lunes, 25 de mayo de 2015

LOLA VALLS expone en Madrid

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* Exposición en el Matadero, entre el 26 y el 31 de mayo.

sábado, 23 de mayo de 2015

Las elecciones del 24 de mayo

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Siento no poder votar mañana. En pocas ocasiones he tenido tanto interés en votar como ahora. Estoy demasiado lejos y hacerlo desde aquí resulta bastante complicado. Hubiera votado, según tengo por costumbre, a un partido de izquierdas (para mí la izquierda, el centro y la derecha, con todos los matices que se quiera, siguen existiendo) que no sea nacionalista ni se muestre complaciente (ni pacte) con ellos, ya se trate de ERC, CiU, PNV, los herederos de ETA o el BNG, pero tampoco comulgo con los bolivarianos; o en su defecto, puesto que la cosa no resulta fácil, a un partido que suponga un mal menor. El objetivo principal es que no siga gobernando ni el PP ni CiU, pues son tal para cual.  
Poco más diré, aunque sí me gustaría comentar una estadística que ha aparecido estos días en la prensa con respecto a los gastos en Sanidad y Educación de las comunidades autónomas, dos capítulos fundamentales del gasto público, y que pueden indicar la sensibilidad social de los políticos.
Tomo como referencia la media de España, y comento solo los datos de Madrid, Barcelona y Andalucía, los que más me afectan personalmente. En Sanidad, la media del gasto público por habitante es de 1.357: Madrid (1377) solo está un poquito por encima; mientras que Cataluña (1323) y Andalucía (1182) aparecen por debajo, en los cuatro últimos lugares. En Educación, la media está en 915: Andalucía (959) está por encima, pero Cataluña (890) y Madrid (791) por debajo. Madrid tiene el dudoso honor de ser el farolillo rojo de esta clasificación. 
En cambio, las tres comunidades que más invierten en Sanidad son: Asturias, el País Vasco y Cantabria; y en Educación: el País Vasco, Navarra y Asturias. Por contra, las que menos lo hacen resultan ser: la Comunidad Valenciana, Baleares y Andalucía; y las que menos invierten en Educación: Canarias, Baleares y Madrid.
O sea, que por lo que refiere a estos dos importantes capítulos, los vascos y asturianos pueden sentirse satisfechos con sus políticos; mientras que los ciudadanos de Baleares deberían pedirles cuentas a quienes los gobiernan.      
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jueves, 21 de mayo de 2015

La poesía de Ida Vitale

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EXILIOS
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...................tras tanto acá y allá yendo y viniendo.
...............................................  Francisco de Aldana
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Están aquí y allá: de paso
en ningún lado.
Cada horizonte: donde un ascua atrae.
Podrían ir hacia cualquier fisura.
No hay brújula ni voces.
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Cruzan desiertos que el bravo sol
o que la helada queman
y campos infinitos sin el límite
que los Vuelve reales,
que los haría de solidez y pasto.
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La mirada se acuesta como un perro,
sin siquiera el recurso de mover una cola.
La mirada se acuesta o retrocede,
se pulveriza por el aire
si nadie la devuelve.
No regresa a la sangre ni alcanza
a quien debiera.
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Se disuelve tan solo.
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* Ida Vitale (Montevideo, 1923) ha obtenido el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana dotado con 42.100 euros. Hace unas semanas también recibió, en México, el premio Alfonso Reyes. Desde 1989 vive en Austin, Texas, donde ha trabajado como profesora de literatura, tras pasar 12 años en México, donde llegó en 1974 huyendo de la dictadura de su país. Su primer libro, La luz de esta memoria, data de 1949. En el 2002, Tusquets publicó en España Reducción del infinito, donde se recogía una antología de sus poemas y un nuevo libro. Mella y criba (Pre-Textos, 2010) es lo último que ha publicado, pero prepara un nuevo volumen de poemas y está trabajando en sus memorias. Forma parte de la denominada generación del 45, junto a Idea Vilariño y Mario Benedetti, y se declara influida por el magisterio de Juan Ramón Jiménez y José Bergamín.
 
* El poema forma parte del libro De procura de lo imposible (1998).
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lunes, 18 de mayo de 2015

¿Puede considerarse el guión cinematográfico un género literario?

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Los mismos apocalípticos que anuncian la desaparición del libro y de paso de la literatura, son los que  suelen hablar de novelas dibujadas y los que más insisten en considerar el guión cinematográfico como un género literario. También son aquellos que, ahora disfrazados de magosmerlines nos anuncian que Shakespeare, de haber vivido hoy, escribiría series para televisión. Y siguiendo en esa misma lógica, podría decirse tambén que Leonardo iría en monopatín, con cascos, oyendo a un rapero..., y Velázquez pintaría grafittis en las paredes. En fin, todo es posible y especular con lo que resulta imposible demostrar es fácil. Sin embargo, me parece que ni el cómic, ni los guiones necesitan ampararse en lo literario para ser buenos y prestigiosos. Por todo ello me ha parecido muy sensata la opinión del novelista inglés, además de director y guionista de cine, Hanif Kureishi, en una entrevista de Antonio Lozano, publicada en La Vanguardia Magazine, el 25 de enero pasado. 
El guionista -afirma el autor de origen pakistaní- solo crea un esqueleto y se aparta a un lado. Mi misión es juntar palabras para que los interpretes les den vida guiados por el realizador. Solo cuando escribes tus libros eres el amo absoluto. 
Y todo ello no quita, ahora sigo yo, para que algunos guiones, pocos, se lean con mucho placer, como -por ejmplo- Amanece que no es poco, de José Luis Cuerda, o el guión de Víctor Erice basado en El embrujo de Shanghai, la novela de Marsé, nunca rodado.
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sábado, 16 de mayo de 2015

Los aforismos de Edmundo O´Gorman

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Javier Perucho, docente y escritor mexicano ha tenido la amabilidad de regalarme un pequeño volumen de Aforismos, de Edmundo O´Gorman (1906-1995), publicado por la UNAM en 1992, con un prólogo del escritor Gonzalo Celorio.
Copio a continuación unas muestras:
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Cuando un intelectual o artista deja de inspirar desconfianza ha traicionado su misión.
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La gran función social de las novelas de amor es hacernos olvidar lo que es el amor.
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La hembra, creación de la naturaleza; las mujeres, invención de la cultura.
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Las ideas mueren cuando se convierten en creencias; las creencias, cuando se convierten en ideas.
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Para poseer plenamente a una mujer, nada hay que saber de su vida.
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El reto del historiador es hacer inteligibles con la imaginación las zonas irracionales del pasado.
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La perfecta vejez: la cabeza complicada y los gustos sencillos.
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Ceder a la falta de voluntad proporciona uno de los mayores placeres de los que es capaz el alma.
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El escepticismo es la más alta prueba de la confianza en sí mismo.
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* Edmundo O´Gorman fue un destacado historiador mexicano, profesor en la UNAM, que formó parte del denominado historicismo. Se consideraba discípulo de José Ortega y Gasset y de José Gaos, aunque se mostró muy crítico con la manera de escribir de éste. Y fue maestro de Juan Marichal, a quien le consiguió trabajo en los Estados Unidos.  
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jueves, 14 de mayo de 2015

`Noticias felices en aviones de papel´, de Juan Marsé

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En su nueva obra, Noticias felices en aviones de papel (Lumen, Barcelona, 2015), Marsé vuelve a cultivar esa dimensión narrativa intermedia que es la novela corta o nouvelle, tejida con pocos pero consistentes mimbres, muchos de ellos reconocibles por su público lector. Así, el barcelonés barrio de Gracia; una madre comprensiva y generosa (Ruth) y un hijo adolescente, silencioso y esquivo (Bruno); un padre ausente y cantamañas (Amador Cano Raciocinio); los niños del barrio con sus cabezas rapadas (los hermanos Rabinad); y una vecina mochales, la señora Pauli. Pero el tema en esta ocasión es la memoria, “la abeja muerta que pica” (p. 62), en metáfora que proviene de una frase del borrachín Eddie, personaje que interpreta Walter Brenan en Tener o no tener (1944), película de Howard Hawks.
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El caso es que los protagonistas adultos poseen un pasado que ha marcado su existencia, pues los padres de Bruno, en los años setenta, vivieron en Ibiza en una comuna hippie; mientras que la señora Pauli, en realidad se llama Hanna Pawlikowska, había nacido en Varsovia setenta años atrás, aunque llevara desde 1942 en Barcelona, después de morir su familia en los campos de exterminio alemanes, y desaparecer su novio, Michal, un joven boxeador, durante la guerra. Pero en 1941, con la ayuda de un oficial alemán que se enamora de ella, Hanna consigue llegar a Barcelona, para acabar convirtiéndose en corista del Paralelo.
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Como suele ser habitual en su obra, Marsé se nutre del pasado, aunque en esta ocasión sea a través de los ecos de la pesadilla nacionalsocialista, de la persecución de los judíos. Sin embargo, la historia no es lo que al principio del relato pudiera parecer, pues el autor baraja varias tramas que transcurren en tiempos y espacios diferentes: Varsovia durante la Segunda Guerra Mundial, la Barcelona de su infancia y la de 1989, todas ellas trenzadas con maestría. Así, la narración acaba convirtiéndose en un relato sobre la juventud de la señora Pauli, pero también sobre esos otros supervivientes que son Ruth y Amador, contados por un narrador en tercera persona que se vale de la mirada de un adolescente perplejo. Pero mientras los padres de Bruno van diluyéndose en la historia, emerge la bella bailarina polaca, con sus amigos de infancia y adolescencia que se nos cuelan por el balcón de la señora Pauli, a través del cual revive aquellos años en el gueto.
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Se trata, en suma, de un relato sobre el acceso a la madurez de un joven que va conociendo la amistad, el sufrimiento y el peso de la historia, junto con la solidaridad y la compasión. Tras haber padecido el egoísmo y la degradación del padre, ahora reconvertido en “vendedor de imposturas y patrañas”, el joven Bruno primero lo rechaza, para acabar apreciándolo después. Como también aprende a distinguir lo que tienen de auténticos recuerdos los delirios de la señora Pauli. O terminan los lectores entendiendo su extravagante conducta, su manía de lanzar aviones, objetos y comida por la ventana… Por su parte, estos desvaríos enlazan pasado y presente, Varsovia y Barcelona, los kabileños y los chicos de la foto que se reproduce en el desenlace, lo cual desentraña parte del misterio, a la vez que le proporciona al relato una mayor profundidad. Hasta tal punto que si la señora Pauli nunca pudo olvidarse del balcón de su casa en el gueto de Varsovia, tampoco Marsé consigue alejarse de aquellos niños pobres sin escuela de su infancia que fumaban y soñaban en la calle.
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Juan Marsé, a diferencia de Antonio Muñoz Molina o de Javier Cercas, no cree en lo que viene llamándose ficción real, o narrativa de no ficción, pues para él la novela consiste en inventar una trama en un jardín de verdad en el que aparezcan ranas de cartón, haciendo lo posible para que resulte verosímil y, sobre todo, conmueva. Sin duda, lo consigue. 
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* Esta reseña ha aparecido publicada en el número de abril de la revista de la librería La Central.

martes, 12 de mayo de 2015

La literatura bajo mínimos, por Carme Riera

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Unos cuantos profesores de literatura de varios institutos y colegios me mandan diversos SOS, alarmados ante la amenaza inminente, me dicen, de la casi total desaparición de la literatura  del plan de estudios del bachillerato humanístico,  dada su reducción a mínimos, puesto que pasa de cuatro horas lectivas a dos, el próximo curso. Me recuerdan además que, cuesta abajo en la rodada, desde hace años la literatura ocupa un reducto testimonial dentro de la asignatura de Lengua y Literatura obligatoria para todas las modalidades del bachillerato que, pese a llevar su nombre en el enunciado, ni  los profesores  y menos aún los alumnos le dedican atención puesto que supone una mínima parte del computo de la nota final.  Por si fuera poco, en las pruebas de selectividad sólo hay una pregunta sobre esa materia que suele ser muy fácil y, en consecuencia, poco importante  para la nota global. De ahí que también los profesores que enseñan literatura  tengan tendencia a dejarla de lado. Si  apenas vale para aprobar no hay porqué dedicarle tiempo ni esfuerzo.   Por otra parte, basta comparar nuestras pruebas de selectividad con las francesas para ver la diferencia de criterios sobre  la cuestión. La cosa no es nada extraña, los franceses aman la literatura, especialmente la suya, y sus hábitos lectores igual que su cultura son muy superiores a los nuestros, por eso la literatura en sus planes de bachillerato es tan importante como el resto de asignaturas.  Aseguraba Azorín que la Historia de la Literatura no era otra cosa que la historia de la sensibilidad. Escamotear los conocimientos de esa historia a los jóvenes en cualquiera de las lenguas, en catalán y en castellano, pues, la poda se aplicará, al parecer a ambas asignaturas, tendrá como resultado hacerlos también más insensibles. En los humanos la falta de sensibilidad supone una grave carencia cuyas consecuencias sin duda habremos de lamentar algún día, un aspecto que, al parecer, a nuestros políticos les trae al fresco. En realidad cualquier cosa relacionada con la enseñanza les importa, en el fondo, digan lo que digan, un mísero comino, incapaces como han sido los unos y los otros de llegar en casi cuarenta años a un pacto de estado sobre educación. Vergonzoso. Hay otros colectivos  a los que la desaparición de la literatura debería preocupar y que tampoco se pronuncian, como los editores. Me llama la atención que especialmente los que publican  colecciones literarias y que suelen quejarse de la disminución de ventas, no se hayan tomado la molestia de reclamar un mayor espacio para la literatura en la enseñanza secundaria, aun a sabiendas de que el gusto por la lectura, del que ellos habrán de beneficiarse, muy a menudo se despierta en la adolescencia, ante un texto que atrae de manera especial. En un porcentaje importante, el descubrimiento de ese atractivo viene de la mano de algún profesor. Pongo  como ejemplo el de Pep Guardiola, cuya afición a la poesía se originó en la clase de literatura de su instituto. Sin enseñar literatura o enseñándola bajo mínimos impediremos que los jóvenes puedan dialogar con el pasado, conversar con los difuntos —como escribía Quevedo— que nos ofrecen una visión del mundo que de otra manera ignoraríamos. Sin literatura  les resultará mucho más  difícil entenderse a sí mismos porque la literatura, entre otras muchas cosas, ayuda  a recordar lo que somos. Por eso me parece una barbaridad, un crimen de lesa cultura que la literatura se convierta en una María  al dejar de ser evaluable en la prueba final, a partir del curso que viene, según me cuentan mis amigos los profesores de secundaria. No se me escapa que el actual rechazo institucional  de la literatura tiene que ver con el convencimiento  de que  ha dejado de ser una herramienta de cohesión nacional como lo fue en el pasado, cuando todo el mundo, la derecha, la izquierda, el centro, los anarquistas y los comunistas consideraba que era fundamental para conocer la idiosincrasia de los pueblos. No se me escapa que en la medida que la literatura deja de ser un hecho ligado a la cuestión nacional, deja de ser también considerado consustancial a la vida de la nación y pierde interés. Hoy lo consustancial a la vida de las  naciones son sus equipos de fútbol, aunque sus integrantes sean de origen foráneo. Ahí está el ejemplo del Barça, siempre más que un club. No tengo nada en contra del deporte, ni de los equipos de fútbol ni de sus seguidores, pero sí considero que aquellos que tienen en su mano luchar por un país más culto y más civilizado—la literatura  es esencial para ello—y no lo hacen no tienen perdón de Dios ni de los ciudadanos. No merecen ningún respeto, señor ministro de Educación, señora Consellera d’Educació de la Generalitat de Catalunya.
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*Este artículo apareció publicado en La Vanguardia, el 10 de mayo del 2015.
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lunes, 11 de mayo de 2015

La poeta Clara Janés en la Academia

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La noticia no es que otra mujer haya entrado en la Academia, aunque siguen siendo pocas en la institución, sino que debería personalizarse y explicar que la poeta, ensayista y traductora Clara Janés (Barcelona, 1940) ha sido elegida como miembro de la Academia de la Lengua por el valor de su obra literaria, y no en calidad de mujer, para completar una cuota. Y desde luego los periodistas deberían explicarnos en qué estriba ese interés de su poesía, cuál ha sido su aportación al conjunto de la lírica española e hispánica. El resto me parece una falta de respeto, centrarse en lo accesorio, en lo escandaloso que puede llamar la atención, y no en lo sustancial que son sus merecimientos literarios. Alumna de Martín de Riquer y de Blecua, padre, en la Universidad de Barcelona, donde estudió, ha declarado que le parece insuficiente la definición de poesía que aparece en el diccionario académico ("Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa"), que en ella falta lo que la lírica tiene de enigma, de ritmo, de intuición e inspiración. ¿Qué están  esperando los periodistas para pedirle un artículo ampliando, con esos matices, dicha definición? ¿Tratará su discurso de entrada sobre qué es y en qué consiste la poesía? Sería de máximo interés.     
Pero mientras, la pregunta que me hago es: ¿que están esperando los señores académicos para elegir a Cristina Fernández Cubas? Los rumores dicen que la próxima elección puede recaer en Rosa Montero. Me parece una buena opción, aunque les pediría que no se olvidaran de la gran escritora de cuentos.
P.S. Como nadie es perfecto, también ha declarado que le gusta la palabra poetisa, pero ahí ya resulta imposible seguirla. Para mí, poetisa es poeta cursi, y está más cerca de poetrastro que de poeta. 
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viernes, 8 de mayo de 2015

`Tácticas de payaso´, de Manolo Marcos

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TRATADO RIDÍCULO DE ANTROPOLOGÍA 
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El hombre meteorito, el hombre acémila,

con su pulga mayúscula deambula

hecho de firmamento y suela de zapato
por enteros océanos, no va
a ningún desierto sin paraguas.

Minoría descomunal
este hombre compuesto
de horizonte desnudo que pierde la memoria.
Tanta altura brillante
o

lágrima de arena
se acabará algún día,

y fijaremos nuestra residencia
en la primera duna que veamos
por riguroso orden de resurrección.
Amo por tanto su neurona triste.
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* Manuel Marcos (Rotterdam, 1968) es licenciado en Educación musical por la Universidad de Córdoba, músico y cultivador de la poesía y del relato corto.  Mantiene el blog Plus ultra, ínsula literariaSus influencias literarias, confiesa, son eclécticas y van desde Dante a Cortázar, pasando por Cervantes y el Siglo de Oro, Borges y los poetas de la generación del 27, pero también ha pesado en él -reconoce- la huella surrealista de Max Ernst y Marcel Duchamp.
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* Tácticas de payaso ha aparecido publicado en la editorial Tigres de papel, en el 2015, con  prólogo de Rafael Escobar.
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jueves, 7 de mayo de 2015

Un epigrama de Salvador Oliva

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Un travestí de revista
va dir un dia a un convergent:
“La vida fóra menys trista
si en Jordi fos la florista
i la Marta el president”.
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Un travesti de revista
díjole un día a un convergent:
“La vida sería menos triste
Si Jordi fuera florista
Y Marta president".
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* Salvador Oliva es poeta, ensayista y traductor.
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martes, 5 de mayo de 2015

`Llueve horizontal´, de Miguel Ángel Arcas


Vacaciones

En el cielo una nube se revuelve y cambia de sentido,]
nerviosa como un sonajero.
Las aguas en el mar apoyan su cabeza contra las rocas. Parecen dormir,]

pero tan solo se protegen del trasiego salvaje y espumante de los hombres.]
La luz, fuertemente indeterminada, tiene el aspecto borroso]
de algunos rostros en un sueño. No ayuda a ver lo que ocurre.]

El viento, que parece de segunda mano, mustio, gastado, sopla]
con la fuerza de un viejo exangüe.
Barcos y veleros pasean en silla de ruedas

a la entrada de la bahía. Quieren tomar posiciones.
Las gaviotas chillan y rechillan, ríen, devoran todo a su paso]
Nada se mueve.
Nada osa existir.
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El yate del rey de España sale muy despacio del puerto de Palma.]
 
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Determinaciones

Olvidar lo que debe olvidarse para seguir vivos, lo que no es tuyo y no te mejora.]

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Olvidar la limosna del tiempo, el cansancio, el hollín de la tristeza que atasca el]
engranaje, el hierro dulce de la lengua roja.

Olvidar las ideas que perdimos, los fantasmas, los sueños, .............. las fieras que]

te gritan en el pecho y no te dejan.

Olvidar como quien se traga una llave.

Inventarse la nada
como quien sopla un fósforo en el tiempo.
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Quien sabe soñar sabrá despertarse
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Una mujer camina por una carretera. Camina y no sabe cuál es su destino. Mira hacia]
atrás. Su pelo suelto es una liebre que huye. Va descalza, aunque eso no impide su paso.]
A pesar del viento sigue mirando hacia el lugar de donde viene. La carretera parece]
interminable. A su alrededor hay pájaros que hablan unos con otros, y uno de ellos se]
posa en el hombro y bebe el agua de sus ojos.

Amo a esa mujer. Pero ella no me ve, no se ve, no tiene mis ojos, su miedo no es mi]

miedo, y yo no camino por esa carretera, yo no sueño el mundo como ella, no despierto]
como ella.

Donde yo vivo no hay pájaros.

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domingo, 3 de mayo de 2015

Pizza en Berlín sin fiesta...

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Nos fuimos a Kreuzberg el Primero de mayo porque mi peluquero me lo recomendó. Olivier es un joven guatemalteco que lleva muchos años viviendo en Alemania. Me convenció diciéndome que había muchas fiestas en la calle, donde tocaban bandas de música, de distintos géneros, en un espectáculo siempre improvisado... Todo muy verosímil tratándose de Berlín. Otro amigo, que vive en la ciudad, un español, o catalán español, muy talentoso, que intenta abrirse camino como compositor, me comentó que estaba trabajando en España, pero que su mujer quizá nos acompañaría, como así fue, aunque el Primero de mayo en Berlín le sonara a manifestaciones y porrazos de la policía...
Nos citamos en una esquina de la Bergmannstr. y nos dirigimos tranquilamente, dando un paseo, al puente del Almirante, atravesando el cementerio, entre tumbas, claro, y luego, por delante de la fuente en homenaje a los hermanos Grimm... El caso es que no sonaba música alguna, aunque tampoco apareciera la policía, quizá porque no había manifestantes.
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A esas alturas de la excursión, había llegado la hora de comer, por lo que nos quedamos en la pizzería Il casolare, frente al Admiral Brücke, que es uno de esos locales berlineses guays, si tal cosa sigue diciéndose, regentados por colegas, en los que no acaban de servirte nunca... El correspondiente camarero mal encarado te trata a patadas y te cobra como si fuera un lugar elegante y con buen servicio. El caso es que, al fin y al cabo es lo principal, la pizza (capricciosa, 4 formaggi y ortolana, respectivamente) estaba buena y la cerveza a la altura de las circunstancias (todo por 35 euros), aunque el frío empezara a arreciar. Alguna música tímida se oyó mientras disfrutábamos de la comida y la conversación, primero un bajo rasposo, y finalmente el estruendo de un ruido que salía del restaurante de enfrente fue abriéndose paso, aunque ellos lo ofrecían como si de música modernísima se tratara. Os evito todos los anglicismos al uso para definir los tipos y músicas citados.
A nuestro regreso, ya sin esperanza de toparnos con algún conjunto musical, rehicimos el camino y encontramos una terracita estratégicamente situada para que llegaran allí los mejores rayos de sol, donde nos tomamos un capuchino, que me supo a gloria. Y así transcurrió el día, sin palos, sin policía y sin manifestaciones, pero en la grata compañía de dos inteligentes y atractivas señoras...    
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jueves, 30 de abril de 2015

FRANCISCO SILVERA

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La casa del pino
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Existe un frío brillante que se da algunos días de invierno. El sol está fuera y se aprecia su tacto, pero el aire helado y la temperatura, que pende de una nube para caer con escándalo, rompen toda la mañana limpia. Desde la casa se ve en la lejanía la Sierra; en días claros como éste uno parece volar por los valles, ríos y tierras que transcurren veloces hasta esa serranía que revienta enorme el horizonte. Así es la mañana; y el niño llega y encuentra a su caballo bregando con la muerte, tumbado y el costillar señalado como en un barco podrido de la marisma. El padre no habla, saca su escopeta y le pega un tiro en la frente tranquila, dura, y suena el eco como cayendo por la finca, tan alta, como rodando hasta el río que yace en la vaguada. El niño mira la casa, mira el enorme pino; todo es paz, la sombra mecida de los almendros se mueve sobre los surcos del terruño arado. Ahora hay silencio y ese sol leve, casi muerto pero luminoso, como si fuera el resto de una explosión lenta. El niño se pregunta todo, nada contesta. Entonces se va al coche y pone la radio, buscando entretener su aliento... Volverá años más tarde a la casa del pino y pensará en su caballo... y en su padre.
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* Francisco Silvera es narrador y ensayista. Este microrrelato es inédito.
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miércoles, 29 de abril de 2015

Lang Lang, la música y el fútbol

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El fútbol tiene puntos en común con la música. La disciplina, la concentración, la sinergia entre el entrenador y los jugadores, la relación con el público y que necesitas pasarlo bien y al mismo tiempo dar el máximo.
El equivalente de Mozart en el fútbol es Messi.
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* En el reportaje de Elianne Ros, La Vanguardia Magazine, 7 de diciembre del 2014, p. 23.
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lunes, 27 de abril de 2015

Los pecios de Sánchez Ferlosio

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(Honda raigambre) ¿De verdad que tiene usted raíces? ¿Y qué se siente? ¿No es desagradable?
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(Tiempos) Pero ¿ha habido alguna vez "tiempos felices"?
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(La televisión) Todos se conocen, todos se tutean, todos se besan, todos se admiran, todos se alaban, todos se aplauden, todos se adoran. ¡Pero qué mono todo! ¡Qué lindo es el mundo!
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El fascismo consiste sobre todo en no limitarse a hacer política y pretender hacer historia.
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(Ya no) ¿Que dónde se ha ocultado la esperanza? En la etimología de "desesperación".
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(Bodegón) Hasta muerta y colgada boca abajo de un clavo en la despensa conservaba la liebre su esquiva, perseguida y dolorosa dignidad.
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(Paisaje para Demetria) Por un lomo de la alta pared del huerto coronada con cascotes de botella venía andando esta tarde un  gatito, sin cortarse.
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(¿Causalidad o casualidad?) Contra más cachivaches vienen juntando los hombres para comunicarse, menos parece que tengan que decirse los unos a los otros. Aunque también es posible que nunca hayan tenido mucho que decirse y sólo ahora la sobra de medios los pone en evidencia.
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viernes, 24 de abril de 2015

Los `Personajes secundarios´ de Manu Espada

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NOSOTROS MATAMOS A DAVID FOSTER WALLACE
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..........................................Al Colectivo Extrañamiento
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Nos convertimos en unos auténticos desalmados hijos de perra. Nosotros solos acabamos con la vida de, al menos, una veintena de escritores. Esas muertes siempre se relacionaron con el suicidio. Escritor atormentado y suicidio eran un silogismo atractivo para la prensa y obvio para los forenses. Al primero lo matamos sin querer. Al segundo lo quitamos de en medio con el fin de demostrar que nuestra teoría tenía sentido. Al resto los asesinamos sin piedad. Nos convertimos en asesinos en serie. Todo comenzó cuando acabamos el taller de escritura. Decidimos hacer una tertulia literaria todos los viernes por la tarde. Leíamos nuestros textos en voz alta para que el resto los desollara sin complejos y, de esta forma, acabar el año con un proyecto literario bien armado. También comentábamos el libro de un escritor conocido una vez al mes. David Foster Wallace se suicidó justo al día siguiente de que analizásemos “La niña del pelo raro”. Nos quedamos sorprendidos. Inquietos. Excitados. Podía tratarse de una casualidad, pero decidimos corroborar nuestra descabellada hipótesis. Elegimos a otro autor cuyo nombre obviaré en esta confesión. Horas después de nuestra tertulia, se tiró por el balcón, estallando en mil pedazos. La hipótesis se convertía en fórmula. Podíamos haber elegido escritores muertos, pero nos divertía la idea de jugar con la vida de aquellas personas omnipotentes y convertirlos en frágiles personajes. Primero escogimos a escritores que nos caían mal. Luego decidimos hacer una limpia y seleccionamos a unos cuantos escritores malos, sobre todo de best-sellers. Más tarde decidimos convertir en autores malditos a gente realmente buena. También subimos a los altares del martirio a un par de jóvenes promesas y a poetas de una sola obra. A partir de ese momento no nos regíamos por ningún criterio. Solo disponíamos de sus vidas, de la misma manera que ellos manejaban el destino de los personajes a su antojo y conveniencia. Comentábamos sus obras en la tertulia, y esa misma semana abrían la espita del gas o se cortaban las venas en la bañera. Mientras, continuábamos escribiendo nuestros propios textos. “Ella” fue la primera en acabar su proyecto, una aborrecible novela corta sobre la culpa. Aún recuerdo su sonrisa cuando acabó de leernos el último capítulo y cómo comenzó a revolverse en la silla con mis crueles comentarios. Se levantó entre terribles convulsiones, pero ninguno llegó a tiempo de cerrar la ventana. Yo permanecí sentado con los papeles en la mano. Aquella fue la última vez que nos reunimos. Hasta esta tarde. Sé que se han visto. Sé que han hablado de mi último libro.
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* Este microrrelato de Manu Espada forma parte del libro Personajes secundarios, que acaba de aparecer publicado en la editorial Menoscuarto.

miércoles, 22 de abril de 2015

MIGUEL ÁNGEL LÓPEZ MANRIQUE

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REPARTO DE TAREAS
......................................A Gricel, oasis de mis apariciones
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La maldita niebla no levanta y el susto es menor, claro. Tengo que cambiar de sitio a menudo porque si no los coches me atraviesan como si nada, no hay frenazo de trenes, y los chicos parecen reírse desde la tapia. Al lado de la cárcel ruinosa, allí donde hay una curva sin señalizar, me pongo muchas noches a esperar con este ridículo vestido de niña bien, y no tardan en aparecer las luces amarillas que se acercan veloces como aquella noche lejana, cuando papá se agachó a coger el móvil y mis hermanos y yo gritamos antes de sentirnos como blandos y sin dolor y entrando y saliendo de las habitaciones de la casa como si nada. A mamá no la hemos visto todavía, aunque papá dice que tenemos que estar un tiempo aquí, pero no sé porque me toca a mí, la mayor, esta maldita curva y que no levanta la niebla, qué noche me espera.
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LA CRIPTA

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Cuando papá me llevaba al museo siempre ibamos a ver El hermano y por la noche soñaba con la visión del franciscano muerto y su rostro como de cera y su hábito granítico que se iba deshaciendo hasta dejar ver su esqueleto y entonces se levantaba y me conducía por las laberínticas calles de la ciudad hasta que llegabamos a la gran bóveda donde decía que descansaríamos por los siglos de los siglos. Ahora, que estoy tan despierta, veo a esa niña que no se atreve a tocar mi rostro de alabastro, y sufro pensando que tal vez tenga la misma pesadilla que yo esta noche. 
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Miguel Ángel López Manrique nació en Madrid, en 1962, pero vive en Toledo, y es abogado. Está preparando un libro de microrrelatos del que forman parte estas dos narraciones inéditas. 
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