Preguntas sin respuesta...

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David Trueba contaba en El País que, con motivo de la entrega del Premio Cervantes al gran escritor mexicano José Emilio Pacheco, los periodistas le habían hecho preguntas de tanta enjundia como que si le hacía ilusión recibir el premio; si se lo esperaba, o en qué iba a gastarse el dinero. En cualquier otro trabajo, si alguien se moviera en esos niveles de perspicacia lo condenarían al ostracismo al día siguiente.

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Hace unos pocos días comí en Barcelona con un escritor a quien acaban de concederle un importante premio literario. Como ni El País ni La Vanguardia habían reseñado hasta entonces su libro, aparecido en el 2009, un par de periodistas de ambos medios, lo peor de cada casa, se sintieron obligados a darle explicaciones, compitiendo entre sí en torpes -y poco creíbles- excusas. Pero como todo siempre puede ir a peor, me contó el mismo escritor que en una entrevista que le acababan de hacer en una cadena de radio, habían arrancado con la siguiente pregunta: "¿De qué trata?"

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Cuando en 1990 Manuel Vázquez Montalbán publicó su novela Galíndez, el responsable del suplemento cultural del diario El Mundo, donde colaboraba entonces, me pidió que le hiciera una entrevista. Tras la conversación que mantuvimos en mi despacho de la Universidad Autónoma, el escritor me preguntó: ¿sabes cuántas entrevistas me han hecho a lo largo de mi vida? Le respondí que me imaginaba que muchísimas. Y entonces me comentó que tenía la impresión de que era la primera vez que alguien que le hacía una entrevista de un libro recién aparecido para un diario, se lo había leído entero y parecía -además- haberlo entendido. Pero quizá pensó que se había excedido en el halago, él que era tan moderado en sus efusiones, y me espetó, restándole trascendencia: "Claro que tú eres un profesor universitario...". Con lo que me quedé con la impresión, aunque no se lo dijera, de que tenía en muy poca consideración a sus compañeros de oficio.
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No me gusta generalizar. Compro varios periódicos todos los días y leo bastantes revistas literarias y culturales todos los meses, con gusto y provecho frecuente. Me consta, por tanto, que también existe entre nosotros un periodismo cultural hecho con rigor y conocimiento de causa. Hace un rato, otro periodista de El País acaba de hacerme un puñado de sensatas preguntas sobre la antología Siglo XXI. Otros, sin embargo, mientras siguen ocupando puestos importantes en las redacciones y la rueda del mundo sigue girando, parecen habitar en el limbo de los zotes. Me temo, y lo digo con pesar, pero con no menos consuelo, que estos acabarán achicharrados entre las llamas de aquel infierno que nos enseñó Woody Allen en Desmontando a Harry, por prepotentes, vagos, arbitrarios e incompetentes.

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