miércoles, 19 de junio de 2013

MELANIE TAYLOR

........
A FALTA DE FICCIÓN
......
Érase un país de donde exiliaron a los escritores. O quizás fueron ellos los que se autoexiliaron al realizar que sus creaciones, incluso las más descabelladas, se teñían de realidad aún antes de que sus libros salieran de la imprenta. ¡Qué terrible era imaginar una escena y verla como noticia del telediario! ¡Qué imposible cenar cuando el monstruo del cuento se sienta al lado del plato de sopa! Cuando el gobierno anunció una guerra, los escritores soñaron escenas innombrables que no desearon escribir. Huyeron del país escritoras con maletas hechas de  retazos de poemas, escritores de barbas grises con historias arrugadas en los bolsillos y jóvenes con la esperanza  oculta en la suela de las zapatillas. Todavía quedan algunos escritores. Se sientan a beber café, se ahogan de insomnio y atrapan sus ideas antes de que puedan volar lejos de ellos, las estrujan hasta que quedan hechas menos que sombras, menos que polvo…, nada.
.......
.......
Melanie Taylor (Panamá, 1972) es escritora y violinista en la orquesta Sinfónica Nacional de Panamá. Ha ganado diversos premios, como el Rafaela Contreras de la Asociación Nicaragüense de Escritoras (Nicaragua, 2009). Escribe el blog Cuentos al garete. Este microrrelato es inédito. La foto es de Flash Any.
......

martes, 18 de junio de 2013

Sobre `La puerta entreabierta´, de Cristina Fernández Cubas

.........
Juegos y palabras
.......
¿Qué haría usted si fuera periodista y tras acudir al consultorio de una pitonisa a hacer un reportaje, acabara presa en su bola de cristal? Así arranca La puerta entreabierta (Tusquets, Barcelona, 2013), la nueva novela de Cristina Fernández Cubas, que posee un cierto aire de familia con La maldición del escorpión de jade, película de Woody Allen. El caso es que esta es su tercera novela, tras El año de Gracia (1985) y El columpio (1995), aunque su prestigio lo haya labrado, sobre todo,  como escritora de cuentos.
......
Su nueva obra es una peculiar narración trufada de cuentos, para la cual se ha inventado un seudónimo, Fernanda Kubbs, con el que firma el primer episodio de una anunciada trilogía. Se trata de una distorsión evidente de Fernández Cubas, y aunque en los paratextos se presenta como un seudónimo (“una hermana de tinta”, la ha llamado la autora), me parece que no es más que una manera de alertar a los lectores de que van a encontrarse con una materia narrativa y un tono algo diferentes del que nos tenía acostumbrados; más desenfadado y acaso popular y liviano, según ella misma ha explicado........
 
.........
El título, que remite a lo desconocido, a lo que hay más allá, enlaza con una tradición consolidada de la literatura fantástica, la idea de la puerta como un umbral que puede franquearnos la entrada a otros mundos posibles. Isa, “la verdadera protagonista de la obra” (p. 115), tiene 30 años, y trabaja de periodista. Pero durante la realización de un reportaje sobre una célebre pitonisa que anda de paso por la ciudad, llamada Krauza Demirovska, sin saber por qué ni cómo, se encuentra menguada y presa en la bola de la maga, situación que no podrán resolver ni ésta ni sus amigas del gremio Luna y Saray, quienes acuden en vano en su ayuda. Y así se inicia un extraño viaje, una aventura, en la que Isa, sin lograr salir de la bola ni recuperar su estatura, es vendida en un par de ocasiones. En el mundo paralelo en el que acaba, en la tienda de antigüedades de Baltus llamada `El baúl de doble fondo´, la acecharán diversos peligros, aunque también encontrará la protección de Baltus y las compenetradas y divertidas gemelas Luz y Paz. Pero el peligro mayor que la acucia es el negocio que fabula el tratante Erian, quien pretende descubrir como llegó al interior de la bola para poder introducir personas o animales, empequeñeciéndolos, y convertir el objeto en el juguete del siglo, en una versión moderna de la clásica tortura romana del culleum, cuyo mecanismo les ha relatado a los protagonistas.  
.......
La novela se compone de 12 capítulos de diferente extensión y un brevísimo epílogo, redactado tras finalizar el relato del episodio. Gran parte de la trama transcurre en el mundo paralelo de Erian y Baltus, en el altillo del comercio del anticuario, pues Isa no consigue abandonar la bola hasta el desenlace del noveno capítulo. Pero lo que, sobre todo, distingue unos capítulos de otros es que cinco de ellos, el 2, 4, 6, 8, y 11, incluyen una historia intercalada, contada por alguno de los personajes. Todas tienen entidad propia y podrían leerse sueltas, pero su función principal en alimentar el hilo central de la trama.
.......
 ........
La historia inicial se ocupa de las hermanas Fox, consideradas las fundadoras del espiritismo moderno. La segunda es un cuento de hadas y gnomos, protagonizado por las primas de Bradford, en 1917, enigma que ni siquiera el mismísimo Sherlock Holmes consiguió desvelar. En ambos casos se trata de fraudes, si bien en ésta se implican las narradoras, Paz y Luz. Así, las gemelas se decantan “por el misterioso mundo de las brujas con sus pócimas, sus calderos, sus escobas voladoras, sus sapos y sus culebras, sus experimentos, sus ataques de rabia y sus conjuros. A veces, confiesan, nos daban un poco de miedo, un miedo gustoso”. Y en ello estriba el quid de la cuestión, en el miedo gustoso, placentero que nos proporcionan ciertas historias. Por último, el tratante de rarezas les recuerda un antiguo tormento romano que le aplicaban a los parricidas. Aunque el objetivo de Erian estribe en plantearles un negocio que consiste en forzar de manera perversa  y cruel lo natural.
......
Respecto a las dos historias restantes, una de ellas, un relato soñado, Isa nos presenta una sencilla parábola en defensa del lenguaje, una narración oral con final abierto que propicia diversas conclusiones e interpretaciones. Mientras que en la última, la protagonista, durante la duermevela, se encuentra con el misterioso personaje que es el gitano Miroslav, a quien logra ver “con los ojos de dentro”, quien cuenta su historia: en suma, la búsqueda de su igual, llamado Tarlabás, que lo llevará  al  descubrimiento de otros mundos.      
.......
La novela podría leerse también, más allá de la mera aventura, como una reflexión sobre algunos de los motivos de lo fantástico y lo maravilloso, así como de las prácticas de las ciencias ocultas. O formulado de otra manera, de la cultura popular y de la tradición literaria culta, que hemos recibido asimismo a través del cine, pero también de relatos orales, lecturas infantiles, leyendas y fábulas plagadas de buenos y malos, y de personajes misteriosos y exóticos, aunque a veces, al presentarse imbricadas como un pastiche, tal y como ocurre cada vez con más frecuencia hoy en día, resulte casi imposible establecer una frontera entre ambas. El caso es que junto a la adivinación y el espiritismo, nos encontramos con una transformación, dos mundos contiguos o paralelos con sus correspondientes fronteras, y la idea de que los sueños pueden ser la puerta y el territorio intermedio entre lo conocido y lo desconocido (p. 198). No menos sugestivo resulta la presencia del humor y de los juegos de palabras, fundamentales para desentrañar el enigma, en una narración en la que apenas nada es lo que parece, pues –por ejemplo- la Gran Demirovska se llama en realidad Pepita.
........
Antes de concluir habría que preguntarse qué significa este libro en la ya dilatada trayectoria literaria de la autora. Si nos atenemos a lo estrictamente importante, supone un cambio de registro, incluso de mirada sobre la realidad, pues el tono que maneja es mucho más desenfadado. El equilibrio mantenido hasta ahora entre lo real y lo irreal en sus narraciones, se rompe aquí a favor de la imaginación, de la fantasía, sin que por ello deje de tener presencia lo inquietante, el cuestionamiento del orden establecido, el gusto por el relato oral y por los juegos de palabras, como hemos apuntado.
........
Esta es una de esas pocas novelas que puede parecer sencilla, y siéndolo, es a la vez sutil y amena. Por ello, dándole otra vuelta de tuerca más a la célebre frase de Pascal, podría afirmarse que ser razonable consiste también en creer que lo desconocido puede existir, algo de lo que, tras su singular aventura, acaba convenciéndose la protagonista de esta sugestiva novela. 
......
* Esta reseña ha aparecido publicada en la revista Turia, 107, junio del 2013, pp. 376-378.
.......

domingo, 16 de junio de 2013

HEBERTO PADILLA

.....
"Poética"
......
Di la verdad.
Di, al menos, tu verdad.
Y después
deja que cualquier cosa ocurra:
que te rompan la página querida,
que te tumben a pedradas la puerta,
que la gente
se amontone delante de tu cuerpo
como si fueras
un prodigio o un muerto.
......
(De Fuera del juego, 1968)
.......


.......
* En la foto, Heberto Padilla y Norberto Fuentes, en Miami, 1994.
.......

sábado, 15 de junio de 2013

LORENA ESCUDERO, y 2

.......
LOTERÍA
......
Recojo uno de los billetes de lotería del suelo. Son antiguos, reconozco el formato de antes,casi tan grande como una cuartilla. Me traen nostalgia porque los conozco bien: mi padre los compraba cada semana. Si le tocaba el premio, prometía, se despedía del trabajo y de nosotros y desaparecía en algún paraíso. Cada semana los compraba y cada semana los perdía. Se los dejaba en el bar, en alguna chaqueta, se los robaban sus compañeros. No sabía cómo pero pocas eran las semanas que podía contrastar su número con el ganador. Siempre creí que los tiraba e inventaba su pérdida porque nunca ganó nada. Ahora hay viejos boletos de lotería por todo el suelo del salón, mi hija juega con ellos. Me dice que se los ha dado la abuela, que tenía varias cajas llenas. Algunos son de antes de que yo naciera.
........
 
 
......
SECUESTRADOR DE CARACOLAS
.....
El secuestrador de caracolas no pretende rescates: caracola que le arrebata a un mar la devuelve en otro. Con su mochila llena de conchas va persiguiendo el rastro del verano. Su nombre está conservado en sal.
.......
* En la bañera, la autora, pelo y pies.
.....

viernes, 14 de junio de 2013

A garrotazos

........


.......


......


.......


.......


......


......
* De Goya, Gustavo Doré, Mingote, Forges, Marcosprior y Xalok.
.....

jueves, 13 de junio de 2013

LORENA ESCUDERO, 1

......
MUJER MEDIO DESIERTA
......
Ella no se enfada. Sabe que la intención de él es ayudarla y por eso no se enfada. Aunque a
menudo se siente incomprendida y retrocede, como empujada se separa de la fértil costa hasta una zona donde ella es más árida, donde tiende al desierto. En momentos así no dice nada, se muerde los labios secos y se va a la cama. Él cree que todo está bien porque los ojos de ella no se humedecen y no sabe que peor que la lágrima es su ausencia, y se duerme tranquilo a su lado. Ella sueña toda una noche de arena y se esfuerza por cruzar el desierto, para así al día siguiente amanecer de nuevo en el verde y sentirse bosque y cerca del mar. Pero si no consigue cruzarlo, si queda anclada en esa zona... Entonces el hombre despierta y encuentra junto a él un montón de tierra seca. Y el hombre llora sin pausa porque él es medio océano, y no han sabido inundarse a tiempo.
.......
.......
* Lorena Escudero (Soria, 1985) es licenciada en Física por la Universidad de Salamanca y se encuentra realizando el doctorado en Física de Neutrinos en la Universidad de Valencia, trabajando en el experimento T2K en Japón (http://t2k-experiment.org/). Es autora de cuentos y microrrelatos y escribe a diario en su blog:
https://veintisietelorenaescudero.wordpress.com/
(en construcción: www.lorenaescudero.es). Acaba de terminar su primer libro de microrrelatos, titulado Negativos.
...... 

miércoles, 12 de junio de 2013

Contra la viruela...

.......
Cuenta García Márquez que Álvaro Mutis y él habían hecho un pacto para no hablar en público el uno del otro, ni bien, ni mal, como una vacuna contra la viruela de los elogios mutuos. En 1993, cuando Mutis cumplió 70 años, el autor de Cien años de soledad rompió el pacto porque, según él, no le había gustado el peluquero que su amigo le recomendó.
Estaría bien que este pacto cundiera entre los escritores y que sólo pudiera romperse por razones semejantes a las citadas. Si otros autores hubieran hecho lo mismo que Mutis y García Márquez, nos hubiéramos ahorrado los infinitos, inncesarios e inflados elogios que a lo largo de su existencia se han intercambiado...
.......
........

martes, 11 de junio de 2013

RICARDO ÁLAMO, y 2

........
Espectrofilia
......
Todavía soy incapaz de refrenar la incipiente excitación con que me aviva cada una de las partes de su cuerpo: la envoltura perfecta, sedosa, casi líquida de sus extremidades; el fulgor de su cabellera cuidadosamente peinada, que cae como un manto de hilos de oro sobre sus hombros; la carnosidad opulenta de sus labios; el tenue perfil rosado de su cuello, o la turgencia ondulante de la doble luna de sus pechos. Por momentos, mientras estudio en silencio la magnificencia de su anatomía, me invade un sentimiento de malestar, de miedo, de tirantez, una sensación grávida de deriva que me lleva a perder la noción del tiempo.
Ante mí tengo una máquina impecable de carne, sangre, grasa y huesos, un ser insuperable, la acabada culminación de un proceso de años de azarosa evolución al que querría castigar a lametazos, abrazarme a todas sus curvas, cubrirla con movimientos acariciadores o sumergirme con un suspiro de júbilo en sus sinuosas oquedades. Pero, por desgracia, nada de esto me está permitido. La imagen fulgurante que contemplo, eventualmente, es mi propia imagen reflectada en un espejo de agua.........

........
Sueños de guerra
......
Apenas despuntan las primeras hilachas mandarinas del día, cuando el destacamento de Alabarderos de la Guardia del Virrey se encuentra ya formado en perfecto estado de revista. A su lado, en el flanco derecho, la Segunda Compañía de Infantería del Real Palacio –compuesta por dos capitanes, un teniente, un subteniente, un alférez, un ayudante, nueve sargentos, doce cabos, dos tambores, ciento ochenta y ocho soldados y diez artilleros- aguarda con firmeza, a pie de campo, la orden de combate. La inmovilidad es absoluta. Agonizan los últimos parpadeos nocturnos. No hay restos del vivac. Nadie vocea ninguna orden. Por debajo de las rodillas del calzón azul de los oficiales refulgen tímidamente las jarreteras, lo mismo que los alamares de plata. En general, casacas, chupas, medias blancas, sombreros acandilados, escarapelas y demás prendas guerreras flamean sus colorines sin una sola mácula polvorienta. Reina una atmósfera de tensión contenida. No hay nerviosismo. Cada uno de los rostros endurecidos de los combatientes pierde la mirada en un punto fijo. Frente a ellos, otro ejército de soldaditos de plomo como éste, aguarda en perpetua quietud la demorada orden de combate. Por el momento el azafrán de la luz del día se cuela poco a poco en las vitrinas, donde, desde hace años, las miniaturas descansan impertérritas. Son tropas que, en su apostura gallarda, aún guardan el alma plomiza de sueños imposibles de guerras que nunca, nunca, se declaran.
........

......
* El cuadro es de Miguel Macaya y la foto de Elena Leiva.

......

domingo, 9 de junio de 2013

Los cuentos de Guadalupe Nettel

.......
Animal de fondo
......
Peces, cucarachas, gatos, hongos, serpientes y algunos humanos desorientados protagonizan los cinco relatos de El matrimonio de los peces rojos (Páginas de Espuma, Madrid, 2013), libro de Guadalupe Nettel que ha obtenido el Premio Ribera de Duero. Podría decirse que trata de los peculiares vínculos que una abogada, un profesor de biología, una estudiante de doctorado, una violinista y un autor de teatro establecen con los animales. Sin olvidar las relaciones de pareja ni los complicados lazos familiares. Así, en la primera frase de “Felina”, pieza más cercana al memorialismo que a la estricta ficción, se anuncia que “los vínculos entre los animales y los seres humanos pueden ser tan complejos como aquellos que nos unen a la gente”. Y quizá por eso el libro se llamara al principio Historias naturales, denominación ya utilizada por Plinio el Viejo, Jules Renard, Primo Levi o Joan Perucho. 
.........
En el primer cuento, que da título al libro, una abogada cuenta su separación matrimonial tras el embarazo y nacimiento de su hija, la pérdida del trabajo y la convivencia con una pareja de peces combativos, cuya conducta parece asemejarse a la del matrimonio. Como el proceso de desamor resulta convencional, es la relación entre los peces del acuario la que aporta al relato cierta singularidad. La narradora observa obsesivamente a la hembra, con quien se identifica, intentando entender su conducta, tarea en la que acaba poniendo más empeño que en arreglar su matrimonio. Podría leerse, pues, como una versión sofisticada, posmoderna, de los ancestrales antojos. Lo curioso, sin embargo, es que la narradora termine mimetizando la conducta de los peces.
.......
.......
Guadalupe Nettel consigue dosificar la tensión, e incluso genera expectativas que acaban cumpliéndose de manera poco convencional, como cuando el marido parece querer confesar una infidelidad, pero le cuenta a su esposa que el pez hembra ha muerto, simbólico anticipo del descalabro de la pareja. Así, en el desenlace, la pecera exhala un olor putrefacto.  
.......
“Hongos” es el cuento en el que el rebuscamiento efectista llega más lejos y donde se relata la historia de un adulterio previsible: él es un violinista y director de orquesta consagrado, maniático, hipocondríaco e infeliz en su matrimonio; mientras que ella, también músico y con una carrera ascendente alentada por el amante, se describe como una mujer fantasiosa, obsesiva y miedosa. El efecto del cuento se concentra en la infección que ambos comparten, “un escozor en la entrepierna”, que aunque primero los une, finalmente los separa. La historia desemboca en el disparatado e hilarante relato de los deseos de sus respectivos hongos y en el cuidado que le dispensa al suyo la “asustada y adolorida” mujer. Con la protagonista convertida en parásito del músico, imitando su estilo, cuando sus relaciones ya han decaído y solo le queda el consuelo de seguir obteniendo de su sexo, con los dedos, “las notas que Laval ha dejado en él”. Todo, como ven, muy estrambótico y pasado de rosca.
.......
.......
En el último cuento, “La serpiente de Beijín”, lo que pudiera parecer una búsqueda de los orígenes acaba convirtiéndose en un apasionado enamoramiento, contado con sutileza y acierto. El narrador testigo, un hombre de casi 40 años, relata los cambios repentinos que ha sufrido la conducta de su padre, un dramaturgo de origen chino y francés de adopción, que en su primer viaje al país asiático se enamora de una joven actriz, a quien promete sacar de allí. Cuando regresa a París, para intentar olvidarla construye una especie de pagoda en lo alto de su casa, y compra una serpiente ante el estupor de su mujer e hijo. Pero no será el venenoso anfibio, “símbolo curativo en la tradición china”, quien los dañe, sino el recuerdo de la joven, que debilitará al padre hasta convertirlo en “un muerto en vida”. La actriz, por tanto, es la auténtica serpiente de Beijing. En esencia, se narra cómo un hombre maduro se reencuentra con emociones que permanecían latentes en él, aunque no hubieran aflorado hasta entonces.  
.......
La unidad del libro se sustenta no sólo en la relación especular entre la conducta humana y animal, sino también en la tensión producida por la irrupción de lo anómalo en la vida cotidiana y por las consiguientes reacciones de los personajes. Podría reprochársele a la autora una cierta liviandad en la presentación y análisis de situaciones y conductas. Con todo, se desenvuelve con indudable soltura en el género, conoce bien sus singularidades, sabe dosificar el humor y la ironía, a la vez que pasa discretamente de la tragedia a la comedia, ordena el material de la manera más conveniente e incluso consigue relacionar elementos disímiles, mientras  observa con perspicacia la conducta humana. Aun así, a menudo se queda sólo en lo singular, sin penetrar más aceradamente en el porqué de los comportamientos, abusa de lo extravagante y efectista o de las obsesiones de los personajes. A Vila-Matas le debo el título de la reseña, aunque él lo tomase prestado de JRJ.
........
* Esta reseña apareció publicada en el suplemento Babelia del diario El País, el 8 de junio del 2013.
.....

sábado, 8 de junio de 2013

`Imaginarium´, los microrrelatos de Ricardo Álamo, 1

........
........
Kamikazes
......
El prodigio ocurría diariamente al caer el sol. Como una lluvia oscurescente, acerada y oscilante aquellos ángeles sobrevolaban el skyline de la ciudad en rápidos y majestuosos planeos. Desde que se desencadenó el milagroso fenómeno, toda la metrópolis se hallaba al borde del colapso: autobuses, tranvías y carros eran sistemáticamente abandonados en medio de calles y avenidas. El hormiguero humano iba y venía en tropel, con un runrún de asombro, abriéndose paso a empujones. Todos querían estar lo más cerca posible de aquel suceso ultraterreno. En la radio menudeaban las tertulias de expertos que debatían acaloradamente el sentido misterioso de semejante hito. En la calle, sobre las aceras y el asfalto, grupos espontáneos de hombres y mujeres de todas las razas y credos salmodiaban alegremente sus plegarias.
Pero entonces, inopinadamente, ocurrió lo peor: sin previo aviso los ángeles se precipitaron, veloces, sobre la muchedumbre, huérfanos de piedad, como expertos o siniestros kamikazes.
..........
........
* Los microrrelatos de Ricardo Álamo (Sanlúcar de Barrameda, Cádiz, 1965), que es profesor de Filosofía, han aparecido en este blog y en la antología Mar de pirañas (Menoscuarto, 2012). Acaba de publicar su primer libro con piezas del género, titulado Imaginarium (Editorial Los Papeles del Sitio, Sevilla, 2013), del que forman parte las dos entradas que le vamos a dedicar. Escribe en el blog http://odadrek.blogspot.com.es/. La foto es de Elena Leiva.
......

viernes, 7 de junio de 2013

`Cuentos para el andén´ pide ayuda

...........
......
http://www.lanzanos.com/proyectos/cuentos-para-el-anden/
......
.....
* La imagen es de Chema Madoz.
..

jueves, 6 de junio de 2013

Autorretrato de MOEBIUS

.......


.......
* Autorretrato en la cama, de Moebius.
......

miércoles, 5 de junio de 2013

Muñoz Molina, premio Príncipe de Asturias de Literatura

......
.......
Desde hace trece años no ganaba un escritor en lengua española el Premio Príncipe de Asturias. El último en ser premiado fue Augusto Monterroso. Si uno observa el jurado quizás entienda semejante papanatería, pues junto a escritores, profesores y periodistas notables, aparecen otras presencias inexplicables, vaya usted a saber por qué. Antonio Muñoz Molina (Úbeda, Jaén, 1956) es un narrador, ensayista y articulista importante. Su último libro, Todo lo que era sólido (2013), publicado este mismo año por Seix Barral, constituye un buen ejemplo de que el escritor no le vuelve la cara a la actualidad cultural y política más polémica. A los 39 años fue elegido miembro de la Real Academia Española de la Lengua. En la actualidad vive a caballo entre Madrid y Nueva York.
Como narrador, ha cultivado la novela, el cuento y la novela corta, ha obtenido el Premio de la Crítica, el Nacional y recientemente, el Premio Jerusalén, además de tener en su haber libros tan significativos como Beatus Ille (1986), El jinete polaco (1991), Sefarad (2001) o La noche de los tiempos (2009). Pero me gustaría llamar la atención también sobre sus libros de artículos, como El Robinson urbano (1984) o La huerta del Edén (1996), con los que no he disfrutado menos, y sobre un conjunto de ensayos publicado hace poco en torno a la pintura: El atrevimiento de mirar (2012).
........
....

martes, 4 de junio de 2013

JAVIER PUCHE

......
La memoria de cristal
......

Tras el Apocalipsis, un radar enviado desde Júpiter para confirmar la extinción del hombre, desciende con lentitud hacia las profundidades del Océano Pacífico, donde algo parece latir. Y es que abajo del todo, en mitad de un silencio vagamente iluminado por criaturas abisales, el único espejo que la gran explosión no ha logrado romper emite en orden cronológico, antes de apagarse para siempre, todas las imágenes que componen su memoria de cristal, demorándose en aquéllas donde aparece la mujer que lo tuvo en su alcoba hasta el fin, una joven risueña que ya no existe, aficionada a bailar desnuda ante él ciertas noches de verano, cuando todo era posible todavía en este rincón de la galaxia.
......
 
.....
* Javier Puche (Málaga, 1974) es licenciado en Filología Hispánica y profesor de piano clásico. Fue crítico musical, corrector de estilo y guionista de televisión. Imparte clases en la Escuela Contemporánea de Humanidades (Madrid). Sus ficciones han obtenido diversos premios y figuran en antologías como Velas al viento (Cuadernos del Vigía, 2010) y Mar de pirañas (Menoscuarto, 2012), entre otras. Mantiene el blog literario Puerta Falsa (puerta-falsa.blogspot.com.es). Es autor del libro Seísmos (Thule, 2011), compuesto por textos de seis palabras, ilustrado por Riki Blanco. En la foto aparece aprendiendo a tocar el bajo eléctrico. Este microrrelato es inédito.
.......

lunes, 3 de junio de 2013

Autorretrato en verso de PASOLINI

......
Yo soy una fuerza del Pasado...
.......
Yo soy una fuerza del Pasado.
Sólo en la tradición está mi amor.
Vengo de las ruinas, de las iglesias,
de las palas de altar, de los pueblos
abandonados en los Apeninos o los Prealpes,
donde han vivido los hermanos.
Doy vueltas por la Tuscolana como un loco,
por la Apia como un perro sin amo.
O miro los crepúsculos, las mañanas
sobre Roma, sobre la Ciociaria, sobre el mundo,
como los primeros años de la Poshistoria,
a los que asisto, por privilegios de la edad,

desde el último borde de cualquier época
sepultada. Monstruoso es quien ha nacido
de las vísceras de una mujer muerta.
Y yo, feto adulto, vago
más moderno que cualquier moderno
buscando hermanos que ya no están.
.........
..
.......
Io sono una forza del Passato.
Solo nella tradizione è il mio amore.
Vengo dai ruderi, dalle chiese,
dalle pale d'altare, dai borghi
abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,
dove sono vissuti i fratelli.
Giro per la Tuscolana come un pazzo,
per l'Appia come un cane senza padrone.
O guardo i crepuscoli, le mattine
su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
come i primi atti della Dopostoria,
cui io assisto, per privilegio d'anagrafe,
dall'orlo estremo di qualche età
sepolta. Mostruoso è chi è nato
dalle viscere di una donna morta.
E io, feto adulto, mi aggiro
più moderno di ogni moderno
a cercare fratelli che non sono più.
.......
 
 .......
* La traducción es de Carlos Vitale, hecha exprofeso para este blog. El poema forma parte del libro Poesia in forma di rosa, Milán, Garzanti, 1964.
.....

domingo, 2 de junio de 2013

SONIA EHLERS

.......
La aparente paz
.......
Escucho una vez más, a mis espaldas, mientras escribo en la computadora, sus pasos lentos, su respirar profundo y arrítmico, el toque del bastón sobre las baldosas. El roce del material de sus pantalones, me avisa que se acerca cauteloso. Yo sé que en ese instante, hablará muy bajo y con el rostro asustado me transmitirá como de costumbre la peor noticia del día.
Son las únicas noticias que lo estimulan para caminar desde su habitación ubicada en el ala norte de la casa, hasta el área sur donde está mi aposento. Se para tembloroso en el umbral de la puerta y espera unos minutos a que yo pregunte:
-¿Dime, papá, se te ofrece algo? Él, con una voz apenas oíble, dice:
-¿Viste la noticia de Chile?
-No, todavía, le respondo. Él dispara:
-Un terremoto sacudió el país. Me mira fijamente esperando mi reacción. Entonces, triunfante, al lograr el efecto que busca, se retira satisfecho. En esta ocasión, logra causar alarma y me saca de mi aparente paz. Usualmente se retira decepcionado.
........
Los rieles
.......
El perro sigue obedientemente a su amo por entre los pinos hasta llegar a las vías del tren. El amo le mete una carta en el hocico y le ordena regresar a la casa mientras se acuesta sobre los rieles.
El doberman deja caer la carta y muestra los filosos dientes; parece sonreír.
.......
.......
* Sonia Ehlers nació en México y es panameña por consanguinidad. Ha vivido, además, en Suiza, Chile y los Estados Unidos de Amé­rica. Ha cultivado la novela, el cuento, el microrrelato, la poesía, el teatro y el ensayo histórico. Estos microrrelatos son inéditos.
....... 

sábado, 1 de junio de 2013

El microrrelato en la revista `Orillas´

......
La revista electrónica Orillas, de la Universidad de Padua (Italia), destina la parte monográfica de su segundo número, que acaba de aparecer, a las `Microformas, teoría y práctica de la brevedad´, con varios artículos dedicados al microrrelato español e hispanoamericano, obra de Leticia Bustamante, Darío Hernández, Giovanna Minardi y Basilio Pujante, entre otros. Os dejo el enlace de esta muy recomendable publicación:  
........
.........

viernes, 31 de mayo de 2013

ENRIQUE JARAMILLO LEVI, y 2

.........
La cueva
......
Un perro blanco con machas negras orinaba junto a la vitrina. Al otro lado del cristal las mercancías eran formas que se distorsionaban. Abrí la puerta y cuando quise entrar tuve la impresión de que me tragaría una gran boca oscura.
......
Me recibió mi gata. Sus ojos bizcos me miraron mansos a la vez que arqueaba el lomo. Luces amarillas, azules y blancas danzaron alrededor mío sin razón aparente. Respiré profundo. De las paredes se desprendía el familiar olor a incienso y fragancias de pino. Mi padre atendía a un cliente desde su puesto habitual tras el mostrador.  Hablaban de negocios, creo.
......
Seguí de largo.
.......
Tras recorrer el pasillo flanqueado por viejos baúles inservibles, entré en la cueva. Así llamaba yo a ese sitio extraño y fascinante que me cautivó desde pequeñita. Papá guardaba toda suerte de cosas raras allí. Cada vez que entraba me parecía que los cocodrilos disecados me miraban protestando por su destino inmutable. El caballito gris de la pata rota se movió saludándome desde su rincón de telarañas. Una brisa leve que se colaba por la claraboya meció el bacalao que colgaba con un alambre del bajo techo. Arranqué un pedazo de aquella piel seca y lo masqué para extraerle sal de piratas.
......
Penetré más aún en la oscuridad de la cueva. A medida que presentía sombras desplazándose hacia el fondo, se fueron soltando los miedos que traía amarrados. Vagas sensaciones me recorrían toda. Me detuve al oír un chirrido.
......
Alambres retorcidos configuraban amenazantes siluetas que surgían de cajas torpemente almacenadas. De remotos frascos salían rancios olores de perfumes que no demoraron en marearme. Algo sinuoso rozó mis pies descalzos y se perdió entre las sombras.
......
Di un paso atrás. Tropecé. Sentí enrollarse una cascabel en mis tobillos.  Grité echando a correr. Rodé por el suelo. Me levanté dando tumbos, el corazón en la boca.  Entonces me recibió una caja metida en otra que a su vez estaba prensa en otra mayor.......

.....
Los enormes ojos de la gata refulgieron en la oscuridad. Me miraban fijamente. Extendió las patotas delanteras hasta apoyarlas en el borde de la caja exterior. Se estiraba. Con toda la calma del mundo se estiraba. Y al hacerlo bajó la cabeza enorme. Me vi reflejada en aquellos pozos líquidos que me seguían mirando. Abrió desmesuradamente la boca. Su olor a bacalao me llenó de asco. Vi acercárseme los punzones blancos de sus colmillos.
.......
El miedo no me impidió asirme de un pelo largo de su bigote y empecé a columpiarme con la esperanza de coger suficiente impulso para poder caer afuera. Cerré los ojos tratando de no temblar exageradamente ante los ojos bizcos que me seguían perplejos de lado a lado.
......
Al fin me atreví a soltarme. Caí sobre unos alambres enroscados que de inmediato me ciñeron. Un maullido atroz me obligó a voltear la cabeza. La suela gris, enorme, se me venía encima.
.......
De pronto se encendió la luz. La cueva se convirtió en un depósito sucio y desordenado como cualquier otro. Mi gata se dio a la fuga. Me entraron unas ganas muy grandes de llorar. Y lloré confundida.
.......
Cuando las manos fuertes de mi padre empezaron a desenroscar los alambres que me aprisionaban, busqué en su rostro una explicación. Tras alzarme en peso me colocó en el piso. No dijo una palabra. Sólo hallé en su mirada la inexpresividad de siempre. Las cosas habían vuelto a la normalidad.
.......
Así lo entendí porque un fragmento de espejo me devolvió una imagen aceptable de mi tamaño cuando estuve en pie. Sin embargo, me ardían los huesos.
......
Sonó la campanita de la puerta. Llegaba algún cliente. Mi padre se apresuró a salir de la cueva, que ya no lo era tanto, mascullando regaños contra mi torpeza.
......
Parada frente al largo espejo rectangular que ocupaba una de las esquinas al fondo, vi acercarse a la gata a mis espaldas. Yo era como siempre tres veces más grande que ella y dos veces más chica que el espejo. Maulló. Me di vuelta para verla mejor.
.......
Sus ojillos bizcos brillaban bajo la luz del foco que pendía del techo entre ambos. Antes de que se marchara irguiendo impertinentemente la cola, vi bien claro cómo me guiñaba un ojo.
.........
.......