11 poemas inéditos de CARLOS MELLADO, y 2

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-----"Esto"
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No tuvo nada de trascendente,

de hallazgo, de hito riguroso,

siquiera de aparente verdad que resuelva o explique.

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No hay nada sino la nada, opuesta inexorable

y lo tampoco existente pero de contrario signo.

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Ya no importa la dirección, el ritmo repetido,

simulando pequeñas lógicas hasta parecer lo matemático,

como explicación final que nace negada,

o hecho sistema inútil dinamitado de antes.

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-------"Ex"
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Hay que reconocerlo: me han domesticado.

Me lustro los zapatos, me baño y me afeito,

leo los periódicos, no me rasco

públicamente si me pican zonas erógenas,

marco tarjeta en todas partes,

no hago el amor de pie,

me he vuelto caballero, caballero,

me emociono mesuradamente

me enojo sólo por cumplir y suelo saludar.

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Soy un empleado de la vida

yo que de la tristeza fui funcionario,

cónsul ad-honorem de la muerte,

domador general, sexólogo entusiasta.

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Alejado de los caballos y los árboles,

muerto mi perro, sin amigos altivos

ni borrachos intrépidos como mis primos,

siento que me traiciono,

que a alguien engaño, además de mí,

a mis mujeres de diversos ojos y piernas,

a las irracionales razones de ser,

al vino y a las grescas en las cantinas,

la esencia de la tierra con sus bestias,

a los violentos hijos que me viajan el cuerpo

montados en espermatozoides chúcaros,

hasta a mis ancestros muertos,

mis amigos lejanos,

las noches trascendentes, lo atesorado en años.

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Mientras esto siga así, como no ha de seguir,

que en paz no descanse.

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-------"77"

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¿Será como esta tarde la tarde de mi muerte,

de cielo anubarrado y los pájaros negros

cruzando hacia regiones lejanas o perdidas?

¿Se escuchará esta música?

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Tú nada sabes, alma, sólo melancolía

de cosas ya perdidas o jamás encontradas

hay en tus funerales territorios ocultos

donde el verso es la sangre de la herida que llevas

como los condenados a muerte

llevan su esperanza.

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Sería hermoso, es cierto, ser animal o planta,

aunque tan sólo fuera por no tener recuerdos

ni el latigazo rojo que nos da el pensamiento

y por no ver lo absurdo de las instituciones,

la predisposición a lo efímero, los incongruentes ideales.

Nadie me ame, entonces, hoy me declaro solo.

Me declaré hace tiempo finito y vulnerable.

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Yo me pongo para el lado de acá,

al oeste de lo que no me sirve,

inservible yo mismo, primeramente.

..

Pero está gris la tarde, cruzan pájaros negros,

y me pregunto entonces, excitando mis sesos,

sin música ni objeto,

amor ni instituciones,

si acaso, como quiero,

será como esta tarde la tarde de mi muerte.

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-------"El día que no existe"
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Hay humo aprisionado entre mis manos, niebla, espanto,

clara señal funesta, regreso al germen negro

y cayendo están rayos, lo desmesurado y alto,

aridez repetida y quemada, agujas que vienen.

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Siempre ha de ser así, entonces,

queda sólo lo antiguo, huesos que olvidé triturar,

es jueves repetido hasta la llaga escondida,

primera y última, para mí, para siempre, única,

cómo sacar entonces todo lo enraizado,

anhelante y en sangre, absurdo hasta el átomo

sino quemando todo y y rompiendo o gritando.

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Ese fue el estandarte,

el origen, el golpe que no mata,

arraigado dolor, o soledad, ya no quedan palabras

espanto queda, apenas, vuelto hacia donde estás.

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"Leyenda con agua"
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Pero los pasajeros del tren están vivos,

hay luz en los coches, humo de cigarrillos,

van una señora con canastos,

un caballero con manta,

gallinas.

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Un tren en la noche no es El Caleuche,

sólo que, como se sabe,

los trenes los inventó Jorge Teillier

un día que en el Bar La Unión

hablábamos de tanto tren que parte al Sur

sin que regrese nunca.

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Yo creo que estos trenes naufragan en la lluvia

inventada por otro poeta de La Frontera.

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* El cuadro, "Balneario", es del pintor y escritor chileno Adolfo Couve.

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11 poemas inéditos de CARLOS MELLADO, 1

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-------"Vejez del ojo"

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Han pasado ya muchos años
desde que veíamos las cosas como son,
árboles y hierbas desentendidos de la clorofila,
perros elementales que se muerden la cola
ríos surgidos una noche
iniciando torrentes
sólo para el oído lejano y acucioso del veraneante
extendido como un lagarto entre calores y poderosas
acechanzas del instinto.

El átomo, sin nombre siquiera,
lo ignorábamos hecho pan en los hornos de barro,
en la manzana de la más peligrosa rama,
en el vino merodeador de bodegas
y en la pierna fugaz de la campesina ordeñando.

Era el mundo en que creíamos,
superpuesto hábilmente
como la piel abandonada de la culebra,
cuando la luz no se reconocía onda ni partícula
sino que era sol reptando matinal hasta la cama de tablas
o la luna entre nubes
lengüeteando una charca de barro.

Ya no habrá tiempo de repasos, ni para el
----------------------------------------[descubrimiento
maravillado de la luciérnaga, de los rincones y los túneles
dirigidos al centro del misterio,
el pueblo húmedo de los brujos,
ni para la evocación de lluvias y temporales
sin más pronóstico
que el aire tibio rozando nuestras mejillas de niños,
también puestas en duda y desmintiéndose desde
----------------------------------------------[entonces.
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-------"Soledad y compañía"
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A una mujer a quien hablé de la soledad
diciéndole que era un ropaje desagradable
con algo de ataúd y ensayo de final
le pareció que me equivocaba, mucho
pero no dijo más
porque debía irse
a no sé dónde.
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-------"Pedagogía"
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Me gustan, me entusiasman y divierten
las jóvenes profesoras recién egresadas o recién
ejerciendo,
de senos incipientes ortográficamente débiles,
chasconas y superiores
para el baile que la enseñanza,
carentes de un orientador como yo
para aprender de veras,
todavía no agrias
en el arte de domesticar pequeñas bestiecitas humanas,
ganando sueldo para “rouge”,
zapatos, regalos familiares
y, sobre todo, ropa interior minúscula.

(Las profesoras se conciben
con austera ropa interior, espesas enaguas,
medias gruesas, franelas apropiadas).

Pero ya no hay tradiciones, no hay
apostolados, la severa sabiduría
de la docencia anglo-sajona, por eso
ver a una profesora actual y querer hacerle el amor
con su diploma como almohada,
para mí es una sola cosa.
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-------"Soliloquio"
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Creía haber hablado con tanta gente
cuando descubro
no haber hablado con nadie.

Sólo repetía palabras ajenas;
de mí captaban sonidos,
motivos de recuerdo, en realidad
completaban su elemental puzzle.

Pero nunca reclamé.
¿Cómo iba a hacerlo
si estaba hablando para mí
que tampoco me escuchaba
ni entendía?
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-------"No es difícil ser inglés"
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Vuelvo sobre poemas ya escritos, en tu calle,
mientras abro la niebla con pasos de sonámbulo,
y de la niebla salgo, niebla de calle estrecha,
pero aquella me moja con sus llorados vidrios
y me vuelvo a tu calle, que en todas las esquinas
van hacia a donde estás.

Vuelvo sobre poemas ya escritos, pero truncos
y para no encontrarte me amortajo en neblina.
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-------"Laberinto"
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No soy sino estos pasos
buscando tenues huellas imprescindibles
la sombra de otros pasos presentidos a veces
y la huella obligada que voy a establecer.

Desde lejos envidio el caminar del perro
de prisa inmotivada y legendarias genéticas,
tan en su territorio y dueño de sí mismo,
tan perro apenas y suficiente con eso.

Pero no espectador,
dentro de mi perro me meto
y es una piel de donde quiero huir,
hay espanto,
una calle ensanchándose
y búsqueda desatinada
dentro de un perro que desconozco.
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* Carlos Mellado (1934) proviene de una familia de vinateros del valle central de Chile. Forma parte de la promoción universitaria del 65, junto a Jesús Ortega, Óscar Hahn, Hernán Lavín Cerda, Eduardo Embry Morales, Rubén Jacob Carrasco y Renán Ponce. Ha sido secretario y luego presidente de la Sociedad de Escritores de Chile ("Lo conocí -me comentá un amigo chileno, escritor- en la época de lucha contra la dictadura; él dirigía con apertura y generosidad -y coraje también- la Comisión de Cultura de la Sociedad de Escritores, baluarte libertario en esos años), ha dirigido un taller de escritura en el Goethe Institut, de Santiago de Chile, y hasta su jubilación trabajó en la Compañía de Teléfonos. Su primer libro se tituló Poemas (México, 1981) y tras él sólo ha publicado Poemas prepóstumos (2002), libros ya míticos e inencontrables.
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* El cuadro es de Odilon Redon.
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Con Esther Tusquets

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Estoy preparando para Menoscuarto la edición de los cuentos de Esther Tusquets, que llevarán por título, si no cambiamos de opinón, Carta a la madre y cuentos completos. En 1996, la editorial Lumen, publicó una primera recopilación de las narraciones de la autora, que se tituló La niña lunática y otros cuentos. De este volumen se hicieron dos ediciones y obtuvo el premio Ciudad de Barcelona. Pero la nueva versión aparecerá muy aumentada, con bastantes piezas más y un nuevo prólogo, actualizado.

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Esther Tusquets tiene 73 años; en la última convocatoria ya no formó parte del jurado del Premio Herralde, de novela; y en la actualidad está preparando la continuación de sus memorias, cuyo primer tomo (Habíamos ganado la guerra, Bruguera, Barcelona, 2007) tanto éxito alcanzó, con más de 60.000 ejemplares vendidos. Pero, en estos últimos años, había publicado, además, otros dos libros que no había podido leer hasta ahora: la entrevista que le hizo a la dibujante Maitena y la recopilación de artículos titulada Prefiero ser mujer. Ambos vieron la luz en la desaparecida editorial RqueR, en el 2005 y 2006, respectivamente, que dirigía su hija Milena.

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El viernes comí con la escritora Esther Tusquets (narradora, memorialista y articulista), ya jubilada la editora, para preparar y tomar decisiones sobre la edición de sus cuentos. Quedamos en el Giardinetto, en La Granada, que debe ser un restaurante de escritores porque unas mesas más allá andaban Benet i Jornet y Rodolf Sirera, y la vez anterior que estuve, me citó allí Luis Goytisolo, nos encontramos con Ana María Moix y Eugenio Trías. El caso es que coincidimos en el rissoto con alcachofas, de primero, y disentimos en el resto del menú. Con Esther, a quien conozco desde hace casi treinta años, la conversación en privado siempre es grata y amena, pues tiene la buena costumbre de hablar con sinceridad, sin las pamplinas hoy al uso, sin que por ello deje de ser discreta. Hablamos de amigos comunes y dejamos casi a punto la edición de su libro. A mí, que prologué aquella primera versión de sus cuentos, me hace mucha ilusión ser ahora también su editor. Pero lo que más aprecio de ella es que siempre se ha mostrado libre, hasta donde uno puede serlo, claro, no nos engañemos, como escritora y editora.....


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En la conversación que Esther mantuvo con Maitena, la autora de Mujeres alteradas, Mujeres superadas y Curvas, consigue la máxima aspiración de todo entrevistador sensato, disolverse y hacer hablar al protagonista, quien en este caso nos cuenta con absoluta sinceridad su juventad airada, rebelde, de sexo (lesbianismo incluído), drogas y rock and roll, y su asentada madurez, tras haber tenido dos hijos siendo ella muy joven, y haber alcanzado la placidez familiar con Daniel Kon, su compañero, y Antonia, su tercera hija. Pero, además, en los textos que añade Esther, logra mostrar tanto el ambiente familiar como el mecanismo diario de su trabajo, en su casa de La Pedrera, en la costa uruguaya, donde llegan los pingüinos y las ballenas se aparean en épocas de celo. El otro libro, los artículos de Prefiero ser mujer (el título se lo proporcionó Maitena al recodarle ese chiste que dice: "Me gustaría ser hombre, pero prefiero ser mujer"), que tratan de la condición femenina, aunque el volumen concluya con un cuento, tampoco tienen desperdicio, ni me parece que haya perdido un ápice de actualidad, aun cuando fueran escritos y publicados a finales de los setenta y comienzos de los ochenta, en la revista Destino y el diario La Vanguardia. No es que la autora prefiera ser mujer, puesto que no está en su mano la elección; antes bien, lo que viene a decirnos, tras una vida vivida, es que a pesar de todos los pesares, léase inconvenientes, le gusta ser mujer. Y ello siendo como es perfectamente consciente de que su situación ha sido, no obstante, la de una privilegiada. Pero este libro también puede leerse como un complemento a sus memorias, una especie de confesiones sobre casi todos los aspectos que preocupan a las mujeres en nuestros días, y que acaso deberían de preocupar a los hombres.

Nace la Asociación de periodistas culturales de Andalucía

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El pasado 1 de abril se constituyó legalmente en asamblea la Asociación de Periodistas Culturales de Andalucía que lleva el nombre de José María Bernáldez, a quien le dedicamos una necrológica con motivo de su fallecimiento en el 2008, cuyos objetivos básicos son fomentar la presencia de la información cultural en los medios de comunicación, trabajar por la formación y la especialización de los periodistas culturales de Andalucía, defender sus intereses profesionales, velar por el pleno ejercicio de la libertad de expresión en los medios de comunicación en cualquiera de sus soportes y acercar el hecho cultural a la ciudadanía. José María Bernáldez periodista con una amplia trayectoria en la información cultural, hubiera sido su primer presidente de no haber fallecido.
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La asociación andaluza pretende convertirse en el germen de una asociación similar a nivel nacional. Para alcanzar sus objetivos procurará la colaboración de otras organizaciones profesionales y sindicales, así como de las dos Facultades de Comunicación de Andalucía. Para todos los que estén interesados en pertenecer a esta asociación, ya está abierto el plazo de preinscripción, que se podrá formalizar a través de la página web http://www.periodistasculturales.es/. La Asociación de Periodistas Culturales de Andalucía “José María Bernáldez” hará su presentación en sociedad durante la celebración de la Feria del Libro de Sevilla 2009, organizando unas jornadas profesionales en torno al tema genérico de “Periodismo y Literatura”.
Contactos: Carmen Carballo (629069550) y Lucía Cobos (669170167).
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Más premios para Vila-Matas

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Mientras se cuece la posibilidad de que la Universidad de Mérida, en Venezuela, lo nombre Doctor Honoris Causa, Enrique Vila-Matas acaba de recibir el Premio Literario Internacional Mondello, Ciudad de Palermo, por su novela Doctor Pasavento (2005). En ediciones anteriores habían sido galardonados Günter Grass o Doris Lessing, ambos premio Nobel. La prensa no parece haberle prestado al hecho demasiada atención, quizá porque los escritores españoles son hoy por hoy los mejores del mundo mundial y no paran de obtener reconocimientos, aquí y allá, con lo que los chicos de la prensa no dan abasto...

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Vila-Matas debe ser el autor español actual con más premios de carácter internacional, dejemos por hoy los numerosos premios nacionales, entre los que ya se cuentan el Rómulo Gallegos, del 2001, por El viaje vertical; el Prix du Meilleur Livre Étranger, Francia, en el 2002, por Bartleby y compañía; el Prix Fernando Aguirre-Libralire, Francia, del 2002, por Bartleby y compañía, del 2003; el Premio del Círculo de Críticos de Chile del 2003, por El mal de Montano; el Prix Médicis, de Novela extranjera, 2003, por El mal de Montano; Francia; el Premio Ennio Flaiano, Italia, del 2006, por El mal de Montano; y el Premio Elsa Morante "Scrittori del Mondo", Italia, del 2007, por El viajero más lento. En fin, felicidades y que siga la racha...

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P.D. La foto del sombrero, así la llama Vila-Matas en la aclaración que me remite, está hecha al salir de un restaurante de Zaragoza en compañía de, entre otros, los escritores Ismael Grasa (se aprecia al fondo, a la izquierda), Félix Romeo e Ignacio Martínez de Pisón. Lo que más me llama la atención en esta foto, junto a la media sonrisa del escritor, es lo que tiene de máscara la sombra vertical que le atraviesa el rostro, tapándole un ojo y medio.

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ABEL MURCIA

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Cuando muera la casa
y el verdín se haga dueño de las tejas,
cuando sólo el silencio
recorra las paredes, pise fuerte
en los suelos, baje las escaleras,
cuando el vaho del tiempo
se adentre en las ventanas
y se convierta en su único reflejo,
cuando el polvo se pose
encima de más polvo
hasta cubrir las huellas
de todos los recuerdos,
cuando se resquebrajen
los ladrillos y en sus grietas no encuentren
los insectos refugio.
Cuando muera la casa,
qué rastro entonces quedará de todo.
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* Abel Murcia (Vilanova i la Geltrú, 1961), licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona, ha sido profesor de español en las Universidades de Lodz y de Varsovia, en la UIMP de Santander, y en el Instituto Cervantes de Varsovia, centro que ha dirigido. En la actualidad dirige el Instituto Cervantes de Cracovia. Es autor de varios diccionarios bilingües y codirector de una serie de lecturas graduadas de la editorial Edinumen, donde tiene publicada La última novela. También es el traductor al español, junto al poeta mexicano Gerardo Beltrán, de la obra poética de distintos autores polacos, entre los que se hallan la Premio Nobel Wisława Szymborska (Poesía no completa, F.C.E.; e Instante, Ediciones Igitur), y Tadeusz Różewicz (Siempre fragmentos, bid & co. editor) y, en solitario, de la poesía de Ryszard Kapuściński (Poesía completa, Bartleby editores). Asimismo, es autor del libro de poemas Kilómetro 43 (Bartleby editores). Sus poemas han sido traducidos al italiano, al lituano, al polaco y al portugués. Es miembro honorífico de la Asociación de Escritores Polacos. Con este poema inédito se cierra el libro Cuestión de formas que publicará la editorial de Vilanova i la Geltrú, El cep i la nansa.

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* El cuadro es de Malevich.

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Óscar Sipán, finalista del Premio Márgenes de microrrelatos

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He leído en el blog de Antonio Serrano Cueto que Óscar Sipán, con presencia frecuente en esta nave de locos, ha conseguido el segundo premio del concurso convocado por la Universidad de Salamanca, con un microrrelato titulado "Mi brazo fantasma", que podéis leer más abajo, lo que nos alegra y llena de orgullo. La ganadora ha sido la argentina Cristina Elda Nieto, por "El pelado", a quien siento no haber leído. Los premios están dotados con 2.000 y 1.000 euros, respectivamente. Los microrrelatos se presentarán en la XXXV Feria Internacional del Libro de Buenos Aries, que se celebra entre el 23 de abril y el 11 de mayo próximos. Pero lo que no he logrado saber es quién ha formado parte del jurado, si bien tengo la esperanza de que entre sus componentes se halle Francisca Noguerol, profesora de la Universidad de Salamanca y una de las mejores especialistas en el género.

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P.D. Ahora ya sé que el jurado estuvo compuesto por Ana María Shua, Francisca Noguerol y Rául Brasca. Un jurado de lujo......

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-------"Mi brazo fantasma"

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Desde que perdí el brazo izquierdo en un accidente de moto su presencia es más real. Resentido con el mundo por su nueva condición de fantasma, mi brazo se ha vuelto retorcido y caprichoso: exige tocar la guitarra dos horas al día, hacerse un tatuaje de un Cristo yacente y golpear al guardia que nos multó; me amenaza con un dolor intenso si no secuestro a la vecina del quinto que tanto nos gusta.

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* Seleccionados:

"San Mateo, 19 5:6", de Kerman Arzalluz Arregui; "Una pequeña mujer desnuda", de Wenceslao Bottaro; "La principesca Corredera", de Martín Doria; "Malos sueños", de Santiago Eximeno Hernampérez; "Pechos secos", de Alberto Fernández González; "Itinerario", de Natividad Gómez Bautista; "El patio Gutman", de Florencia; "Globalización and cambalache", de Emilio Hidalgo Leandro; "Utnapistim", de Omar Ernesto Jiménez; "Kamasutra apócrifo", de Héctor Kalamicoy; "Casa magna", de Julio Leiva Díaz; "Tracción a sangre", de Claudio D. Lier Robles; "La megalópolis", de Carlos Miranda de las Heras; "Ícaro", de Javier de Navascués; "Gravedad", de María Victoria Pellegrini; "El austronauta ciego", de Rafael Pontes Velasco; "Guerra total" y "Ceguera de amor", de Orlando Romano; "El otro vacío", Juan Sabia; "Palabras", de Santiago Rodríguez González; "La tarde en que nos hicieron sentir personas", de Rafael Serrano Bello; "Gran función gran ", de Marcos Silber; "Intensamente lobo", de Ricardo Fabián Torres; y "La cola del unicornio", de Guillermo del Zotto.

LUIS AZUAJE

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Ella era alta, cabello liso, no, perdón, rizado, medio ondulado ¿no? Castaño claro como de telenovela. Andaba siempre de tacones. Era finísima la caraja…pero puta como ninguna. Yo de verdad no sabía si le gustaba, si yo le gustaba, porque hablaba muy poco, bueno, lo necesario, bueno, en ocasiones…¡Ay!, ¿a quien engaño?: la tipa no abría la boca para más nada que no fuera “tragar”. Porque eso sí hacía carajo: tragar. A cada rato y por toneladas. De dos y tres platos en la mesa al mismo tiempo, con las manos y rapidito, así como desesperada. Yo la veía y me asustaba. Salía corriendo a buscarle agua porque sentía que en cualquier momento se ahogaba. Y lo hacía, digo, se ahogaba, pero seguía tragando, y tosía, tragaba, tosía. Era una máquina. ¡Dulce Sinvergüenza que me hacía reír a cada rato como una tonta! Me reía, lo juro que me reía hasta que la comisura de la boca me temblaba. Era el hartazgo de la risa. Es que ella tenía unas vainas. Se mofaba de todo y no hacía falta que hablara porque el solo verla: esa cara llena de muecas, de perfiles sugerentes y miradas largas. Era un papel en blanco eso sí, no se podía ver en ella, tampoco dejar nada en ella, ni una memoria, una tremendura, una queja, nada. Porque ella no retenía nada porque no quería, pienso yo, o no podía, la verdad no sé, creo que se hacía la que no. Jugaba a ser máscara: pasaba por seria, por mundana, por tierna, por loca...o tal vez eso último no era fingido. Yo creo que loca sí estaba. Después de todo: venir acá a complacerme y dejarme con esta sonrisa de pendeja, toda manchada, sin marido y manchada, consciente pero extraviada. Era una epifanía: Yo en la sala como boba, bañada en cremas, aceites, esencias que usaba para sobarme, y yo sin marido, sola, sin marido, con ella, sin marido, sobándome las piernas, la pelvis, los glúteos, viuda, viudita, viudísima, pero con ella. Aunque esto de estar con una mujer así es como no estar en nada. Es ese vértigo que produce saberse viuda, con mucho dinero, con mucha rabia, muchísima, pero con ella, digo, a veces, sólo a veces. Que es como decir nunca. Porque cuando es de tarde y me siento un rato en este quicio a verme cómo estoy, con quién ando: descubro que ando sola, viuda y sola. Viuda y con una sonrisita pendeja entre los dientes.
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* Luis Carlos Azuaje (Maracay, Venezuela. 1983). Profesor de Lengua y Literatura. Ha sido incluido en la antología de escritores noveles venezolanos Voces Nuevas 2005/2006, publicada por el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos. Es colaborador de la columna literaria Contenido del diario El periodiquito de la ciudad de Maracay. En la actualidad, cursa estudios de postgrado en Filología Hispánica en el C.S.I.C., de Madrid. Su labor como investigador gira en torno a la poesía latinoamericana contemporánea.

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Javier Sáez de Ibarra, I Premio Internacional de Narrativa Breve

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Los premios acaban valiendo lo que literariamente significan los libros que los obtienen, por lo que tendremos que esperar hasta que conozcamos el volumen del escritor Javier Sáez de Ibarra (Vitoria, 1961), quien ha ganado el I Premio Internacional de Narrativa Breve Ribera del Duero, con Mirar al agua. Cuentos plásticos, compuesto por 15 cuentos y 21 microrrelatos. El galardón, que se convocará cada dos años, está dotado con 50.000 euros. El jurado, presidido por José María Merino y compuesto por Ana María Shua y Eloy Tizón, valoró “la ambición del libro y su diálogo entre la literatura y las artes plásticas contemporáneas, tema poco usual en nuestra práctica literaria”. En palabras de Merino, el libro de Sáez de Ibarra ha ganado “por unanimidad”, por ser una colección de relatos “llenos de frescura y novedad”, dada “la riqueza de registros de la obra, las historias interesantes narradas con perspectivas originales y una voluntad decidida de modernidad y experimentalismo”. Ana María Shua, por su parte, destacó la unidad temática de la colección de cuentos, en la que el autor presenta no sólo una “intención estética” sino también una propuesta “conmovedora”. Asimismo, Eloy Tizón mencionó que se trata de un libro ambicioso, del siglo XXI, porque mira hacia el arte contemporáneo, algo “poco frecuente” en la literatura española. “También son cuentos que duelen”, añadió Tizón.

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El jurado de los premios, si se sabe leer, suele decir mucho de las pretensiones del editor. En este caso, resulta impecable, pues lo componen tres maestros del género, aunque sólo echaría de menos la presencia de -al menos- un crítico, que muy bien podría haber sido José María Pozuelo, Juan Antonio Masoliver Ródenas, Santos Sanz Villanueva, Ángel Basanta o Santos Alonso, por dar sólo unos pocos nombres, entre otros igualmente posibles. Hay, sin embargo, algunos detalles en la convocatoria de este galardón, que me parece que podrían mejorarse. En primer lugar, el jurado tendría que haber sido siempre público. Si bien como escritor, puede confiarse en un jurado como éste, yo no estaría tan tranquilo con la mayoría de los que juzgan los premios que conceden las editoriales. Tampoco me parece una decisión acertada que el escritor no pueda presentarse con pseudónimo. ¿Cómo volverá ahora a Tusquets Luciano G. Egido? ¿Publicará Páginas de Espuma todos los libros finalistas? Si la respuesta es 'no', ¿querrán otros editores ser plato de segunda mesa? Creo que, y lo he comentado con autores de cuentos de reconocido prestigio, de haber existido la posibilidad del anonimato, algunos narradores importantes podrían haberse presentado, con lo que la calidad del certamen hubiera subido de nivel, y tanto los lectores como el editor y patrocinadores hubieran salido ganando. Lo cierto es que había esperado que la decisión del jurado tuviera una mayor repercusión en los medios tradicionales, quienes parecen empeñados en quedarse atrás cada vez que se les presenta una ocasión para demostrar lo contrario.

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El premio, organizado por Ribera del Duero y la editorial Páginas de Espuma, contó entre sus finalistas a Fernando Iwasaki, con España, aparta de mi esos premios; el guatemalteco Eduardo Halfón, con Los cuentos del cuartel; Juan Carlos Márquez, con Llegado el momento; el mexicano Pedro Ángel Palou García, con Demonios en casa; y Luciano González Egido, con Vísperas de la nada.
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El ganador, Javier Sáez de Ibarra, reside en Madrid, donde trabaja como profesor de Lengua y Literatura, y ha publicado dos libros de relatos El lector de Spinoza (2004) y Propuesta imposible (2008), ambos en Páginas de Espuma. En las declaraciones que ha hecho estos días a la prensa, ha destacado entre sus cuentos preferidos "La urraca cruza la carretera", de Ignacio Aldecoa, recogido en El corazón y otros frutos amargos, y "Cabeza rapada", de Jesús Fernández Santos, incluído en un libro con el mismo título. Respecto a los autores actuales ha manifestado su predilección por Hipólito G. Navarro, cuya última recopilación de cuentos, El pez volador (Páginas de Espuma), ha prologado. Jorge Luis Borges, Beckett, Kafka, Hemingway y el español Medardo Fraile se cuentan entre sus autores favoritos.

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Lee el cuento 'Mirar al agua', de Javier Sáez de Ibarra, ganador del I Premio Internacional de Narrativa Breve Ribera del Duero.

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José de la Colina en su 75 cumpleaños

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Hoy, domingo, se celebra en México el Homenaje al escritor José de la Colina, quien nació en 1934 en Santander. Sus padres, republicanos, se exiliaron, viviendo en Francia, Bélgica, Santo Domingo y Cuba, hasta asentarse en México, donde reside desde 1940. A los 21 años publicó su primer libro, Cuentos para vencer a la muerte (1955). Forma parte de la llamada Generación de Medio Siglo, junto a Juan García Ponce y Tomás Segovia, entre otros. Ha colaborado en numerosas revistas y diarios, entre las que destacan Plural y Vuelta. En el 2004 apareció en el FCE, de México, su libro Traer a cuento. Narrativa (1959-2003), donde se reunen sus cuentos casi completos. En colaboración con Tomás Pérez Turrent ha publicado un volumen de conversaciones con Luis Buñuel titulado Prohibido asomarse al interior. Su último libro, hasta donde yo sé, se titula Portarrelatos (Ficticia, México, 2007), y se recoge en él su narrativa brevísima. Los textos que damos a continuación forman parte de este conjunto. En España, apenas se le ha prestado atención, ¿por qué?

"La metamorfosis, según Chuang Zu"

Gregorio Samsa soñó que era un escarabajo y no sabía al despertar si era Gregorio Samsa que había soñado ser un escarabajo o un escarabajo que había soñado ser Gregorio Samsa.

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"La metamorfosis, según Hamlet, según Shakespeare"

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Ser o no ser. Ser escarabajo feliz o ser Gregorio Samsa infeliz: he ahí el dilema.

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"La metamorfosis, según Pascal"

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El hombre es sólo un escarabajo, pero (aunque para su desgracia) un escarbajo pensante.

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"La culta dama"

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Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado "El dinosaurio". -Ah, es una delicia -me respondió- ya estoy leyéndolo.

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* El pasado mes de julio publiqué en esta nave otros microrrelatos del autor. Podéis acceder a aquella entrada pinchando aquí.
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Adiós a Ricard Salvat

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Hace unos días falleció el ensayista y director de teatro Ricard Salvat (Tortosa, 1934), tras sufrir un derrame cerebral. Tenía 74 años. Se había jubilado como catedrático de la Universidad de Barcelona y durante un par de décadas, los sesenta y setenta, fue una referencia indiscutible en el teatro catalán; no en vano era fundador de la Escola d’Art Dramàtic Adrià Gual, algunos de cuyos montajes resultan imprescindibles para entender la historia de la representación teatral, como, por ejemplo, Ronda de mort de Sinera, de Salvador Espriu, estrenado en 1965. Había dirigido el Teatre Nacional de Barcelona durante los últimos años del franquismo, lo que nunca se le perdonó; siendo responsable, además, del Festival de Teatre de Sitges, entre 1977 y 1986. A pesar de ser el director de numerosos montajes teatrales en el resto de España, Europa e Hispanoamérica, siempre pensó que en su tierra no se le había concedido el reconocimiento que merecía, quizá porque nunca se le invitara a dirigir una obra en el Teatre Nacional. Solía quejarse con críticas ácidas, a menudo justificadas, de la gestión del teatro en Cataluña. Y, sin embargo, en 1999 le fue concedido el Premio Nacional de Teatro por el montaje en catalán de En la jungla de las ciudades, de Brecht; la Creu de Sant Jordi, en 1996, y la Medalla de Oro al Mérito Artístico del Ajuntamiento de Barcelona, en el año 2003. Entre las obras dirigidas por él, sólo cito unas pocas, se cuentan nada menos que En la ardiente oscuridad, de Buero Vallejo; La pell de brau, de Espriu; El príncep d’Homburg, de Kleist y Noche de guerra en el Museo del Prado, de Alberti, una buena muestra de sus diferentes intereses.

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Apenas lo traté, pero a lo largo de los años vi muchos de sus montajes. Me parecía un hombre desconfiado en exceso, aunque cordial, con arrebatos, por los que bien podía escribirte una carta en la que te rectificaba una interpretación de la historia del teatro en la que a él no se le otorgara la importancia que merecía; bien verlo en unas oposiciones universitarias, ponerse de parte del candidato más flojo, simplemente porque los demás miembros del tribunal estaban a favor del mejor. Los rumbos del teatro catalán, durante los últimos veinte años, no le fueron favorables, pero hoy sabemos que sin su trabajo, como investigador y director, no puede entederse la historia del teatro catalán y español. Veremos a ver de cuántos de los que lo ningunearon puede decirse lo mismo.

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Seguidores

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Quiero aprovechar la ocasión, el número de seguidores de este blog ha llegado a la cifra redonda de cincuenta, para darles las gracias; así como a todos los visitantes y, en especial, a aquellos que con sus comentarios matizan y enriquecen las entradas.

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* El cuadro es de Vilhelm Hammershoi.
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RAFAEL-JOSÉ DÍAZ

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"Hacia la orilla"
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Se prolonga el verano, es una luz abierta
la que surcan los pasos
sobre la arena. En cada paso

se abre más esta luz que la palabra
luz no puede contener.
Y en cada paso, como en cada ola el mar, crece el verano.

Voy solo, es la mañana
de un sábado cualquiera de otro mes de septiembre.
Pero nunca había visto esta flor amarilla

que la aulaga protege del viento de las dunas
con su cuerpo de ramas espinosas
(a veces lo que hiere oculta una ternura).

Voy solo, y cada paso
convoca en la memoria imágenes sin peso
que brillan un instante, como si

la arena, en su calor acometida
a cada paso por un pie más próximo a la muerte,
desgranara en el aire, en la memoria,

imágenes de un tiempo alejado de la muerte.
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* Rafael-José Díaz (Santa Cruz de Tenerife, 1971) es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de La Laguna y fue lector de español en las universidades de Jena y Leipzig. Dirigió entre 1993 y 1994 la revista Paradiso. Como poeta ha publicado los siguientes títulos: El canto en el umbral (1997), Llamada en la primera nieve (2000), Los párpados cautivos (2003), Premio Tomás Morales de poesía 2002, Moradas del insomne (2005) y Antes del eclipse (2007). En el 2007 ha aparecido Le Crépitement, un volumen que recoge una selección de sus poemas traducidos al francés. También ha publicado varias entregas de su diario, como La nieve, los sepulcros (2005) y traducciones de los siguientes autores: Arthur Schopenhauer, Hermann Broch, Philippe Jaccottet, Gustave Roud, Jacques Ancet y Ramón Xirau. Como ensayista, ha aparecido recientemente Rutas y rituales, una selección de sus trabajos. En la actualidad es profesor en el I.E.S. Pintor Antonio López (Tres Cantos, Madrid). Este poema inédito forma parte de un libro en preparación.

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* El cuadro es de Giorgio de Chirico.

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Un microrrelato comentado de RAFAEL PÉREZ ESTRADA

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"[La Gran Dolorosa del Mar]"

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Me ofrecieron la casa con tantas facilidades, sin apenas discutir la renta, que me fue dado sospechar algún enredo en el lugar o en el contrato.
La casa lindaba con una playa de infinita arena. El mar parecía una lejana imposibilidad, una promesa inalcanzable. Por lo demás, todo era silencio.
Sin embargo, el primer día ya supe de la mujer. Los días sucesivos me acostumbraría a su historia insólita.
La veía correr por la playa. Vestida de negro era la Gran Dolorosa del Mar. Huía incansablemente, como tantos mitos de crónicas que confunden la realidad con el sueño. Lo más curioso fue descubrir cómo las gaviotas la perseguían con una ferocidad impropia de su especie.
También la tarde que abandoné la casa, la mujer seguía huyendo.

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En este microrrelato, recogido en La sombra del obelisco (Libertarias, Madrid, 1993), el punto de partida argumental es el mismo que el de la célebre película de Joseph L. Mankiewicz, El fantasma y la señora Muir (1947), aunque luego el microrrelato transita por derroteros distintos, puesto que la historia no se desarrolla en la casa, que alquila en tan ventajosas condiciones, sino en la playa, en la visión de la mujer vestida de negro, a la que las gaviotas perseguían con una ferocidad inusitada, impropia de su especie, sin que lleguemos a saber por qué, de manera semejante a como ocurre en Los pájaros (1963), de Alfred Hitchcock, película basada en el relato del mismo nombre de Daphne du Maurier. El narrador observa la escena, supuestamente desde la casa, a distancia, sin saber muy bien si es sueño o realidad, en mitad una atmósfera de silencio que todo lo invade, y se percata de la “historia insólita”. Pero, como quizá tantos otros inquilinos anteriores, también acaba abandonando la vivienda, posiblemente por la imposibilidad de soportar semejante visión. Así, el autor, quien crea sus propios personajes legendarios, como la Gran Dolorosa del Mar, con ecos de nombre de Virgen, en este caso martirizada por las gaviotas, apela al mito y se vale de imágenes pictóricas (de nuevo de Marx Ernts a De Chirico), pasando por el cine surrealista y la película de Hitchcock, que cruza con la imaginería de la religión católica, para componer su texto a partir de las imágenes de la casa, la mujer que huye eternamente (como en el cuadro citado con anterioridad de Boticelli) por la playa, perseguida con saña por las gaviotas, y la visión del mar, al fondo, que “parecía una lejana imposibilidad, una promesa inalcanzable”. Por tanto, si tuviéramos que definir esta pieza sería una “sembradora de dudas”, sin que llegue a aclararse nunca los diversos enigmas planteados. No en vano, se trata de una imagen insólita en mitad de un paisaje abierto, con cinco protagonistas: la casa, la playa, el narrador y observador, la mujer que huye y las gaviotas que la torturan, todo ello presidido -repito- por un gran silencio y un mar lejano, como un decorado de fondo, sin que podamos llegar a saber si procede de un sueño o de una visión durante la vigilia. La historia puede parecer una estampa estática, si nos olvidamos del constante movimiento de la mujer y de la huida final del narrador, quien -sin duda- debió sufrir una convulsión interior tras esta insólita experiencia que nos cuenta.

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* En la primera foto, aparece Rafael Pérez Estrada con René Vázquez Díaz; y en la segunda la escultura en homenaje al escritor, situada en el centro de Málaga, inspirada en uno de sus dibujos.

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Aurora Egido, Premio Nacional de Investigación

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Tampoco las buenas noticias llegan solas. Así, tras la satisfacción producida por los recientes premios obtenidos por Roberto Bolaño, Isaac Rosa y Andrés Neuman, ha sido concedido el Premio Nacional de Investigación en Humanidades Ramón Menéndez Pidal a la profesora Aurora Egido, catedrática de Literatura Española en la Universidad de Zaragoza, dotado con 100.000 euros, por su capacidad crítica y hermenéutica como historiadora de las humanidades y por representar -continúa diciendo la nota oficial- una de las máximas figuras para la comprensión de la literatura española de los Siglos de Oro.

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Cuando yo era un jovencísimo estudiante en la Universidad Autónoma de Barcelona, alentado por compañeros que se habían matriculado con ella (el fraterno Juan Ramón Torregrosa, sobre todo), me colé en alguna ocasión en el seminario que Aurora Egido impartía sobre Antonio Machado. Aquella joven profesora, con fama ya de sabia, andaba por los pasillos de la Facultad, atractiva y risueña, escoltada a menudo por Alberto Blecua, otro de nuestros ídolos, en un Departamento donde no escaseaban (José-Carlos Mainer, Francisco Rico y los juveniles Carme Riera, Manuel Aznar y Enric Sullà). Pero no tuvimos suerte y pronto nos dejó, recalando definitivamente en la Universidad de Zaragoza.

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Aurora Egido (Molina de Aragón, Guadalajara, 1946) realizó su tesis doctoral, dirigida por José Manuel Blecua, sobre La poesía aragonesa del siglo XVII y el culteranismo. Y a estos siglos de oro ha dedicado la mayor parte de su brillante investigación, trabajando sobre todos los géneros literarios y sus relaciones con otras artes y oficios (pintura, emblemática, arquitectura, urbanismo y jardinería), técnicas y disciplinas (retórica, poética, artes de la memoria, escenografía y música). Así, se ha ocupado en numerosos estudios de las principales figuras del Barroco, como son Cervantes, Góngora, Lope de Vega, Quevedo, Soto de Rojas, Tirso de Molina, Calderón y Gracián.

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A mí, me impresionan, sin embargo, los ensayos que le ha dedicado a autores que no son de su estricta especialidad, tales como Rosa Chacel, Rafael Alberti, Juan Goytisolo o Carmen Martín Gaite. Y recuerdo ahora que un día en la cafetería de la UIMP, en Las Llamas, cuando era vicerrectora de los Cursos de extranjeros, improvisó un brillante comentario sobre "El ángel", el extraordinario microrrelato de Juan Eduardo Zúñiga, que yo mismo luego he estudiado sin poder añadir apenas nada más a lo apuntado por ella en aquella tertulia.
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La semana pasada tuve la fortuna de coincidir con Aurora Egido en el Congreso de los Hispanistas alemanes en Tubinga. Siempre resulta agradable pasear por una ciudad cargada de historia junto a tan grata compañía, resistiendo la insistente tentación de un collar de coral, mientras nos acomodábamos en el acogedor Weinstube Forelle, de la Kronenstr.; conversar, en suma, treinta años después, con aquella joven profesora que tanto nos llamaba la atención cuando sólo éramos unos granujientos e imberbes estudiantes con ansias de saber que habían llegado a Barcelona desde la España profunda para intentar quitarse el pelo de la dehesa.

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* La segunda foto está hecha en Tubinga, junto al río Neckar, el domingo pasado, y en ella aparecen Fernando Doménech, Aurora Egido y FV. Es de Gemma Pellicer.

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La lógica Ibáñez

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¿Conocen ustedes la anécdota de Borges y las novelas? Después de escribir varios libros de cuentos (El Aleph, Ficciones), un periodista le preguntó al anciano escritor que por qué no intentaba el género de la novela. Y Borges, que nunca tuvo pelos en la lengua, contestó: "Porque son muy aburridas".

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Me parece una excelente respuesta. Las novelas, en efecto, son muy aburridas. Y no es ese, probablemente, el peor de sus defectos. Me atrevería a decir que las novelas son a la literatura lo que un vertedero de basura al paisaje de las ciudades. En otras palabras, que las novelas no son en realidad literatura porque no son, en realidad, nada. No son un género literario. No son un relato y mucho menos poesía. No son «el resultado del desarrollo meditado de una historia». En el 99,99 por ciento de los casos no son más que chorradas. Y chorradas llenas de clichés, además. Novela: la máxima extensión que puede alcanzar una obra literaria de calidad pésima.

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Sé que a estas alturas, mis afirmaciones ya estarán produciendo verdaderas oleadas de indignación, y que incluso mis lectores más fieles y acérrimos (imaginemos, por un momento, que tales seres existen) estarán furiosos y con las mejillas rojas.

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Ahora viene la parte aburrida de mi entrada, esa en la que uno se ve obligado a matizar sus observaciones y adelantarse a las críticas más obvias demostrando que ya ha sopesado todos los argumentos y que ya conoce esos datos que van a esgrimir sus detractores. Me hablarán de Cervantes y de El Quijote. Pero El Quijote no es más que el delirio de un expresidiario. Es como El anillo, de Wagner, el delirio de un antisemita. Eso se puede hacer una vez y cuela, pero sólo una vez. Me hablarán de las novelas de Kafka o de Proust, de Cortázar o de Javier Marías o Luis Mateo Díez, del dignísimo inicio del género con el Lazarillo. Honorables inicios, sí señor. Honrosas excepciones.

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Enorme ingenio. Hace unos años un escritor al que no dudaría en calificar de brillante, e incluso deslumbrante muchas veces, José María Guelbenzu, dedicó su ingenio al género de la novela. Guelbenzu comenta novelas en el diario El País. E incluso, a veces, había alguna genial. Por ejemplo, espero recordar y citar correctamente: El mundo en la era de Varik.

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Era brillante. Pero era demasiado prolija y acaba con la paciencia del lector más avezado. Un mamotreto no es un relato. Un verso brillante no es un poema, ni una frase brillante es un relato. Lo importante no es crear un ladrillo perfecto, sino construir una casa donde se pueda vivir.

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El mito de la novela se basa en una serie de creencias muy de nuestra época. Primero, una cierta exaltación de lo largo, de lo profundo, de lo complejo, de lo eterno, de la obra de arte que requiere tiempo y esfuerzo y que se dirigiere lentamente, como si de una comida pantagruélica se tratara. Segundo, la absurda noción de que ya no tenemos capacidad para escribir poesía (afirmación que se contradice con los innumerables poetas que surgen como setas). Tercero, la idea de que la novela es un género que puede practicarlo todo el mundo y es ajeno, por tanto, al elitismo propio de la literatura convencional.

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Género de diletantes. Esta última idea tiene una gran dosis de verdad, porque quitando los ejemplos obvios que todos tenemos en la cabeza y que sin duda se esgrimirán en mi contra, es evidente que la novela es un género propio de diletantes. ¿Tengo que dar ejemplos? He leído novelas de buenos escritores y otras de escritores desconocidos: a mí, me resulta imposible notar la diferencia. De hecho, no hay ninguna diferencia entre las novelas de Ruiz Zafón o las mías y las de Chirbes y Vila-Matas, como no la habría entre una escala de do mayor tocada en el piano por un estudiante de piano, Volodos y Lang Lang o, por poner otro ejemplo, entre un triángulo dibujado con un bolígrafo azul por usted, Joseph Beuys o Miquel Barceló.

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Las novelas suelen estar llenas de clichés, solecismos y sorpresas tontas (por ejemplo, el que habla está muerto). Corrijan los solecismos, eviten los clichés y aprendan de verdad a narrar sin sorpresas tontas. Eso es lo importante, no si el texto es breve o largo.

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* El artículo que el sábado pasado le dedicó el escritor Andrés Ibáñez al microrrelato, en el suplemento cultural de ABC, parece haber cabreado a numerosos lectores. Pero aplicándole un espejo puede producir la anterior sombra. Si uno fuera un posmoderno fervoroso, ¡qué más quisiera!, con afición a nombrarlo todo de manera sexy, podríamos llamarlo el efecto, la lógica Ibáñez. En fin, lo más sano es no soltar la presa, por ahora.

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Andrés Neuman, Premio Alfaguara

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Acabo de llegar a casa, tras haber formado parte del jurado de un premio de microrrelatos. La pieza galardonada, que no puedo hacer pública todavía, es de gran calidad. Por si fuera poco, acabo de enterarme también de que Andrés Neuman, que ha viajado en más de una ocasión en esta misma nave, ha sido galardonado con el XII Premio Alfaguara de Novela por El viajero del siglo, una evocación de la literatura decimonónica. Dice la nota de prensa que el jurado ha valorado la capacidad del autor para recrear la atmósfera de las novelas del siglo XIX. "Su protagonista ha sido definido aquí muy bien como una especie de Ángel exterminador, de Buñuel, visto a través de una reescritura postmoderna", ha señalado el galardonado a través de videoconferencia. "He partido de todo el bagaje de las vanguardias del siglo XX para renarrar la tradición novelística del XIX". Neuman vive en Granada desde los 13 años y cuenta con una decena de títulos publicados. Entre ellos, cuatro libros de poemas, como El tobogán, Premio Hiperión, y Métodos de la noche, Premio Antonio Carvajal, y tres novelas. Pero también con varios libros de cuentos, aforismos y microrrelatos.

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El jurado, presidido por Luis Goytisolo y compuesto, además, por Ana Clavel, Carlos Franz, Julio Ortega, Gonzalo Suárez y Juan González, ha fallado el galardón, dotado con 133.000 euros, el cual pretende difundir por todo el mundo las obras escritas en castellano. En esta edición han concurrido 523 manuscritos procedentes de España y Latinoamérica.
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¡Felicidades, querido Andrés! Me ha alegrado mucho la noticia de que este joven y prometedor escritor haya obtenido el Alfaguara, un galardón que ojalá sirva para enderezar el rumbo incierto mostrado hasta ahora por el premio. La ambición, calidad y rigor a los que Neuman nos tiene acostumbrados hacen pensar que esta vez el jurado puede haber acertado. De ahí que espere con infinita curiosidad esta nueva novela.

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La Garbo: de Gargallo a Ory

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------"Soneto a Greta Garbo"

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Ábreme las dos puertas de tu casa

quiero besar tu boca que me deja

adivinar el aire cuando pasa

tu corazón envuelto en una abeja

O bien decirme puedes qué te pasa

pálido rododendro triste y vieja

bajo la luna que te pone lasa

mientras te llueve el mundo en una oreja

Sin duda como sueles llorar lloras

Sin duda te desnudas a la luna

Sin duda de costumbre te adormeces
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Quiero besar tu boca en esas horas

muertas que mueres tú también de una

supuración de amor algunas veces
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* El poema de Carlos Edmundo de Ory procede de su libro Soneto vivo (Anthropos, Barcelona, 1988). Las esculturas son de Pablo Gargallo: "Greta Garbo con mechón", "Greta Garbo con sombrero" y "Greta Garbo con pestañas". La primera y la tercera son de 1930 y se hallan en el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía en Madrid, y en una colección particular de Bruselas, respectivamente, mientras que la segunda es de 1931 y forma parte de la colección del Museo Pablo Gargallo de Zaragoza. Esta entrada quiero dedicársela a Matei Chihaia, deseándole suerte.

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Lecciones y maestros en Santillana

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El encuentro de Santillana del Mar, denominado Lecciones y maestros, llega este año a su tercera cita. Se celebrará los días 22, 23 y 24 de junio, y en esta ocasión los profesores, traductores, escritores, editores y críticos se ocuparán de la obra de Luis Mateo Díez, Ángeles Mastretta y Antonio Muñoz Molina. Estas jornadas las organiza la Fundación Santillana y la Universidad Internacional Menéndez Pelayo.

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David Trueba en Tubinga

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Me encuentro en Tubinga, una pequeña gran urbe que vive de y para su prestigiosa Universidad, centro donde se está celebrando el Congreso de los Hispanistas Alemanes. El pasado jueves el director de cine y escritor David Trueba intervino en dos actos distintos: en un coloquio sobre su última novela, Saber perder (Anagrama, 2008) y en otro en torno a su espléndida película, codirigida junto a Luis Alegre, La silla de Fernando, de la que ya os he hablado con encomio en este blog. Trueba estuvo ameno, sensato y lúcido, pero además dejó enamoradas a las señoras y envidiosos a los caballeros. En cierto momento, incluso decidió trasladarnos un enigma que preocupaba especialmente a su prestigioso traductor alemán: ¿Cómo traducir la locución del título saber perder? A propósito de esta obra, creo que por fin los lectores más exigentes y la crítica se lo han tomado en serio como escritor, a pesar de lo difícil que resulta en España ser aceptado en dos ocupaciones distintas. David se halla en el camino de conseguirlo. Para mí representa el último eslabón de una estirpe de españoles que han trabajado, con fortuna y no sólo de modo ocasional, tanto en el cine como en la literatura, en la línea de Enrique Jardiel Poncela, José López Rubio, Edgar Neville, Miguel Mihura, Jesús Fernández Santos, Gonzalo Suárez, José Luis Borau o Fernando Fernán Gómez, por no hacer la lista interminable.

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Como les iba diciendo, me hallo en Tubinga. Sin ir más lejos, se trata de la ciudad en la que llegó a ganarse la vida, impartiendo clases, el ingeniero militar alemán que construyó la máquina voladora en la que logra desaparecer Onofre Bouvila, personaje de La ciudad de los prodigios... Nos lo acaba de recordar el profesor Dieter Ingenschay, quien conoce tan bien la narrativa española e hispanoamericana.

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