FERNANDO IWASAKI: noticias y más...

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Cinco años después de su primera salida, acaba de publicarse la quinta edición de Ajuar funerario, de Fernando Iwasaki, en Páginas de Espuma, con once nuevos microrrelatos, con lo que el volumen redondea la cifra de cien piezas. Se trata, por tanto, de un ajuar peculiar, compuesto de cien aderezos. Es probable que este libro sea el primer long seller de la historia del microrrelato, pues lleva vendidos hasta ahora 50.000 ejemplares. Damos ahora dos de sus piezas inéditas.

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Esta noticia coincide con la aparición, durante las próximas semanas, en la misma casa editora, del nuevo libro del autor, cuyo título remeda otro del poeta peruano César Vallejo, España, aparta de mí estos premios, y cuya curiosa y atractiva cubierta, a partir del toro de Osborne de Manolo Prieto, reproducimos.

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"Del bestiario del cementerio de fray Antonio Fuente de la Peña"

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DUENDE DE LECHE: Pequeña alimaña nocturna que sólo se alimenta de los dientes más tiernos de los niños muertos. Son animales débiles y asustadizos, a menudo devorados por ratas, gusanos y otras criaturas de los camposantos. Se engendra en la putrefacción de los cadáveres y todo lo que roe queda inficionado de su olor. Tiene la cabeza pequeña; los ojos muy vivos y perspicaces; el hocico largo y puntiagudo, adornado de unos bigotes o mostachos de pelo fuerte, a modo de cerdas; los dientes agudos; las orejas tiesas; el pelo blanco y la cola en carne viva y larga. Es animal muy astuto, industrioso y sagaz; pero tan temeroso y cobarde, que de cualquier ruido se turba y espanta, y siempre anda como acechando y a escondidas. Se requiere dispensa eclesiástica para domesticarlos y hay edicto de la Inquisición contra alquimistas y boticarios, que los cazan para sus transmutaciones y fórmulas magistrales. Entre los villanos se le conoce como ratón de leche, mus lactis, y se considera herejía temeraria ofrecerle los dientes de leche de los niños a cambio de protección.

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"Renúka"

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VENGO DE VER al monstruo y sólo quiero lavarme las manos, sacudirme sus pelos desflecados como telas de araña y quitarme esta ropa que apesta a orines. No aguanto la visión de su madriguera: la ropa maloliente, los cuajarones que gotean por su cuerpo y esa cama hecha de periódicos arrugados que sugieren una forma vagamente humana. A veces estornuda y me arrasa un olor infecto, como el que impregna las sobras que deja en los cuencos donde le sirvo la comida. Odio escuchar su respiración arenosa, cómo sorbe desesperada los líquidos y el roznido que hace con las encías al masticar. Pero lo peor es enfrentarme a su mirada anfibia justo antes de salir, tener que acariciarle la frente escamosa, soportar el lamido agónico de su despedida y decirle adiós, mamá, hasta la próxima semana.
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