa, toma forma la forma, la levadura hace subir el bizcocho. Menos mal que estoy dentro de esta bola de cebo, de este cardumen adiposo, de este rebaño de peces.
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El púgil de calzón verde noqueó a su adversario en el séptimo round. Hasta entonces el combate estuvo equilibrado. Intercambiaron golpes sin mayores consecuencias. «No te dejes acorralar por las hélices del gladiador, aduéñate del centro del ring y sube la guardia», dijo el entrenador antes de que algo parecido a un saco de órganos deshechos en una batidora industrial comenzara a recibir, entre abucheos, el castigo de la gloria.
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El mejor cobijo lo he encontrado debajo de los árboles frondosos. Las cúpulas de las iglesias me aplastan, a las casas les falta ventilación, en los puentes la humedad te cala los huesos y adentrarse en las cuevas supone pactar con la negrura. Solo cerca de la corteza de un árbol presiento el acogimiento de las madres.
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miércoles, 26 de junio de 2013

De `La más cruel de las certezas´, de Mario Pérez Antolín, 1

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Se hacía de noche y teníamos que dejar Machu Picchu. Subimos al tren, que por alguna razón demoraba su partida. Al parecer, muchos campesinos pobres y vendedores ambulantes querían también acomodarse en los vagones, a pesar de no tener billetes. Bastantes vencieron la escasa resistencia de los revisores y la virulenta oposición de los pitucos, ocupando amedrentados los pasillos estrechos. Cuando cedí mi asiento a una anciana de rasgos incaicos para hacer ostensible mi simpatía por los indígenas y mi desprecio por los oligarcas, se oyó una voz tonante que dijo, alto y claro: «¡Españoles, misioneros de mierda!». Yo, agnóstico convencido, nunca creí que semejante imprecación me fuera a llenar un día de orgullo.
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Guarda siempre tus auténticas intenciones a buen recaudo y lejos del escrutinio general. Lanza un señuelo que exceda con mucho tus propósitos. Rebájalo después, en un acto simulado de generosidad, y aquello que antes de mala gana era admitido por los antagonistas, ahora se te agradecerá como un regalo. Siguiendo este truco, muchos reyes que querían deshacerse de los conspiradores dictaban su ejecución para conmutarla con posterioridad por la pena de destierro, y de esta manera eran considerados magnánimos en vez de crueles.
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Lo más terrible es que no hace falta ser un depravado para violar mujeres, secuestrar niños y arrasar aldeas. En la guerra basta con recibir el adiestramiento necesario y ponerse en situación; entonces un anodino oficinista de los Balcanes, un simpático mecánico de Oklahoma o un laborioso campesino de Uganda es capaz de hacer lo que jamás creyó que podría haber hecho.
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Chapotean las carpas en el pantano con el mismo entusiasmo que un bebé durante su baño diario. Yo no quiero pescar ninguna. Me conformo con observar el rito de apareamiento mientras el mirlo entona la balada nupcial. Cuando baja el nivel del agua, en el lecho quedan al descubierto lavadoras, neumáticos, escombros y sillas plegables: trastos inútiles que descansan sobre el légamo pegajoso, esperando que alguna de estas carpas idiotas comprenda su funcionamiento imposible.
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* La más cruel de las certezas, libro al que pertenecen estos textos, a caballo entre el aforismo y el microrrelato, ha sido publicado por la editorial Baile del Sol, 2013, con un prólogo de Victoria Camps. 
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jueves, 20 de junio de 2013

El microrrelato en la vía pública

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Microrrelatos disfrazados de pájaros verdes para La noche en blanco, por María Paz Ruiz Gil
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Recibí una invitación del Ayuntamiento de Málaga para participar en La noche en blanco, una iniciativa que promueve más de ciento cuarenta actividades culturales que se desarrollan en el centro de la ciudad, ¡y todo esto en una misma noche!
Así como hay talleres de pintura, conciertos y catas de vino, los organizadores querían una acción que vinculara a los malagueños con la literatura.
Los microrrelatos les resultaban atractivos por su extensión y por su novedad, pero también manifestaron un interés porque la actividad estimulara a los paseantes a participar y a crear.
Así que ingenié una instalación en la vía pública que reuniera microrrelatos en acción. Estaba claro que mis textos necesitaban un formato visual. De ahí nació la idea de La jaula de las palabras, un túnel de red del que colgarían doscientas pajaritas de papel verde con un microrrelato dentro. Después de que el visitante leyera el texto le aguardaba una sorpresa........

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La elección del pájaro fue un reto. No quería hacer la pajarita típica, y después de algunos ensayos encontré lo que estaba buscando, un pájaro con pico y alas batibles que parece un papagayo latinoamericano y que me resultó más complicado de plegar, pero que al ponerse en grupo daba la sensación de bandada en vuelo.
Durante días, y con la ayuda de mi amiga Cristina Gómez se hizo el trabajo de origami (arte en papel) y costura, pues para que los pajaritos pudieran suspenderse en el aire decidí usar un hilo fino, con la idea de que cualquiera fuera capaz de cortarlo con sus manos.
Los primeros en llegar fueron los niños, quienes estuvieron preguntando toda la tarde cuándo iba a abrir la jaula. Yo intuí que esto podía ser así, y tenía seis modelos de microrrelatos, aptos para públicos de todas las edades, pero bien es cierto que mis ideas sobre Dios, la conciencia y la muerte se suelen asomar en mis letras y algo de humor negro se me coló entre las líneas.
En cuanto se encendió la pantalla de la Plaza del Teatro dio comienzo la función.
Cinco textos cortos empezaron a iluminar la calle y llegaron los primeros curiosos............

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Ante ellos tenían un cartel explicativo con la idea de la actividad, pero fueron pocos los que leyeron las instrucciones. Todos querían elegir un pájaro cuanto antes. Lo cortaron, lo desplegaron y luego vinieron a verme. Yo los esperaba con folios y lapiceros para que ellos crearan su propio microrrelato.
La mayoría de los participantes no sabía qué era eso, así que tuve que explicarles y definirles la nueva palabrita. Esta frase hará reír a muchos cultivadores del género, pero sí, en algunos casos es imprescindible definir.
También llevé unas octavillas impresas con los consejos que consideré más importantes para escribir estos textos: brevedad, ficción, sugerencia, impacto y acierto.
Después de hacer todo tipo de caras sobre si esto era posible, se sentaron y dieron comienzo a su momento creativo. Incluso los niños se animaron a escribir. Me llamó la atención que todos los participantes necesitaran tanto silencio para poder generar un texto. Las amigas que venían juntas, se sentaron separadas, los esposos no compartían su papel hasta que estuviese terminado su microrrelato, y los niños preguntaban a sus madres cómo se escribía una palabra, pero lo hicieron por su cuenta y mostraban caras de gran concentración.
Los más valientes pasaron a leerlo en un micrófono que había en la plaza, y los más tímidos vinieron para leérmelo en voz baja. Luego fueron a colgarlo de la red..........

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Debo decir que muchos de estos textos no fueron precisamente microrrelatos, pero hubo alguno que sí lo consiguió y eso me trajo una gran satisfacción.
La jaula estuvo abierta solo por tres horas, el tiempo que tardaron en ser arrancados todos los pájaros de la red. Tuve ocasión de hacer algo que no sé si me volverá a ocurrir, y es que en lugar de firmar libros, esta fue la primera vez que firmé papagayos.
Sin embargo, lo más llamativo es que aún vacía, la jaula tuvo público toda la noche. Y esto se debió a que los textos que escribieron los que vinieron a verme  terminaron generando un muro de microrrelatos manuscritos. Esta improvisada muralla de letras encendió tanto la curiosidad de los que habían tenido la oportunidad de participar, como la de los que por allí se asomaron cuando ya habían volado los microrrelatos disfrazados de pájaros verdes.
Agradezco al Centro de Estudios Hispano Marroquí por haberme elegido para su apuesta en La noche en blanco, e impulsar la primera instalación de microrrelatos en la vía pública que se realiza en España. MARÍA PAZ RUIZ GIL
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viernes, 5 de abril de 2013

Iván Teruel, Arguedas, Vargas Llosa y otras pirañas en Gerona

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Hoy viernes, 5 de abril, a las 7 de la tarde, se presentan en la Casa de Cultura de Gerona dos libros: el ensayo de Iván Teruel sobre José María Arguedas y Mario Vargas Llosa; y la antología Mar de pirañas, con la participación de tres de sus protagonistas, Susana Camps, Paz Montserrat Revillo y el ya citado. Las presentaciones estarán a cargo de los profesores de la Universidad de la ciudad, Giovanni Albertocchi y Jorge García López.
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lunes, 25 de marzo de 2013

ISABEL CIENFUEGOS

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Escribir
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Sentir los zureos de las palomas, sentirlos hasta comprender el deseo de remontar acantilados y devorar la presa.
Aullar como los lobos, y tener la garganta de un perro para ladrar el celo y la ternura.
Y habitar en la frase, como en un paraíso.
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Pinocho
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Hoy no va al instituto, le molesta la anilla en la nariz. Sentado en el parque, mientras espera la llegada del Gato y de la Zorra para  pillar algo que le lleve al País de los Bobalicones, oye a una anciana de cabellera azul murmurar que los chicos de hoy son todos unos burros y nunca llegarán a ser personas.
No quiere pensar en Geppeto, al que una empresa de tiburones se traga de sol a sol. Aún no es capaz de cruzar el mar de rabia o el mar de sueños para rescatarle.
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* Isabel Cienfuegos  (Madrid 1954) vive en Madrid donde comparte su dedicación a la literatura con la práctica de la medicina en un hospital público. Es autora del libro de relatos Mañana los amores serán rocas (Cuadernos del Vigía, 2012).
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viernes, 25 de mayo de 2012

FEDERICO SPOLIANSKY

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Escribo soslayando la cresta de la ola, sentado en la panza, no soy holgazán. Se escribe con datos, ocurrencias: baja sombra el abedul. La cresta permite quedar salvo. Debajo de la cresta escribo de a ratos. Olvido mucho pero alcanza: palo, guampa, tereré; los datos sacan del letargo al holgazán. Debería pasar más ratos en la panza de la ola, no en el remolino. Escribo en postergo.
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El camello no pide un hombre a cuestas, nace y muere con joroba, sólo pide lo que lleva.
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Ninguna criatura pintada o escrita podría habitar la belleza de esos párpados: dos galpones cálidos y vacíos que de a ratos yo cubría con las manos para que nadie diera con ellos.
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La prima donna detrás de la ventana se empolva la cara, vocaliza frente al espejo, eso es lo que veo, un traje colgado en la puerta del camarín, la cortina cerrándose en mi cara.
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* Federico Spoliansky (Buenos Aires, Argentina, 1970) se licenció en Psicología en la capital argentina e hizo un máster de cine en Londres. Ha publicado un libro de cuentos, El agujero (Florida Blanca, 1995), y otro compuesto por poemas y microrrelatos, Duda patrón (Alción, 2010). Es autor de cortometrajes y ha colaborado en la película Tango Macbeth, escrita y dirigida por Nadine Patterson. Está preparando Baja sombra el abedul, libro de poemas en prosa y microrrelatos, del que forman parte las piezas inéditas que publicamos.
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martes, 20 de marzo de 2012

Filandón en Berlín

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Juan Pedro Aparicio, Luis Mateo Díez y José María Merino, por orden alfabético, fueron leyendo anoche sus microrrelatos, uno tras otro, haciendo disfrutar y reír a los asistentes al acto celebrado en el Instituto Cervantes de Berlín. La palabra filandón es un término dialectal leonés con el que se "designa las reuniones nocturnas en que las mujeres hilaban, mientras los asistentes contaban historias". Entre los textos que leyeron están algunos microrrelatos que son ya auténticos clásicos del género, como "Cielo", "Carta sin respuesta" o "El chachachá del tren", de Juan Pedro Aparicio; "El tilo", "El sicario" o "Amores", de Luis Mateo Díez; y "La memoria confusa", "Ecosistema" o "Cuento de Navidad", de José María Merino. En el coloquio, donde explicaron su trayectoria en el género y cómo lo concebían, sus singularidades, exigencias máximas e inconvenientes, Luis Mateo Díez confirmó que desde que acabó el extraordinario Los males menores no ha vuelto a escribir más microrrelatos independientes.  
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Fue, desde luego, un filandón sui generis, ya que debido a que una parte del público solo conocía el alemán, se evitaron comentarios sobre los textos, morcillas, versos adicionales y el desenlace, cada vez más clásico, en donde Merino suele recitar el romance de Delgadina.
Por cierto, la versión traducida de estos textos, leída por el actor alemán Denis Abrahams, resultó memorable.
Las distintas piezas pueden leerse en el volumen Palabras en la nieve, editado por Rey Lear, y ahora también en la versión alemana de Frank Nagel y Karina Gómez-Montero, publicada por Ludwig, Kiel, 2012.
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jueves, 8 de marzo de 2012

6 sueños de MARIANA TORRES, y 2

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Equinoccio de otoño
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Me despierto tan temprano que mi cama está llena de lagartos. Al incorporarme se han quedado inmóviles, con los ojos clavados en mí. La persiana está a medio bajar, la habitación casi a oscuras y el cielo al otro lado se distingue cubierto. Los lagartos son de color verde mestizo, un poco amarillos; motas marrones les cubren el cuerpo, como a las hojas en otoño. Después de la pausa continúan lo que estaban haciendo, meten bien el hocico entre las hojas caídas. Se mueven con cuidado para que las hojas no crujan.
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La muda
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Salgo de mi cuerpo para meterme en un cuerpo nuevo. Mi cuerpo antiguo, al que acuno como si fuera un niño pequeño, permanece caliente en mis brazos. Hueco. La piel es suave, rosada, tersa. No quiero dejarlo atrás cuando me marche; pero mi cuerpo antiguo ya no pesa, ya no sirve de nada, tan solo está lleno de aire.
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Alas de papel
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Estoy sentada en una bañera de agua caliente. En la esquina pegada al techo se amontona un enjambre negro y compacto. Vuelan despacio, forman una espiral que gira lentamente. Cierro los ojos y meto la cabeza dentro del agua. Diez segundos. Al salir todo el espacio está cubierto de mariposas negras, bellísimas, crujen sus alas en el revoloteo. Muchas caen de improviso, agotadas, y sus cuerpos quedan flotando en el agua.

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* El cuadro es de David Hockney y la foto de Rafa Turnes.
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martes, 6 de marzo de 2012

6 sueños de MARIANA TORRES, 1

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        Un mundo de islas
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La carretera de montaña está cubierta de nieve. Me cuesta avanzar entre las curvas y llegar al claro donde me asomo. Abajo, entre la niebla, me espera un mundo de islas. Cada isla guarda un avión gigante y oxidado. Son aviones de otras épocas, de lata, con manchas de colores cuarteadas por el sol. Una larga hilera de ventanucos recorre cada avión. Entre la niebla se perfila luminosa y brillante, y en su interior crepitan seres pequeños.
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           Patagonia
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Camino despacio por un desierto de piedra y arena. Las formaciones rocosas de las paredes suben hasta sostener picos altos y delgadísimos, construyen dibujos imposibles. En un claro encuentro un rebaño de turistas tomando el sol. Junto a ellos empollan unos pájaros gordos, clavados en la arena. A veces un niño turista se levanta, camina hasta los pájaros y les llena la boca de monedas doradas. Al parecer es lo único de lo que se alimentan.
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           Aire como agua
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Entro en un edificio hueco por dentro, de muchos pisos de altura. Subo en un ascensor esférico, transparente. Un ascensor escafandra. Desde allí puedo verlo todo. En el quinto piso peces gigantes nadan en el aire. Tienen los bigotes largos de los peces abisales, se mueven tan lentamente que parecen quietos. En el décimo, junto a las escaleras mecánicas, dos peces pequeños luchan por quedarse el poco aire que queda. El más grande se mete dentro de la boca del otro para aguantar unos segundos más.
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* Mariana Torres nació en Angra dos Reis (Brasil), en 1981, y reside en Madrid. Es diplomada en Guión por la ECAM, trabaja como coordinadora y profesora en Escuela de Escritores desde su fundación. Ha escrito y dirigido el cortometraje Rascacielos (2010), reconocido en festivales internacionales de Italia, Estados Unidos, Australia e Inglaterra. Su relato "Todos los colores" ha obtenido el Premio Gabriel Aresti del 2010. Escribe artículos y microficción con regularidad en Otras hierbas (http://www.otrashierbas.com), espacio creado en el 2005. Estos sueños son inéditos.  
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jueves, 29 de septiembre de 2011

Microrrelatos en la biblioteca de Barberá del Vallés


En la Biblioteca municipal Esteve Paluzie, de Barberá del Vallés, pueblo de la provincia de Barcelona, situado junto a la Universidad Autónoma, se inaugura hoy "lamicrobiblioteca" (www.lamicrobiblioteca.com), la primera  especializada en el microrrelato, al crear y mantener un fondo especial dedicado a este nuevo género literario, con el objetivo de fomentar la lectura, difundirlo y convertirse en referencia para sus aficionados. Para empezar, han convocado un concurso (el jurado estará compuesto por Flavia Company, Ginés S. Cutillas y Joan Pinyol) y organizan unos talleres de creación. El primero, dedicado al microrrelato, lo impartirá el autor de Un koala en el armario.


domingo, 28 de agosto de 2011

FRANCISCO SILVERA

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TENEBRAE, II 
(La Muerte)
Leçons de Ténèbres. Office du Jeudi Saint.
Charpentier
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El Santo Padre iba a disfrutar de las matracas de más de setenta kilos que la Catedral Primada de Toledo iba a emplear para silenciar las voces de la gente en los días de la Pasión. Miles de jóvenes rellenos de fe ocupaban la ciudad adobándola de mochilas de peregrinos, banderines amarillos y blancos, guitarras de acordes simples y sonrisas extasiadas de virginidad y completud, sin dudas, deseos o afeites del pensamiento de los que otorgan el borde de la Salvación.
Toledo entera era una grita que las matracas debían callar, y el que recibe la potestad del Apóstol Pedro aguardaba en la sede del Arzobispo Primado; tras un sencillo menú de sopas de ajos sin jamón—, bacalao con garbanzos, tintos —variados— y repostería autóctona —mozárabe— con vinos dulces y café español —“Troppo vero” según sentenció jocoso—, el Papa se disponía a sestear.
Un grupo de jóvenes que anhelaba la cercanía del Cristo, aguardaba el Oficio de Tinieblas y las matracas, pero otro grupo se acercó a estos feligreses del mundo peruanos, sudafricanos, alemanes, polacos, hindúes, timorenses y un chino, y, en español, les recriminaron los millones que costaba todo aquello mientras en el Cuerno de África miles de niños morían diariamente de hambre, en países con guerras alimentadas por nuestro sector de exportación de armas.
-Yo sólo deseo que Dios alcance tu alma...
-¡Coño! —contestó el infiel—, ¿eso es todo lo que puedes argumentar?
-El Señor esté contigo... —replicó con una enorme sonrisa aclaratoria el cristiano ecuménico.
-¡Y con tu puta madre!
-Tío, no vayamos a liarla —sosegó otro infiel.
-Pero ¿tú lo has oído? Este tío es un zumbao, yo le he hecho una pregunta y me lanza esa gilipollez como si yo fuera tonto o no me enterara de nada, ¿no es eso una falta de respeto peor?
-Debes oír tu corazón y que la emoción de la presencia del Santo Padre te lo llene de alegría y fe; debes oír tu felicidad interior... colega —añadió hipostático.
-¿Colega? Pero ¿tú has visto al menda éste? ¿Colega? Tío, no cuela, no te hagas el moderno modosito que eres un pringao y se te ve de lejos —y el infiel meneaba unas rastas que llamaban la atención de los primeros policías que iban llegando.
-Satán está con vosotros y os va a castigar Nuestro Señor —agregó un sudamericano.
-No os lo deseo, de verdad, pero si no enmendáis arderéis en el Infierno y sus tormentos —incidió un aleman en correcto castellano.
-¡Policía! ¡Guarde usted el orden! ¡Estos ateos nos molestan! —clamó el francés.
-Bueno va, chavales, se acabó la broma.
Los descreídos, interpelados, se miraron alucinados, repletos de preguntas y debate.
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-Verá usted, policía, yo me siento en mi perfecto derecho a decirles a esta banda de hipócritas que sólo les mueve el egoísmo irracional de salvar sus culos del horno de fuego, mientras la mayor parte de la Humanidad vive el infierno en la Tierra. ¿Le parece excesivo? —inquirió al marmóreo y silente agente.
-El Señor esté con vosotros... —dijo gregoriano un muchacho de negro y con alzacuello.
-... Y con tu Espíritu —respondieron corifeos los cristianos.
-Vamos a rezar por estos paganos pobres de espíritu, para que el Señor los salve.
-Tío, ¿por qué no debatimos en vez de tanto rezar? ¿Estáis con los pobres?
De pronto voló un Nuevo Testamento e impactó en la frente del de las rastas, e, inmediatamente, hubo movimiento de masa de acá para allá y, en medio, la policía entonó sus porras. Los cristianos, perfectamente sincronizados, entre voces de “Te voy a partir la cara, bujarrón”, o “Dejad de follar a los niños”, se arrodillaron en círculo y comenzaron, las manos juntas en la frente agachada como corderos entregados, a orar en latín:
“Pater Noster qui es in caelis,
santificetur nomen tuum”...
Y uno de ellos dijo al final del primer padrenuestro:
-Señor, como en el circo romano perecieron tus amados mártires, aquí ofrecemos nosotros nuestras vidas en sacrificio por la fe. Hágase en nosotros según tu Palabra.
Entonces, y para sorpresa de todos, se abrió el Cielo y Jesucristo comenzó a descender sin truenos, trombas ni trompas, sino en un solemne silencio un tanto cansado. Alzó la derecha como un arma, el índice y el medio hacia delante, pulgar, meñique y anular conspirando hacia la palma de la mano, y clamó tronante:
-Hijos de puta.
Los infieles, henchidos del temor de Dios, se admiraron; los fieles sonreían como quien, por fin, ve cumplido el destino de años de esfuerzo y oblación.
Entonces Jesucristo aniquiló a treinta y tres cristianos, uno por cada año que pasó en el mundo, enviándolos directamente al Averno terrífico. Y, mientras apresurada y precipitadamente todas las matracas de Toledo comenzaban a sonar zumbando los aires empapados de incienso, el joven de las rastas exclamó:
-¡Hostias!
Y el Santo Padre, extrañando la paz vaticana, se despertó de su siesta.
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Francisco Silvera (Huelva, 1969) es narrador. Ha publicadoLas apoteosis (2000), Libro de las taxidermias (2002), Libro de los humores (2005) y Libro del ensoñamiento, además del ensayo Copérnico y Juan Ramón Jiménez: crisis de un paradigma (2008). Este texto es inédito.
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* En el grabado aparece Charpentier.
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