domingo, 25 de enero de 2015

Curso en Madrid sobre el microrrelato

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Los días 9 y 10 de febrero impartiré en la ESCUELA DE ESCRITORES, de Madrid, un curso intensivo, de cuatro horas, sobre EL MICRORRELATO: TEORÍA, HISTORIA y CRÍTICA.
Los interesados tenéis los datos completos en el siguiente enlace:     
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Caballero Bonald en la Escuela de Escritores
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sábado, 24 de enero de 2015

Los caducados hipsters

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En un reportaje publicado por La Vanguardia sobre los hipsters se preguntan si estos forman parte de la casta. Pero, qué son los hipsters, porque yo al menos, no lo sé, y del reportaje tampoco se deduce demasiado. Claro que luego resulta que aquí los llaman gafapastas, o indies, y parece ser que se trata de gente cuyos gustos se alejan de los de la mayoría, que como los hombres duros no bailan, ni llevan barba, a la manera del nuevo rey,  según leo en otro artículo de El País. Por lo visto, Podemos está en contra de la hipsterización (valga por una vez el palabro) de la cultura. ¿Los que no tienen móvil y similares son, por tanto, hipsters? ¿Está Podemos, acaso, en contra de los apéndices electrónicos al abuso?
Si nos centramos en la literatura, y hacemos caso de lo que dice el artículo, ¿hipsters son  editoriales como Blackie Books, Alpha Decay o Capitán Swing, editora de un libro sobre la materia, o los ya periclitados (mejor, caducados) componentes de la denominada generación Nocilla? 
¿No hubiera sido mejor llamarlos culturetas, o algo similar, como se dice en el reportaje? ¿Cuándo vamos a dejar de seguir como borregos ciegos todas las ocurrencias norteamericanas?
Por lo visto, todo esto nació hace seis décadas, aunque aquí nos enteramos hace seis días, cuando ya había desaparecido del resto del universo que se interesa por estas tontadas. 
En fin, lo que más satisface es saber que los hipsters nacieron y murieron sin que yo me enterara, de modo que no he perdido ni un solo segundo, dado que ahora sabemos que nada de interés nos han aportado.
A todo esto, ¿será el rosa un  color indie?
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jueves, 22 de enero de 2015

Francisco Porrúa: la muerte del editor de `Rayuela´

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En los días previos a la Navidad falleció en Barcelona el editor Francisco Porrúa (1922-2014). Había nacido en Galicia, en Corcubión (La Coruña), pero su trabajo se desarrolló sobre todo en Buenos Aires, en la Editorial Sudamérica de López Llausás, donde fue contratado como asesor en 1957, y en Barcelona, en la Editorial Edhasa. No hay más que recordar que fue el editor de Rayuela (1963) y Las armas secretas, de Julio Cortázar, de Cien años de soledad (1967), de García Márquez, y de El señor de los anillos, de J.R.R. Tolkien, publicado en España en 1977, para hacerse una idea de su relevancia en el mundo hispánico de la edición. En Sudamericana editó también a Leopoldo Marechal, Juan Carlos Onetti, y nuevos nombres -hoy considerados clásicos contemporáneos-  como Manuel Puig, Alejandra Pizarnik y Juan José Saer.  Pero, además, Porrúa fue uno de los grandes conocedores de la ciencia-ficción, fundador en 1955 de la mítica colección Minotauro, inaugurada con las Crónicas marcianas, de Ray Bradbury, que el mismo Porrúa tradujo con seudónimo, prologadas por Borges. A este libro le siguieron otros de Stanislaw Lem, Richard Matheson, James G. Ballard, Philip K. Dick o Úrsula L. Le Guin, o de autores no vinculados estrictamente al género, como Italo Calvino, Gore Vidal, William Golding o Kurt Vonnegut. Quien quiera conocerlo mejor, le recomiendo que lea la correspondencia que mantuvo con Cortázar, pues es donde mejor se muestra cómo un editor de primera categoría trabaja con sus escritores. En 1977, huyendo de la dictadura militar argentina, se trasladó a Barcelona, donde pasó el resto de su vida llevando una existencia discreta, alejado del siempre demasiado ruidoso mundo literario, aunque en el 2005 creo la Editorial Porrúa, inaugurada con Animalia, una antología de los bestiarios de Cortázar, seleccionada por Aurora Bernárdez, prologada por Alberto Manguel, con diseño e ilustraciones del cronopio Julio Silva, como no podía ser menos, y una carta del escritor argentino a su editor italiano explicándole cómo surgieron esos relatos. 
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martes, 20 de enero de 2015

`La vida es una palabra muy corta´, de Beatriz Alonso Aranzábal

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LA MÁQUINA
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Fue colocando, con precisión científica, los electrodos sobre el cuerpo de la muchacha. A la voluntaria le había dicho que se trataba de estudiar la respuesta psicogalvánica de la piel en estado de reposo. Tumbada en la camilla y con los ojos vendados, la joven empezó a sentir un leve cosquilleo que le provocaba un inusitado placer. Sintió cómo éste iba aumentando poco a poco, pero le avergonzaba decir algo y parar el experimento. Las instrucciones del doctor habían sido claras: cuando la aguja del registro alcanzara la línea roja se pararía la máquina. Y ella se dejó llevar deseando saber qué pasaría al traspasar ese umbral.
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* Este es el primer libro de microrrelatos de Beatriz Alonso Aranzábal, y acaba de aparecer en la editorial Nazarí, de Granada. La autora es, además, psicóloga clínica, guionista y directora de cortometrajes.  
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lunes, 19 de enero de 2015

Sobre `En presencia de un payaso´, de Andrés Barba

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PADRES, HIJOS Y PAYASOS
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En el año 2006, dos años antes del estallido de la crisis económica, dos generaciones, padres e hijos, y dos familias, los Trelles y los Cotta, conviven sin poder evitar ciertas perturbaciones. Y aunque toda la historia que se cuenta en esta novela de Andrés Barba (En presencia de un payaso, Anagrama, Barcelona, 2014) pivote alrededor de Marcos Trelles, la mayoría de los personajes está presente en la acción y tiene voz, mientras otros solo aparecen aludidos sin que por ello carezcan de protagonismo.
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El caso es que cuando arranca la acción, Marcos, un físico de 43 años, acaba de conseguir que una prestigiosa revista científica le publique un artículo. Sin embargo, en ese momento de éxito empiezan también sus cuitas, al resentirse su moral, pues ni reconoce la contribución de Marta, la joven becaria, ni parece capaz de componer el autorretrato desenfadado que le exige la publicación. Por otra parte, Nuria, su esposa, profesora de enseñanza media, le ha confesado la aventura que mantuvo con Francesco, amante de quien nuestro científico no conseguirá olvidarse. Pero, además, su cuñado, el famoso payaso Abel Cotta, quien años antes había cuestionado el sistema político, regresa a Madrid, tras pasar unos años en Colombia, acompañado por Mina, su joven esposa. Al igual que Beppe Grillo, aprovechándose de su popularidad, había creado un partido para sentar un maniquí en el congreso, ya que la mayoría de los diputados parecía estar pintada en sus escaños.
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Por su parte, en la generación de los padres, la que  despliega más protagonismo es Marisa, la madre de Nuria y Abel, fallecida un año antes, una artista excéntrica sin reconocimiento. Las dos parejas se reúnen en la vivienda que tenía la madre en la sierra, para pasar juntos las Navidades, arreglar la herencia y levantar la casa. Y mientras esto sucede, el círculo que compone la trama se redondea con la llamada urgente de socorro del padre de Marcos. Estos son, en suma, los mimbres de un relato que se presenta sin apenas interrupción, aparte del epílogo, pues no hay capítulos más allá de las quince unidades narrativas levemente separadas por blancos. Sin embargo, es una pena que en una novela tan bien articulada y cimentada chirríe a veces la prosa, debido a las numerosas e innecesarias repeticiones léxicas, los anglicismos e incluso catalanismos tan manidos como: “¿Sabes qué? (de Saps què?).  
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Pero de lo que realmente trata la novela, cuyo título proviene de una película que Bergman rodara en 1997 para la televisión, es de las sutiles relaciones que se tejen tanto en el matrimonio, como entre hermanos, padres e hijos. Al fin y a la postre, todo pende de un hilo, nada resulta ser lo que parece, de modo que una conversación, los cuadros o esculturas que dejó Marisa, el descubrimiento de unas fotos escondidas, una llamada de teléfono o una bolsa sucia con dinero, pueden cambiar la idea que íbamos haciéndonos de los personajes, dadas las dobleces o secretos que escondían.
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¿Cómo se resume una vida? ¿Cómo nos presentamos ante los demás? ¿Qué imagen queremos mostrar? En la novela, el foco se centra primero en Marcos, luego se detiene en Nuria, se desplaza hacia Abel, y finalmente se ocupa de Marisa y del padre de Marcos. Pero, además, tengo la impresión de que aparecen tres imágenes que podrían sintetizar de manera alegórica el sentido de la novela: la de Abel luciendo el sujetador de su madre; las fotos de ésta desnuda y, por último, la escena en donde Marcos y su padre queman el dinero ahorrado por la esposa adúltera.
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Pero quizá sea el regreso del payaso, con sus exigencias, ironías y risas (véase, al respecto, su artículo “La moral de la risa”, Caminar en un mundo de espejos, 2014), el que empuja a Marcos a replantearse al cabo las relaciones que mantiene con sus allegados, permitiendo a los lectores intuir cómo somos realmente, en un país todavía demasiado envarado y en exceso trascendente. 
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* Esta reseña ha aparecido publicada en el suplemento Babelia del diario El País, el 10 de enero del 2015.
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sábado, 17 de enero de 2015

GABRIEL DE BIURRUN, y 2

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Llueve (adjetivación de la canica)
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Llueven abundantes canicas de una materia que no es cristal ni jade, que semeja un mármol, un granito de encimera de cocina.
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Suenan los impactos con ruido de impacto, de táctica eléctrica, de práctica sectaria que adormece a las bestias. Se mueven las copas de los árboles con vaivenes de reverencia, arriba y abajo; arriba y abajo. Reverencia del decapitado. Caen las ramas cercenadas por canicas precipitadas, y se acumulan en el suelo, pardas, muertas y esponjosas; cadáveres flexibles que dejan entrever los brillos asesinos de las canicas fracturadas deambulando cojas entre el follaje ensangrentado.
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Caen, también, los cuerpos fardos de paseantes atravesados. Y sus miradas perdidas se deslizan entre los adoquines, confundidas con el brillo de las canicas extraviadas, frenadas por muertes de cabezas perforadas.
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Habrá en algún sitio nubes condensadas de canicas arrojadas, de balas perdidas, de preguntas elevadas a los dioses o de besos soplados y volados. Y todas las nubes, en algún momento, lloverán con fuerza criminal.
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jueves, 15 de enero de 2015

`El sueño del amor´, de Manuel Juliá

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XI
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Acaricio tu piel hasta que abandone sus tejidos
y en un relámpago de lucidez
sientas el movimiento del alma entre las sábanas
diciendo un lenguaje de silencio inmortal,
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quiero volver alado el espacio con la convicción
de tu naturaleza volátil,
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abro tu sostén con la delicadeza del alba que nieva,
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con un gesto de amor que en el silencio refleja
la luz de tus senos apretándome las manos
deseo vivir contigo lejos de los años,
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cada beso está plasmado con alma de lluvia
en el papel de tu rostro
como un poema dispuesto a la prueba del mundo,
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mis manos rompen la muralla de carne
y mis dedos suenan dentro como un violín
creando belleza en el abismo profundo,
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me enamoro de tus deseos que nadie conoce
y consigo que se vuelvan luces de luna,
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abro la puerta más cerrada de tu niebla ennegrecida
para que te vuelvas conmigo al origen
y las serpientes que aman tus muslos
se envenenen con tu belleza.
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* Manuel Juliá (Puertollano, Ciudad Real, 1954) es poeta, narrador y columnista en diversos diarios. Este nuevo libro, con fecha del 2014, es el segundo de una trilogía que comenzó con El sueño de la muerte (Hiperión, 2013) y se completará con El sueño de la vida.
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miércoles, 14 de enero de 2015

GABRIEL DE BIURRUN, 1

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Kyse
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Consiguió robarlo, con gran peligro y un miedo tremendísimo. Entrar en aquella casa era una locura, habiendo oído la historia de Bueno y el yaguareté. Sin embargo, la codicia pudo a Mopane, que soñaba que la magia del kyse le ayudaría en la caza y le granjearía un respeto que nadie le tenía.
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Dejó la puerta como estaba, abierta, para que el cerdo entrara y saliera a su antojo, y huyó con el kyse de Bueno Wilson Ollacarizqueta envuelto en un saco. La jungla lo acogió y le ofreció cientos de escondrijos de ladrón, y cientos de sombras donde se guarecía la culpa que lo perseguía. Mopane se sentó varias veces a observar el kyse. Incluso probó su filo en alguna rama.
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El temblor le trajo un lloro animal cuando vio que se movían las hierbas altas junto al río. Saltó empuñando el kyse y cayó en un remolino de sangre, con el brazo dolorido y tibio. Después, en el río, flotaba ante Mopane el cuerpo incompleto de Matilde, que precisamente estaba allí gracias a que Bueno Wilson dio muerte con el kyse al yaguareté que la acechó.
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Con el kyse en una mano y la cabeza de la mujer en la otra, Mopane se encamina al pueblo dispuesto a confesar el crimen. La cabeza de Matilde Azcona Urbach se balancea al ritmo del canto de un guyra, rojo y verde, brillo testigo maldito, que tararea la adversidad y se le ríe a la cara. Mopane alarga la mano, sacude el kyse y parte en dos al guyra, que cae al suelo en un revoloteo divorciado y roza con un ala la mejilla pálida de Matilde.
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La magia del guyra que agoniza suele perderse en la selva en forma de ranas increíbles o haciendo florecer a destiempo la yerba mate. Esta vez la magia atraviesa los ojos muertos de Matilde y el corazón deshecho de Mopane en forma de un calambre que los recorre, y que hace que las dos cabezas se intercambien y que el cuerpo de Mopane flote en el río, ya medio comido.
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Y Matilde, dolorida y perpleja, con el peso extraño del kyse en la mano, llega ante Bueno Wilson Ollacarizqueta y echa al fuego la cabeza del tonto Mopane Jeeves Torrontegui.
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* Estos dos microrrelatos, el segundo aparecerá en una próxima entrega, forman parte del libro inédito Algunos animales malignos. El cuadro es del aduanero Rousseau.
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martes, 13 de enero de 2015

LPO con Charlie

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* LPO es dibujante y escritor.
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lunes, 12 de enero de 2015

`La trama oculta´, de José María Merino

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El arca de Noé de la narrativa breve
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La trama oculta. Cuentos de los dos lados con una silva mínima (Páginas de Espuma, 2014), libro de José María Merino, podría leerse como un compendio de los diversos registros que ha utilizado el autor en el terreno del cuento y del microrrelato, desde el realismo y lo fantástico a las modalidades del relato policíaco, futurista o de vampiros, sin que falte la exaltación del relato oral o del humor jubiloso, ni la presencia de Souto, personaje fetiche en su obra, o motivos como el doble y el espejo. Los comentarios que intercala al comienzo de cada cuento resultan útiles, junto con la reflexión más breve y general que encabeza el conjunto de microrrelatos. En ellos se nos explica el origen de los textos o la vinculación de los sucesos narrados con las distintas edades de su existencia, ya se trate de la infancia, la adolescencia, ya del mero presente. Sin embargo, su mayor atractivo estriba en que nos permite entender mejor cómo trabaja Merino, al barajar realidad e imaginación para construir sus fabulaciones. Los componentes autobiográficos (“Todos estos cuentos están cargados de sombras de recuerdos personales”, p. 65) quizá sean más reconocibles aquí que en otras narraciones suyas, a pesar de que el micro “Autoficción” suponga una burla de los excesos a los que ha llegado dicho procedimiento, me parece que en alusión a uno de sus más célebres y pertinaces cultivadores.             
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Dividido en tres partes, en la primera, titulada `De este lado´, recoge diez cuentos en los que predomina el realismo; en la segunda, `De aquel lado´, incluye otros tantos relatos en donde prevalece la estética de lo fantástico y en la última parte, `Silva mínima´, reúne quince microrrelatos. Merino no utiliza en estas páginas la forma del ciclo de narrativa breve en el que las distintas piezas, aun siendo independientes, pueden relacionarse entre sí, aun cuando “El día menos pensado” fuera en su origen una secuela de “La mirada de Flora” disimulada por el escritor, sino que organiza los textos por estéticas y géneros. El título del libro remite a aquello que existe más allá de la mera apariencia de los hechos, a los sentimientos que van arraigando en nosotros, permaneciendo latentes al margen de nuestra consciencia, pero que pueden llegar a aflorar en uno u otro momento,  trastocándonos la vida.
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Buena muestra de ello es el mencionado “El día menos pensado”, un cuento de Navidad que rompe con los moldes de este motivo, para lo cual se vale de algunos procedimientos recurrentes en su literatura: así, por ejemplo, la costumbre de casa, la sorpresa, la presencia del intruso, la memoria confusa y perpleja, el rechazo de recuerdos poco gratos, la extrañeza, la recuperación de un pasado perdido, la impostura o la desazón. Pedro, el protagonista, regresa a casa para celebrar las fiestas con su familia, pero se siente extraño entre sus mismos allegados, incluida la propia madre, hasta comprender que todos ellos habrían preferido que Carlos, el hermano fallecido en un accidente, hubiera sobrevivido en su lugar.  
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Además de los textos citados, destacaría “El último viaje”, “La vieja pálida” y el microrrelato “Horóscopo”, en donde trata con humor los caprichos del destino, pues la tardía revelación de que la fecha de nacimiento y el signo del zodiaco del protagonista son otros, lo lleva a abandonar la poesía para disfrutar del bienestar del negocio familiar. A quienes no conozcan la narrativa breve de Merino este libro puede resultarles una oportunidad inmejorable para adentrarse en su peculiar mundo de ficción. Sus lectores habituales encontrarán en estos relatos, asimismo, nuevas tramas, formas y motivos de gozo. 
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* Esta reseña ha aparecido publicada en el suplemento Babelia del diario El País, el 27 de diciembre del 2014.
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domingo, 11 de enero de 2015

ARACELI ESTEVES

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LA AUSENCIA
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Me dice que yo siempre tengo seis años porque es la edad en la que morí. No sabe que sólo existo porque ella me convoca cada noche, agarrada a la foto de un niño. Yo la visito para que sus lágrimas tengan nombre. Nunca le diré que no soy su muerto. Sé que me necesita más que mi propia familia, cuatro casas a la izquierda.
 

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Araceli Esteves (Barcelona, 1960) se diplomó en la EUTI de la Universidad Autónoma de Barcelona, especializándose en inglés y ruso. Sus microrrelatos han aparecido en diversas antologías y revistas culturales. En el 2013 publicó su primer libro Fisuras en el aire. Está trabajando en el segundo y en un libro de fotografías que posiblemente lleve por título La vuelta al mundo en ochenta charcos. 
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viernes, 9 de enero de 2015

Paseo por la Alcazaba de Almería























 * Las fotos son de Gemma Pellicer.


miércoles, 7 de enero de 2015

Los locos somos Charlie...

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martes, 6 de enero de 2015

Los mejores libros narrativos españoles, en castellano, del 2014

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Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos, Alfaguara.
Javier Cercas, El impostor, Random House.
Luis Landero, El balcón en invierno, Tusquets.
Javier Marías, Así empieza lo malo, Alfaguara.
José María Merino, La trama oculta, Páginas de Espuma.
Ángel Basanta, El Cultural.
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Andrés Ibáñez, Brilla, mar del edén, Galaxia Gutemberg.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Javier Cercas, El impostor
Ricardo Menéndez Salmón, Niños en el tiempo, Seix Barral.
Javier Marías, Así empieza lo malo
Pilar Castro, El Cultural.
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Javier Marías, Así empieza lo malo.
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va
Luis Landero, El balcón en invierno.
Almudena Grandes, Las tres bodas de Manolita, Tusquets.
Javier Cercas, El impostor
César Coca, El Correo (Bilbao).
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Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos.
Javier Marías, Así empieza lo malo
Andrés Ibáñez, Brilla, mar del Edén
Pablo Andrés Escapa, Mientras nieva sobre el mar, Páginas de Espuma.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Javier Goñi, El País.
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Javier Cercas, El impostor.
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va.
Almudena Grandes, Las tres bodas de Manolita.
Ricardo Menéndez Salmón, Niños en el tiempo. 
Javier Marías, Así empieza lo malo.

José Jurado Morales, Ínsula.
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Javier Cercas, El impostor.
Ignacio Martínez de Pisón, La buena reputación.
Javier Marías, Así empieza lo malo.
Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos.
Luis Landero, El balcón en invierno.
José-Carlos Mainer, El País.
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Luis Landero, El balcón en invierno
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va
Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos
Javier Marías, Así empieza lo malo
Javier Cercas, El impostor
José Luis Martín Nogales, Diario de Navarra.
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Javier Marías, Así empieza lo malo.
Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos.
Javier Cercas, El impostor.
Andres Ibáñez, Brilla, mar de Edén.
Ignacio Martínez de Pisón, La buena reputación
José María Pozuelo Yvancos, ABC.
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Javier Marías, Así empieza lo malo.
Javier Cercas, El impostor.
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Enrique Vila-Matas, Kassel no invita a la lógica, Seix Barral.
Domingo Ródenas de Moya, El Periódico.
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Andrés Ibáñez, Brilla mar del Edén.
Ana Rodríguez-Fischer, El poeta y el pintor, Alfabia.
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va.
Mario Cuenca Sandoval, Los hemisferios, Seix Barral.
Javier Marías, Así empieza lo malo.
Lluís Satorras, El País.
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Luciano G. Egido, Tierra violenta, Tusquets.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Ignacio Martínez de Pisón, La buena educación.
Alejandro Palomas, Una madre, Siruela.
Lorenzo Silva, Los cuerpos extraños, Destino.
Ricardo Senabre, El Cultural.
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Javier Marías, Así empieza lo malo
Antonio Muñoz Molina, Como la sombra que se va
Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos
Juan José Millás, La mujer loca, Seix Barral. 
Enrique Vila-Matas, Kassel no invita a la lógica.
Enrique Turpin, La Vanguardia.
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Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Vicente Molina Foix y Luis Cremades, El invitado amargo, Anagrama.
Vicente Valero, Los extraños, Periférica.
Ignacio Iglesias, Los elegidos, Los libros del lince.
Tomas Val, Mercurio.
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Luis Mateo Díez, La soledad de los perdidos.
Luis Landero, El balcón en invierno.
Javier Marías, Así empieza lo malo.
Andrés Ibáñez, Brilla, mar del Edén.
Miguel Sánchez-Ostiz, Con las cartas marcadas, Pamiela.
Fernando Valls, La nave de los locos.
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* Con los Reyes Magos de Oriente y antes de que esta noche se conceda el Premio Nadal, muy venido a menos, llegan también los resultados de nuestra encuesta anual. Pedí la opinión de 17 críticos. Casi todos me han contestado, aunque uno de ellos me ha pedido no participar porque no había leído alguno de los libros que podrían ser importantes. De otros dos no he recibido respuesta, bien porque hayan preferido no participar, estuvieran de vacaciones o debido a problemas informáticos. Lo importante es que todos los que lo han hecho son lectores y conocedores profundos de la materia, por lo que los resultados creo que resultan significativos.  
La novela de Javier Marías ha sido mencionada en 12 ocasiones; le siguen las novelas de Luis Landero, con 10 menciones, Luis Mateo Díez y Javier Cercas, ambas con 8, y finalmente, las narraciones de Muñoz Molina y Andrés Ibáñez, con 6 y 5 apoyos, respectivamente. No hay sorpresas, por tanto, pues todos son escritores consagrados, con la excepción del autor de Brilla, mar del Edén. Y todas son novelas. Los libros de cuentos apenas han tenido presencia, los pocos citados (Merino y Pablo Andrés Escapa) solo han cosechado 1 voto. Tampoco figura la novela corta ni los libros de microrrelatos. Ni una sola escritora aparece entre las más destacadas, aunque la novela de Almudena Grandes ha obtenido 2 votos y 1 el de la señora Rodríguez-Fischer.
En fin, espero que los Reyes hayan sido generosos, incluso con los republicanos. 
P.S. Por cierto, la novela de Elvira Navarro, La trabajadora, destacada con razón en la encuesta de El Cultural, se publicó en el 2013, según aparece en el Depósito Legal, que es la fecha que vale como referencia.
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lunes, 5 de enero de 2015

La `Quimera´ de Cuba

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La revista Quimera dedica su monográfico del número de diciembre a la literatura cubana actual, de la que tan poco sabemos, donde se entroniza al gran Pedro Juan Gutiérrez. Sin embargo, me he quedado con las ganas de saber algo sobre el microrrelato que se escribe en la isla, a la vez que echaba de menos una cierta atención a dos narradores importantes: Abilio Estévez y Leonardo Padura. 
De sumo interés resulta la conversación que mantiene Santiago Auserón, uno de los mejores fichajes de la revista, con la escritora francesa Catherine François, sobre el libro que le ha dedicado a los reyes poetas, publicado por Demipage. La historia de Al-Mutasim de Almería, por razones obvias, es la que más despierta mi curiosidad. Sabe a poco la conversación con Luisa Valenzuela y tan interesante como todas las suyas es la entrevista que Ana Gorría le hace a Javier Vicedo, quien nos sorprende con su interés teatral por la obra de Hopper. De los textos de creación destacaría los del argentino Eugenio Mandrini, uno de los mejores autores de microrrelatos actuales, e Iban Zaldúa.
Resulta oportuno el homenaje que Álex Chico le rinde a Modiano, pero yo hubiera añadido que nuestros primeros seguidores del narrador francés fueron seguramente Carlos Pujol y Miguel Sánchez-Ostiz.
El resto de colaboraciones, artículos y reseñas (de libros de Marta Sanz, Javier Marías, Francisco Ferrer Lerín, Jordi Doce, Georges Didi-Huberman o Laia López Manrique, entre otros), no desmerece del conjunto, en este cuidado número que cierra el 2014.          
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domingo, 4 de enero de 2015

sábado, 3 de enero de 2015

La felicitación de Zoki

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viernes, 2 de enero de 2015

Ambiciosos y complacientes en la narrativa española actual

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Luis Mateo Díez es autor de una de las mejores novelas publicadas el pasado año, La soledad de los perdidos. En una interesante entrevista que le hace Santiago Velázquez, en El Huffingtonpost (3 de diciembre del 2014), con motivo de la aparición del libro, el autor comenta lo siguiente: 
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"En nuestro panorama [literario] hay dos divisiones. Aquella en que hay autores que son fieles a una obra literariamente comprometida, y otra, de escritores que buscan una narración absolutamente complaciente, no literaria, que persigue el entretenimiento y la fascinación de medio pelo, con un nivel de escritura mínimo, casi deleznable, y que para hacerla vale cualquiera. Por ese conducto, la novela se ha ido llenando de gente que no se sabe por qué vienen y a qué vienen. Bueno, sí, supongo, que a obtener notoriedad y dinero. La novela, que ha sido un objeto crucial en la historia de la humanidad desde que nació y que es el espejo que nos permite viajar en el tiempo y vivir otras vidas, se ha convertido en un desdeñable objeto de menor cuantía, risible y caricaturesco. Esto ha hecho que el mundo editorial esté más pendiente de encontrar un bestseller de medio pelo que de apostar por autores con ambiciones literarias".
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