En la muerte de Blanca Varela

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----------"La muerte viste a la novia"
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el pulgar de hielo
levanta el párpado
y coloca una gota de oscuridad
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se agranda la noche
y cada párpado
es una parda medialuna
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el aire vela
el hedor de la vida
deja intacto el perfil
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brillan con otra luz
cabello y labio
calla el mar en su oído
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y ahora el cuerpo entero
libre de viejas sombras
se alisa para el último amor
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----------Malevitch en su ventana

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ah mon maitre

me has engañado como el sol a sus criaturas

prometiéndome un día eterno todos los días

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de lo inexacto me alimento

y toda el agua de los cielos es incapaz de lavar

esta ínfima y rebelde herida de tiempo que soy

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polvo rebelde sí

con los cabellos de polvo desordenado

para siempre jamás por un peregrino pensamiento

persigo toda sagrada inexactitud

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suave violencia del sueño

palabra escrita palabra borrada

palabra desterrada

voz arrojada del paraíso

catástrofe en el cielo de la página

hinchada de silencios

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aquí el ojo comienza a desteñirse

a no ser

y la voz se quiebra inaudita

(alguien ha perdido definitivamente su balsa)

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a la deriva sobre el océano

sopla el viento de la indiferencia

por la puerta entreabierta llega la aurora

más silenciosa y pálida que nunca

es el día sobreviviente con su carrera vacía

sigue brillando la lámpara penitente

pero no creo en su luz

ni compro la muerte con nombre de pez

ni es cierto que bajo su escama mortecina

dios nos contempla

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sí señores

éste es otro día inevitable

en que me alimento de lo inexacto

de la monstruosa fruta que aletea

de la huella en el aire

del recuerdo

del azogue perdido en alguna alcantarilla

de lo irrecuperable que se acumula y agiganta

en afiebrados cristales

y cruza el aire como una llama

recién nacida

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flamante cuerpo en pugna con el sol

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la farsa diaria desaparece tras una mano

que enciende y apaga a voluntad

su propia luz

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penitente claridad

arde el oscuro aceite de la conciencia

sobre esta mesa que es todo el mundo

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al otro lado de la ventana

alguien ha resuelto el enigma

para entrar en la vida basta una puerta

el otro lado sigue igual

nada que la luz no atraviese y oculte

nada que no sea la antigua y sagrada inexactitud

que golpea maderos bate alas

e incendia gargantas y corazones

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hoy me despierta

con su delgado resplandor abstracto la esperanza

la oscuridad del naufragio

se escapa como un gato por la ventana

y alguien vuelve

sí

alguien vuelve desvelado y sin prisa

con un pequeño rectángulo de eternidad entre las

manos.......
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Dicen las noticias que la poeta peruana Blanca Varela falleció el jueves a los 82 años de edad, de causas naturales. Entre otros galardones había obtenido el Premio Octavio Paz (2001), el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca (2006) y el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (2007). Hija de un popular compositor de valses criollos, estudió letras y educación en la limeña Universidad de San Marcos, años en los que conoció a su esposo, el pintor Fernando de Szyszlo, a quien le rindió tributo en una de sus novelas Mario Vargas Llosa. En 1949 viajó a París, donde Octavio Paz la puso en contacto con intelectuales latinoamericanos y franceses. Así, trató a Simone de Beauvoir, Jean-Paul Sartre, Henri Michaux, Alberto Giacometti, Rufino Tamayo y Carlos Martínez Rivas, entre otros. Después vivió en Florencia y Washington, donde realizó trabajos periodísticos y traducciones, hasta que en 1962 regresó definitivamente a Lima. Su primer libro data de 1959, Ese puerto existe. Su poesía la publicó Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores, en edición de Adolfo Castañón, con el título Donde todo termina abre las alas (Poesía reunida, 1949-2000), que incluía el inédito Falso teclado y un epílogo de Antonio Gamoneda. En el 2002 fue coautora, junto a José Ángel Valente, Eduardo Milán y Andrés Sánchez Robayna, de la antología de la poesía española e hispanoamericana Las ínsulas extrañas, que tanto revuelo causó. Sus libros han sido traducidos al francés, alemán, portugués, italiano, inglés y ruso.

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* En la primera foto, Blanca Varela aparece con sus hijos, Vicente y Lorenzo, y en la tercera con los poetas Eduardo Milán y Andrés Sánchez Robayna, en la Residencia de Estudiantes.

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