`Palabras clandestinas´, de Manuel Ruiz Amezcua

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POETAS OFICIALES
O EL RÉGIMEN DEL PIENSO
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Esos que dicen que dicen
y nunca dijeron nada.
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Esos que dicen que dicen,
y nunca dijeron nada,
patrones son del embuste
a través de sus palabras.
Esos que dicen que dicen,
y nunca dijeron nada,
hablan de buenos y malos
usando a las dos Españas.
Utilizan la mentira
como un arma sistemática.
Dicen que no a la derecha,
reniegan de la otra España,
pero al llamarlos Aznar
acudieron a su casa
a recitarle versicos
como putas más que santas.
Esos que dicen que dicen,
y nunca dijeron nada,
viven como marajás
y redimen a las masas.
Poetas de catecismo,
escaladores de cátedras,
jurados de muchos premios
donde colocan sus bazas.
Mamones de la política,
sectarios hasta en la cama,
eligen a sus mujeres
entre las grandes de España.
Esos que dicen que dicen
y nunca dijeron nada,
comunistas de salón,
sentimentales de grada,
olisquean los billetes
como los de las sotanas.
Yo te traigo, tú me llevas,
es su táctica canalla,
la aprendieron de su jefe
en la nombrada Granada,
cuando les daba doctrina,
cuando doctrina les daba
desde la puerta de Elvira
hasta la de Bibarrambla.
Esos que dicen que dicen,
y nunca dijeron nada,
amamantados con sables,
adoctrinados en casa,
se subieron pronto al carro
de la España democrática,
colocaron sus peones,
los mismos de su mesnada,
en dirección al poder,
a su mesa y a su cama.
Con tan buenos resultados,
con tan buena martingala,
que hoy olemos sus morcillas
en toda la triste España,
en bares y puticlubs
de la progresía hispana.
Hoy sus chorizos engordan
y viven de sus patrañas,
y viven de sus mentiras
y viven de mil marañas,
cambiando líos y cuentos
en fantásticas hazañas.
......

Esos que dicen que dicen,
y nunca dijeron nada,
las palabras sustituyen
por la rodilla doblada.
.......
Esos que dicen que dicen
y nunca dijeron nada.
........          

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`La Universidad blanca´, de Ismael Belda

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EL AUTÓMATA TOMA HABITACIÓN
......
El autómata toma habitación
en un hotel de California. Pregunta en recepción
por Rosamunda. No se aloja aquí, le dicen
dos muchachas gordas y felices; una de ellas
enormemente inteligente, piensa él. Se fue hace varios días, lamentan.
Ojalá que tengas suerte, le dice la otra.
En los pasillos, sus pasos no se escuchan. Sólo un rumor
de máquinas al fondo de la mente hace
temblar un poco las paredes en la yema de los dedos.
........
En la piscina, parejas de ancianos perfectos sonríen
a las pequeñas sombrillas de sus daiquiris. Nadie
habla en voz muy alta. El cielo de Los Ángeles,
a la tarde, tiene la suave precisión que uno espera siempre de los cielos.
(Uno siempre queda defraudado. Pero no aquí, no aquí, aquí no, Rosamunda).
........
Es de noche. Las reverberaciones de la piscina
se entrecruzan en los rostros, en los muros,
danzan una danza que el autómata conoce, e interpreta.
Hablan de los caminos del país del tiempo, hablan
de los vientos que eternamente soplan y soplan, cantan y cantan,
empujan figuras minúsculas a las landas del otro lado.
Las ondas de luz de la piscina saben estas cosas,
y algunos ancianos, que beben mai tais y piñas coladas,
lo saben también. Buena gente, piensa el pobre autómata adolescente.
........
Su habitación es roja y tiene una pintura enmarcada
de una gigantesca ola en el mar. En la cresta de la ola,
un hombre diminuto en una tabla de surf. El autómata se acerca.
La cabeza del hombre está al revés, o eso parece. Tan sólo hay pelo
donde debería estar su rostro. En la televisión
el autómata ve varias obras maestras del cine.
.......
Nuestro amigo espera días, semanas, bebiendo él también
vesper martinis, mojitos, manhattans, mai tais, margaritas.
Conversa con ancianos de infinita sabiduría.
El alcohol, tristemente, no le vuela su pobre cabeza de plástico.
Si acaso le pone más sobrio, le hace ver la realidad:
un humo estroboscópico que asciende de todas las cosas.
Cuando se acuesta, sueña con el hombre cuyo rostro es una nuca.
.......
Pasea por Sunset en crepúsculos interminables. En el cielo, a veces,
se libran batallas carmesíes entre ejércitos secretos. Todo el mundo
lo ve. Todos hablan de ello.
De lo más alto de una palmera muy delgada
un pájaro mecánico alza un vuelo rutilante y se funde
con la estela de un avión. Todo hace señales.
Las delicadas hierbas que rompen el asfalto al pie de las verjas dobladas
son de una inexpresable belleza, y el autómata
piensa que querría hacer música con ellas, para ellas, si pudiera.
.......
Una niña, en Pico con La Brea, le dice tú no eres de verdad.
El autómata no sabe qué decir. Para disimular
le saca medio dólar del oído a la niña.
Ella lo coge y se lo guarda de nuevo en la oreja.
Es rubia. Se llama Venetia. Lleva puesta una camiseta
con el rostro de Captain Beefheart en magenta y amarillo. Le pregunta
¿vivirás eternamente, autómata? ¿O te apagarás un día
y estarás solo? ¿Estarás solo, pobre autómata
solitario? ¿Estarás solo si vives para siempre?
.......
A la mañana siguiente,
el autómata alquila un hermoso Chevrolet Impala azul, y piensa
en su otro coche, su maniático y eufórico coche blanco europeo,
piensa en la ternura de las máquinas, en el amor lancinante, descuartizador, de
........las máquinas.
Salen de Los Ángeles, él y su coche, y cruzan el valle de San Joaquín.
Hay ríos perezosos, vestidos de barro, que se demoran en curvas a cuyas orillas
crecen inmensos árboles y carretas abandonadas. Hay campos de trigo
de donde vuelan pájaros negros con las alas rojas.
En el aire fresco hay humedad que alegra el rostro
y una música de Rosamunda, una música desnuda y delicada
que el autómata no entiende
pero que con delicia y desgarro ama,
ama con vergüenza y odio de sí mismo y con grandeza,
y con felicidad tranquila y éxtasis. Amor humano casi.
En el Norte empiezan las secuoyas y la bruma, y el olor a mar. Amar, amar,
piensa el demencial autómata.
El coche, poco a poco, se hace invisible.
Desaparece en mitad de una larga recta junto a las olas.
........ 
.........

* Ismael Belda nació en Valencia, en 1977, pero reside en Madrid donde ha cursado Filología Hispánica e Inglesa. Ha cultivado la crítica literaria y ha escrito una novela. Este poema forma parte del libro La universidad blanca, publicado por Ediciones La Palma.

`El sueño del amor´, de Manuel Juliá

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XI
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Acaricio tu piel hasta que abandone sus tejidos

y en un relámpago de lucidez
sientas el movimiento del alma entre las sábanas
diciendo un lenguaje de silencio inmortal,
.......
quiero volver alado el espacio con la convicción
de tu naturaleza volátil,
.......
abro tu sostén con la delicadeza del alba que nieva,
.......
con un gesto de amor que en el silencio refleja
la luz de tus senos apretándome las manos
deseo vivir contigo lejos de los años,
.......
cada beso está plasmado con alma de lluvia
en el papel de tu rostro
como un poema dispuesto a la prueba del mundo,
.......
mis manos rompen la muralla de carne
y mis dedos suenan dentro como un violín
creando belleza en el abismo profundo,
.......
me enamoro de tus deseos que nadie conoce
y consigo que se vuelvan luces de luna,
........
abro la puerta más cerrada de tu niebla ennegrecida
para que te vuelvas conmigo al origen
y las serpientes que aman tus muslos
se envenenen con tu belleza.
.......

.......

* Manuel Juliá (Puertollano, Ciudad Real, 1954) es poeta, narrador y columnista en diversos diarios. Este nuevo libro, con fecha del 2014, es el segundo de una trilogía que comenzó con El sueño de la muerte (Hiperión, 2013) y se completará con El sueño de la vida.

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`Habitación en W´, de Alex Chico

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Sobre un tema de Blas de Otero

...... 

Pregunto por la distancia  

entre el libro y la vida

y accedo a la ventana para ver el mundo.

Una comarca indescifrable se abre paso

y me quedo a mitad de camino.

Establezco un pacto secreto con alguien

que asoma entre líneas.

No es más que un rostro oculto

a la espera de un nombre.

Se detiene el lenguaje

y descubre su función de siglos:

definir, en su justa medida,

las sombras que se deslizan

sobre una casa extranjera.

Pregunto por la distancia

y compruebo que no existe espacio

entre uno y otro punto.

Sólo una extraña manera de permanecer,

de fingir,

de estar atento.

Aparentar que somos uno 

cuando, al observar por la ventana,

también mentimos.

 ....

...

Álex Chico (Plasencia, 1980) es licenciado en Filología Hispánica. Ha publicado los libros de poemas Un lugar para nadie (de la luna libros, 2013), Dimensión de la frontera (La Isla de Siltolá, 2011) y La tristeza del eco (Editora Regional de Extremadura, 2008). Sus poemas han aparecido en diferentes antologías. Ha ejercido la crítica literaria en medios como Ínsula, Cuadernos Hispanoamericanos, Revista de Letras o Clarín. Fue cofundador de la revista de humanidades Kafka. En la actualidad ejerce de profesor en un instituto de El Prat (Barcelona) y forma parte del consejo de redacción de la revista Quimera.

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`Valores nominales´, de Itzíar López Guil

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CIERRE DE OPERACIÓN
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Naces fuera del mapa y corres
año y medio, como un loco, sur-
cando la malaria y la guerrilla,
hasta un punto con nombre y
con historia. No eres el primero
que se arriesga. Tampoco eres el
último en llegar.
.....
Por eso hay una valla y vigilancia.
.....
Por eso, cara a cámara enfrenta-
dos, se afilan el alambre y el
ingenio.
......
Nos dice el reportero en las noti-
cias que un salto es la medida de
tu fe.
.....
Y allí vas, soñador, por la pantalla,
con la tiza del hambre entre los
dientes, tratando de trazar tu cru-
cecita en la pizarra oscura del
progreso.
......

"Cierre de operación" está dedicado a los hombres y mujeres que saltaron la valla de Melilla en 2005 y 2006, y que el gobierno de Marruecos, con la complicidad del de España, deportó al desierto sin agua ni comida. A quienes han muerto en el intento. A quienes esperan ocultos en los bosques marroquíes.

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CUSTODIA EN BÓVEDA
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Es primavera y vuelven los vence-
jos, en parda algarabía, a hacer
sus nidos.
......
Tal vez ya no recuerden el cuartel
de invierno, en la lejana Uganda,
Tierra de los hombres, con cielos
infinitos que surcar y jamás posar-
se en Gulu, jamás una patita en
las cabañas donde duermen los
niños que no quieren ser soldados.
.....
"Svie-rié", gritan al verlos dirigir-
se tan juntos cada tarde al único
lugar donde no temen.
......
"Svie-ríe", les saludan en su vuelo
sin pausa.
......
Luego ascienden por las nubes y
sueñan desde el aire, aleteando.
........

"Custodia en bóveda" está dedicado a los niños de Gulu (Uganda), caminantes de la noche. Y a todos los niños-soldado de Afganistán, Angola, Burundi, Camboya, Colombia, Filipinas, Guatemala, Guinea Bissau, Honduras, Irlanda del Norte, Kosovo, Liberia, Mozambique, Myanmar, Nepal, Chechenia, Nicaragua, El Salvador, Sierra Leona, Somalia, Sudán, Sri Lanka, República Democrática del Congo y Uganda.

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* Estos dos poemas forman parte del libro Valores nominales, Ediciones de la Discreta, Madrid, 2014. Prólogo de Ana Merino. Ilustraciones de Carlos López Cortezo.

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`La gruta y la luz´, de Francisco Ruiz Noguera

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ROGATIVA
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Líbranos de lo plano y de lo obvio,
de las cuentas monótonas
de un rosario de días
teñidos de grisura.

Líbranos de rumores monocordes,
del equilibrio falso,
de la voz apagada del hastío
que lo ensordece todo.

Líbranos de los humos que se arrastran
y, a ras de suelo, olvidan
—sin soñar con ser llama—
su destino de altura.

Líbranos de las aguas de la calma,
de la corriente plácida
que no se altera nunca
y todo lo envenena.

Líbranos. No te olvides de este ruego:
no nos dejes caer
—sin salvación posible—
en negra tentación de oscuridades,
pero mantennos —pido—
no lejos del misterio: siempre al borde.
.......

* Este poema pertenece al libro La gruta y la luz, Visor, Madrid, Visor, 2014. Premio Internacional de Poesía Generación del 27. 

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`Pasiones y penumbras´, libro de poemas de José Lupiáñez

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TARDE ANTIGUA

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Asciende lento el humo de las grandes hogueras

en la hora impalpable del otoño.

La rapaz en el surco devora su captura

y la sangre, aún caliente, tiñe su pico ávido.

 

El leñador se marcha con la chaqueta al hombro.

Ha dejado clavada su hacha en aquel árbol.

Vuelan algunas aves por el cielo, confusas,

describiendo parábolas que no tienen sentido.

 

Crece la diatriba de los perros funestos,

y un crepitar de troncos inventa el fuego sacro,

mientras la anciana sigue despierta en la penumbra, 

revolviendo las ascuas del pasado.

 

En la plaza los niños corren, cantan

canciones misteriosas para espantar el miedo,

ajenos a la suerte que nos aguarda a todos.

 

Al fondo, el horizonte, es un tapiz cambiante

donde el día, que agoniza, les deja su enseñanza:

un rendirse, luchando, a la tiniebla.

......

......

* El libro Pasiones y penumbras, de José Lupiáñez, ha sido publicado por Ediciones Carena, Barcelona, 2014. 

.....

FRANCISCO ÁLVAREZ HORTIGOSA

.......
Han sido colocadas
todas mis huellas,
olfateo mi propio rastro.
La vida se vuelve a veces
para ver si la sigo.
***
Se puede recordar el olvido
y seguir siendo olvido,
de nada, de ámbar,
de hombros, de cintura,
de risas, de miradas…
***
Ojo manantial,
Almarjal,
destorciéndose sobre la superficie
agua,
borbotones hacia la piel.
***
Se acerca el horizonte o desaparece,
el deseo brota entre las piernas,
llueve el pubis,
las axilas, la silueta del cabello,
los pezones, las pupilas,
las ventanas abiertas...
***
un verso
un beso
un vaso,
las palabras
los labios
el agua,
la armonía de las cosas
descolocadas...
***
Supone el mar un espíritu
cuyo cuerpo no comprende
de inmenso lugar inconcreto
y muerte por unos bordes de espuma,
ilusión de agua y aire,
burbujas de eternidad,
en un instante que se rompe
como un beso irrepetible...
***
Huyo con el mar mil veces al día
y regreso siempre atraído
por el instante de espuma
donde se confunde el ser.
Se arrepiente el mar un día
y estancado no vuelve
a la playa.
Se entrega a ser piedra.
.........

......

* Francisco Álvarez Hortigosa (Casariche, Sevilla, 1961) es doctor en Historia y profesor de Enseñanza Secundaria. Ha publicado un libro sobre La vida escénica en Jerez de la Frontera durante la segunda mitad del siglo XIX (Anagnórisis, 2012). Estos poemas son inéditos. 

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Ángel Olgoso, poeta

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Ukigumo (nubes pasajeras) está dividido en tres secciones: la primera de medida libre, Kaoru (aroma), la segunda de medida estricta, Akashi (gema) y la tercera de dípticos, Utsusemi (caparazón de cigarra): si las dos primeras aparecen impregnadas de elementos naturales y de la unión del mundo visible con el invisible de las emociones, la tercera lo hace de reflexión filosófica al modo del budismo zen.

“Con estos haikus escritos en 1992 (época en la que aún no era común un género tan delicado e inefable) quise buscar la iluminación a través de la sencillez, de un estilo limpio y austero, de una respiración cadenciosa, de una precisión casi flotante, como esas nubes que nos sobrevuelan mientras se desdibujan con nitidez; a través de una poesía que, sin alzar la voz pero con la conciencia alerta, aspirara a retener el instante más que la secuencia, las pequeñas ondas de la emoción del yo más que de las mareas del alma, a alimentarse de diminutos asombros, de las sorpresas de la naturaleza vislumbradas de pronto y que sacuden el momento vivido” (Ángel Olgoso).

Como si de un ikebana o de un origami granadinos se tratara, apunta la editorial, fusión singular entre Oriente y Occidente, Ukigumo se edita al fin -en edición hispanoitaliana- y pone al alcance de los lectores la plenitud expresiva en tres breves versos, cuyo sentido reverbera luego transmitiéndonos la auténtica palpitación de nuestra frágil existencia.

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KAORU (aroma):

......
Nada queda de la sublime pureza

en la feria de lo real.

Nubes multiformes se estiran arriba.

......

Tordo.

Disparo de un cazador:

átomo de plumas.

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Perfectos como la trabazón de las estrellas

son los dibujos

del pulido caparazón de un caracol.

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AKASHI (gema):

......

Desde las nubes

una nube nos mira

a la deriva.

.....

Se ha movido

un poco, y sin viento.

Espantapájaros.

......

Olvida al hombre,

mira la gentil nube,

y entenderás.

.......

UTSUSEMI (caparazón de cigarra)

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Sesteabas y hacías volar piedras planas sobre el agua;

pero el verano se ha ido, huérfano de infancia.

......

Los muertos velan el cadáver del vivo

en el féretro de la noche dilatada.

......

Círculos en el agua, trazos en la arena,

surcos en la almohada. Vida invisible.

.........

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* Ukigumo, de Ángel Olgoso, acaba de aparecer publicado en la editorial Nazarí, de Granada.

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María Victoria Atencia, Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana

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GODIVA EN BLUE JEANS
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Cuando sobrepasemos la raya que separa
la tarde de la noche, pondremos un caballo
a la puerta del sueño y, tal Lady Godiva,
puesto que así lo quieres, pasearé mi cuerpo
-los postigos cerrados- por la ciudad en vela...
....
No, no es eso, no es eso;
mi poema no es eso. Sólo lo cierto cuenta.
Saldré de pantalón vaquero (hacia las nueve
de la mañana), blusa del "Long Play" y el cesto
de esparto de Guadix (aunque me araña a veces
las rodillas). Y luego, de vuelta del mercado,
repartiré en la casa amor y pan y fruta.
.....


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MANUEL RUIZ AMEZCUA, y 2

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LA  ESPAÑA  ETERNA
(Y  PROFUNDA)
.........
.............................A Juan  Mengíbar
......
Tienen el alma impermeable,
creo que escribió Machado.
Devotos y matuteros,
les dejó como epitafio.
Cambian siempre de chaqueta,
si les ofrecen buen caldo.
Los conozco hace ya tiempo.
Los sufro hace muchos años.
A los que van como pícaros
y a los que ejercen de santos.
A los que van de rebeldes
y viven como vasallos.
A los que ejercen de nobles
y actúan como villanos.
Reconozco a los hundidos
y conozco a los salvados.
Oteo a los redimidos
y veo a los condenados.
Me asustan los poderosos
que aumentan siempre lo malo.
........
Sé de esas leyes eternas.
Sé de esa casta de sobra.
Sé de esa noche y sus sombras.
De los que roban a solas
y de los que en las tribunas,
con mucha y buena tramoya,
engañan a sus esclavos.
.......
Como a buenos feligreses,
a ellos todo les da igual.
Su único Dios: el dinero.
Su única patria: medrar.
.......
Como buenos parroquianos
siempre fueron muy taimados
y durante cuarenta años
glorificaron a Franco
con sus mismísimas manos.
Y nunca  contra el tirano,
ni  contra nada del clero,
que nada manifestaron.
Cultivaron el silencio,
y los que nunca callaron
esos fueron muy poquitos
y lo acabaron pagando.
Esos fueron unos cuantos
y lo pagaron muy caro.
De los otros, los de Franco,
ahora gobiernan sus hijos
hace casi cuarenta años,
como lo hicieran sus padres.
Y siguen los mismos pasos.
Y siguen libres las manos
para robarnos los cuartos.
........
Siempre tuvieron muy cerca
la intención de la venganza
para convertirse en amos.
......
Se vengaron como siempre
y disfrutaron odiando.
.......
Se vengarán cuando puedan,
llevándose lo que quieran.
......

Y cuando no puedan vengarse en ti,

lo harán  en tu descendencia.
........

......

`Del lado de la vida´, de Manuel Ruiz Amezcua, 1

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FUEGO EN LO OSCURO
........
...............................Para Sara, nuestra perra
......
Acaba de nacerle un hijo.
Lo ha llevado en su vientre
dos meses y unos días.
.......
Va de acá para allá
con la locura del instinto,
con el desasosiego de la sangre,
con el temor de la tristeza.
......
Gruñe y jadea, mueve
el cuerpecillo inmóvil.
Sus ojos son el reino del espanto.
.......
Hay algo que la enloquece,
que no entiende,
que no puede comprender.
.......
Y mira desde otro mundo…
.....
Se queda quieta, esperando a la vida.
Se queda sola, lamiendo a la muerte.
..

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* Este poema de Manuel Ruiz Amezcua es uno de los inéditos que incluye su libro Del lado de la vida. Antología poética [1974-2014], que a comienzos de mayo publicará Galaxia Gutenberg, con prólogo de Antonio Muñoz Molina.

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`La balada de Molly Sinclair´, de Juan Vico

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Viaggio in Italia
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Parado en el arcén, un pastor
sostiene la cría muerta de una oveja,
el cuerpo suspendido, boca abajo, ofrendado
a la visión fugaz de los veraneantes.
Pienso en algunos cuadros de Bacon
y en la campesina de Julio González
cuando reconstruyo la expresión desesperada de la madre,]
el hocico hacia arriba, olfateando
el fardo medio despellejado,
la boca abierta, el alarido mudo,
la mirada abrasada por la incomprensión.
El pastor era poco más que un niño.
También nosotros, por un instante.
......
Observo burbujear el agua de mi vaso
horas más tarde, sentado en una terraza
junto al mar. Pronto
aparecerá el Stromboli sobre la línea del horizonte,
nos explican. No es, sin embargo, su silueta imponente
modelando la bruma lo que me lleva
a proyectar la mirada con exagerado interés,
sino el recuerdo fantasmagórico de Ingrid Bergman
escapando de su destino entre las fumarolas.
.......
Durante el trayecto de vuelta, las nubes
reniegan de Magritte,
Battiato cita a Adorno y a Sorrenti,
y yo busco en vano nuevas explicaciones
sobre el descarnado borde de la carretera.
Al fondo el rojo se confunde con el verde,
como en un Cézanne derretido.
......

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* Juan Vico es poeta y narrador. En la actualidad es redactor jefe de la revista Quimera. El poema forma parte del libro con el que ganó el II Premio de Poesía Origami. 

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`La gruta y la luz´, de Francisco Ruiz Noguera

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Gruta

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En lo hondo,
se arrellanan los sueños del pasado:
los cimientos del hoy,
el vestigio de un tiempo
que es extremo —difuso en lo lejano—
del hilo que ahora toco y creo mío,
y es solo la ficción
de un presente que cae
como cae la gota de lo alto
y, en su desprendimiento,
estampa sobre el suelo de la gruta
su carga de pureza cristalina,
su memoria de roca,
su futuro destino de columna.
.......
Así, como la gota en su caída
—fragilidad potente—,
la ficción —verdadera— del ahora,
el pulso de la vida.
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(Del libro La gruta y la luz, Visor, Madrid, 2014. Premio de Poesía Generación del 27)

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* Francisco Ruiz Noguera (Frigiliana, Málaga) es profesor de lingüística en la Universidad de Málaga. Sus cinco primeros libros —Campo de pluma, La manzana de Tántalo, La luz grabada, Simulacro de fuego, Arte de restaurar— están recogidos en el volumen Campo de pluma: poesía reunida (Colección Ciudad del Paraíso, Málaga, 1997); con posterioridad ha publicado El año de los ceros (Visor, 2002), El oro de los sueños (Hiperión, 2002), Arquitectura efímera (Visor, 2008), Otros exilios (Colección Juan Ramón Jiménez, 2010) y La gruta y la luz (Visor, 2014). Ha recibido los premios Ricardo Molina, Antonio Machado, Vicente Núñez, Juan Ramón Jiménez y Generación del 27.

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JUAN RAMÓN TORREGROSA

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PRESENCIAS
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Quietud de las horas
gozadas sin tiempo.
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Anhelos en vilo
buscándose absortos.
......
Cielos estrellados
de hondura insondable.
......
Rincón de los juegos
con olor a barro.
.....
Cómo acechan, vuelven,
deleitan, agobian,
.......
en días conclusos,
truncados y pobres,
......
sin oído amable,
sin mirada firme,
......
sin paz,
.............sin consuelo.
.......

......
VIDA RETIRADA
......
Pozo profundo, galerías
por donde el agua dulce mana,
palmeras, dátiles caídos,
verdor y fruto de una infancia
colmada de soles y asombros;
......
Dunas, soledades, caminos
con hervor de cigarras locas,
higueras, jínjoles, hinojos:
no quieras otra luz ni aroma,
otro anhelar ni más promesas.
.......
Sólo un tranquilo estar, el gozo
libre de los días completos,
como los frutos de la tierra
que te sostiene y da sustento,
como el agua que canta y calma.
.......

* Estos poemas forman parte del libro Cancela insomne, Aguaclara, Alicante, 2013.

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