NURIA MENDOZA, y 2

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"Body painting"
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Era un hombre de pocas palabras.
—Pintarte —musitó, cuando le dije qué quieres de mí.
Así que abrí mi blusa, desabroché la falda, descalcé mis pies, y sostuve a medias su mirada y mi pudor.
Me señaló con el índice manchado de azul y amarillo: entendí que era todo o nada. Acabé de desnudarme y me quedé de pie, los brazos a los lados del cuerpo, sin cubrirme, para qué.
Dio un par de vueltas a mi alrededor. Imaginé gozosa mi palidez retratada, pero él, alargando el silencio, empezó a frotarme las nalgas, a marcarme las vértebras una a una, a perfilar mis omóplatos.
Me mantuve quieta. Ni respirar, quería. Se giró y vi sus manos amarillearme, convertir mis pezones en gominolas de limón, hacer de mi ombligo el centro exacto de una diana azul y verde y violeta, cebrear mis muslos en rojo y gris.
No hablábamos. Yo sólo me inclinaba un poco, o separaba las piernas, para dejarle hacer. Él a veces murmuraba como una letanía, que solía rematar con un suspiro crujiente.
Se oían sus dedos escarbando en los botes de pintura, el chapoteo y un ris-ras, si me cubría impetuoso. Pero otras veces, cuando tomaba el pincel para mayor precisión, o desordenaba mi vello púbico en verde matorral, el silencio era tan oscuro que casi ahogaba.
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"Pura lascivia"
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Voy a ser directa: tu esponja y la mía tienen un lío. Lo he descubierto esta mañana, en el baño.
Tu esponja —tan estilizada, pero de curvas marcadas—, estaba poniendo a cien a la mía, que de repente me parecía un poco masculina, más tosca en su superficie, como si necesitara un afeitado.
Cuando me ducho cada mañana las veo frotarse sin disimulo. Aprovechan el agua caliente para abrir sus poros como bocas y exfoliarse en posturas admirables. Mi esponja cabalga a la otra, que se expande, se acopla, se retuerce empapada, y pide a gritos un poco de gel. Hasta parecen oírse gemidos, no exagero.
Eso por no hablar de los botes de champú: el mío, cuadrado y ancho de espaldas, se estaba insinuando descaradamente al tuyo, pequeñito y coqueto.
Y mejor no sigo, porque a la hora de secarme me pareció que entre mi albornoz y tu toalla se fraguaba algo.
En mi baño están en pie de guerra y tú tan lejos. Ay, me dan una envidia.
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* La foto es de la autora y está hecha en el bosque pintado por Ibarrola en la provincia de Salamanca. El cuadro es de Richard Phillips.
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