Arquà Petrarca

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Petrarca, obra de Stefano Tofanelli y Luigi Gobbato

Petrarca, de Andrea del Castagno

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Muy cerca de Padua, hacia el suroeste, en las faldas de los montes Piccolo y Ventolone, situado en las llamadas colinas Euganeas que son restos de volcanes extintos, se encuentra un pequeño pueblo medieval donde Petrarca (1304-1374) pasó los cinco últimos años de su vida, llamado Arquà. Dice la tradición que encontraron muerto al poeta sobre el libro que estaba leyendo. La hermosa casa se la regaló Francisco I de Carrara, señor de Padua y fervoroso amigo del humanista. En 1868, cuando el Reino Lombardo-Véneto pasó a formar parte de Italia, se le añadió al pueblo el nombre del escritor, como un homenaje a quien había sido su habitante más ilustre. Hoy, Arquà Petrarca tiene algo menos de dos mil habitantes y se conserva en buen estado la casa del escritor, con un hermoso jardín, que puede visitarse. El mobiliario, su silla y mesa, y los frescos en los que se reproducen los encuentros del poeta con Laura, constituyen lo más interesante. En el centro de la localidad, en una plaza situada delante de la iglesia del pueblo, llamada de santa María, al aire libre, se halla el sarcófago donde está enterrado Petrarca, hecho en mármol rojo de Verona. Lleva un epitafio redactado por él mismo, y otro de su yerno, quien se encargó de que fueran incorporados al lugar.

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No lejos, además, hay diversos balnearios que ofrecen baños de lodo y aguas sulfurosas, como los de Abano Terme y Montegrotto Terme, que ya despertaron el interés de Petrarca y lo acercaron a estos lugares. Siendo todo ello de sumo interés para mí, no resulta menos impresionante el paisaje de los alrededores, los campos que rodean el lugar, los viñedos, las calles empedradas y los habituales leones alados venecianos. Petrarca lo describió así: "Bastos bosques de castañas, nueces, hayas, fresnos, y robles cubrían los declives de Arquà, pero eran sobre todo la vid, el olivo y el almendro los que contribuían a crear este sugestivo y típico paisaje". No en vano esta es una región de mansiones solariegas, como la Villa Barbarigo, en Valsanzibio, junto con la tranquilidad que se respira, solo alterada a veces por la visita de algún peregrino que llega en busca de la casa del autor del Canzoniere (copio abajo el fragmento CCCLXIV) para rendirle tributo a quien fue uno de los grandes humanistas que nos encamina hacia el Renacimiento. No en balde, Vittore Branca opinaba que Petrarca, considerado el padre de la lengua italiana, junto a Dante, ocupa en la historia de la poesía y de la cultura de la Europa cristiana y moderna un lugar excepcional, pues, quizá, jamás un escritor haya tenido una influencia tan decisiva ni tan prolongada.

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Casa de Petrarca

Vista exterior de la casa del poeta

Iglesia de Arquà Petrarca

Palacio de Arquà
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Veintiún años me tuvo Amor ardiendo
alegre, y en la pena esperanzado,
para después que el bien me fuese alzado
tenerme otros diez años más gimiendo.

Mi vida, ya cansado, ahora reprendo
por tanto error, que casi ya ha apagado
la luz de la virtud; y en este estado
a Ti, mi Dios, devoto me encomiendo;

contrito de mis mal gastados años
que yo debí emplear en mejor uso
en querer paz y en despreciar engaños.

Señor, que me has tenido aquí recluso,
sálvame, pues, de los eternos daños:
que conozco mi culpa, y no la excuso.

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Plaza de Petrarca, en Padua, con el monumento al poeta y la iglesia de Santa María del Carmen

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* La editorial Skira, de Milán, en el 2003 publicó un librito muy recomendable, al cuidado de Mariella Magliani, titulado La Casa di Francesco Petrarca en Arquà.

* Las fotos que aparecen tras los planos de la casa son de Gemma Pellicer.

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MANUEL MOYA, y 2

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U HRANY

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Día tras día me consagré a esa sola esperanza. Fue en vano. Escribí cartas, soborné a los hombres de librea, con los que llegué a mantener espúreas relaciones. Todo fue en vano. Me disfracé de echadora de cartas, envenené a un par de guardias, conspiré y logré entrevistarme con dos edecanes... Sólo con artimañas pude franquear las dos primeras puertas. Una mañana, mientras ascendía nuevamente la empinada cuesta vi mi cara en el reflejo de un charco y caí en la cuenta de que se me había pasado la edad de seducir a los arqueros y que había consagrado mi vida a una causa imposible y estúpida. Descorazonada, volví a la ciudad donde me dí a los placeres de la madurez y a entender la compleja maquinaria que rige el universo. No me arrepiento. El hombre de los planos apareció un día por el mercado preguntando por mí y yo, desde lejos, me lo quedé mirando, sorprendida ante la finura de su ropa y esa esperanza que se le posaba en los hombros como si sobre ellos llevase el mismo ruiseñor con el que tantos años antes yo llegué. No escondí mi rostro cuando se detuvo ante mí ni fingí estar transfigurada por la locura, como otros me sugirieron. Los demás lo embaucaron, mientras se hacían invitar o lo maldecían entre dientes. No yo. Me faltó coraje: cómo espantarle el ruiseñor que aún portaba sobre sus hombros. Yo te creo, dije, seguramente te estarán esperando.

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PERSISTENCIA DEL TIGRE

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Los tigres no me gustan. De noche me arañan las espaldas, me van persiguiendo un poco en cada sueño y al mirarme al espejo por la mañana siento como si hubiera escapado de chiripa una vez más.

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BALANCE

Mi vida ha sido una constante lucha. Luché contra mis maestros, luché contra mis padres, contra el sistema, contra las oposiciones, contra el conservadurismo burocrático, contra el matrimonio, contra el divorcio, contra las reformas administrativas, contra quienes se obstinaban en desprestigiar las oposiciones, contra quienes abogaban por destruir el sistema, contra mis hijos, contra mis alumnos. Ya digo, mi vida ha sido una constante lucha y siempre (es hora de ir haciendo balance), me ha tocado militar en el bando de los vencidos.

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* El cuadro es de Wilhem Sasnal.

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Rooooojo

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Ahora que empieza el campeonato de Europa de Fútbol, hablemos del rojo. Desde aquella película de Gene Wilder, protagonizada por la explosiva Kelly LeBrock, el rojo parece que se lo come todo..., no hay más que pensar en los cuadros de Rotko.

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O en el maillot de líder de la Vuelta Ciclista a España, siguiendo la estela marcada por la selección de fútbol. Dicen que lo de la roja se lo inventó Luis Aragonés. El rojo de Ferrari no sé, la verdad, de dónde procede, pero desde luego no del patrocinio de un banco del norte (por fortuna, parece que nos hemos olvidado del innecesario anglicismo sponsor). Existe, como sabéis, el rojo inglés; en pintura, decoración y cosmética es el rojo vivo, pero sobrio, el que lleva el lacre, color que me parece que se conoce también como rojo sangre, rojo Rubens y rojo cereza. Y el rojo borgoña, que reproducimos más abajo. De una página dedicada al simbolismo, copio lo siguiente:

"En forma de óxido de hierro ha acompañado al hombre desde épocas inmemoriales y se empleó abundantemente en las pinturas rupestres. En la antigua China era el color sagrado, revitalizador de la dinastía Chou (1050-256, A. C.). Rojo también era el color del dios de la buena suerte que concedía la riqueza. En el arte cristiano tradicional es el color de la sangre del sacrificio de Cristo y de los mártires, del amor fervoroso a Dios y de las llamas del Espíritu Santo en Pentecostés. En la alquimia, el rojo está relacionado con el blanco para formar un sistema dual en el que simboliza el azufre, el que quema. En la francmasonería, el rojo designa el sistema de altos grados del «rito escocés».

Y, en fin, en los sueños, se cree que significa que la persona está preparada para la acción, se inicia la conquista y los sufrimientos; es entrega y también tribulación; es sobre todo una futura relación sentimental.
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El rojo se considera un tono agresivo, vital, cargado de energía, afín al fuego, y sugiere tanto el amor como la lucha entre la vida y la muerte. Es como la sangre y la pasión. Excita y estimula la mente, aumenta la tensión muscular y la capacidad de la respiración. Caliente e irritante, se desaconseja a los enfermos, para estados de ánimo introvertidos y melancólicos su efecto es inoportuno y repelente. Se dice que exalta los impulsos eróticos y el entusiasmo. Es excitante para los sanguíneos, estimulante para los linfáticos o los convalecientes, levanta la actividad psíquica en la neurastenia depresiva. Acrecienta la actividad sexual del hombre, es el color del calor y del movimiento. Esencialmente dinámico, es necesario poner atención en su potencia, la que conviene saber dosificar. Despierta la energía vital y el deseo, la voluntad de conquista y el apetito de aventuras de riesgo. El rechazo al rojo acompaña frecuentemente a la fatiga psíquica y nerviosa, a la falta de vitalidad, inquietud, impotencia o pérdida de apetito sexual. Por el contrario, un gusto demasiado pronunciado por este color atestigua un temperamento exorbitante, que puede llevar a la ninfomanía o satiromanía, estados en los que es imposible hallar la satisfacción y el aplacamiento sexual que esas personas buscan en vano".

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Para acabar, no se me ocurre nada mejor que reproducir el poema sobre España y el rojo, del pintor de los azules, Yves Klein:

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"Un día el cielo azul sobre la tierra ha caído

y de su herida la sangre ha brotado.

Era un rojo brillante, chispeando estrepitoso, había negro también allí donde se coagulaba.]

Una bolsa de sangre que era España. El cielo azul la ha cubierto, muy pálido.]

Cuando se miraban había relámpagos violetas.

La música eran celos, y en la paz del azul reinaba la cólera del rojo.]

España divina, dolor y rojo".

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Bueno, todo esto no era más que la excusa más larga posible que se me ha ocurrido para preguntaros quién creéis que va a ganar el Campeonato de Europa de fútbol y cómo va a quedar España. Yo apuesto por Holanda, España y Alemania, por este orden. Pero ojalá me equivoque.  

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* El cuadro es de Rotko, claro.
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MANUEL MOYA, 1

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DE CONSPIRACIONES (III)

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CONSPIRACIÓN SUPRAUNIVERSAL

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...........a Tomás Sánchez Santiago

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A pesar de la lucecita verde que aparecía en el correo de mi ordenador, ayer prácticamente no pude pasarme por aquí, querido Tomás. Cuando muy de mañana traté de ganar la silla, vi que mi hijo -el más pequeño- otra vez se me había adelantado y ya estaba en mi puesto, bajándose -repito sus palabras-, “una película de alucinar, de ésas que a ti tanto te gustan, vaya, de las de volverte loco”. Yo tengo mi propia teoría sobre el asunto. Verás. Sé con toda garantía que mis hijos forman parte de una compleja fuerza de ocupación suprauniversal que, lejos de ocupar el territorio, se conforma con tomar aparatos estratégicos como televisores, ordenatas, teléfonos, impresoras, frigoríficos, duchas..., es decir, todo cuanto funcione por cable o esté conectado con dios sabe qué. Creo que mis hijos no son más que alienígenas que han usurpado la personalidad de mis verdaderos hijos, porque cuando les hablo, parecen no escucharme o si lo hacen es para pedirme -bueno, pedirme no es la palabra exacta- veinte euros para irse de marcha o vaya usted a saber qué, pero yo sé que ese dinero lo emplean en comprar armas y preparar la invasión. Tengo pruebas de que reciben instrucciones por estos mismos cables para tratar de volverme tarumba y he optado por hacerles creer que han conseguido su propósito, y me muestro dócil, obsecuente, generoso, como si no estuviera al tanto de que lo suyo forma parte de una conspiración suprauniversal, pero querido amigo, entre nosotros, durante los últimos meses he ido acumulando explosivos en el sótano. No sé lo que harás tú, pero yo, antes de rendirme, estoy dispuesto a llevarme por delante a estos malditos alienígenas hijos de la Gran Puta.

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QUÉ VA A SER DE NOSOTROS

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Confundido, vuelvo a la habitación y busco por todas partes. No puedo entender qué es lo que quiere de mí. Mi mujer me observa pero prefiere quedarse en la puerta, con el corazón en vilo. Dónde estás, pregunto. Grito, dónde coño estás. Nada. El lamento sigue y sigue como si saliera del suelo. No lo hagas, no lo hagas, no lo hagas, suplica mi mujer a mis espaldas, por dios, Javier, no lo hagas. Ya ha pasado otras veces: tengo doce años, acabo de descargar la escopeta sobre mi hermano y estoy llorando, no puedo parar de llorar. Pero mi mujer me grita que vuelva, que por dios no lo haga, que tenemos dos hijas, que qué va a ser de nosotros.

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* Manuel Moya (Fuenteheridos, Huelva, 1960) es poeta, narrador, crítico literario, editor y traductor. Ha publicado diversos libros de poesía, con los que ha obtenido premios como el Fray Luis de León; un libro de cuentos, La sombra del caimán (2006), y las novelas La mano en el fuego (2006), La tierra negra (2009) y Majarón (2009). Su traducción del Libro del desasosiego, de Fernando Pessoa, ha venido a sumarse a la ed. de la Poesía completa de Alberto Caeiro (2009).

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* El cuadro es de Matthew Day Jackson y la foto del autor, de Daniel Mordzinski.
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La revista `Turia´: poemas inéditos de Palazuelo

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Pintura y literatura son vasos comunicantes. Así parece demostrarlo la selección de poemas inéditos del pintor Pablo Palazuelo que la revista Turia brinda a los lectores en su nuevo número (103, junio del 2012), además de un monográfico dedicado a Jorge Amado, el cual se distribuirá este mes de junio. Uno de los grandes nombres propios del arte español del siglo XX confirma, a través de diez textos escritos en 1961 y nunca publicados hasta ahora, su singularidad como creador total.

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Pablo Palazuelo (1915-2007) aseguraba que crear es transgredir. Y, según sus propias palabras, la poesía nos ayuda a “ver lo no visto antes, a conocer una parte de lo desconocido”. Siempre creyó que poesía y pintura le permitían avanzar en la necesidad ineludible de ahondar en las apariencias, de indagar en la penumbra, en el abismo del viaje interior llevado a cabo por un creador polifacético (pintor, escultor, grabador y poeta) cuya obra de apariencia sencilla ocultaba una gran complejidad teórica. Un proyecto riguroso, solitario y de gran calado sobre los lenguajes verbales y plásticos que procedía de sus lecturas de autores como Mircea Eliade, Gaston Bachelard o la filosofía oriental.

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El responsable de este rescate cultural es el historiador y crítico de arte Alfonso de la Torre, quien apunta que esta obra lírica "es reflejo del incesante quehacer del creador, de donde surge, tras múltiples ensayos, la versión final, después de idas y venidas sobre los versos, infatigablemente movidos en diversas posiciones, nerviosos, hasta alcanzar un punto final, uno de de sus posibles finales. Versos evocadores de la poesía hermética, invocadores de esa búsqueda sobre aquello que no está al alcance de la visión”. Por eso, quien fuera descrito en alguna ocasión como “heredero de Rimbaud”, tuvo entre sus autores favoritos a

William Blake, Holderlin, Mallarmé, Novalis y Valery, además del citado Rimbaud. Y todo ello sin olvidarnos de la amistad intensa de Palazuelo con dos grandes poetas franceses de su tiempo, habituados también a la reflexión sobre el arte: Yves Bonnefoy y Claude Esteban.

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La antología que brinda Turia incluye diez poemas inéditos procedentes de uno de sus llamados Cuadernos de París, fechado en 1961. Entre ellos, destaca el titulado “Visión de la mañana”, que reproducimos a continuación:
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Visión de la mañana
tierra que empieza en la
cima del tiempo, centro de
toda orientación, de los espacios dispersos.
Montaña receptáculo de auroras
creciendo hacia las luces infinitas
y raíz de todas las montañas.
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De donde se precipita
corriente de agua viva.
Fuente de luz que riega los
árboles inmortales fecundidad
de todas las formas.
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Las raíces en el aire el árbol
penetra sus ramas en la tierra
y da frutos de fuego rojo
en el blanco rodeado de negro.
Cierta noche en que el Sol luce
y la luna resplandece como el Sol
en el centro del mundo.
Tierra de visión. 
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`Los años de lluvia´, de Jesús Esnaola

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Mañana, miércoles, 6 de junio, a las 9 de la noche, se presenta en Barcelona (L´Espai la Bohème, c/ Bòria, 22, junto a la Via Laietana) el libro de microrrelatos de Jesús Esnaola, Los años de lluvia, publicado por la editorial Paréntesis, de Sevilla. Será presentado por el escritor Ginés Cutillas. 

"Azar" es un microrrelato inédito y forma parte de un nuevo libro, en el que ahora trabaja, cuyo título provisional es Ciudad, Olvido.

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Azar

Los más viejos de Olvido miran al cielo rascándose la barba de unos días, con una hierba en la comisura, esperanzados; observan la nube negra que se aproxima por el Este con el deseo de que descargue por fin, que acabe con los meses de sequía que están agostando el pueblo. Aunque haya un riesgo, que lo hay, de que la lluvia sea generosa en exceso, casi cualquier cosa mejor que la tierra resquebrajada. Solo el granizo empeoraría las cosas, devastaría lo poco que queda de las cosechas que el sol ha consumido.

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Y escuchan los truenos que los rodean como un ejército invisible, giran sobre sus talones  siguiendo el camino de la tormenta, lanzan briznas de hierba al aire para ver hacia dónde sopla el viento mientras los jóvenes hacen las maletas, se preparan para marchar y labrarse un porvenir. Los viejos saben de la importancia de la lluvia, de lo inaplazable de la lluvia para que haya un mañana.....

Pero la nube los sobrevuela, los evita con un quiebro burlesco de rugidos amenazantes y pasa de largo, sigue avanzando hasta que, cinco kilómetros más allá del pueblo, da alcance al sol que busca su descanso y se adivina, ahora sí,  la cortina de agua que comienza a empapar la tierra camino de Ciudad, cordillera de metal que define el horizonte con su perfil mellado, con su boina (recuerdo de sus orígenes) de contaminación aterrada y próxima disolución.

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ANELIO RODRÍGUEZ CONCEPCIÓN

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NOCTURNO

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Nos conocimos la noche del eclipse. Nos cogimos de la mano la noche del eclipse. Nos besamos como adolescentes que descubren el veneno de la saliva ajena. Nos mordimos. La noche del eclipse. La noche del eclipse. La noche del eclipse.

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EN EL PURGATORIO

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Por ti me entregué al alcohol. Por ti. Al alcohol que más quema, y no sólo por tu desdén. Así que ahora no me vengas con que te mereces otra cosa. Dios hizo el purgatorio a nuestra medida: la tuya y la mía.

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* Anelio Rodríguez Concepción (La Palma, 1963) es doctor en Filología Hispánica y escritor. Aunque empezó cultivando la poesía, en los últimos años ha centrado su actividad literaria en la narrativa corta, con los libros La Habana y otros cuentos (1990), Ocho relatos y un diálogo (1993), Relación de seres imprescindibles (1998), El perro y los demás (2004) y El león de Mr. Sabas (2004). Estos microrrelatos son inéditos. 

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* La foto es de Álvaro Marcos Arvelo.
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La Villa Pisani, en Stra

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Puesto que logramos salir del laberinto, quedémonos un rato más en la Villa Pisani, un conjunto impresionante, con la vivienda, los jardines y el estanque como espina dorsal, construido en 1735 para celebrar el nombramiento como dux de la cercana Venecia de Alvise Pisani. En una de las salas, ocupada por 120 retratos, se le rinde homenaje a todos los dux de Venecia. Los Pisani se habían enriquecido como comerciantes, banqueros y militares, y acabaron arruinándose por deudas de juego. Desde comienzos del XVI las familias nobles venecianas eligieron este lugar, junto al río Brenta, para edificar sus villas de veraneo, destinadas, además, al cultivo agrícola. Quizá la más celebre de todas ellas sea la Malcontenta, villa Fóscari de Mira, obra de Palladio. El veraneo, que contó Goldoni en una trilogía, solía hacerse en dos etapas: la primera comenzaba el 12 de junio, en las vísperas de la fiesta de San Antonio, patrón de Padua, y concluía a finales de julio; la segunda, transcurría entre primeros de octubre y finales de noviembre.
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Entre las muchas obras de arte que guarda la Villa Pisani de Stra, quizá la de más valor sea el fresco del salón de baile, "El triunfo de la familia Pisani", obra de Tiepolo. En una de sus partes aparece la Sabiduría leyendo un libro. Pero el lugar está cargado de historia porque Napoleón (se conserva su alcoba) la compró en 1807 y se la regaló a su hijastro, Eugène Beuaharnais, entonces virrey de Italia. En 1815 se instalaron en la Villa los cortesanos de nuestro Carlos IV, desterrados; y en 1822, con motivo de la reunión de los miembros de la Santa Alianza en Verona, ocupó las dependencias el zar Alejandro. Pero su mayor momento de gloria debió de ser en 1934 cuando se encontraron aquí, por primera vez, Mussollini y Hitler. Me imagino que dada la megalomanía de ambos personajes, convertirían el lugar en un auténtico escenario teatral.

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Hoy, merece la pena escudriñar con paciencia sus salones (entre ellos la Sala de los Paneles Chinos), los muebles estilo Imperio o los veladores de estilo veneciano (los guéridon), los frescos, porcelanas, cuadros, la bañera de piedra de Istria pulimentada, empotrada en el suelo, el aguamanil lacado de color verde y las arañas de cristal de Bohemia. Y observar las vistas del río Brenta, que lo circunda, y las del parque, para luego recorrerlo tranquilamente, mejor hacia el atardecer, deteniéndonos en as diversas dependencias que lo componen: las viviendas de los jardineros, el invernadero, el denominado Coffee House, la heladera y el cenador. Además del laberinto, quizás el otro lugar que conserve mayor encanto sea la orangeri, la zona de cultivo de naranjos y limoneros en grandes macetas, las llamadas plantas de frutos de oro, pero cada uno de los rincones del parque, decorado con estatuas que representan a dioses y ninfas de la antigüedad, algunas casi ocultas entre las ramas, e incluso las caballerizas, situadas al fondo, merece un demorado paseo.

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*Las fotos son de Gemma Pellicer.
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El laberinto de Villa Pisani

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En uno de sus barbarismos apunta Andrés Neuman que el laberinto es el camino más corto para extraviarse. Desde luego, no seré yo quien lo niegue, puesto que hace unas semanas me extravié cerca de Padua, en el laberinto de Villa Pisani, de Stra. Tras muchos empeños, vueltas y revueltas, logré llegar al centro, pero para salir tuvo que rescatarme la guardesa del parque, quien vino a nuestro encuentro seguramente porque tenía que cerrar la verja e irse a su casa con viento fresco. Mientras andaba de acá para allá, perdido, sin rumbo cierto, me dio por pensar que quizás el laberinto no se construyó para alcanzar ninguna meta, sino para perderse entre sus diferentes recovecos, lugares apropiados para requiebros amorosos y coqueterías sin fin... Al salir, una vez a salvo, le pregunté a la vigilanta si me vendería el secreto del laberinto. Pero por respuesta soltó una carcajada y me obsequió con un ciao.
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* Para los muy, muy curiosos, no quiero dejar de contar que se llega al laberinto torciendo a la derecha, tras atravesar la Villa. Aparece rodeado de tilos y carpas y se compone de nueve círculos concéntricos de boj. Se trata seguramente de un laberinto de amor, como hemos insinuado anteriormente. Se accede a él por una puerta del siglo XVIII que se apoya en dos bajas pilastras sobre las que aparece un par de amorcillos montados en un águila y un pez de grandes dimensiones. En el centro, lo hemos visto en las fotos, se erige una torre construida por el arquitecto Frigimélica, coronada por la estatua de Minerva, diosa de la razón. D´Annunzio describió este lugar en El fuego (1910).   
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* Las fotos son de Gemma Pellicer. En la torre, situada en el centro del laberinto, aparece Carla, la primera que alcanzó el difícil objetivo. 

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La gata de JULIA UCEDA

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SINESTESIA
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Tina Modotti, mi hermosa gata siamesa,
murió de cáncer a los once años,
y la enterró en el valle esplendoroso, en primavera,
.........cerca del río,
un húngaro, albañil, de nombre extraño:
Alejandro Magno se llamaba. A veces, en la noche,
titilan sobre el lugar once pétalos
........de una estrella elusiva
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* Julia Uceda bautizó a su gata con el nombre de la fotógrafa Tina Modotti. Me cuenta que era un animal extraordinariamente inteligente, pero padecía mucho con el cáncer que tenía y hubo que sacrificarla. Era, además, sufrida y digna. Cada animal tiene su propio caracter, explica Julia. La enterró un albañil húngaro, llamado Alejandro Magno, que estaba trabajando en su casa. Las palabras, comenta Julia, nos pueden llevar a cualquier lado.

Modotti fue asesinada por el Comandante Carlos, un estalinista. El escritor R. J. Sender lo temía porque durante la guerra civil española se convirtió en la mano de Stalin en nuestro país. También estuvo implicado en la muerte de Trotsky.

Ahora, sigue explicándome Julia, están adiestrando a los perros para que detecten el cáncer antes de que dé señales de vida. Y lo conseguirán, me dice: hace unos días vino a casa un amigo que lo había superado recientemente. Y aunque nunca antes nos había visitado, la perra se acercó al grupo de gente, pero se fue hacia él, le acercó la cabeza para que la acariciara y luego le lamió las manos. Después se fue otra vez sin hacerle caso a nadie más.

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* Este poema es inédito.
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* La gata y el pájaro son de Paul Klee.
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