VIRGINIA GONZÁLEZ DORTA en Segesta

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Segesta

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Dejé el tren en una estación que no recuerdo. Era lejos, sí, y hacía calor. Un calor siciliano de mediodía ardiente. Para llegar a la colina, tuve que caminar al borde de una estrecha carretera con matorrales que se bamboleaban levemente entre la brisa tenue y el peso de los caracolillos pegados a sus troncos. De esos caracolillos guardo en un joyero tres o cuatro caparazones, testigos silenciosos de mi ansia por llegar al templo de Segesta.

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Y allí estaba, abierto al cielo, un rectángulo bordeado de columnas, resto magnífico y esplendoroso, inusitado edificio recorrido por lagartijas y pajarillos delicados que se posaban entre los intersticios del mármol. No había nadie y el sonido del verano se mezclaba con un susurro lejano, como el cántico de un troyano enamorado o el recitado de algún poeta entre las piedras.

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Toqué sus piedras, acaricié las rugosas columnas, sin estrías, sin fuste, robustas; me embelesé un rato a su sombra, rodándome ligeramente según cambiaba el sol. Soñé con el mar, en el horizonte azul y con alguien que me sonreía desde el tímpano, quizás un élimo encargado de velar por su templo.

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El silencio, sólo roto por un aleteo fugaz o el ris ras de las colas de los lagartos, me llevó lejos, más allá del mar y de la historia, a un lugar donde la vida y el arte se confabulan para hacernos sentir parte del universo. Medio dormida sobre los escalones, el templo de Segesta entró en mi sangre y borbotea a ratos en ella, llamándome a que sueñe nuevamente sobre sus piedras.

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