Descorazona
saber que el amor paternal es una pasión violenta, insaciable y generalmente
estéril, pues rara vez es pagado de vuelta. Pero esto es la vida, un paisaje en
que los sentimientos más grandes se empequeñecen, se pierden.
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Siempre
la misma impresión de que en un aeropuerto hay más mujeres guapas que por
ejemplo… en una estación de trenes o de autobuses.
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Lo peor
de todo no es no llegar a escribir nunca una gran novela, un gran relato. Lo
peor de todo es no llegar nunca a leerlos.
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Lo
mejor de algunos días es que uno puede asomarse al balcón y contemplar un
cuadro de cielo costumbrista que en una esquina del aire rubrica el garabato
anónimo de un nubarrón.
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Escatológica:
uno, a veces, a medias por saberse aburrido en un día como hoy, y porque tiene
que llenar con algo este cuaderno, se pone a pensar, a darle vueltas a la
manivela de la noria de la conciencia hasta que descubre, de pronto, que la
lengua española nunca ha estado muy convencida de la palabra con que nos
referimos a nuestras necesidades más íntimas. El propio término “necesidad” no
acaba de parecernos justo, preciso. (Por haber, hay hasta necesidades primarias
y secundarias). En la literatura apenas encuentra uno referencias explícitas al
acto en cuestión. Así que hay que conformarse con lo que escuchamos –iba a
decir a diario, pero mejor no, porque, como en la literatura, las referencias
explícitas también menudean-. No sabría decir dónde, cuándo, a quién, pero me
vienen a la memoria expresiones como deposición, defecación, hacer de vientre,
cagar. Conozco otras, pero no vale la pena hacer la lista. Traigo esto aquí, en
realidad, para agradecerle a mi padre que me enseñara a decir lo mismo de antes
de una manera insuperable: obrar. Desde niño se lo vengo escuchando, y desde
niño estoy acostumbrado a saber que en la vida todos estamos ocupados unos
minutos al día en la consagración solitaria e íntima de hacer nuestras obras completas, que visto cómo anda el
mundo parecen ser lo que son: una gran mierda colectiva.
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* La obra es de Francesco Clemente.
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