Monika Zgustová premio de traducción Ángel Crespo

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Un jurado compuesto por Pilar Gómez Bedate, Luisa Cotoner, Anne Hélène Suárez, Oliver Strunk y Carlos Vitale (como secretario), le ha concedido el XIII Premio de Traducción Ángel Crespo a Monika Zgustová, por su versión del checo de la obra Las aventuras del buen soldado Svejk, de Jaroslav Hasek, publicado en el 2008 por Galaxia Guttemberg/Círculo de Lectores. El galardón lo concede la Asociación Colegial de Escritores de Cataluña, CEDRO y el Gremio de editores de Cataluña y está dotado con 12.000 euros. El premio se entregará el próximo martes, 16 de noviembre, en un acto que se celebrará en el Ateneo barcelonés.
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El premio lleva el nombre del poeta, traductor y ensayista Ángel Crespo (Ciudad Real, 1926–Barcelona, 1995) por su vinculación con la ACEC desde su fundación en el año 1986, y se ha convertido en uno de los reconocimientos más prestigiosos, en lengua castellana, que puede hoy obtener un traductor.

Zgustová ha reconocido que “fue una traducción difícil porqué el registro básico de la obra es el de las instituciones en tiempos del Imperio Austro-Húngaro, y los personajes mezclan el alemán y el checo”. La traductora ha destacado del libro de Hasek su sentido del humor, “tan de Praga”, con los consiguientes problemas que todo ello acarrea y que tuvo también que solventar.

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La escritora y traductora Monika Zgustová nació en Praga, pero emigró con su familia a Estados Unidos, donde se doctoró en Literatura Comparada en la Universidad de Illinois. Desde los años ochenta vive en Cataluña. Zgustová es una de las figuras clave de la introducción de la literatura checa en España, en especial de autores como Bohumil Hrabal, Milan Kundera, Václav Havel, Jaroslav Hasek y Jaroslav Seifert. Ha traducido más de 40 libros del checo y del ruso y ha recibido prestigiosos galardones como el Premio Ciudad de Barcelona y el Premio de las Letras Catalanas. Como escritora de ficción es autora de una biografía novelada de Bohumil Hrabal, Los frutos amargos del jardín de las delicias, y de las novelas La mujer de las cien sonrisas; Menta fresca con limón; La mujer silenciosa y Jardín de invierno., escritas en catalán. Es, además, coautora del diccionario ruso-catalán y colabora habitualmente en diferentes medios de comunicación.
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Las aventuras del buen soldado Svejk es un clásico de la literatura checa que por primera vez se ha traducido en España directamente de su lengua original. Su autor, Jaroslav Hasek, contemporáneo de Kafka, es uno de los escritores más influyentes del siglo XX. La obra es un manifiesto antibelicista y una proclama satírica irreverente contra el absurdo de la guerra, narrada desde la óptica de un idiota genial. Tras un periplo de tribunales y manicomios, el entrañable protagonista del libro acaba en el ejército austro-húngaro durante la Primera Guerra Mundial........

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Los ganadores del premio en ediciones anteriores han sido: Selma Ancira (2009), Ana Becciu (2008), Bozena Zaboklicka y Francesc Miravitlles (2007), Carlos Vitale (2006), Olivia de Miguel (2005), Adan Kovacsics (2004), Anne-Hélène Suárez-Girard (2003), Javier Albiñana (2002), Juan Luis Vermal (2001), Carmen Martín Gaite (2000), Andrés Sánchez Pascual (1999) y Carlos Manzano (1998).

P.D. Durante la entrega del premio, Monika Zgustová manifestó su agradecimiento por poder recibir “el premio que lleva el nombre de Ángel Crespo, una persona que yo admiraba y admiro mucho, un punto de referencia para mí”. La autora quiso compartir con todos los presentes su opinión sobre la profesión del traductor. “En el fondo es una profesión muy desagradecida”, dijo, y justificó esta afirmación ironizando sobre la visión general que se tiene del traductor: “Siempre queda escondido. Aunque, si hay un libro del que todo el mundo habla bien pero a ti no te gusta, crees que debe ser culpa del traductor, debe estar mal traducido”. Y también escenificó con humor la relación entre traductores y editores: “Los editores piensan que por culpa de los traductores se disparan los presupuestos y no se llega a las fechas adecuadas”, decía provocando la risa del público. “Y, claro, si el libro tiene 800 páginas y tarda 4 meses en traducirlo, el editor piensa: ‘¿por qué no puede hacerlo en 4 semanas?’”. Por este motivo, Zgustová comentó que el traductor “siempre es el bicho malo de la película, el lento de la película sobre el que han de apuntar todos los fusiles”.
La galardonada explicó las razones por las que se dedica a esta “terrorífica profesión”, entre las que destacó “las ganas de compartir las grandes obras de mi país”. Y es que, como reivindicó Zgustová, “la literatura, sin traductores, sólo la podrían leer unos cuantos, ya que “el traductor es como el intérprete de una música. Sin intérprete, la música sólo sería una serie de notas”.
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El Setenil para Francisco López Serrano

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Un jurado compuesto por Andrés Neuman, María Dueñas, Ramón Jiménez Madrid y Manuel Moyano, le ha concedido a Los hábitos del azar, de Francisco López Serrano, publicado por la editorial Renacimiento en el 2009, el VII Premio Setenil al Mejor Libro de Relatos, convocado por el Ayuntamiento de Molina de Segura (Murcia). Está dotado con 12.000 euros y será entregado el próximo 16 de diciembre. Este libro ya había obtenido el Premio Internacional de Narrativa Corta Generación del 27.
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El escritor galardonado, Francisco López Serrano (Épila, Zaragoza, 1960) ha publicado las novelas El país de la lluvia, Retrato del asesino en prácticas y El prado de los milagros, así como los libros de relatos El hígado de Shakespeare yDios es otra. También es autor de cinco libros de poemas, y a lo largo de su trayectoria ha obtenido, entre otros, los premios Luis Cernuda de poesía e Ignacio Aldecoa de cuentos. Traductor de poetas ingleses, colabora en revistas literarias y periódicos como Clarín, Turia o Heraldo de Aragón. Dice la nota oficial de la organización del premio que "el libro ganador, Los hábitos del azar, recopila diez relatos de impecable factura y notable originalidad que conjugan el lirismo con el humor".

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En anteriores ediciones han obtenido el Setenil Alberto Méndez, por Los girasoles ciegos; Juan Pedro Aparicio, por La vida en blanco; Cristina Fernández Cubas, por Parientes pobres del diablo; Sergi Pàmies, por Si te comes un limón sin hacer muecas; Óscar Esquivias, por La marca de Creta; y Fernando Clemot, por Estancos del Chiado.

* La foto del autor la he robado del excelente blog de Antón Castro, esperando que él, en su benevolencia infinita, me perdone.
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Mi Ory

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......Ha muerto de leucemia el escritor gaditano Carlos Edmundo de Ory (Cádiz, 1923- Thezy-Glimont, Francia, 2010), hijo del poeta modernista Eduardo de Ory. Cultivó la poesía, el aforismo (él los llamó aerolitos), la narrativa y el memorialismo. En 1942 había abandonado Cádiz para instalarse en Madrid, donde pronto encontraría espíritus afines al suyo, como fueron Eduardo Chicharro, Silvano Sernesi, Ángel Crespo y Francisco Nieva, con los que formó el movimiento postista. Pero, pronto, en 1955, se traslada a Francia, donde vivirá el resto de su vida, creando en 1968 el APO (Atelier de Poésie Ouverte), en el que se cultiva la poesía como creación colectiva. Con su primera esposa, Denisse, tuvo su única hija, la artista Solveig de Ory, creadora de espacios electroacústicos. Y en 1967, Ory se instala en Amiens y trabaja como bibliotecario hasta su jubilación....

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Durante todos estos años, no sólo cultivó la poesía, actividad por la que, sobre todo, se le ha reconocido, sino también la prosa narrativa, que en parte recogió en el volumen titulado Cuentos sin hadas (2001). A raíz de la publicación en Galaxia Gutenberg/ Círculo de Lectores, de Música de lobo. Antología poética (1941-2001), en edición de Jaume Pont, quizás el mejor conocedor de su obra (2003), declaró que en su literatura había dos temas principales: “Lo único que me fascina es el amor y el dolor. Como hombre, he de decir que todo se resume en eso, en el amor a los seres humanos afines, a la naturaleza, a la música, a la poesía; y en el dolor de la visión que revelan los versos de Rubén Darío: «Muchedumbre de color,/ millones de circuncisos,/ casas de cincuenta pisos/ y dolor, dolor, dolor...». Porque van pasando los años y cuando se llega a mi edad se lleva con gran peso una cartilla cada vez más amplia de muertos muy queridos”. En el 2006, la misma editorial publicó El desenterrador de vivos, con prólogo de Francisco Nieva. El volumen, además, iba acompañado por un CD en el que Luis Eduardo Aute y Fernando Polavieja musicaban 14 poemas de Ory; y de un DVD con el documental Apuntes de un encuentro con Carlos Edmundo de Ory, de Álvaro Forqué.....

En fin, otro gran escritor, Carlos Edmundo de Ory, ha fallecido sin que se le prestara la atención que el valor de su obra merecía, y desde luego sin obtener ninguno de los grandes premios españoles que un autor de mérito puede obtener, como son el Nacional de Poesía, el de la Crítica, el de las Letras Españolas, el Príncipe de Asturias, el Reina Sofía, el García Lorca, y el Cervantes. ¿Tanta diferencia había entre la poesía de, por ejemplo, Ángel González, pongamos por caso, y sin restarle mérito alguno, y la de Ory, para que aquel obtuviera casi todos los premios y este, ninguno?

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Hace muy poco, estando de viaje en Bogotá, ciudad que me consta que él apreciaba, le escribí a través del correo electrónica de Laure Lachéroy, su mujer, porque pretendía localizar a su sobrino, el diplomático José Antonio Ory, que había estado destinado en la capital de Colombia, pero ya no me contestó. Mi Ory pasa, claro, por la lectura de su obra, pero también por los veranos en Calaceite, donde coincidimos en varias ocasiones, invitados por Pilar, la viuda de Ángel Crespo; pero también por diversos encuentros en Barcelona, cuando iba a presentar sus libros o a leer sus versos. De una de esas ocasiones, se me quedó la imagen del cantante y compositor Pau Riba, nieto del poeta Carles Riba, manifestándole su fascinación tras la lectura de sus poemas. En otra ocasión en la que presentaba yo en CaixaForum a Caballero Bonald, apareció Ory entre el público, acompañado por Jesús Fernández Palacios, y al final del acto se entabló un inesperado y sabroso diálogo público entre ambos escritores andaluces.

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Todos los que alguna vez lo tratamos, percibíamos de inmediato que se trataba de un hombre especial, distinto, cordial e irónico, pero con algo de mágico. Había logrado, además, que el adulto no acabara enguyendo al niño juguetón que había en él, cuyo don más preciado era el lenguaje, sacándole el máximo partido en todo momento, como si de un juguete se tratara.

Ahora, en el momento de su muerte, me gusta recordarlo en el comedor de la casa de Pilar en Calaceite, escribiendo, con los pelos todavía revueltos y la cabeza hundida en las cuartillas, esperando que le sirvieran el desayuno; o en ese mismo lugar, tras la cena, rodeado por unos cuantos amigos (las dos Pilares, Sira, Gemma, su mujer Laura, Juanjo y los dos Fernandos), sentados todos alrededor de la mesa, improvisando una sesión de magia, con un vaso de vino en la mano, rendidos de antemano a sus encantos. Querido Carlos, amigo patafísico, descansa en paz.........

* Las fotos antiguas, todas ellas desconocidas, me las regaló el autor de las mismas, el escritor Juan Eduardo Zúñiga, quien incluso aparece fotografíado en los Jardines de Luxemburgo, de París, en septiembre de 1955. En otra de las tomadas en la capital francesa está Carlos con Emilia, entonces su novia, quien debió tirar la foto de los dos escritores. Las restantes están hechas en Madrid, en la casa de su madre, de un jovencísimo Carlos, quien mantiene diversas poses de artista, entre espejos, tabaco y libros. Por último, he reproducido la dedicatoria que le puso a mi ejemplar de Cuentos sin hadas, compuesta al alimón con su mujer que es pintora.

DIEGO MUÑOZ VALENZUELA, 1

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"El entomólogo torturador 1"
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Se quedó mirando fijo los ojos de la mariposa. Después la abofeteó con rudeza antes de preguntarle por última vez:
-Contesta, si aprecias tu vida. No sigas protegiéndolo. ¿Dónde está el maldito Chuang Tzu?
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"El entomólogo torturador 2"
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Clavó nuevamente la cachiporra electrónica en los genitales del vencido escarabajo. Sin dejar de aplicársela, preguntó por última vez.
-No repetiré la pregunta, monstruoso insecto. ¿Qué le hiciste a Gregorio Samsa?
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"El entomólogo torturador 3"

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Observó con desprecio al díptero a través de la enorme lupa, a sabiendas que estaba condenado irremisiblemente. Disparó con precisión el láser sobre uno de sus ojuelitos, desintegrándolo. El insecto vibró de dolor.
-¿Cuántos pares son tres moscas? –aulló el interrogador.
Utilizó el rayo para seccionar una de sus piernas traseras. Una mínima voluta de humo emanó del exoesqueleto y los élitros temblaron.
-Un mosquito mata un león. No te hagas el inocente y contesta. Antes he matado a siete de un golpe –le quemó una docena de ojuelitos.
-En boca cerrada no entran moscas –replicó el díptero, sellando su suerte.
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* Diego Muñoz Valenzuela (Constitución, Chile, 1956) ha publicado los volúmenes de cuentos Nada ha terminado, Lugares secretos, Ángeles y verdugos, Déjalo ser y De monstruos y bellezas; y las novelas Todo el amor en sus ojos, Flores para un cyborg (Eda, Málaga, 2008) y Las criaturas del cyborg. Ha sido incluido en diversas antologías, como Velas al viento. Los microrrelatos de La nave de los locos (Cuadernos del Vigía, Granada, 2010). Sus cuentos han sido traducidos al croata, francés, italiano, inglés y mapudungun. Y ha obtenido el Premio Consejo Nacional del Libro en 1994 y 1996. Más detalles en: http://diegomunozvalenzuela.blogspot.com/. Todos estos microrrelatos son inéditos.

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* En la primera ilustración aparece Chuang Tzu. La foto de Diego Muñoz Valenzuela se la hizo Gemma Pellicer en Bogotá.

Berlín, 1938: la Kristallnacht

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Cuando en julio del 2006 me trasladé a Berlín, para pasar un año sabático, por una serie de azares, ese verano viví durante seis semanas en la Rykstr., en el barrio de Prenzlauerberg que empezaba a estar de moda entre los jóvenes profesionales con posibles. Frente al piso que ocupábamos provisionalmente se encontraba la sinagoga, vigilada por la policía durante las 24 horas del día. A veces, por el calor, me levantaba por la noche y miraba por las ventanas y allí estaba siempre el guardia, plantado, para evitar que se produjeran atentados. La principal peculiaridad de esta sinagoga es que fue la única que no fue incendiada durante la trágica noche del 9 al 10 de noviembre de 1938, para evitar que el fuego se corriera a los edificios colindantes, ocupados por buenos arios.
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El año pasado por estas mismas fechas, la canciller alemana, Angela Merkel, quiso recordar el horror desatado por los pogromos nazis contra los judíos, durante una simbólica visita a la sinagoga de la Rykestrasse, la mayor de Alemania, alentando a denunciar el actual antisemitismo, venga de la ultraderecha o de quienes cuestionan el derecho a la existencia de Israel. Pero aunque no fue incendiada, los nazis la degradaron convirtiéndola en caballeriza. Hace dos años, ya restaurada, reabrió sus puertas con el retorno solemne de la Torá (libro de ley de los judíos).
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La Kristallnacht, o noche de los cristales rotos, fue un pogromo (linchamiento multitudinario, premeditado o espontáneo, de un grupo étnico, religioso o de otro tipo, acompañado de la destrucción o el expolio de sus bienes; aunque el término suele emplearse para criticar los actos de violencia contra los judíos) ocurrido en Alemania y Austria una noche como la de hoy, de hace setenta y dos años. Los historiadores han considerado que este ataque significó el paso previo para el inicio del Holocausto. Esa noche, la SS asesinó a más de noventa judíos, pero arrestó a miles en toda Alemania, destrozando además sus casas y comercios. Helga Narthorff, judía berlinesa, escribió en su diario: "En la Kurfürstendamm estaban tiradas maniquíes cubiertas de cristales. Los jirones de los vestidos ondeaban la viento por los agujeros de los escaparates. Los saqueadores habían perfeccionado la imagen de destrucción y de violencia. En las tiendas los cajones estaban abiertos, los tejidos desperdigados, los muebles destrozados, en añicos, la porcelana pisoteada, los sombreros deformados".
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Quizás esta historia empezó en el momento en que Herschel Grynszpan, un joven judío de Hannover que se había escapado a Francia, recibió una carta de su familia en la que le describía las pésimas condiciones que tuvieron que padecer durante las recientes deportaciones de judíos polacos de Alemania. Intentando mejorar su situación, se puso en contacto con Ernst vom Rath, secretario de la embajada alemana en París, quien no iba a ayudarlo precisamente, por lo que el 7 de noviembre, Grynszpan le disparó a Von Rath, quien murió dos días después a consecuencia de las heridas recibidas.
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Así, este asesinato les proporcionó a los nazis la excusa perfecta para llevar a cabo su venganza contra ciudadanos judíos de Alemania y Austria. Y aunque los ataques fueron planeados para que parecieran espontáneos, fueron orquestados por el gobierno alemán, dando órdenes a la policía, los bomberos y la Gestapo para que no detuvieran a los agresores. Lo que significa que la NSDP (Partido Nacional Socialista) estaba de acuerdo. Sabemos que fueron aprobados personalmente por Hitler, quien participó en la planificación de los hechos, aunque el organizador fue Goebbels. Se trataba de un castigo colectivo a los judíos, denunciado más tarde ante la Convención de Ginebra. Durante estos altercados de la noche del 9 al 10 de noviembre, en los que participaron las tropas de la SA y las juventudes hitlerianas, se dañaron o destruyeron, casi por completo, 1.574 sinagogas, la mayoría de las alemanas, muchos cementerios judíos y unos 7.000 comercios y almacenes judíos. Pero, además, fueron detenidos e internados en campos de concentración más de 30.000 judíos y murieron cerca de cien. El resto fueron sometidos a todo tipo de humillaciones, además de obligarlos a pagar una multa colectiva de mil millones de marcos al gobierno nazi. Göring llegó a decir: “La ciudadanía judía de Alemania, como castigo por sus crímenes abominables, tiene que hacer frente a una multa de mil millones de marcos. A propósito, debo reconocer que no me gustaría ser judío en Alemania”. Y aunque muy pocos se dieron cuenta de que en la noche de los cristales rotos se dio el primer paso para lo que luego sería la persecución sistemática y el asesinato de los judíos, aquellas cuarenta y ocho horas se convirtieron en una especie de ensayo general para las futuras deportaciones y el posterior exterminio sistemático de la mayor parte de los judíos que vivían en Alemania.
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La noticia se difundió en todo el mundo, pero como sabemos los países no reaccionaron con la contundencia debida. Así, por ejemplo, Estados Unidos retiró a su embajador, pero no rompió las relaciones diplomáticas con el estado alemán. En España, mientras que los franquistas justificaron y aplaudieron los ataques, el gobierno de la república lo condenó con firmeza y apoyando a los judíos. Pero, el día 11, un periódico suizo, el Bund, contaba lo siguiente: "En la Kurfürstendamm y en las calles colindantes grupos de cuatro o cinco jóvenes devastaban con martillos y sables los negocios judíos (...) Delante de los ultramarinos judíos los jóvenes repartían queso y otros alimentos que habían sustraído de los escaparates. La muchedumbre observa en silencio lo que ocurre". Y aunque la mayoría de los alemanes miraron para otro lado, sin involucrarse, no faltaron tampoco los que intentaron oponerse a tantas arbitrariedades, como el teniente de la policía Wilhelm Krützfeld, quien impidió que miembros de la SA le prendieran fuego a la sinagoga de la Oranienburgerstr., por lo que fue reprendido oficialmente y jubilado antes de tiempo.

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Inmediatamente después de los sucesos de la noche de los cristales rotos, los dirigentes del partido celebraron una reunión de la que se levantó acta, y en la que se muestra claramente, como el racismo y el expolio de los bienes materiales de los judíos por las élites del partido nacionalsocialista estaban estrechamente unidos, hasta tan punto que estos buenos arios acabaron convirtiendo en un saneado negocio el odio a los judíos pues se quedaron con sus casas y propiedades. Es lo que llamaron con cinismo "arianizar la economía". Durante el proceso de Núremberg, Göring, quien presidió citada la reunión, fue interrogado al respecto, autentificando el contenido de las actas e intentando exculparse, pero el fiscal desmontó sus argumentos con ironía, pues al fin y a la postre, todos los jerarcas nazis que acudieron a esa cita (Goebbels, el jefe de la Gestapo Heydrich, los ministros de Economía y Finanzas...) no eran más que una banda de malhechores que pretendían enriquecerse.

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PEDRO GUILLERMO JARA, 3

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"La venganza"
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En la isla Intiqarka, en el lago Titicaca, nació un niño cíclope. Sus padres, avergonzados, se lo entregaron a un viejo pastor que lo crió, enseñándole la vida sana, el buen juicio y las artes de la guerra: la lucha cuerpo a cuerpo, simulacros de combate, trepar cerros, nadar, hacer señales de humo, construir trampas. Y le puso por nombre Juan Quispe.
Cierta noche Juan soñó con una isla lejana y una voz que le decía: “Ve a cobrar venganza”.
Su mentor le dijo: “Sé preciso, que no te tiemble la mano, que el Dios Inti te proteja, toma, lleva esto para tu viaje”, le dijo y le extendió una bolsita con coca. Juan tomó su huacachina y huachi, su arco y las flechas; su escudo cubierto con cuero de venado; su umachina, casco de metal, y su coraza de oro, plata y bronce.
La aurora temprana de dedos de rosa lo vio partir. Y voló sobre la ruta de las aguas.
Una lóbrega noche sin luz y sin vista, Juan Quispe descendió en la playa de la isla. Llegó al palacio, cruzó el umbral de madera de fresno. Euriclea dormía profundamente. Laertes, distante del palacio, no escuchó nada, tampoco Eumeo, mayoral de los cerdos. El espíritu de Argos no ladró.
Juan ingresó al salón de las armas de bronces gloriosos. En el muro colgaban yelmos, combados broqueles, lanzas agudas, el arco retráctil con la aljaba preñada de hirientes saetas bajo las cuales perecieron los nobles galanes. Un poco más allá, un escudo y un yelmo de bronce con altos penachos de crines. Y en el centro del salón, el trono de fúlgido bronce desde donde gobernaba el Rey de la isla.
Avanzó con cautela. Ingresó al segundo piso del palacio. Juan Quispe parecía flotar en el aire. La diosa protectora no lo escuchó mientras abría la puerta del dormitorio y allí, en el lecho yacía Ulises y Penélope bajo el hechizo del sueño. Tensó su huacachina y disparó la flecha al corazón de Ulises. “Por Polifemo”, murmuró Juan Quispe mientras su ojo resplandecía. La coca, como un manto de bruma, lo envolvió.
Juan Quispe, hijo de dioses, sobrevoló Itaca para luego regresar a su amada isla de Intiqarka.
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"El francotirador"

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El francotirador se arrastró un par de centímetros y se quedó quieto. Su cuerpo se confundía con la arena del desierto. Tomó su fusil Mosin-Nagant y apuntó al blanco ubicado a 120 metros. “Sigilo y paciencia”, murmuró. A través de la mira podía adivinar el latir del corazón del hombre que se movía constantemente en un ir y venir febril. “Los dioses están conmigo”, murmuró. El blanco se detuvo alzando los brazos en señal de victoria. El francotirador apuntó con cuidado al punto vulnerable. Pasó la bala a la recámara. Dejó de respirar. Su pulso se afirmó en la quietud y jaló del gatillo. La flecha salió rauda en dirección al talón de Aquiles dando en el blanco. Paris, envuelto por una densa neblina propiciada por Afrodita, regresó raudo a la protección de los muros de Troya.
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Lengua y literatura para J.M. Blecua

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Mientras se anuncia la aparición de la Fonética y Fonología de la Academia, coordinada por José Manuel Blecua, hijo, algunos de sus amigos y discípulos le han rendido homenaje, con motivo de su jubilación como profesor en la Universidad Autónoma de Barcelona, donde ha trascurrido casi toda su carrera académica, con un volumen titulado Al otro lado del espejo. Comentario lingüístico de textos literarios, al cuidado de Gloria Clavería y Dolors Poch.
José Manuel Blecua nació en Zaragoza, en 1939, hijo de quien luego sería ilustre filólogo y catedrático de la Universidad de Barcelona, de quien heredó también el nombre, y hermano del no menos sabio Alberto Blecua. Sus maestros fueron Francisco Ynduráin, Rafael Lapesa y Martín de Riquer, nada menos. Y quizá su obra más ambiciosa haya sido hasta ahora la Gramática española (1975), que escribió con don Juan Alcina Franch.

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La materia de este libro, con su subtítulo, me ha llevado a plantarme en 1975 cuando era estudiante de Hispánicas en la Autónoma de Barcelona. Entonces la carrera constaba de cinco años y los que en el segundo ciclo, que entonces se iniciaba en el tercer curso, queríamos especializarnos en Literatura, teníamos que cursar al menos, de forma obligatoria, una asignatura de Lengua española. Ahora me da un poco de vergüenza contarlo con tanta crudeza, pero un grupo de estudiantes a los que nos interesaba más la Literatura, para evitar los cursos de Lengua, sobre todo la Gramática generativa, nos conjuramos para inventar alguna asignatura que, siendo de lengua, no dejara de ser también de literatura. O sea, se trataba de algo así como descubrir la cuadratura del círculo. Ya se sabe que cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo.., por lo que se me ocurrió una asignatura en la que pudiéramos aprender a comentar textos literarios, pero desde el punto de vista lingüístico, la propusimos en una reunión del Departamento y se aceptó. José Manuel Blecua accedió gustosamente a darla y ha seguido impartiéndola desde entonces a lo largo de todos estos años y hasta el momento de su jubilación, con el título de Comentario lingüístico de textos literarios.
Aquellos eran años en que los estudiantes de filología, sin dejar de leer textos de ficción, leíamos también muchos estudios y ensayos. Y, entre ellos, solíamos encontrarnos con un tipo de trabajo que combinaba con rigor la lengua y la literatura, de autores como Ramón Menéndez Pidal, Tomás Navarro Tomás, Dámaso Alonso, Rafael Lapesa, Emilio Alarcos, Alonso Zamora Vicente o Fernando Lázaro Carreter. Recuérdese que en El lenguaje, de Edward Sapir, traducido por Margit Frenk y Antonio Alatorre en 1964, el los Breviarios del FCE, de México, el segundo capítulo estaba dedicado a "El lenguaje y la literatura". El caso es que a los estudiantes nos constaba que Blecua, en sus clases de Lengua, solía hablar bastante de literatura, por lo que pensamos que nuestra propuesta no era del todo disparatada. En fin, no deseo presumir de nada, y desde luego no presumiré de haber sido un buen alumno de Lengua española, pero sí de que siendo alumno me inventé una asignatura que ha durado en los programas académicos varias décadas, pero también de haber formado parte de aquel primer curso en el que Blecua impartió la materia. Creo recordar incluso que me tocó comentar en clase un artículo de Pereda sobre los raqueros de Puerto Chico, en Santander, de lo que me parece que no salí mal parado del todo.

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Pero volvamos a las cosas serias, tras darme un poco de pisto, que sabréis perdonarme. La mejor manera de concluir este comentario es recomendando el libro, entre otras razones porque los colaboradores son todos ellos prestigiosos profesores, profundos conocedores de sus materias, tales como Carme Riera, Aurora Egido, Luisa López Grigera, María José Vega, Montserrat Amores, María Luisa Hernanz, Agustín Vera, José Jesús de Bustos, Juan Gutiérrez, José A. Pascual, Salvador Gutiérrez Ordóñez y Gonzalo Pontón, hijo.
Entre las muchas cosas que nos enseñó Dámaso Alonso, una de especial relieve fue que no puede haber un gran lingüista que no sea al mismo tiempo un gran crítico literario. Este volumen es un excelente ejemplo de que no lo hemos olvidado del todo.
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Santiago Sierra renuncia al premio Nacional de Artes Plásticas

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El artista Santiago Sierra ha rechazado el premio Nacional de Artes Plásticas porque "instrumentaliza en beneficio del Estado el prestigio del premiado", y afirma que los premios se conceden "a quien ha realizado un servicio, como por ejemplo a un empleado del mes". El artista ha declarado, además, que el arte le ha otorgado una libertad a la que no está dispuesto a renunciar, por lo que se ve obligado a rechazar el premio. "El Estado no somos todos. El Estado son ustedes y sus amigos. Por tanto, no me cuenten entre ellos, pues yo soy un artista serio", concluye. A mí toda esta perorata me parece muy bien, aunque espero que Santiago Sierra también haya renunciado al dinero del premio. Sin embargo, no he podido dejar de pensar en el gran Juan Goytisolo, que tantos ascos les ha hecho a los premios, pero que cuando se los conceden (2008: Premio Nacional de las Letras Españolas; 2009: Premio de las Artes y las Culturas de la Fundación Tres Culturas; 2010: Premio Internacional Don Quijote de La Mancha), los acepta humildemente y a otra cosa mariposa y donde dije digo digo Diego, quizá porque a diferencia de Santiago Sierra no se trata de un artista ni serio, como éste se define, ni mucho menos coherente, virtud que al menos debería practicar alguien que tanto predica y tantas lecciones de moral nos da al cabo del año en los medios de comunicación.

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Los cuentos de Manuel Espada

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Todos sabíamos que Manu S. Vicente era un buen escritor de microrrelatos, pero yo al menos no conocía los cuentos de Manuel Espada. Ayer recibí su primer libro, Fuera de temario, que acaba de aparecer en Policarbonados, y me puse de inmediato a leerlo. No empecé por el principio sino que me fui al índice y me guié por los títulos de los relatos que más me llamaron la atención y que fueron, primero, "Asignatura: Literatura. Realismo sucio", y luego "Asignatura: Artes plásticas. La pérdida de la perspectiva". Debí de acertar plenamente porque los dos relatos me han interesado. Se cuenta en el primero que hay una taberna en Madrid, Tasca Catedral, en la que se juntan a beber, charlar y jugar al mus, Raymond Carver, no se trata de alguien que se parece a Carver, sino del auténtico Carver, Salinger, Cheever y Bukowski. Para los curiosos diré que todos beben Anís del Mono, menos Carver, que toma whisky Dyc; aunque tampoco desdeñan las patatas meneás y las olivitas, el vermú y las cañas. Si no os lo creéis, el libro está a vuestra disposición para quien desee cerciorarse de lo que digo. Y por cierto, la tasca la regenta un albino letraherido, José Benavides, más conocido como Pepe, con la ayuda de la guapa Patricia, y a veces suele aparecer por allí Tobias Wolff, quien intenta pasar inadvertido haciendo de limpiabotas, más que nada para que Juan Cruz no se entere de que anda por Madrid y le haga un reportaje en El País. ¿Y qué hacen todos ellos en la capital y en semejante garito, os preguntaréis? Pues han venido nada menos que a conocer al gran novelista español Jacinto Sánchez, aficionado a la Fanta y a los bocadillos de chorizo, nueva estrella de la literatura universal, y a quien todos le profesan una profunda admiración. ¿Qué nos os suena de nada? Tampoco sonaba de nada Bolaño hasta hace unos pocos años y mirad dónde ha llegado... En fin, en el nuevo libro de Manu encontraréis los por qués. Vale.
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P.S. Si este cuento, siendo bueno, no es el mejor del mundo, sí me parece que es -al menos- el que ha conseguido situar la dedicatoria -a Patricia Morlés- de la manera más original, entre los que yo conozco, siguiendo una vieja tradición pictórica.
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CARMEN PEIRE, y 3

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"El bazar abierto a los enjambres de moscas"
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El lugar es idóneo, un escaparate donde da el sol toda la mañana, con cierto grado de humedad y sin heladas por la noche, repleto de cosas viejas que no se limpian en años. Un microclima, telas de araña, diminutos hongos, polillas y termitas que sirven de alimento. La primera mosca que llegó, tras sonar la campanilla y abrirse la puerta, inspeccionó el lugar, era lo que buscaba para fundar una familia. Enseguida hizo el traslado.
El viejo propietario vende algo de vez en cuando y procura no equivocarse con el dinero. Por las mañanas suele barrer e intenta sacar la suciedad por la puerta de la calle. Las más de las veces la porquería se remueve, sube, baja y termina estrellándose contra la puerta de cristal sin abandonar la tienda. Las motas de polvo aprovechan ese movimiento para, de un salto, colocarse en el escaparate, entre los objetos. Allí contribuyen al desarrollo del paraíso de las moscas, donde crecen y mueren, se descomponen y dan lugar a otra vida, detritus donde depositar huevos que crecen sanos y hermosos, salen larvas que dan lugar a otras moscas, que aprovechan el sonido de la campanilla para pasear por la calle.
La información corre con el zumbir de alas: ¡un sitio estupendo, nadie limpia!, y llegan nuevos habitantes. Moscas verdes de los prados asturianos, donde apenas podían vivir entre cagadas de vacas, encerradas en granjas asépticas donde todo es recogido, aprovechado y reciclado según la normativa europea. Moscones, moscardones, tábanos, van llegando en familias. Las moscas africanas fundan una colonia en la zona más calurosa. Entre ellas, una familia de moscas tsé-tsé. Llegan otras de ojos rasgados, muy raras, procedentes del oriente y unas mucho más claras de cuerpo y diminutas de tamaño. Se fundan varias colonias, las moscas comunes entre lámparas antiguas y llaveros; las negras escogen un hueco entre abanicos, guantes y lupas. Las moscas del vinagre, las más diminutas, ojos rojos y tórax bronceado, se quedan entre la materia fermentada y en descomposición que producen las muertas y, por último, las moscas botella desovan en la zona más húmeda.
La armonía reina entre el enjambre y el propietario, aunque las únicas moscas que percibe son las de sus ojos, donde las cataratas velan la nitidez de los días. Pocos son sus clientes, pero no tan raros como los que entran un día, nerviosos, mirando de un lugar a otro. El anciano se altera, no le gustan, huele el miedo y ve que sacan un cuchillo y le obligan a poner las manos en alto. Desvalijan el poco dinero de la caja y después van hacia el escaparate. ¿Quién osa alterar la calma? Tábanos y tsé tsé empiezan el ataque mientras el resto revolotea metiéndose por los ojos, narices y oídos de los ladrones, que caen a los pies del propietario muertos de sueño, el viejo piensa que acaso sus sobacos tienen algo que ver. Llama a la policía, que lo felicita por su heroísmo y recibe una recompensa. Ahora todo el barrio lo admira y aumentan las compras en la tienda. Ha ampliado el horario y la puerta siempre está abierta, pero no deja que nadie altere la vida del escaparate.

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* El cuadro es de Antoni Abad.
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Algo más sobre el microrrelato

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El pasado 28 de octubre aparecieron publicadas en la revista Internacional microcuentista las respuestas a un cuestionario que me habían hecho por correo electrónico. Forman parte de una interesante serie en la que también han sido preguntados autores y críticos tan destacados en el género como son Luisa Valenzuela, Ana María Shua, Pía Barros, Julia Otxoa, Lilian Elphick, David Lagmanovich, Raúl Brasca, Fernando Iwasaki y Eduardo Berti, entre otros.

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Por favor responda este cuestionario de manera breve, intentando no extenderse más de 50 palabras por respuesta.
Nombre y apellido: Fernando Valls.
Lugar y año de nacimiento: Almería (España), el 6 de septiembre de 1954.
Lugar de residencia: Barcelona y Berlín.
Pequeña biobibliografía (en especial referida a microficción):
Un libro, Soplando vidrio y otros estudios sobre el microrrelato español (Páginas de Espuma, Madrid, 2008); dos antologías (Ciempiés. Los microrrelatos de Quimera, Montesinos, Barcelona, 2005, con Neus Rotger; y Velas al viento. Los microrrelatos de La nave de los locos, Cuadernos del Vigía, Granada, 2010), varios prólogos (Luis Mateo Díez, Los males menores; Juan José Millás, Articuentos; y Ángel Olgoso, La máquina de languidecer) y numerosos artículos y reseñas que compondrán un nuevo volumen sobre el microrrelato hispanoamericano y español.
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1) ¿Qué denominación prefieres para el género brevísimo y por qué?
Siento tener que decir que la pregunta no me parece bien formulada del todo. A los textos narrativos brevísimos (alrededor de una página) que cuentan una historia, prefiero llamarlos microrrelatos. El término minificción me parece inoperante desde el momento en que los cultivadores y estudiosos de la poesía, género que debería ser el principal de la llamada minificción, por la importancia de su tradición y la calidad de sus textos, no lo utilizan. Y minicuento no me convence por su subsidiaridad del género cuento, que es otro, y porque, además, apela a la dimensión, que no es lo que caracteriza al microrrelato, sino la precisión e intensidad, de las que surge como una consecuencia la brevedad. Nunca he entendido por qué a los congresos internacionales se los denomina de minificción cuando la gran mayoría de las intervenciones se ocupan únicamente de los microrrelatos. Y tampoco entiendo por qué algunas antologías se titulan La minificción en…, cuando, en realidad sólo incluyen microrrelatos. ¿Por qué se llama este blog Internacional microcuentista, si se ocupa, básicamente del microrrelato?
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2) ¿Cómo y desde cuando nació tu pasión por el microrrelato?
Desde luego, no nació leyendo a Borges, precisamente, sino tras la lectura de las antologías de Antonio Fernández Ferrer, La mano de la hormiga. Los cuentos más breves del mundo y de las literaturas hispánicas (1990), y Erna Brandenberger, Cuentos brevísimos (1994), así como de las obras de Augusto Monterroso. Y, después, de la lectura de los estudios de Francisca Noguerol e Irene Andres-Suárez. El primer trabajo que le dediqué al microrrelato fue la reseña que escribí a propósito de Los males menores (1993), de Luis Mateo Díez, obra maestra dentro del género.
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3) Como lector, ¿prefieres las antologías de microrrelatos o los libros de un solo autor?
Pueden gustarme rubias, morenas y castañas, siempre que sean limpias, divertidas, inteligentes y bondadosas.
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4) Como antólogo ¿qué elementos consideras que debe tener un microrrelato para ser eficaz?
Quizá pueda deducirse de esta posible definición del género:
“El microrrelato es un texto narrativo brevísimo, arte de precisión y síntesis en el que reina la elipsis, que relata una historia que sólo puede desarrollarse en esa mínima dimensión y con esas características, y que partiendo de lo general intenta alcanzar lo real, lo verdadero”.
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5) ¿Por qué crees que se ha producido el auge reciente de la microficción?
No observo ningún auge de la microficción, sino sólo del microrrelato, y quizá sea producto de la insatisfacción que le producen al escritor las a veces excesivas dimensiones del cuento o la ausencia de narratividad en el poema en prosa. Pero, sobre todo, el descubrimiento de que hay historias que sólo pueden contarse en esa precisa y sintética distancia. También ha contribuido a su auge el que numerosos escritores jóvenes, de ambas orillas del Atlántico, se estén iniciando en la ficción utilizando el microrrelato. Y, claro, el desentrañamiento de su historia, el establecimiento de un canon, así como los estudios rigurosos de David Lagmanovich, Juan Armando Epple, Irene Andres-Suárez, Francisca Noguerol, Lauro Zavala, Graciela Tomassini, Stella Maris Colombo, Domingo Ródenas de Moya, Teresa Gómez Trueba, Javier Perucho, Laura Pollastri, Gabriela Espinosa y el resto del equipo de investigadoras de Neuquén.
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6) Además de la literatura, ¿qué otras cosas te apasionan?
El teatro, el arte, el cine, la ópera, conocer mejor las ciudades a las que viajo, su historia y sus costumbres.
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Para poder conocerte desde otro lado, por favor completa los siguientes interrogantes:
Un cuento...
Me decanto por un libro de cuentos reciente, La vida ausente (Páginas de Espuma, Madrid, 2006), de Ángel Zapata.
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Una película...
Casi todas las de Woody Allen, y por citar una reciente, La cinta blanca, de Michael Haneke.
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Una canción…
Voy a citar tres, pero pongámonos clásicos: el “Lamento de Dido”, de la ópera Dido y Eneas, de Purcell; el tango “Cambalache”, de Discépolo, evitando siempre la versión de Julio Iglesias, que debería convertirse en el himno de la posmodernidad, y la “Balada para un loco”, de Piazzola y Horacio Ferrer, cantada por Roberto Goyeneche.
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Una ciudad...
Para los veranos, Berlín; durante los inviernos, Almería; en primavera y otoño, Barcelona; pero para pasar unos días paseando y comiendo, visitando exposiciones y asistiendo a obras de teatro, Madrid.
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Una frase...
“No se trata de que la obra sea breve o larga. No importa escribir poco o mucho. Importa tener la gracia o el don de la abundancia justa”, del poeta José Ángel Valente.
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Un equipo de fútbol…
El Barcelona, cuando sólo es un club de fútbol.
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Un deseo…
Gozar de silencio y tranquilidad para poder trabajar.
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Un secreto…
En realidad, fijaros bien, soy la reencarnación de Uma Thurman, en su faceta profesoral.
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En Cartagena de Indias, 1

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Lloviznea a las 7 de la mañana en Cartagena de Indias, lo que no impide que ya haya gente bañándose en la playa, los observo desde la amplia ventana de mi hotel, en el piso 21. Las palmeras siguen en su sitio, sin apenas moverse, y los toldos aparecen dispuestos para recibir al resto de los bañistas y en los chiringuitos ya se nota movimiento. Estamos en octubre, el mes más húmedo y caluroso del año. A esta hora, el calor caribeño no resulta todavía sofocante, pero en cuanto vayan pasando las horas no nos libraremos de temperaturas de invernadero. Incauto de mí, llego a la ciudad con unas camisas finas, pero de manga larga, con lo que, para no achicharrarme y sudar la gota gorda, no tengo más remedio que tirarme a la calle y comprarme inmediatamente una guayabera y una gorrita, lleva cosida la bandera colombiana, que me proteja del sol. El hotel, situado en Bocagrande, la Miami Beach de Cartagena, es para turistas amantes de la playa, aunque no son gran cosa, de aquellos en que los clientes van todo el día en pantalón corto y chancletas, los caballeros con camisetas apretadas que les marcan los pectorales, los han cultivado con ahínco en el gimnasio durante el resto del año, mientras que entre las señoras y señoritas, sin distinción de edad, condición y cuerpo, predomina el modelo botero, muy apretadas, con lo que antes se llamaba el culo en pompa y haciendo alarde de generosos y torneados pechos, quizá por aquello de que sin tetas no hay paraíso.

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Toda está zona está plagada de hoteles, tiendas y restaurantes, desde que en 1943 se construyó aquí el Hotel Caribe, y toda la vida gira alrededor de la playa y de la farra nocturna. Quizá lo más llamativo y pintoresco sean las chivas, una especie de autobuses pintados de infinitos colores, que por las noches recorren la ciudad convertidos en fiestas ambulantes, parando aquí y allá para que los ocupantes sigan bebiendo y bailando en una auténtica fiesta móvil que llena de salsa las calles del lugar. A pesar del sol, la arena y la música caribeña, ésta es la zona menos interesante de la ciudad, sólo grata para dormir, si el hotel es confortable, con amplias habitaciones y desayunos generosos, como habitualmente suelen serlo en esta zona. Nos vamos, por tanto, al casco antiguo.

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* Las fotos son de Gemma Pellicer.
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PEDRO GUILLERMO JARA, 2

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"Gorrión"

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El pueblo de Gorrión amaneció consternado. La noche anterior la gata Inana había atrapado a Juanito Gorrión, lo desplumó y lo devoró frente a la mirada espantada de sus vecinos y amigos.
Juanito Gorrión era un ave de esfuerzo, servicial. En sus horas libres, cuando podía, ayudaba a sus vecinos. Pero se había descuidado y la gata Inana, oculta tras el follaje, lo estaba vigilando. Cuando Juanito se posó en la última rama, la gata le había dado el zarpazo. El resto era historia, plumas dispersas.
—¡Es el colmo, compañeros!, vociferó Eduardo Gorrión, Presidente de la Junta de Vecinos. ¡Hasta cuándo vamos a soportar estos atropellos!
Un vecino pidió la palabra:
—Compañero Eduardo… Compañero… Por favor… Pido la palabra…
—¿Si, don Luis Gorrión?
—Mire, compañero, yo propongo mayor vigilancia en los árboles. Sugiero que aumentemos la dotación de loros…
Don Jorge Gorrión, el más viejo, pidió la palabra:
—Pero don Luis… Qué sentido tiene… Si ya estamos llenos de loros en los árboles y lo único que hacen es charlar, contar chistes, reírse de los demás… Aumentar la dotación para qué, si con los que tenemos son suficientes… Este asunto de la seguridad pasa por nosotros mismos. Tenemos que estar atentos a cualquier movimiento sospecho en el pueblo…
Desde el pie del ciruelo, en donde se ubica la sede social, Inana espera pacientemente.
El pueblo de Gorrión tiene que convivir todos los días con los asaltos a mano armada, con los robos. Y con la muerte, a la cual se han habituado pese a los resguardos y esas plumas de sus vecinos y amigos que tienen que recoger cada cierto tiempo para darle pajarística sepultura.

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Ritos de noche, con pato

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Sin apenas darnos cuenta, a los amigos que pasan por Berlín los solemos llevar a cenar a un restaurante chino de la Kantstr., 30, el Good Friends. El menú, si nos conceden tiempo para encargarlo, siempre es el mismo: Peking Ente, esto es, pato de Pekín. Se compone de cuatro platos: la piel tostada que se come con verduras y frutas (pepino y piña) envueltos en una oblea, como si de un rollito se tratara; el pato propiamente dicho, cortado en tiras, con una guarnición de verduras variadas, también cortada en delgadas tiras; una sopa de verduritas, con trozos de pato; y de postre, unos buñuelos de plátano regados en miel. Todo ello puede acompañarse con una cerveza de trigo. Por fortuna, ni el plátano ni la cerveza llevan pato... El amplio restaurante, de atmósfera algo cargada, suele estar lleno, con numerosos clientes chinos (orientales, al menos) y alemanes. No es un lugar al que lleguen los turistas. El rito suele completarse con la conversación y una vez acabado el plato y la charla, nos retiramos a dormir..
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Ayer, con el editor Miguel Ángel Arcas y sus amigos, le añadimos un capítulo más. Nos fuimos al cercano club Quasimodo donde añoche tocaba en directo The Michael Landau Group. Landau es un guitarrista formidable que se mueve entre el Blues, el Rock, y el Jazz, pura fusión. En su currículum dice que ha tocado con Miles Davis, Rod Stewart, Diana Ross, Chaka Khan y James Taylor. Y aunque el Quasimodo estaba lleno, nosotros conseguimos una esquina en la barra y desde allí, con un vista razonable del escenario, disfrutamos con las maravillas que Landau sacaba de su guitarra.
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La noche no acabó ahí. Como había que bajar el pato y quitarnos de la cabeza las telarañas que deja la música, dimos un largo paseo por la Ku´damm, hasta Nollendorf Platz. Como los amigos granadinos no tenían demasiadas ganas de acostarse, mal aconsejados por Arcas, que pretendía meterle fuego a la noche berlinesa, nos adentramos en el barrio gay, con el fin de rendirle homenaje a El Dorado, el cabaret donde solía recalar Marlene Dietrich vestida de hombre. Hubo fotos, risas, y a la puerta de los taxis, las despedidas de rigor. Hoy tenían que seguir recorriendo la ciudad, Kreuzberg, y ser turista resulta siempre agotador.

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Desde Rusia con amor...

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Hola,
Mi nombre es Elena, tengo 33 an~os y te escribo desde la provincia rusa. Yo trabajo en la biblioteca y despue's de mi trabajo me permite el uso del ordenador siempre que sea posible. Me parece mu'ltiples lugares en Internet, y me decidi' a escribirte esta carta.
Tengo una hija de 9 an~os de edad, su padre nos abandono' y vivimos con mi madre.
Debido al clima insoportable calor durante este verano casi todas las patatas y verduras marchitas conseguir en nuestro jardi'n. Muchos bosques se quemo'. Esta'bamos condenados a la inanicio'n, y pasamos todos nuestros ahorros para comprar varios sacos de patatas para el pro'ximo invierno (que es terrible, porque el precio de la papa se convirtio' en 2-3 veces ma's caro que en el u'ltimo an~o).

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La crisis en nuestra regio'n que recientemente ha cerrado el trabajo de mi madre, y ahora nuestra situacio'n muy difi'cil.
Gas y la electricidad son muy caros y no podemos darnos el lujo de calentar nuestra casa nunca ma's.
El invierno esta' llegando y el clima se vuelve ma's fri'o cada di'a en nuestra regio'n. La u'nica forma posible para calentar nuestro hogar es utilizar una estufa porta'til que el calor con la quema de madera. Tenemos madera de ahorro en nuestro granero y esta estufa se calienta nuestro hogar durante todo el invierno, sin costo para nosotros.
Desafortunadamente no podemos comprar esta cocina en nuestro mercado local porque el valor de esta estufa es 7.880 rublos, y es muy caro para nosotros (equivalente de 196 euros).
Rezo para que usted nos puede ayudar. Si usted tiene alguna estufa porta'til de edad, y si no lo use ma's, estaremos muy agradecidos si usted puede donar a nosotros y organizar el transporte de la estufa para nosotros (que vivimos a 200 km de Moscu'). Estos hornos son diferentes, por lo general son hechas de hierro fundido y pesan alrededor de 100 kg.
Saludos desde Rusia,
Elena.
PD Traduje este mensaje con el traductor de Google. No se' el idioma espan~ol y le agradeceri'a si usted puede contestar a mi en Ingle's, ya que he estudiado esta lengua en la escuela. Gracias.

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* Reproduzco la carta tal cual la recibí. O sea que si os sobra alguna estufa y queréis mandarla a Rusia, Elena y su familia dejarán de pasar frío, y os estará muy agradecida. La cuestión es: ¿cuánto cuesta enviar una estufa a un lugar situado a 200 km. de Moscú, más o menos de 196 euros? Lo ideal es que algún lector de este blog que viva cerca de los alrededores de Moscú y que le sobre una estufa, claro, quiera regarlársela a Elena. En fin, espero que no falten voluntarios para llevar a cabo tan noble acción.

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De una entrevista sobre el cuento para el diario `Público´

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Hoy, viernes, el diario Público saca un reportaje de Peio H. Riaño sobre el cuento español actual, titulado "El nuevo siglo empieza en breve". Como de mis respuestas sólo ha aprovechado un mínima parte, doy aquí el texto completo, por si pudieran interesarle a alguien.
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- ¿Por qué este asombroso despunte de jóvenes autores dedicados al relato breve? ¿Las nuevas tecnologías han tenido que ver en la difusión y profusión, entre el debate y la relación entre autores?
- Tanto da el por qué y dudo que haya alguien capaz de explicarlo de manera convincente. Lo importante es que hay un buen número de nuevos autores que cultivan el cuento y que ya nos han proporcionado libros de interés. Y lo preocupante es cuántos de ellos seguirán escribiendo cuentos con ambición y no optarán por convertirse en novelistas mediocres, como ha ocurrido tantas veces en las últimas décadas.
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- Me llama la atención la práctica desaparición de las historias del trauma de la guerra civil hasta la transición española. Parece que los autores se olvidan de la historia local y se sitúan en otro lugar. ¿Dónde se colocan, qué temas les interesan?
- Esa es una de las materias más disputadas. Los nuevos narradores tienen un loable afán por ser cosmopolitas, pero me parece que la mayoría de ellos no acaban de darse cuenta de que la mejor manera de ser universales es ser profunda y sinceramente locales, a la manera que lo fueron Juan Rulfo y Miguel Delibes, o lo es hoy Luis Mateo Díez, a quien le gusta repetir una frase del portugués Miguel Torga: “Lo universal es lo local sin fronteras”. En otros países, lo que puede interesar de la literatura española es que lo sea, y no que los narradores remeden a los norteamericanos o a los franceses. Para eso ya están los autores de esos países, que saben mucho mejor de lo que hablan que nuestros aficionados a lo norteamericano. Pero, al fin y a la postre, lo importante siempre es el resultado. Un libro modélico, en ese sentido es la novela de Eduardo Lago, Llámame Brooklyn, donde aúna la tradición de la narrativa norteamericana con la española. Pero no hay que olvidar que Lago hace varias décadas que vive en los Estados Unidos y conoce de primera mano la narrativa de aquel país.

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- ¿De qué manera ha evolucionado el género en estos últimos diez años? Se habla de hibridación entre ensayo y ficción…
- Los géneros evolucionan muy lentamente, mucho más despacio de lo que pretenden algunos autores con escasas lecturas. Pero creo que en el cuento español actual se aprecian unos matices algo distintos en el tratamiento del realismo y un cierto uso diferente del lenguaje, aparecen también nuevos espacios, como son los no lugares. Pero quizás una de las novedades mayores se presente en la concepción del libro como tal, como un conjunto orgánico, y no como mera suma de piezas, y en la convivencia del cuento, en el mismo libro, con el microrrelato o la poesía. Esa hibridación de la ficción narrativa y el ensayo se aprecia mejor en la novela, aunque es tan clásica como El Quijote.
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- ¿Qué importancia e influencias tiene el género en los hermanos mayores como la novela?
- Son géneros con historias y trayectorias distintas, pero me parece que en el cuento, al no tener nada que ver con el comercio, hay –en general- una mayor libertad. Lo que no quiere decir que no haya habido en estas últimas décadas novelas españolas excelentes, aunque quizá no sean las que se jalean más en algunos medios. Pero hay un caso curioso que merece la pena citar, el de Millás, pues su laboratorio de experimentación está más en el artículo, en el articuento, que en la novela. Los experimentos que han cuajado en este género breve después ha intentado trasladarlos a sus novelas, aunque creo que con menor fortuna.

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- ¿A qué podemos achacar el auge del género (librerías, editoriales, autores) en estos momentos?
- Habría que esperar unos años a ver si ese auge se mantiene, el resto es hablar por hablar, propaganda interesada de editores y autores. Pero ya son realidad los libros de Eloy Tizón y Ángel Zapata, y hay otros nombres, más o menos nuevos, que apuntan excelentes maneras, como Sáez de Ibarra, Olgoso, Escapa, Clemot, Menéndez Salmón, Pilar Adón, Óscar Esquivias, Jon Bilbao, Andrés Neuman, Elvira Navarro o la joven Lara Moreno. Y sólo cito a unos pocos, de los muchos más posibles, por no dar una lista interminable.
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- ¿A qué es debida la aparición tan rotunda de narradoras?
- En efecto, ahora hay bastantes escritoras de interés, sin arbitrarias cuotas, que cultivan la narrativa breve. A las ya citadas, podríamos añadir los nombres de Berta Vias Mahou, Cristina Grande, Esther García Llovet, Irene Jiménez, Mercedes Cebrián o Inés Mendoza, entre otras. El panorama es, por tanto, muy alentador.

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Coda final:
Pero en medio de este panorama optimista, lo preocupante es el ruido que generan algunos editores y los compincheos que establecen con algunos periódicos y críticos para vender su producto, de lo que me parece el peor ejemplo posible el último monográfico que el diario El País le dedicó al cuento, poniéndose en manos –curiosamente- de las conveniencias de un editor independiente. Eso no debería ocurrir nunca. Los editores que se dicen literarios, sin olvidar su lógica necesidad de vender, tendrían que guiarse más por criterios culturales y literarios, y no anteponer los comerciales, por muy importantes que estos sean.
Otro de los problemas más graves que acucian al género es la innecesaria proliferación de antologías. La mayoría de ellas apenas tiene ningún valor literario y están hechas desde el desconocimiento de la materia, pero alaban la vanidad de los autores y dan esperanzas a editores ingenuos. Lo malo es que producen un ruido que entorpece la necesaria ecología del medio.
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* En las fotos aparecen, de arriba abajo, Eloy Tizón, Esther García Llovet, Inés Mendoza y Ángel Olgoso.
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