domingo, 26 de julio de 2015

`Estaciones de paso´, y 2, de Ricardo Álamo

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Descorazona saber que el amor paternal es una pasión violenta, insaciable y generalmente estéril, pues rara vez es pagado de vuelta. Pero esto es la vida, un paisaje en que los sentimientos más grandes se empequeñecen, se pierden.
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Siempre la misma impresión de que en un aeropuerto hay más mujeres guapas que por ejemplo… en una estación de trenes o de autobuses.
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Lo peor de todo no es no llegar a escribir nunca una gran novela, un gran relato. Lo peor de todo es no llegar nunca a leerlos.
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Lo mejor de algunos días es que uno puede asomarse al balcón y contemplar un cuadro de cielo costumbrista que en una esquina del aire rubrica el garabato anónimo de un nubarrón.
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Escatológica: uno, a veces, a medias por saberse aburrido en un día como hoy, y porque tiene que llenar con algo este cuaderno, se pone a pensar, a darle vueltas a la manivela de la noria de la conciencia hasta que descubre, de pronto, que la lengua española nunca ha estado muy convencida de la palabra con que nos referimos a nuestras necesidades más íntimas. El propio término “necesidad” no acaba de parecernos justo, preciso. (Por haber, hay hasta necesidades primarias y secundarias). En la literatura apenas encuentra uno referencias explícitas al acto en cuestión. Así que hay que conformarse con lo que escuchamos –iba a decir a diario, pero mejor no, porque, como en la literatura, las referencias explícitas también menudean-. No sabría decir dónde, cuándo, a quién, pero me vienen a la memoria expresiones como deposición, defecación, hacer de vientre, cagar. Conozco otras, pero no vale la pena hacer la lista. Traigo esto aquí, en realidad, para agradecerle a mi padre que me enseñara a decir lo mismo de antes de una manera insuperable: obrar. Desde niño se lo vengo escuchando, y desde niño estoy acostumbrado a saber que en la vida todos estamos ocupados unos minutos al día en la consagración solitaria e íntima de hacer nuestras obras completas, que visto cómo anda el mundo parecen ser lo que son: una gran mierda colectiva.
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* La obra es de Francesco Clemente.
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